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Die Geschichten von Alexander Djatschenko zum Online-Lesen. Priester Alexander Dyachenko. „Schola. Einfache und komplexe Geschichten über Menschen.“ Überwindung. Erzählungen und Essays

Ich widme dieses Buch voller Hoffnung und Liebe meiner lieben Enkelin Elizabeth und allen, die in den frühen Jahren des 21. Jahrhunderts geboren wurden.

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Straßenkontrollen

Kurz vor Neujahr erreichte meinen guten Freund eine traurige Nachricht. In einer der kleinen Städte in der Nachbarregion wurde sein Freund getötet. Als ich es herausfand, bin ich sofort dorthin geeilt. Es stellte sich heraus, dass es nichts Persönliches war. Ein großer, kräftiger Mann um die fünfzig, der spät in der Nacht nach Hause kam, sah vier junge Typen, die versuchten, ein Mädchen zu vergewaltigen. Er war ein Krieger, ein echter Krieger, der viele Krisenherde durchgemacht hat.

Er intervenierte ohne zu zögern und stürzte sich sofort in die Schlacht. Er schlug das Mädchen zurück, aber jemand erfand es und stach ihm in den Rücken. Der Schlag war tödlich. Das Mädchen entschied, dass sie sie jetzt auch töten würden, aber sie taten es nicht. Sie sagten:

- Lebe für das Jetzt. Genug und eins für die Nacht - und weg.

Als mein Kamerad zurückkam, versuchte ich mein Bestes, ihm mein Beileid auszusprechen, aber er antwortete:

- Tröste mich nicht. Solch ein Tod für meinen Freund ist eine Belohnung. Es würde ihm schwerfallen, von einem besseren Tod zu träumen. Ich kannte ihn gut, wir haben zusammen gekämpft. An seinen Händen klebt viel Blut, vielleicht nicht immer gerechtfertigt. Nach dem Krieg lebte er nicht sehr gut. Du weißt, wie spät es war. Lange musste ich ihn davon überzeugen, sich taufen zu lassen, und Gott sei Dank ist er vor nicht allzu langer Zeit getauft worden. Der Herr nahm ihm den ruhmreichsten Tod eines Kriegers: auf dem Schlachtfeld, um die Schwachen zu beschützen. Ein schöner christlicher Abgang.

Ich hörte meinem Freund zu und erinnerte mich an den Vorfall, der mir passiert war.

Dann gab es Krieg in Afghanistan. In der aktiven Armee musste aufgrund von Verlusten dringend Ersatz geleistet werden. Regelmäßige Offiziere aus den Einheiten wurden dorthin versetzt und an ihrer Stelle für einen Zeitraum von zwei Jahren in Reserve einberufen. Kurz zuvor kam ich von der Armee zurück und fand mich unter diesen „Glücklichen“ wieder. So musste ich meine Schulden gegenüber dem Mutterland zweimal zurückzahlen.

Aber da die Militäreinheit, in der ich diente, nicht sehr weit von meinem Haus entfernt war, ging für uns alles gut aus. Am Wochenende kam ich oft nach Hause. Meine Tochter war etwas über ein Jahr alt, meine Frau arbeitete nicht, und die Gehälter der Offiziere waren damals gut.

Ich musste mit dem Zug nach Hause fahren. Mal in Militäruniform, mal in Zivil. Einmal, es war Herbst, kehrte ich in die Einheit zurück. Ich kam ungefähr dreißig Minuten vor der Ankunft des elektrischen Zuges am Bahnhof an. Es wurde dunkel, es war kalt. Die meisten Fahrgäste saßen im Bahnhofsgebäude. Jemand döste, jemand sprach leise. Es waren viele Männer und junge Leute da.

Plötzlich, ganz plötzlich, flog die Tür des Bahnhofs auf und ein junges Mädchen rannte zu uns herein. Sie drückte ihren Rücken an die Wand neben der Kasse und streckte uns die Hände entgegen und rief:

Hilfe, sie wollen uns umbringen!

Unmittelbar nach ihr laufen mindestens vier junge Leute herein und rufen: „Du wirst nicht gehen! Das Ende von dir! - dieses Mädchen in eine Ecke kneifen und anfangen zu würgen. Dann schleppt ein anderer Typ, buchstäblich am Genick, einen anderen der gleichen Sorte ins Wartezimmer, und sie schreit mit herzzerreißender Stimme: „Hilfe!“ Stellen Sie sich dieses Bild vor.

Zu dieser Zeit war meist noch ein Polizist auf der Wache im Dienst, aber an diesem Tag war er wie absichtlich nicht da. Die Leute saßen da und starrten auf all diesen Horror.

Unter allen, die sich im Wartezimmer aufhielten, war nur ich der einzige in der Militäruniform eines Oberleutnants der Luftfahrt. Wenn ich damals im Zivilleben gewesen wäre, wäre ich kaum aufgestanden, aber ich war in Uniform.

Ich stehe auf und höre, wie die neben mir sitzende Großmutter ausatmet:

- Sohn! Geh nicht, sie werden dich töten!

Aber ich stand auf und konnte mich nicht wieder hinsetzen. Ich stelle mir immer noch die Frage: Wie habe ich mich entschieden? Wieso den? Wenn es heute passieren würde, würde ich wahrscheinlich nicht aufstehen. Aber ich bin heute so ein weiser Elritze, aber dann? Immerhin hatte er ein kleines Kind. Wer würde ihn dann füttern? Und was konnte ich tun? Ich hätte mit einem weiteren Tyrannen kämpfen können, aber gegen fünf hätte ich nicht einmal eine Minute durchgehalten, sie würden mich nur beschmieren.

Er näherte sich ihnen und stellte sich zwischen die Jungen und Mädchen. Ich erinnere mich, dass ich aufstand und aufstand, was konnte ich sonst tun? Und ich erinnere mich auch, dass mich keiner der Männer mehr unterstützt hat.

Zum Glück für mich hörten die Jungs auf und verstummten. Sie haben nichts zu mir gesagt, und kein einziges Mal hat mich jemand geschlagen, sie haben nur mit einer Art Respekt oder Überraschung geschaut.

Dann wandten sie sich wie aufs Stichwort von mir ab und verließen das Bahnhofsgebäude. Die Leute schwiegen. Die Mädchen verschwanden unbemerkt. Es herrschte Schweigen, und ich war im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit aller. Nachdem er den Moment des Ruhms gekannt hatte, war er verlegen und versuchte auch, schnell zu gehen.

Ich gehe den Bahnsteig entlang und - stellen Sie sich meine Überraschung vor - ich sehe diese ganze Gruppe junger Leute, aber nicht mehr kämpfend, sondern in Umarmung gehend!

Es dämmerte mir - sie spielten uns! Vielleicht hatten sie nichts zu tun, und während sie auf den Zug warteten, hatten sie so viel Spaß, oder vielleicht argumentierten sie, dass niemand eingreifen würde. Weiß nicht.

Dann ging er zur Einheit und dachte: "Aber ich wusste nicht, dass die Jungs mit uns scherzen, aber ich bin wirklich aufgestanden." Damals war ich noch weit entfernt vom Glauben, von der Kirche. Er ist noch nicht einmal getauft. Aber ich erkannte, dass ich getestet wurde. Da hat mich jemand angeschaut. Als ob Sie fragen würden: Wie werden Sie sich unter solchen Umständen verhalten? Sie simulierten die Situation, während sie mich vollständig vor jeglichem Risiko schützten, und beobachteten.

Wir werden ständig angeschaut. Wenn ich mich frage, warum ich Priester geworden bin, finde ich keine Antwort. Meiner Meinung nach muss ein Kandidat für das Priestertum immer noch eine Person von sehr hoher moralischer Verfassung sein. Er muss alle Bedingungen und Kanons erfüllen, die die Kirche dem zukünftigen Priester historisch vorgelegt hat. Aber wenn man bedenkt, dass ich erst mit dreißig getauft wurde und bis dahin wie alle anderen gelebt habe, dann bin ich, ob ich will oder nicht, zu dem Schluss gekommen, dass er einfach niemanden zur Auswahl hatte.

Er sieht uns an wie eine Wirtin, die stark angegriffene Grütze sortiert, in der Hoffnung, doch noch etwas kochen zu können, oder wie ein Zimmermann, der noch ein paar Bretter nageln muss und keine Nägel mehr hat. Dann nimmt er die verbogenen, rostigen, korrigiert sie und versucht: kommen sie zum Einsatz? Hier bin ich, wahrscheinlich so eine rostige Nelke, und viele meiner Brüder, die auf der Welle der frühen neunziger Jahre zur Kirche kamen. Wir sind eine Generation von Kirchenbauern. Unsere Aufgabe ist es, Tempel wiederherzustellen, Seminare zu eröffnen und die neue Generation gläubiger Jungen und Mädchen zu unterrichten, die kommen werden, um uns zu ersetzen. Wir können keine Heiligen sein, unsere Obergrenze ist die Aufrichtigkeit in den Beziehungen zu Gott, unser Gemeindemitglied ist meistens ein leidender Mensch. Und meistens können wir ihm mit unseren Gebeten nicht helfen, die Kraft reicht nicht aus, wir können höchstens seinen Schmerz mit ihm teilen.

Wir schlagen den Beginn eines neuen Staates der Kirche vor, der aus der Verfolgung hervorgegangen ist und daran gewöhnt ist, in einer Zeit der schöpferischen Schöpfung zu leben. Diejenigen, für die wir arbeiten, müssen in den Boden kommen, den wir vorbereiten, und Heiligkeit darin sprießen lassen. Deshalb schaue ich, wenn ich Säuglingen die Kommunion gebe, mit solchem Interesse in ihre Gesichter. Was wirst du wählen, Baby, Kreuz oder Brot?

Das griechische Wort „scholia“ bedeutet „Anmerkungen, Randbemerkungen“. Und mit Hilfe von Scholien in der Literatur der Antike und des Mittelalters haben Kommentatoren Kunstwerke reflektiert – so sind uns etwa Scholien zu Homers Ilias überliefert. Auch der Priester und berühmte Schriftsteller Alexander Dyachenko hatte einst einen Text in den Händen, der den Priester auf die Idee brachte, das vergessene antike Genre wiederzubeleben. So wird das Buch „Scholia. Einfache und komplexe Geschichten über Menschen.

Zwei dicke, handgeschriebene Notizbücher wurden dem Priester von seinem Gemeindemitglied Gleb gebracht - er fand im Zwischengeschoss der Wohnung, die er nach dem Tod der ehemaligen Geliebten kaufte, eine alte Frau namens Nadezhda Ivanovna. Sie enthielten ihre autobiografischen Notizen. Das lange, schwierige Leben einer Frau, die den Krieg und den Tod ihrer Tochter überlebt hat, voller freudiger und trauriger Ereignisse, ist zu einem Erzählfaden geworden, an dem wie Perlen die Reflexionen der Autorin aufgereiht sind und wie ein Echo klingen was in Notizbücher geschrieben wurde.

Zum Beispiel erinnert sich Nadezhda Ivanovna, wie sie unerwartet für alle und sogar für sich selbst keinen gutaussehenden Mann heiratete, mit dem sie ins Kino und zum Tanzen ging, sondern einen Mann, mit dem sie befreundet war, aber weder er noch sie jemals und taten Nicht sprechen. Und die Ehe erwies sich als stark und glücklich, als ob Gott selbst die richtige Entscheidung vorgeschlagen hätte. Priester Alexander Dyachenko im Buch „Scholia. Einfache und komplexe Geschichten über Menschen “antwortet darauf mit einer lyrischen Episode aus seinem eigenen Leben und erinnert an eine subtil ähnliche Bekanntschaft mit seiner Frau.

Nadeschda Iwanowna schreibt über ihre Studienzeit, die sie abseits ihrer Familie in Moskau verbracht hat, und ist erstaunt, wie viele nette Menschen sie umgaben. Einmal zum Beispiel fuhr sie in den Ferien nach Leningrad, um bei unbekannten Verwandten ihrer Klassenkameradin zu bleiben. Und sie akzeptierten das Mädchen, als ob sie ihr eigenes wären, obwohl sie es zum ersten Mal in ihrem Leben sahen. Pater Alexander erzählt eine ähnliche Geschichte - als Student in Woronesch, der nicht wusste, wo er die Nacht verbringen sollte, klopfte er an die Tür seiner Bekannten - und sie ließen ihn herein, wärmten ihn auf und fütterten ihn. Obwohl sie lange Zeit nicht wirklich verstehen konnten, von wem der unerwartete Gast zu ihnen kam.

Priester Alexander Dyachenko gelang es, einen ungewöhnlichen Handlungsentwurf zu erstellen. Diese zunächst gegensätzlich erscheinenden Geschichten über menschliche Güte, Herzenswärme und Beharrlichkeit in den Prüfungen des Lebens fügen sich am Ende zu einem ganz klaren Muster, das gleich mehrere menschliche Schicksale vereint. „Schola. Einfache und komplexe Geschichten über Menschen“ lassen mit Freude daran denken, dass wir uns in der weiten Welt nicht fremd sind – und damit nicht allein.

"Scholia" - so ein altes Wort nannte Erzpriester Alexander Dyachenko seinen ersten Roman, den er den St. Petersburger Lesern am 18. Februar im Bukvoed-Laden vorstellte. „Scholia“ bedeutet auf Griechisch „ein kleiner Kommentar am Rand oder zwischen den Zeilen eines alten oder mittelalterlichen Manuskripts“.

Das literarische Werk von Pater Alexander Dyachenko ist den Lesern aus Büchern des Nikea-Verlags bekannt, die Geschichten des Priesters sind den Nutzern sozialer Netzwerke im Internet bekannt, aber das wissen nur wenige Dyachenko ist das Pseudonym von Erzpriester Alexander Bragar, Rektor der Kirche der Tichwiner Ikone der Muttergottes im Dorf Iwanowo, Diözese Alexander. Bei einem Treffen in Bukvoed sagte Pater Alexander, dass Dyachenko tatsächlich der alte Nachname seiner Familie in männlicher Linie ist und Bragar eine Art Pseudonym ist. Einst flohen seine Vorfahren, die in der Westukraine lebten, vor der Verfolgung durch die Orthodoxen, und sie fanden Zuflucht bei dem Gutsbesitzer Bragar, der der Familie seinen Nachnamen gab. Als Pater Alexander begann, seine Geschichten zu veröffentlichen, benutzte er seinen Familiennamen, um sich, wie er sagte, im Alltag der Gemeinde „zu verkleiden“ und so den priesterlichen Dienst und die Leidenschaft des Schreibens zu teilen.

Zuvor veröffentlichte Nikea drei Sammlungen von Geschichten von Erzpriester Alexander Dyachenko. Laut Vater „ Das Kurzgeschichtenformat ist gut, weil es diejenigen anzieht, die "viele Bücher" nicht mögen. Beim Aufschreiben habe ich einfach echte Ereignisse, Begegnungen mit Menschen aufgezeichnet - alles, was das Herz erobert hat».

Pater Alexander hat das gestanden „Scholia“ ist der erste und vielleicht einzige Roman von ihm. Auf die Frage nach dem Grund antwortete er: Da ich kein Schriftsteller bin, ich bin Priester, erfordert das Schreiben eines großen und wahrhaft literarischen Werks besondere Kenntnisse, Fähigkeiten, die ich nicht besitze. Meine Geschichten sind Skizzen realer Begebenheiten, es ist nichts Fiktionales dabei, und in einem Roman kann man auf ein gewisses Maß an Fantasie nicht verzichten. Scholia ist ein reiches, schönes, altes Wort. Ich schreibe meine Notizen-Impressionen an den Rand des Lebens der Menschen. Jeder, der mit mir liest, hinterlässt seine Scholia am Rand des Buches.».

Der Roman entstand in Zusammenarbeit mit fünf Autoren, die sich nicht alle persönlich kannten. Es begann mit dem Manuskript einer Frau, einer Ministrantin in der Kirche, in der der Autor des Buches dient. " Ich konnte mir nicht einmal vorstellen, dass eine Person so nah bei mir lebt, deren Großvater ein echter Asket istXX Jahrhundert!"- sagte der Priester. Diese Frau ist sehr weise und stark. Sie überlebte die Tragödie, die in der Familie ausbrach, und am Rande von Leben und Tod fand sie die Kraft, über ihren Großvater zu schreiben, um in der Erinnerung an ihren Enkel Spuren in der Familiengeschichte zu hinterlassen.

Ihr Großvater, ein einfacher Bauer, der mit einer feurigen Liebe zu Gott ausgestattet war, hatte einen enormen Einfluss auf das geistliche Bild nicht nur der Familie, sondern der gesamten Nachbarschaft. Als die Bolschewiki Kirchen plünderten, suchten die gottesfürchtigen Einfaltspinsel Trost und Stärkung bei ihm. " Ich dachte immer wieder darüber nach, - sagte Pater Alexander bei einem Treffen in Bukvoed, - wie wir uns von ihnen unterscheiden - reine, tiefe, aufrichtige Menschen des russischen Hinterlandes der Mitte des letzten Jahrhunderts - unsere Großväter und Väter. Ich denke, ihre Aufrichtigkeit ist nicht genug für uns!»

Die Erinnerungen des Asketen des 20. Jahrhunderts überlagerte der Priester mit der Geschichte seiner Freunde, deren Tochter einen Unfall hatte, und durch diese Tortur kam die ganze Familie zu Gott. Wie Pater Alexander sagte, ist es laut Leserrezensionen klar, dass der Appell der Schicksale von Menschen, die verschiedene Wege gegangen sind, aber einen unschätzbaren Schatz gefunden haben - den Glauben, organisch wahrgenommen wird, wie ein Appell von Generationen, daran erinnern, dass mit Gott jeder lebt. In diesem Sinne gefällt ihm die Tradition der orthodoxen Serben, einzelne Gedenknotizen „tot oder lebendig“ zu schreiben.

Bei der Präsentation wurden Pater Alexander Fragen gestellt wie wurde er geistlicher, was las er gerne?

« Im Leben ist es sehr wichtig, nicht den Platz eines anderen einzunehmen. Nachdem ich die Bücher des Marinemalers V.V. Konetsky, seit meiner Kindheit wollte ich Militärsegler werden, aber ich habe die ärztliche Untersuchung an der Schule nicht bestanden. Um keine Zeit umsonst zu verschwenden, habe ich mich entschieden, an einer Universität zu studieren, aber an einer, wo die Konkurrenz geringer ist - ich kann ja nur bis zum Frühjahr durchhalten und dann wieder zur Marine gehen. Ich ging zum Landwirtschaftsinstitut (aufgrund des Mindestwettbewerbs) und interessierte mich nach Beginn des Studiums ernsthaft für angewandte Biologie. Es war so interessant, es zu studieren, dass ich den Traum des Offiziers vergaß. Am 8. März verteidigte er sein Diplom, ging an die Verteilung. Am Tag meiner Ankunft in dieser Stadt begruben sie einen jungen Wehrpflichtigen, der mit "Cargo-200" aus dem Afghanistankrieg gebracht wurde. Er wurde erst am 8. März am Bauch verwundet, und einmal betrat er genau die Fakultät, in die ich, da ich nichts zu tun hatte, eintrat. Das heißt, es hätte umgekehrt sein sollen, und ich nahm den Platz dieses Soldaten ein.

Die Erinnerung daran blieb lebenslang. Seit 16 Jahren bin ich Priester, und es ist nicht alles allein, nehme ich den Platz eines anderen ein? Habe ich ein Recht auf das Priestertum? Je älter man wird, desto besser versteht man, mit welchem Heiligtum man in Kontakt kommt, wenn man der Liturgie dient. Das ist meiner Meinung nach ein gutes Gefühl - die Gewissensprüfung weckt Ehrfurcht vor dem Heiligen».

Ein Leser bat um eine Antwort Wie soll man mit Aggression, Wut umgehen, die immer mehr um sich greift?

« Irritation ist der Hintergrund des Menschseins. Außerdem leben wir normal, es gibt keine hungernden Menschen, aber wir sind so neidisch und unersättlich und spornen sogar vom Bildschirm an: "Live high! Fordere! Du hast es verdient!" Unser Leben ist ein Bumerang: Was Sie starten, wird zurückkehren. Ein Beispiel für selbstlose Nächstenliebe ist Dr. Fjodor Petrowitsch Haaz, ein Katholik, zu dessen Beerdigung sich alle orthodoxen Geistlichen von St. Petersburg versammelten! Auf seinem Grab befindet sich ein Denkmal – Fesseln, die von ihm entworfen wurden, um die Schmerzen, die den Gefangenen zugefügt werden, zu minimieren. So zu lieben wie er, das Bild Gottes in jeder Fessel, ist ein Vorbild für jeden Christen. Hass zersetzt sich, trotzdem muss man Gutes tun».

« Pater Alexander Dyachenko ist ein wunderbarer Priester, weil ein echter Priester predigt immer, und er beantwortete jede Frage aus dem Publikum mit einer vollwertigen Predigt. Heute haben wir ungefähr ein Dutzend kurze Predigten gehört - gemessen, erbaulich und sehr interessant. Gebe Gott, dass die Menschen, die sie hörten, den Nutzen ziehen, der in ihrer Macht steht.

Ich lernte die Arbeit von Pater Alexander aus dem Buch „Im Kreis der Welt“ kennen, das ich im Fluge las, bewunderte, fand im Internet alle möglichen Geschichten des Priesters, sein „Lebendiges Tagebuch“, las und noch mehr bewundert.

Was hat mich so an der Arbeit von Pater Alexander gereizt? Vieles, worüber er schreibt, stammt aus der Heimat, sogar einige Tatsachen aus seinem Leben sind mir ähnlich, weil ich wie er mit etwa 30 Jahren getauft und mit 40 ordiniert wurde. Alles ist gleich, nur mit einem Unterschied von 15 Jahren. Sogar die Tatsache, dass er einen Freund hat – einen Priester, einen ehemaligen Kommandanten – stimmt überein, denn ich bin ehemaliger Nahkampfausbilder. Alles ist muttersprachlich, und sogar in gutem Russisch geschrieben, mit Herzlichkeit - was könnte man sich schöneres wünschen?

Die vom Priester geschriebenen Werke werden von den Laien und seinen Kollegen im priesterlichen Dienst unterschiedlich gelesen. Der Laie betrachtet die im Buch beschriebenen Ereignisse von außen. Der Priester sieht in ihnen Geschichten aus seiner Praxis, nur gut geschrieben. Ja, tatsächlich, aus irgendeinem Grund schafft es eine Großmutter, auf den Priester zu warten, der zu ihr zur letzten Beichte eilt, während die andere es nicht tut. Ein Mann kam zum ersten Mal zur Beichte und sogar in einem unverständlichen Zustand, brachte aber seinen Schmerz mit und was mit ihm zu tun, wie zu helfen? Dieser fachliche Erfahrungsaustausch in der Pfarrpraxis, der im Seminar nicht gelehrt wird, ist sehr hilfreich.

"Priesterprosa" ist ein einzigartiges Genre, das nicht nur für Gläubige interessant ist. Heutzutage kreiert die sogenannte "große Literatur" meist ästhetischen Unsinn, spielt mit Worten und beschreibt in der Regel böse Leidenschaften. Fiktion, Fantasie sind in eine zu fiktive Welt eingetaucht. Der Priester erfindet fast nicht, seine Seele dreht sich nicht um, um eine regelrechte Fiktion zu schreiben. In der Regel beschreibt der Priester die Realität so, dass sie lebendig wird, und genau das ist jetzt nicht in der Populärkultur.» .

Anna Barchatova , Korrespondent der "Russischen Volkslinie"

Ich widme dieses Buch voller Hoffnung und Liebe meiner lieben Enkelin Elizabeth und allen, die in den frühen Jahren des 21. Jahrhunderts geboren wurden.

Lieber Leser!

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Straßenkontrollen

- Lebe für das Jetzt. Genug und eins für die Nacht - und weg.

Als mein Kamerad zurückkam, versuchte ich mein Bestes, ihm mein Beileid auszusprechen, aber er antwortete:

Ich hörte meinem Freund zu und erinnerte mich an den Vorfall, der mir passiert war.

Hilfe, sie wollen uns umbringen!

Zu dieser Zeit war meist noch ein Polizist auf der Wache im Dienst, aber an diesem Tag war er wie absichtlich nicht da. Die Leute saßen da und starrten auf all diesen Horror.

Ich stehe auf und höre, wie die neben mir sitzende Großmutter ausatmet:

- Sohn! Geh nicht, sie werden dich töten!

Ich gehe den Bahnsteig entlang und - stellen Sie sich meine Überraschung vor - ich sehe diese ganze Gruppe junger Leute, aber nicht mehr kämpfend, sondern in Umarmung gehend!

Wähle ein Kreuz, mein Freund! Und wir werden an Sie glauben, und dann werden wir Ihren kindlichen Glauben und Ihr reines Herz mit unserer Aufrichtigkeit multiplizieren, und dann wird unser Dienst in der Kirche wahrscheinlich gerechtfertigt sein.

Die alles überwindende Kraft der Liebe

Ich erinnere mich – ich war noch ein Junge, ungefähr zehn Jahre alt –, neben uns auf demselben Treppenabsatz wohnte eine Familie. Alle Familien waren Militärangehörige, und deshalb wechselten die Nachbarn ziemlich oft. Diese Nachbarn hatten eine Großmutter, die in der Wohnung lebte. Jetzt verstehe ich, dass sie etwas über sechzig war, aber dann dachte ich, sie wäre schon hundert. Großmutter war ruhig und schweigsam, mochte keine Altdamentreffen und zog die Einsamkeit vor. Und sie hatte eine seltsame Sache. Vor dem Eingang standen zwei ausgezeichnete Bänke, aber die Großmutter holte einen kleinen Hocker heraus und setzte sich darauf, dem Eingang zugewandt, als ob sie nach jemandem Ausschau halten würde, weil sie Angst hatte, ihn zu übersehen.

Kinder sind neugierige Menschen, und dieses Verhalten der alten Frau faszinierte mich. Einmal konnte ich es nicht ertragen und fragte sie:

- Oma, warum sitzt du vor der Tür, wartest du auf jemanden?

Und sie antwortete mir:

- Kein Junge. Wenn ich die Kraft hätte, würde ich einfach woanders hingehen. Und deshalb muss ich hier bleiben. Aber ich habe nicht die Kraft, mir diese Rohre anzusehen.

In unserem Hof gab es einen Heizraum mit zwei hohen gemauerten Schornsteinen. Natürlich war es beängstigend, sie zu besteigen, und selbst von den älteren Jungen ging niemand das Risiko ein. Aber was haben die Großmutter und diese Pfeifen damit zu tun? Dann wagte ich nicht, sie zu fragen, und nach einer Weile, als ich spazieren ging, sah ich meine Nachbarin wieder allein sitzen. Sie schien auf mich zu warten. Ich merkte, dass meine Großmutter mir etwas sagen wollte, setzte mich neben sie, und sie streichelte meinen Kopf und sagte:

- Ich war nicht immer alt und schwach, ich lebte in einem belarussischen Dorf, ich hatte eine Familie, einen sehr guten Ehemann. Aber die Deutschen kamen, mein Mann ging wie andere Männer zu den Partisanen, er war ihr Kommandant. Wir Frauen unterstützten unsere Männer, wo immer wir konnten. Die Deutschen wurden sich dessen bewusst. Sie kamen am frühen Morgen im Dorf an. Sie trieben alle aus ihren Häusern und fuhren wie Vieh zum Bahnhof in einer Nachbarstadt. Dort warteten schon die Waggons auf uns. Die Leute wurden in Karren gestopft, sodass wir nur stehen konnten. Wir fuhren zwei Tage lang mit Stopps, wir bekamen weder Wasser noch Essen. Als wir schließlich von den Waggons abgeladen wurden, konnten sich einige von uns nicht mehr bewegen. Dann begannen die Wachen, sie auf den Boden fallen zu lassen und sie mit Gewehrkolben zu erledigen. Und dann zeigten sie uns die Richtung zum Tor und sagten: "Lauf." Sobald wir die halbe Strecke gelaufen waren, wurden die Hunde freigelassen. Die Stärksten rannten zum Tor. Dann wurden die Hunde vertrieben, alle Übriggebliebenen in einer Kolonne aufgereiht und durch das Tor geführt, auf dem auf Deutsch geschrieben stand: „Jedem das Seine“. Seitdem, Junge, kann ich nicht mehr auf die hohen Schornsteine schauen."

Sie entblößte ihren Arm und zeigte mir ein Tattoo mit einer Reihe von Zahlen auf der Innenseite des Arms, näher am Ellbogen. Ich wusste, dass es ein Tattoo war, mein Vater hatte einen Tank auf seiner Brust, weil er ein Tanker war, aber warum Zahlen einfügen?

„Das ist mein Zimmer in Auschwitz.

Ich erinnere mich, dass sie auch darüber sprach, wie unsere Tanker sie befreiten und wie glücklich sie war, bis heute zu leben. Über das Lager selbst und was darin geschah, sagte sie mir nichts, wahrscheinlich tat ihr mein kindischer Kopf leid. Von Auschwitz habe ich erst später erfahren. Ich lernte und verstand, warum mein Nachbar nicht auf die Rohre unseres Heizungskellers schauen konnte.

Auch mein Vater ist während des Krieges in den besetzten Gebieten gelandet. Sie haben es von den Deutschen bekommen, oh, wie sie es bekommen haben. Und als unsere die Deutschen fuhren, beschlossen sie, sie zu erschießen, als sie erkannten, dass die erwachsenen Jungen die Soldaten von morgen waren. Sie versammelten alle und brachten sie zum Baumstamm, und dann sah unser Flugzeug eine Menschenmenge und stellte sich in der Nähe an. Die Deutschen sind am Boden, und die Jungs sind in alle Richtungen. Mein Vater hatte Glück, er rannte weg, schoss durch seine Hand, aber er rannte weg. Damals hatten nicht alle Glück.

Mein Vater kam als Tanker nach Deutschland. Ihre Panzerbrigade zeichnete sich bei Berlin auf den Seelower Höhen aus. Ich habe Bilder von diesen Typen gesehen. Jugend, und die ganze Brust in Ordnung, mehrere Leute sind Helden. Viele, wie mein Vater, wurden aus den besetzten Ländern in die Armee eingezogen, und viele hatten etwas an den Deutschen zu rächen. Vielleicht haben sie deshalb so verzweifelt und tapfer gekämpft. Sie marschierten durch Europa, befreiten die Häftlinge der Konzentrationslager, schlugen den Feind und machten gnadenlos fertig. „Wir sind nach Deutschland selbst gestürmt, wir haben davon geträumt, wie wir es mit den Spuren unserer Panzerketten beschmieren würden. Wir hatten eine besondere Rolle, sogar die Uniform war schwarz. Wir lachten immer noch, egal wie sie uns mit den SS-Männern verwechselten.

Unmittelbar nach Kriegsende war die Brigade meines Vaters in einer der deutschen Kleinstädte stationiert. Oder besser gesagt, in den Ruinen, die von ihm übrig geblieben sind. Sie selbst ließen sich irgendwie in den Kellern von Gebäuden nieder, aber es gab keinen Platz für ein Esszimmer. Und der Kommandeur der Brigade, ein junger Oberst, befahl, Tische von Schildern abzureißen und einen provisorischen Speisesaal direkt auf dem Stadtplatz einzurichten.

„Und hier ist unser erstes friedliches Abendessen. Feldküchen, Köche, alles wie immer, aber die Soldaten sitzen nicht auf dem Boden oder auf dem Panzer, sondern wie erwartet an den Tischen. Sie hatten gerade mit dem Essen begonnen, und plötzlich begannen deutsche Kinder aus all diesen Ruinen, Kellern, Ritzen wie Kakerlaken zu kriechen. Jemand steht, und jemand kann vor Hunger schon nicht mehr stehen. Sie stehen da und sehen uns an wie Hunde. Und ich weiß nicht, wie es passiert ist, aber ich habe das Brot mit meiner Schusshand genommen und in meine Tasche gesteckt, ich schaue leise, und alle unsere Jungs tun dasselbe, ohne die Augen voneinander zu heben.

Und dann fütterten sie die deutschen Kinder, verschenkten alles, was vor dem Abendessen irgendwie versteckt werden konnte, die Kinder von gestern, die vor kurzem, ohne mit der Wimper zu zucken, von den Vätern dieser deutschen Kinder auf unserem eroberten Land vergewaltigt, verbrannt, erschossen wurden .

Der Kommandeur der Brigade, Held der Sowjetunion, ein Jude nach Nationalität, dessen Eltern, wie alle anderen Juden einer belarussischen Kleinstadt, von den Bestrafern lebendig begraben wurden, hatte jedes Recht, sowohl moralisch als auch militärisch, die zu vertreiben Deutsche "Geeks" von ihren Panzermännern mit Salven. Sie aßen seine Soldaten, senkten ihre Kampfkraft, viele dieser Kinder waren auch krank und konnten die Infektion unter dem Personal verbreiten.

Aber der Oberst befahl, anstatt zu schießen, eine Erhöhung der Verbrauchsrate von Produkten. Und deutsche Kinder wurden auf Befehl eines Juden zusammen mit seinen Soldaten ernährt.

Denken Sie, was das für ein Phänomen ist - ein russischer Soldat? Woher kommt diese Barmherzigkeit? Warum haben sie sich nicht gerächt? Es scheint, dass es über jede Kraft hinausgeht, herauszufinden, dass alle Ihre Verwandten lebendig begraben wurden, vielleicht von den Vätern eben dieser Kinder, Konzentrationslager mit vielen Leichen gefolterter Menschen zu sehen. Und anstatt sich von den Kindern und Frauen des Feindes "zu lösen", retteten sie sie im Gegenteil, ernährten sie, behandelten sie.

Seit den beschriebenen Ereignissen sind mehrere Jahre vergangen, und mein Vater, der in den fünfziger Jahren eine Militärschule absolviert hatte, diente erneut in Deutschland, jedoch bereits als Offizier. Einmal rief ihn auf der Straße einer Stadt ein junger Deutscher an. Er rannte zu meinem Vater, nahm seine Hand und fragte:

"Du erkennst mich nicht?" Ja, natürlich, jetzt ist es schwer, mich in diesem hungrigen, zerlumpten Jungen zu erkennen. Aber ich erinnere mich an dich, wie du uns damals zwischen den Ruinen gefüttert hast. Glauben Sie uns, wir werden das nie vergessen.

So haben wir uns im Westen angefreundet, durch Waffengewalt und die alles überwindende Kraft der christlichen Liebe.

Ich habe nicht am Krieg teilgenommen...

Am Tag des Sieges saß mein Vater, soweit ich mich erinnern kann, meistens allein am Tisch. Mama holte, ohne sich im Voraus mit ihm zu einigen, eine Flasche Wodka heraus, sammelte den einfachsten Snack und ließ Vater in Ruhe. Es scheint, dass Veteranen versuchen, sich an einem solchen Feiertag zu treffen, aber er ist nie irgendwohin gegangen. Er saß am Tisch und schwieg. Das bedeutet nicht, dass sich keiner von uns zu ihm setzen konnte, er schien einfach irgendwo in sich zu gehen und niemanden zu bemerken. Ich könnte den ganzen Tag vor dem Fernseher sitzen und Kriegsfilme anschauen, die gleichen. Und so von Jahr zu Jahr. Es war langweilig für mich, dasitzen und schweigen, und mein Vater erzählte nichts vom Krieg.

Einmal, wahrscheinlich in der siebten Klasse, fragte ich ihn an diesem Tag:

- Papa, warum bist du mit nur einer Medaille aus dem Krieg gekommen, hast du schlecht gekämpft? Wo sind deine Auszeichnungen?

Vater, der inzwischen ein paar Gläser getrunken hatte, lächelte mich an und antwortete:

- Was bist du, Sohn, ich habe die größte Auszeichnung erhalten, von der ein Soldat im Krieg nur träumen kann. Ich bin zurück. Und ich habe dich, mein Sohn, ich habe meine Familie, mein Zuhause. Ist das nicht genug? - Dann fragte er, als würde er sich überwinden: - Weißt du, was Krieg ist?

Und er fing an, es mir zu erzählen. Zum einzigen Mal in meinem Leben hörte ich seine Kriegsgeschichte. Und er kehrte nie wieder zu diesem Gespräch zurück, als ob es überhaupt nie stattgefunden hätte.

- Der Deutsche kam zu uns, als ich fast so alt war wie du jetzt. Unsere Truppen zogen sich zurück, und im August 1941 befanden wir uns bereits im besetzten Gebiet. Mein älterer Bruder, dein Onkel Aleksey, war damals in der Armee, er kämpfte mit den Weißfinnischen. Und unsere ganze Familie blieb unter den Deutschen. Die nicht nur in unserem Dorf geblieben sind: die Rumänen und die Magyaren und die Deutschen. Am grausamsten waren die Deutschen. Alles, was ihnen gefiel, wurde ihnen ohne zu fragen weggenommen und wegen Ungehorsams getötet. Ich erinnere mich, dass die Rumänen ständig etwas verändert haben, na ja, rein unsere Zigeuner, die Magyaren haben uns nicht viel berührt, aber sie haben auch getötet, ohne jemanden zu fragen. Gleich zu Beginn der Besetzung stellten sie zwei ältere Männer vom Land als Polizisten ein. Sie liefen nur mit Gewehren herum, sonst rührten sie niemanden an. Die Ankündigungen werden veröffentlicht, das ist alles. Niemand hat etwas Schlechtes über sie gesagt.

Es war schwer. Um zu überleben, arbeiteten sie ständig und hungerten trotzdem. Ich erinnere mich an keinen Tag, an dem dein Großvater sich entspannte und lächelte, aber ich erinnere mich, dass meine Großmutter die ganze Zeit für den Krieger Alexy gebetet hat. Und das alle drei Jahre. Zu Beginn des Jahres 1944 begannen die Deutschen, uns junge Leute zum Graben von Schützengräben zu treiben, für sie wurden Befestigungen gebaut. Wir wussten, dass unsere passen, und wir haben bereits darüber nachgedacht, wie wir sie treffen würden.

Die Deutschen haben verstanden, dass wir die Soldaten von morgen sind. Nach der Befreiung werden wir uns der Armee anschließen und gegen sie kämpfen. Deshalb umzingelten sie kurz vor unserer Ankunft plötzlich das Dorf und begannen, die jungen Burschen aus ihren Häusern zu treiben und alle auf dem zentralen Platz zu versammeln. Und dann fuhren sie aus dem Dorf zur Schlucht. Wir begannen zu erraten, was uns erwartet, aber wohin wir gehen, der Konvoi herum. Und plötzlich, zu unserem Glück, ein Flugzeug. Der Pilot sah eine unverständliche Säule und ging in eine Kampfrunde. Er kam rein und gab, für alle Fälle, die Schlange neben uns. Die Deutschen legen sich hin. Und wir nutzten den Moment und zerstreuten uns. Die Eskorten hatten Angst, sich zu ihrer vollen Größe aufzurichten, und schossen mit Maschinengewehren von ihren Knien aus auf uns. Ich hatte Glück, ich rollte in den Baumstamm und stellte erst als ich schon sicher war fest, dass ich in den Arm geschossen worden war. Die Kugel ging gut, ohne die Knochen zu treffen, und trat knapp über der Stelle aus, an der die Uhr normalerweise getragen wird.

Dann wurden wir entlassen. Es gab keinen Kampf um das Dorf, die Deutschen zogen sich nachts zurück, und am Morgen wurden wir vom Dröhnen sowjetischer Panzer geweckt. Am selben Tag waren alle auf dem Platz versammelt, auf dem bereits ein Galgen stand. Wann hast du es geschafft, wie gerade angekommen? Vor den Augen des ganzen Volkes wurden beide Polizisten gehängt. Dann haben sie es nicht verstanden: Da Sie bei den Deutschen gedient haben, bedeutet dies, dass Sie schuldig sind und nach dem Kriegsrecht verurteilt werden. Den ehemaligen Polizisten wurde schon nach dem Krieg der Prozess gemacht, aber dazu kam es nicht. Sobald die Leichen der Unglücklichen aufgehängt waren, verkündeten sie uns, dass wir alle, die wir unter der Besatzung waren, jetzt Feinde und Feiglinge sind und deshalb unsere Schuld mit Blut abwaschen müssen.

Am selben Tag begann die Arbeit des Militärfeldkommissariats. Viele Menschen wie ich wurden aus unserem Dorf und aus der Umgebung versammelt. Ich war damals siebzehneinhalb, und es gab die, die noch nicht siebzehn waren. Ich hätte nie gedacht, dass wir so anfangen würden zu kämpfen. Ich stellte mir vor, wir würden Militäruniformen tragen, wir würden den Eid ablegen, sie würden uns Maschinengewehre geben. Und niemand dachte daran, es zu tun. Im vierundvierzigsten Jahr des Hofes, es ist nicht einundvierzig, es gab viele Waffen, und wir - ein Gewehr für drei. Einige in Bastschuhen, einige in Schals und einige barfuß, und gingen nach vorne.

Und solche ungeschulten Jungen wurden dazu getrieben, die Schuld derjenigen zu büßen, die uns einundvierzig der Gnade des Siegers ausgeliefert hatten. Wir wurden vor regulären Truppen in Angriffe geworfen. Es ist sehr beängstigend - auf den Angriff zu rennen und sogar ohne Waffe. Du rennst und schreist vor Angst, du kannst nicht anders. Wo rennst du? Warum rennst du? Maschinengewehre vorne, Maschinengewehre hinten. Von diesem Horror wurden die Leute verrückt. Der Vater lächelte freudlos. - Nach dem ersten Anfall konnte ich meinen Mund nicht schließen, die gesamte Schleimhaut war nicht nur ausgetrocknet, sondern mit Schorf überzogen. Dann haben sie mir beigebracht, dass man vor dem Laufen Salz mit einem nassen Finger aufheben und sich die Zähne einschmieren muss.

Wir marschierten einen Monat lang vor der Truppe, immer mehr "Verräter" wurden zu unserer Abteilung hinzugefügt. Ich hatte bereits ein erbeutetes Maschinengewehr und lernte, Kugeln auszuweichen. Als 1926 der Befehl kam, sich von der Front zurückzuziehen, stellte sich heraus, dass aus unserem Dorf bereits niemand mehr abzuziehen war. Im Moment, auf dem schwarzen Obelisken in der Mitte des Dorfes, sind alle meine Freunde eingetragen. Warum haben sie es getan, war es wirklich notwendig? Wie viele Menschen wurden umsonst eingesetzt. Warum hatte niemand Mitleid mit uns, weil wir fast noch Kinder waren?

Und wisst ihr was am anstrengendsten war? Eigentlich nicht einmal diese Anfälle, nein, sondern die Tatsache, dass mein Vater den ganzen Monat hinter mir gefahren ist. Und nach jedem Kampf auf der Strafbank kam er, um den Leichnam seines Sohnes aufzuheben und ihn wie einen Menschen zu begraben. Vater durfte uns nicht besuchen, aber ich sah ihn manchmal von weitem. Er tat mir sehr leid, und ich wollte so schnell wie möglich getötet werden, weil sie mich sowieso töten würden, warum sollte der alte Mann leiden. Und meine Mutter hat die ganze Zeit gebetet, ist nicht von ihren Knien aufgestanden, und ich habe es gespürt.

Dann bin ich ins Training eingestiegen, Tanker geworden und habe weiter gekämpft. Ihr Onkel Lesha war mit sechsundzwanzig bereits Oberstleutnant und Regimentskommandeur, und der Dnjepr durchquerte als Gefreiter das Strafbataillon. Bist du überrascht? Krieg, Bruder, und Krieg hat seine eigene Gerechtigkeit. Alle wollten überleben, oft auf Kosten anderer.

Papa rauchte damals, er zog sich hin, schwieg, als schaue er irgendwohin, in die Tiefe der Jahre, und fuhr dann wieder fort:

- Nach dem Dnjepr wurden ihm Befehle zurückgegeben, er wurde wieder in die Partei aufgenommen und der Titel "privat" wurde belassen. Und er wurde nicht sauer.

Dein Onkel und ich sind uns an der Front zweimal über den Weg gelaufen. Und nur kurz. Einmal höre ich aus einem vorbeifahrenden Lastwagen jemanden schreien: „Jungs! Hast du so etwas nicht?" – „Ja, wie nicht?! Hier bin ich!" Wir stehen in Autos, die aufeinander zufahren, und winken mit den Händen, aber wir können nicht anhalten: Die Kolonnen bewegen sich. Und ein anderes Mal am Bahnhof hatte sich unser Zug bereits in Bewegung gesetzt, und ich sah ihn plötzlich. „Aljoscha“, rufe ich, „Bruder!“ Er ist auf das Auto zu, wir ziehen unsere Hände aneinander, um uns zu berühren, aber wir können nicht. Lange lief er mir hinterher, er wollte alles einholen.

Gleich zu Beginn des Jahres 1945 gingen zwei weitere Enkelkinder der Oma an die Front, Ihre Cousins. Frauen in der Ukraine gebären früh, und ich war die Letzte in der Familie und natürlich die Geliebteste. Die Söhne der älteren Schwester haben es geschafft, erwachsen zu werden, also sind sie an die Front gekommen. Meine arme Mutter, wie sie Aljoscha bettelte, dann ich und dann auch ihre Enkelkinder. Tagsüber - auf dem Feld, nachts - auf meinen Knien.

Alles war da, und es brannte im Panzer, auf der Seelower Höhe bei Berlin blieben sie zusammen mit dem Kompaniechef am Leben. Die letzten Tage des Krieges, und wir hatten so viele niedergebrannte Besatzungen, was für ein Blut hat uns dieser Sieg gegeben!

Ja, der Krieg endete und wir kehrten alle zurück, zu unterschiedlichen Zeiten, aber wir kehrten zurück. Es war wie ein Wunder, können Sie sich vorstellen, vier Männer aus demselben Haus gingen an die Front, und alle vier kehrten zurück. Aber meine Großmutter kehrte aus diesem Krieg nicht zurück. Sie flehte uns an, beruhigte sich, dass wir alle gesund und munter waren, sie weinte vor Glück, und dann starb sie. Sie war noch eine ziemlich alte Frau, sie war noch nicht einmal sechzig.

Im selben siegreichen Jahr erkrankte sie sofort schwer, litt noch ein wenig mehr und starb. Eine einfache, analphabetische Bäuerin. Welche Belohnung, mein Sohn, wirst du ihre Leistung zu schätzen wissen, welche Reihenfolge? Ihr Lohn von Gott sind die Söhne und Enkelkinder, die sie nicht dem Tod gab. Und was von Menschen ist, das alles ist Eitelkeit, Rauch.

Mein Vater zerzauste mein Haar.

„Sohn, lebe als anständiger Mensch, sei nicht gemein im Leben, Gott bewahre, dass jemand wegen dir weinen sollte. Und du wirst meine Bestellung sein.

Und dann fuhr er wieder fort:

- Die Nachricht vom Tod meiner Mutter erreichte mich in der Nähe des ehemaligen Königsberg zu spät. Ich wandte mich an den Kommandanten. Und dann war unser Kommandant ein Oberst, ein Georgier. Er ging in einem Mantel bis zu den Zehen, und neben ihm ist immer eine Deutsche Dogge. Er behandelte mich gut, obwohl ich ein Junge war, aber er respektierte mich. Schon damals, ich erinnere mich, am neunundvierzigsten rief er mich zu sich und fragte: „Sergeant, gehen Sie zum Lernen? Willst du Offizier werden? „Ich war also unter Besatzung, Genosse Oberst, aber es gibt kein Vertrauen in mich.“ Der Kommandant winkte mit der Faust nach jemandem, der unsichtbar war, und rief: „Ich sage Ihnen, Sie werden Offizier!“ Und auf den Tisch geknallt. Ja, er schlug so hart, dass der Hund erschrocken bellte.

Während ich im Urlaub war, während ich nach Hause kam, wäre ich fast eine Woche lang gefahren. Auf den Feldern lag bereits Schnee. Ich kam zum Friedhof, weinte über dem Grab meiner Mutter und fuhr zurück. Ich gehe und wundere mich, dass ich das Weinen noch nicht verlernt habe. Von meiner Mutter gab es keine Fotos mehr, und ich erinnerte mich an sie, wie ich sie das letzte Mal gesehen hatte, als sie unserer Kolonne nachlief, damals im vierundvierzigsten.

In einem Jahr des Großen Sieges wurde allen Frontsoldaten der Orden des Vaterländischen Krieges verliehen. Wir haben beim Militärregistrierungs- und Einberufungsamt nachgesehen, aber den Unterlagen zufolge hat sich herausgestellt, dass mein Vater nie gekämpft hat. Wer erinnerte sich an die Nummer jenes Feldkommissariats, das seinen Vater ins Strafbataillon rief, das eine Personalakte über ihn anlegte, falls er aufgrund eines Missverständnisses überlebte? Ja, und der Rest des Krieges verlief ohne einen Kratzer. Keine Krankenhausunterlagen. Es gibt eine Medaille für den Krieg, aber es gibt keine Dokumente. Die Bestellung ist also nicht erforderlich. Ich machte mir damals große Sorgen um meinen Vater, es war eine Schande.

- Papa, - sage ich, - lass uns ans Archiv schreiben, Gerechtigkeit wiederherstellen.

Und er antwortet mir ruhig so:

- Wieso den? Übersehe ich etwas? Ich habe auch eine ziemlich große Rente für Schultergurte. Ich kann dir auch jetzt noch helfen. Und dann verstehen Sie, sie betteln nicht um solche Befehle. Ich weiß, warum sie es an der Front gegeben haben, und ich weiß, dass ich es nicht verdient habe.

Onkel Lesha starb Anfang der siebziger Jahre. Er arbeitete als Schulleiter in seinem Dorf. Der Kommunist war verzweifelt, und er hat mit Gott gekämpft, an Ostern sind die Leute in die Kirche gegangen, und mein Onkel hat meine Hütte gestrichen, und das war's. Er starb ziemlich jung, vergib ihm, Herr. Ein paar Jahre später kamen mein Vater und ich in seine Heimat. Ich war damals 17.

Ich erinnere mich, dass ich in den Hof von Onkel Leshas Haus gegangen bin. Ich sehe, dass es meinem Vater wehtut, dass sein Bruder nicht mehr da ist. Wir kamen Anfang Herbst an, es war noch warm, wir gingen in den Hof, und im Hof lag ein großer Laubhaufen. Und zwischen den Blättern liegen verstreute Spielsachen schon Onkels Enkelkinder. Und plötzlich bemerke ich zwischen diesem heruntergefallenen Laub und den Trümmern des Ordens ... des Roten Banners, noch ohne Block, von denen, die an die Tunika geschraubt waren, und zwei Orden des Roten Sterns. Und mein Vater hat es auch gesehen.

Er kniete sich ins Laub, sammelte die Befehle seines Bruders in der Hand, sah sie an und schien etwas nicht verstehen zu können. Und dann hat er zu mir aufgeschaut, und in seinen Augen war so eine Wehrlosigkeit: Wie, sagt man, seid ihr so bei uns? Und Angst: Kann man das alles vergessen?

Jetzt bin ich schon so alt wie mein Vater, als er mir von diesem Krieg erzählte, und er hat es mir nur einmal erzählt. Ich bin vor langer Zeit von zu Hause ausgezogen und sehe meinen Vater selten. Aber ich merke selbst, dass ich all die letzten Jahre am Tag des Sieges, nachdem ich einen Gedenkgottesdienst für die toten Soldaten abgeleistet und den Veteranen zum Feiertag gratuliert habe, nach Hause komme und mich an den Tisch setze. Ich setze mich alleine hin, vor mir liegt ein einfacher Snack und eine Flasche Wodka, die ich niemals alleine trinken werde. Ja, so ein Ziel setze ich mir nicht, es ist eher ein Symbol für mich, weil mein Vater es auch nie getrunken hat. Ich sitze den ganzen Tag da und schaue mir Filme über den Krieg an. Und ich kann einfach nicht verstehen, warum es für mich so wichtig wurde, warum wurde mein Schmerz nicht zu meinem? Schließlich habe ich nicht gekämpft, warum dann?

Vielleicht ist es gut, dass Enkelkinder mit den Militärpreisen von Großvätern spielen, aber wir können sie einfach nicht vergessen, da wir von Kindheit an aufgewachsen sind, auf einem Müllhaufen, das geht nicht, Leute.

Worum geht es in diesem Buch?

Und in den 90er Jahren half sie zusammen mit ihrem geliebten und liebevollen Ehemann dem Priester, den Tempel aus den Ruinen wiederherzustellen. Alle Erinnerungen von Nadezhda Ivanovna werden in Notizbüchern festgehalten und praktisch unberührt in einem Buch abgelegt. Und dann scheinen andere Geschichten auf diesen Aufzeichnungen „aufgereiht“ zu sein – Gemeindemitglieder und Pater Alexander selbst. Freudig und schrecklich traurig...

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Worum geht es in diesem Buch?
Im Mittelpunkt der Geschichte steht das Schicksal eines der Gemeindemitglieder der Kirche in der Region Wladimir, wo Pater Alexander dient. Viele harte, tragische Dinge fielen ihr zu: eine hungrige Kindheit in einem fernen postrevolutionären Dorf, Kriege, Verwüstung, Verfolgung der Kirche, der Verlust ihrer einzigen Tochter, dann eines Enkels …

Aber trotz aller Torturen kann man über die Heldin der Geschichte, Nadezhda Ivanovna, nicht sagen, dass ihr Leben tragisch war und dass sie eine unglückliche Person ist. Aufgewachsen in einer armen, aber sehr freundlichen, gläubigen Familie, trug sie von Kindheit an diese Freude des Seins und die Dankbarkeit gegenüber dem Herrn für jeden Tag, den sie lebte, in ihrem Herzen, was ihr die Kraft gab, alles zu ertragen.

Für wen ist dieses Buch?
Für diejenigen, die den aufrichtigen Tonfall des Autors zu schätzen wissen, die von Prosa echte menschliche Geschichten, Wärme, Trost und vor allem Menschenliebe erwarten.

Warum haben wir uns entschieden, dieses Buch zu veröffentlichen?
Erstens, weil es von Vater Alexander Dyachenko geschrieben wurde. Und das ist immer eine Freude für die Leser, denn die Begegnung, auch nur auf den Seiten eines Buches, mit einem echten Priester, der seine Gemeindemitglieder zutiefst und mitfühlend liebt, ist für viele Glaubensstärkung und Trost. Zweitens, weil trotz der Fülle an Literatur in den Bücherregalen ein wirklich lebendiges, warmes Wort in der Nähe aller noch immer eine Seltenheit ist. Pater Alexander weiß, wie man ein solches Wort trägt.

"Lust" des Buches
"Scholia" ist eine ungewöhnliche Geschichte: Darin sind eigenständige und integrale Geschichten, die Geschichten des Priesters über seine Gemeindemitglieder, Freunde, sich selbst und seine Lieben eine Art Verständnis, ein detaillierter Kommentar zu einer anderen Erzähllinie - das Tagebuch von Nadezhda Ivanovna, einer gläubigen Frau mit einem sehr schwierigen Schicksal. Die Linien verflechten sich wie Fäden zu einem einzigen Ganzen und enthüllen erstaunliche Verbindungen zwischen Menschen, die scheinbar völlig fremd sind – nicht verwandt durch familiäre Bindungen, auch wenn sie zu unterschiedlichen Zeiten leben – aber „die Gerechten werden in ewiger Erinnerung sein“.

Über den Autor
Erzpriester Alexander Djatschenko ist Priester der Russisch-Orthodoxen Kirche, Rektor der Kirche zu Ehren der Ikone der Tichwiner Gottesmutter im Dorf Iwanowo im Gebiet Wladimir. Absolvent des orthodoxen St. Tikhon Instituts. Bachelor Theologie. Engagiert sich aktiv in der Missions- und Bildungsarbeit. Erschienen in der allrussischen Wochenzeitschrift „Meine Familie“. Autor mehrerer Bücher, darunter „The Weeping Angel“ und „In the Circle of Light“, die zuvor von Nicaea veröffentlicht wurden.
Genehmigt für den Vertrieb durch den Verlagsrat der Russisch-Orthodoxen Kirche IS Р15-507-0385.

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