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Es ist toll, eine schwache Frau zu sein. Tatiana Kuzovleva. Eine Liebe

Kuzovleva Tatyana Vitalievna
10. November 1939

Ihre Gedichte thematisieren zunächst weibliche Liedtexte. Aber im Gegensatz zu vielen anderen Dichtern ist die Liebe in ihren Gedichten normalerweise gegenseitig und glücklich. Sie ist Preisträgerin des Moskauer SP-Preises „Venets“ und Chefredakteurin der Literaturzeitschrift „Ring A“.

Tatyana Vitalievna Kuzovleva wurde am 10. November 1939 in Moskau in der Familie eines Ingenieurs geboren. Ihre Kindheit verbrachte sie in einer großen Wohngemeinschaft. Ihr Vater hatte großen Einfluss auf die Entwicklung des Mädchens. Obwohl er Techniker war, verfügte er über ausgezeichnete Kenntnisse in Geschichte, Architektur, Musik und Malerei. Tatyana Vitalievna erinnert sich mit großer Wärme an ihre Nachbarin in der Gemeinschaftswohnung, Sofya Nikolaevna Manteifel, die Tochter des hingerichteten zaristischen Obersten.
Nach ihrem Schulabschluss arbeitete Kuzovleva als Ausstellungsbegleiterin, Spediteurin und Juniorredakteurin für einen technischen Verlag. Sie studierte am Pädagogischen Institut der Fakultät für Geschichte. Absolvent der Höheren Literaturkurse des Schriftstellerverbandes der UdSSR. Die ersten Veröffentlichungen erfolgten in Komsomolskaya Pravda und Yunost. Die erste Gedichtsammlung „Wolga“ wurde 1964 veröffentlicht.
Seitdem hat Tatyana Vitalievna 15 Gedichtbände veröffentlicht.
Kuzovlevas Gedichte wurden ins Englische, Deutsche, Französische, Italienische und in andere Sprachen der Welt übersetzt. Sie fertigte auch viele Übersetzungen an, wobei sie Frauenlyrik den Vorzug gab
Im Jahr 2012 veröffentlichte der Vremya-Verlag einen neuen Gedichtband von Tatyana Kuzovleva mit dem Titel „One Love“.

Ich mochte viele ihrer Gedichte.

Im Moment lasse ich sie hier!

IN RUSSLAND GEBOREN

Harry Bareru

Das Sternbild Schütze leuchtet im Mitternachtsfenster silbern.
Und das Jahr neigt sich dem Ende zu und die Zeit für Ergebnisse ist gekommen.
In Russland geboren zu sein und dort bis zum Ende zu leben,
Und sich nicht im Schnee zu verirren, ist eine Menge.

In Russland geboren zu sein, wo der Osten mit dem Westen verschmolzen ist,
Wo Gewissen und Macht niemals eine Einigung finden werden,
Wo das Leben nicht mehr wert ist als ein Schluck Wodka,
Wo alles, was kaputt ist, aus irgendeinem Grund dem Glück zugeschrieben wird ...

Und doch gibt es hier einen mysteriösen Knotenpunkt unserer Schicksale
Und die Angst, dass dieser Himmel ohne uns eines Tages zusammenbrechen wird.
Und doch ist diese Sprache, rein im Puschkin-Stil,
Und doch diese – in der Nacht – Zusammenkünfte in den Küchen.

Und gemeinsame Erinnerung.
Und das nennt man Schicksal.
Wie dem auch sei, wir haben die Hauptbeleuchtung darin nicht ausgeschaltet.
Es enthält Arbeit und Liebe.
Darin reich und komplex,
Es hat eine besondere Bedeutung, in Russland geboren zu sein.

Tue Gutes – Es gibt keine größere Freude!
Denken Sie nicht an sich selbst, beeilen Sie sich -
Nicht für Ruhm oder Feier,
Aber auf Geheiß der Seele.

Wenn du brodelst, vom Unglück gedemütigt,
Du bist aus Ohnmacht und Scham,
Lass deine beleidigte Seele nicht zu
Sofortiges Urteil.

Warten! Abkühlen! Glauben Sie mir – wirklich
Alles wird seinen Platz finden.
Du bist stark. Die Starken sind nicht rachsüchtig
Die Waffe des Starken ist Freundlichkeit.

Wie bringen wir sie zunächst zur Eile?
Dann beeilen wir uns, ihnen zu entsagen,
Und wir haben Angst vor großen Zahlen,
Um sich nicht versehentlich zu verbrennen.

Aber es gibt ein einfaches Gesetz:
Er lehnt die Winterkälte ab:
Wer geliebt wird, wird beschützt,
Und wer gebraucht wird, ist jung.

Woher bekommen wir das alles aus unserem Volk?
Wie kam es zu dieser seltsamen Serie:
In Sklaverei leben, über Freiheit reden,
Vorwärts streben und zurückgleiten.

Woher kommt das alles:
Höhen des Geistes
Wo die letzte Zeile sichtbar ist.
Und diese verdammte Verwüstung,
In dem das Land für immer gequält wird.

Woher kommt das:
Mit akribischem Eifer
Trinken Sie und übertönen Sie den Vorwurf Ihres Gewissens.
Rufen Sie die Zukunft an
Sehnsucht nach der Vergangenheit
Ich sehe die Realität nicht aus nächster Nähe,

Und als Zeitarbeiter durch die Erde gehen,
Ohne zu bemerken, wie die Erde summt,
Und seit Jahrhunderten auf „Vielleicht“ hoffen,
Und belüge dich selbst: „im Namen von... für... für...“

Aber plötzlich sehe ich klar über die verheerenden Gräben hinweg,
Und sei entsetzt und verfluche die Behörden,
Und rette die Welt mit schönen Worten,
Und stolz wieder in den Winterschlaf fallen.

Lauf nicht, sagst du, lauf nicht!..
Ich renne nicht - die Luft ist nur stürmisch,
Die Kreise wurden nur kürzer,
Was wir noch einmal umkreisen.

Lauf nicht, sagst du, beeil dich nicht!
Ich habe es nicht eilig – es geht nicht um Eile.
Es ist einfach, hinter die Seele zu fallen,
Der Körper eilt ihr nach.

Lauf nicht. Nehmen Sie sich Zeit. Warten Sie eine Minute…
Ich versuche es, aber ich kann nicht widerstehen.
Und er wird mir nicht voraus sein, -
Sie haben Zeit zum Durchatmen.

In schäbiger Kleidung, mit dunklen Geldbörsen,
Mit der Dunkelheit von Katarakten und Glaukom,
Mit geschwollenen, trockenen, grau-gelben,
Mit Atemnot, in kleinen Schritten, fast kriechend.

Lächelnd. Reaktionsfreudig. Keinen Schaden.
Empfindlich. Mürrisch. Tag für Tag.
Unterhalb der Armutsgrenze in den Ruhestand gehen.
Vor der Linie, wo keine Menschenseele ist.

Abgenutzt. Gebraucht. Herausgedrückt.
Gedemütigt. Vergessene. Nicht benötigt.
Sie schämen sich für die Vergangenheit ihres Landes.
Für deine eigenen Probleme – vergeben.

Abgefallenes Laub wird mit dem Boden vermischt.
Alles noch einmal. Kontinuität. Verwandtschaft.
Großartig und bitter und schrecklich
Die Geschichte meines Volkes.

Und es ist überhaupt kein Problem, -
Aber gelegentlich, um nicht zu lügen,
Es ist notwendig, nirgendwo zu leben,
und nirgendwo auf der Straße hingehen.

Und erkenne, dass du Niemand bist,
Und deine Reise wird niemals enden,
Und knöpfe deinen Mantel nicht zu
Und machen Sie alles so, wie Sie wollen.

Aber man kann den Unterschied immer sehen
Eine Absprache mit der Natur eingehen,
Zwischen Nirgendwo und Nirgendwo -
Wie zwischen Gefangenschaft und Freiheit.

ALTES SCHLOSS

Warten! Warum dort eintreten, die Angst vervielfachen,
Das Quietschen einer Fledermaus ist durchdringend traurig.
Schließlich ist hier die Vergangenheit längst zu Staub zerfallen,
Nur die Silhouette der Liebe ist tief in die Ruinen eingeprägt.

Schauen Sie genauer hin, hier lebt der Geist desjenigen, der angezogen wurde
Vor hundert Jahren hier mit einer unstillbaren Leidenschaft,
Halboffene Lippen, die den Bruch küssten
Und der Asse in vier Farben auf den Tisch warf.

Sie sehen, er ist gekommen. Schau, seine Hand
Berührt liebevoll das grüne Tuch.
Und er eilt dorthin, wo die Seide raschelt,
Wo es zu zweit eng ist und die Atmung ungleichmäßig ist.

Und die Mondscheibe erleuchtet das Gewölbe.
Und ein Geist zwischen den Ruinen, wie in einer Arena.
Stoppen! Überlassen Sie ihn seiner Laune.
Und haben Sie Erbarmen mit ihm – berühren Sie nicht die Zeit eines anderen!

In Erinnerung an Bella Akhmadulina

Bei anderen geht ein donnernder Applaus ins Herz.
Für andere - Worte in Stille verweben ...
Doch wie können Gedichte ohne Stimme bleiben?
Silberne Stimme des Himmels?

Ohne – ein Stück Eis kratzte an seiner Kehle.
Ohne – der Körper richtete sich zu einer Schnur auf.
Wie ernst und bitter er klang -
Ich kann keine Stimme mit seiner vergleichen.

Es war Wehrlosigkeit und Mut in ihm,
Und ich weine wahrscheinlich, weil
Was – hier sind die Gedichte. Sie sind durch Papier geschützt.
Aber die Stimme, die Stimme! - Geben Sie es nicht zurück.

***
Entweder getrockneter Klee oder Brennnesseln,
Das ist eine gebrochene Haferähre,
Dann mit der Stimme einer heiseren Weide,
Den Glauben an Wunder nicht verloren, -

Der Herbst schreibt mir. Leichte Umschläge
Sie legen sich morgens vor meine Tür.
Die Küsse des Windes verdunkeln sich auf ihnen,
Der Geruch von Tieren weht durch sie.

Eichhörnchenhaare klebten daran,
Blumensamen sind verspätete Flusen.
Ich habe sie schnell und ohne zu zögern gelesen,
Ohne die Lippen zu bewegen oder laut zu sprechen –

So erhalten sie Briefe von geliebten Menschen,
Also drücken sie ihre heiße Stirn an sie,
Einfache Wortreihenfolge einzigartig
Gesprochen mit einer Muttersprache.

Das gefallene Blatt lebt und atmet also noch.
Die Zeilen sind also ohrenbetäubend in der Stille ...
...Du fragst, wer mir Briefe schreibt.
Du schreibst mir. Und der Herbst schreibt mir.

Hier ist die Existenz durch Blut verbunden,
Hier drängt sich das Gebrüll an die Ufer,
Schwere nasse Baumstämme
Der Fluss trägt es in die Untiefen.

Hier ist der Schrei der Möwe wie ein Rasiermesser,
Schwebte über der dunklen Welle.
Hier ist der Wind ein taubes Gebet
Ein Traum für den Baum.

Hier kreischen die Eulen wild.
Hier wird der Reisende von der Angst gefangen gehalten.
Und hier bin ich wahrscheinlich der Erste
Eines Tages werde ich meine Reise beginnen.

Ich werde die Himbeeren berühren wie ein Bär,
Ich werde wie ein Fuchs im Dunkeln schleichen.
Ich werde im stillen Trab erstarren
Und ich werde das Fell auf meinem Rückgrat ausbrennen.

Und ich werde dein Sehen und Hören lenken
Wo du nicht hingehen kannst.
Und ich werde nur zwei Gefühle hinterlassen
Von vielen: Hunger und Leidenschaft.

Mayakovsky hat ein Gedicht „Gespräch mit dem Finanzinspektor über Poesie“... Tatyana Kuzovleva ist eine berühmte russische Dichterin, und wir haben mit ihr über Finanzen, über Poesie und über Politik gesprochen – kurz gesagt, über ein bisschen von allem. ..

- Tanya, hast du das Literaturinstitut oder eine andere höhere Bildungseinrichtung abgeschlossen?

Die wunderbare Faina Ranevskaya bemerkte einmal, dass eine höhere Bildung ohne „minderwertige“ Bildung eine Katastrophe sei. Dank zweier Personen hatte ich Glück mit den „Minderwertigen“ – meinem Vater, der sich trotz seines technischen Hintergrunds sehr gut mit Geschichte, Architektur, Musik und Malerei auskannte (was typisch für die Kategorie „Ersteres“ ist), und meinem Nachbarn in einem Wohngemeinschaft, die ich als meine zweite Mutter betrachte, auch eine der „ehemaligen“, die mir in den ersten zehn Jahren meines Lebens so viel Freundlichkeit und Liebe geschenkt hat, dass ich immer noch nach ihrem Licht lebe.

Was die Hochschulbildung angeht, habe ich am Moskauer Staatlichen Pädagogischen Institut (Abteilung für Geschichte) studiert. Und da sie bereits Mitglied des Schriftstellerverbandes war, absolvierte sie die Higher Literary Courses. Ich hatte kein gutes Verhältnis zum Literaturinstitut: In einer Prüfung über sowjetische Literatur wurde ich von einem gewissen Puchow „durchgefallen“, weil ich die Farbe des Einbands (!) eines Gedichtbandes des sowjetischen Klassikers falsch benannt hatte Wassili Fjodorow, der später offen zugab, dass es an meinen dunklen Haaren lag, hielt mich für einen Juden. Ich habe es nie bereut, nicht dorthin gegangen zu sein.

- Wann und wo wurden Ihre Gedichte erstmals veröffentlicht? Erinnern Sie sich an diesen Tag, an Ihre Gefühle?

Meine ersten Gedichte wurden Anfang der sechziger Jahre in der Komsomolskaja Prawda veröffentlicht, dank der Beteiligung von Evgenia Samoilovna Laskina, die in diesen Jahren die Literaturabteilung der Komsomolskaja Prawda leitete. An diesem Tag hing ich vom Morgengrauen an am Zeitungskiosk herum und kaufte einen Armvoll Zeitungen. Dann rief die Redaktion an: Es stellte sich heraus, dass sie dafür auch Geld bezahlten. Sie war schockiert.

Der erste „lebende“ Dichter, der an meinem Schicksal teilnahm, war Michail Arkadjewitsch Swetlow. Ihm ist eines der für mich damals wichtigen Gedichte „Der Meister“ gewidmet. Irgendwo ist sogar eine Seite der „Literary Gazette“ aus jenen Jahren erhalten geblieben, auf der in der Rubrik „Meister lehren...“ (anscheinend) ein Foto des berühmten Fotografen Michail Trachman platziert wurde: Als nächstes zeichnet sich schüchtern meine Silhouette ab an Svetlov, der an seinem Schreibtisch sitzt...

- Haben deine Eltern deine Wahl begrüßt? Es scheint, dass du eine Tochter hast. Welche Spezialität hat sie gewählt? Wie würden Sie reagieren, wenn Sie sich für Poesie entscheiden würden?

Mein Vater wollte, dass ich einen Ingenieurabschluss mache. Nach mehreren Veröffentlichungen und erfolgreichen Auftritten bei großen Abenden im Zentralhaus der Schriftsteller und im Tschaikowsky-Konzertsaal begann sich die Einstellung meiner Eltern zu meiner Wahl zu ändern.

Meine Tochter Olga Savelyeva schreibt Gedichte, in ihrer Jugend übersetzte sie junge Dichter - ihre Kollegen, veröffentlichte ziemlich viel, nahm an einem der letzten All-Union-Treffen junger Schriftsteller (1984) teil, interessierte sich aber für Zeitungsjournalismus und machte ihren Abschluss von der Fakultät für Journalismus der Moskauer Staatlichen Universität, arbeitete in der Komsomolskaja Prawda, der Zeitung „Nowaja“, in anderen Publikationen. Jetzt ist sie Produktionsredakteurin bei Ring A. Der dreizehnjährige Enkel Artemy beschäftigt sich mit Algebra, Physik und Programmierung. Vor kurzem, nachdem ich mich von Harry Potter etwas abgekühlt hatte, entdeckte ich Bulgakow, Ilf und Petrow. Worüber ich sehr froh bin.

Aus eigener Erfahrung weiß ich, dass man sich nicht zu kategorisch in die Berufswahl jüngerer Generationen einmischen sollte. Nur auf der Ebene der Alltagsberatung. Sie sollten aber auch gefragt und nicht aufdringlich sein. Schließlich entsteht auch der Charakter durch Versuch und Irrtum.

- Zu Sowjetzeiten war es (finanziell) einfacher, ein professioneller Dichter zu sein, oder? Meiner Meinung nach kann sich selbst ein erfolgreicher Songwriter nicht selbst ernähren ...

Auf diese Weise sicher nicht. Und dann war es für den Dichter unmöglich, allein von den Lizenzgebühren zu leben. Gedichtbände wurden in der Regel, auch von mehr oder weniger erfolgreichen Autoren, alle drei bis fünf Jahre veröffentlicht... Aber es gab ein ganzes System von Teilzeitjobs: bezahlte (meist mittellose) Auftritte, Antworten auf Briefe von dem einen oder anderen Herausgeber, Übersetzungen. Mein Mann, der Dichter Wladimir Savelyev, und ich, die im ersten Jahr unserer Ehe extreme Armut erlebt hatten, nahmen zunächst alles auf sich: Eine Tochter wurde geboren und wir konnten es uns leisten, nicht mehr als einen Rubel pro Tag für Essen und andere Dinge auszugeben braucht (mit diesem Geld kauften wir bei Kulinaria normalerweise Lebensmittel » ein Kilogramm Buchweizenbrei und ein Kilogramm gekochtes Herz oder Euter). Ich erinnere mich, dass eine Benachrichtigung über ein Paket von Wolodjas Mutter aus dem Dorf Werchnjaja Grjasnucha in der Wolgaregion eintraf. Wir träumten, dass das Paket Schmalz enthielt. Von den letzten 90 Kopeken kauften wir ein Dutzend Eier, in Erwartung des königlichen Rühreiers. Und das Paket enthielt etwa hundert Eier, von denen jedes liebevoll in ein Stück Zeitungspapier eingewickelt war ... Die Handlung ist im Geiste von O'Henry.

Infolgedessen überlebte unsere „poetische“ Familie dank Übersetzungen. Sie gaben uns nicht nur materielle Freiheit, sondern halfen uns auch, Freunde fürs Leben zu finden. Wir haben immer viel gearbeitet, aber diese Arbeit ist spannend und lohnend. Jetzt, nach einer fünfzehnjährigen „Totzeit“, beginnt das gegenseitige (immer noch fragile) Interesse an der Übersetzung von Gedichten unserer ausländischen Nachbarn ins Russische wieder aufzuleben. Alte Verbindungen werden aus natürlichen Gründen zerstört, neue werden fast blind geknüpft. In Ring A haben wir jedoch eine Auswahl zeitgenössischer rumänischer und bulgarischer Dichter veröffentlicht. Es besteht eine Vereinbarung über die Veröffentlichung junger belarussischer, slowakischer und polnischer Autoren.

Die neuen Zeiten räumen sowohl den Dichtern, die in das System der kommerziellen Nachfrage passen, als auch denen, die außerhalb davon stehen, fester ihren Platz ein. Aber niemand erwartet heute wie früher, von Lizenzgebühren zu leben. Die Honorare von Songwritern können zwischen 500 und 1.000 US-Dollar pro Song liegen.

- Es scheint, dass Alexander Mezhirov gesagt hat: „Es ist eine Ehre, vor 30 Dichter zu sein, und eine absolute Schande, nach 30 Dichter zu sein.“ Wie würden Sie diese Zeilen kommentieren?

Raffinierte Linien. Was tun mit Tjutschew, Goethe, Shakespeare und im 20. Jahrhundert – mit Achmatowa, Zwetajewa, Pasternak, Martynow, Tarkowski ... Die Liste geht weiter.

- Wie viele Sammlungen haben Sie veröffentlicht? Welche davon halten Sie für die erfolgreichste und warum?

Fünfzehn, darunter Hudlites einbändiges Werk Selections (1985). Am erfolgreichsten ist immer das, was zuletzt zubereitet wird. Ich hoffe, es dieses Jahr veröffentlichen zu können. Obwohl ich es aus Aberglauben natürlich als das vorletzte betrachten möchte.

- Welche Dichter der älteren Generation oder Ihrer Zeitgenossen stehen Ihnen nahe?

- Leonid Martynov, Boris Slutsky, David Samoilov, Arseny Tarkovsky; früher Evgeny Yevtushenko, Andrei Voznesensky, Bella Akhmadulina; letzte Gedichte von Robert Rozhdestvensky und Vladimir Kornilov; Rimma Kazakova, Alexander Gorodnitsky. Und natürlich die Lieder von Bulat Okudzhava.

- Gibt es ein Gedächtnis für Poesie? Wie viele Ihrer eigenen und fremden Gedichte kennen Sie ungefähr auswendig?

Existiert. Als Beweis – die phänomenale Erinnerung an Vladimir Savelyev – konnte er zu meinem Neid seine Lieblingsgedichte in großen Mengen und ohne Verzerrung der Zeilen auswendig aufsagen. Meine „Anthologie“ meiner Lieblingsgedichte ist viel bescheidener. Es unterliegt von Zeit zu Zeit einer Rotation. Zur Erinnerung – „Before the Mirror“ von Khodasevich, „Choice“ von Gumilyov, „I bat God for a easy life“ von Tkhorzhevsky, „Ballad of a Smoky Car“ („Trenne dich nicht von deinen Lieben …“) ) von Alexander Kochetkov, „Swing“ von Sologub, einige Gedichte von Pasternak, Achmatows und Zwetajews Zeilen…. Aber was ich einst wusste, ist nicht verschwunden. Ich versuche, meine Gedichte auswendig zu lesen.

- Sie sind Chefredakteur der Zeitschrift „Ring „A“. Wer subventioniert es? Ist es bei den Lesern beliebt? Können Sie das zurückverfolgen?

- „Ring A“ wurde als Organ des Moskauer Schriftstellerverbandes konzipiert. Die Idee seiner Entstehung basierte auf der Tatsache, dass sich „dicke“ Zeitschriften etwas in sich selbst zurückgezogen haben und gute Dinge auf den Schreibtischen selbst ehrwürdiger Schriftsteller weiterhin unbeansprucht bleiben. Und für junge Leute ist es schwierig, in „dicke“ Zeitschriften einzusteigen. Wir haben die Messlatte für Professionalität nicht gesenkt und stets versucht, das Niveau unserer Veröffentlichungen beizubehalten. Das Magazin erschien erstmals mit Unterstützung des Moskovsky Rabochy-Verlags, aber vor etwa sieben Jahren, als der Präfekt des Zentralverwaltungsbezirks (CAO) von Moskau Alexander Muzykantsky war, ein Demokrat der ersten Welle, ein ehemaliger Stellvertreter Gorbatschows Der Oberste Rat „Ring A“ begann mit der Subventionierung durch die Präfektur des Zentralbezirks der Hauptstadt, und obwohl die Präfekten seitdem zweimal gewechselt haben, haben sie uns unsere Hilfe noch nicht verweigert. Die erste Ausgabe des Magazins erschien vor zehn Jahren. Die Autoren des Magazins waren im Laufe der Jahre Bulat Okudzhava, Yuri Nagibin, Vyacheslav Kondratyev, Boris Chichibabin, Yuri Davydov, Alexander Ivanov, Robert Rozhdestvensky, Vladimir Kornilov, Boris Vasiliev, Rimma Kazakova, Leonid Zhukhovitsky, Boris Krutier, Yuri Chernichenko, Nikolai Shmelev , Grigory S Virsky ... Viele talentierte Dichter und Prosaautoren jungen und mittleren Alters, die einst in „Ring A“ veröffentlicht wurden, sind bis heute unsere Autoren, darunter die Dichter Elena Isaeva, Galina Nerpina, Lev Boldov und Dmitry Vedenyapin, Dmitry Kurilov, Evgeny Lesin, die Prosaautoren Sergei Burtyak, Alexey Ivanov, Emelyan Markov, Roman Senchin, Nikolai Ustyantsev, Margarita Sharapova, die junge Natalya Shcherbina... Sie bildeten einen bestimmten Kreis, der es uns ermöglichte, den Club „Rings A“ zu gründen , die monatlich ein volles Publikum im Kleinen Saal des Central House of Writers versammelt. Dies ist eine Präsentation neuer Bücher unserer Autoren, Abende mit Prosa, Poesie, Humor, Kunstliedern, Pflichtaufführungen kreativer Jugendlicher; Zu Beginn des Jahres gibt es traditionell ein feierliches Fazit mit der Verleihung mehrerer Auszeichnungen für die besten Publikationen. Die Beliebtheit der Zeitschrift kann ich nicht nur anhand von Mundpropaganda oder Zeitungsrezensionen beurteilen, sondern auch anhand des wachsenden Zustroms von Manuskripten und der Anfragen von Bibliotheken, neue Exemplare zu kaufen.

- Erscheint heute die Zeitung „Moscow Literary“? Welche Beziehung haben Sie zu den Herausgebern?

Es stellt sich heraus. Nun, welche Art von Beziehung kann es zu einer offensichtlich chauvinistischen Zeitung, einer Veröffentlichung der Moskauer Zweigstelle des Schriftstellerverbandes Russlands, geben, außer Ekel und Protest, wenn sie beispielsweise die folgenden Gedichte veröffentlicht:

VERGELTUNG

Mit was für einer animalischen jüdischen Angst

Sie plapperten von den Bildschirmen!

Amerika, setze Krebs -

die einzige Freude heutzutage.

Und ich möchte kein Mitleid mit diesen Yankees haben.

Sie haben in niemandem Empathie für andere.

Und ich selbst konnte, auch ohne betrunken zu sein,

Fliegen Sie mit dem Flugzeug zum Weißen Haus ...

Rimma Kazakova schickte hierzu eine scharfe Bemerkung an LG, die jedoch nie veröffentlicht wurde...

Oder die Zeilen über Stalin: „Der Führer, geboren aus dem Kosmos, vom Herrn zu uns herabgesandt, glaubte auf orthodoxe Weise, an das Neue Sowjetische Testament ...“

Welche Beziehung würden Sie, Wladimir, zum Beispiel zu einer solchen Zeitung haben?

- Wen haben Sie bei den letzten Duma-Wahlen unterstützt? Warum sind Jabloko und die Union der Rechten Kräfte Ihrer Meinung nach gescheitert?

Ich habe für die Union der Rechten Kräfte gestimmt, in der Hoffnung, dass sie dennoch die Fünf-Prozent-Hürde überschreiten würde. Das ist nicht passiert. Ich denke, ihre Führer waren „furchtbar weit“ von ihren Wählern entfernt – der russischen demokratischen Intelligenz, deren Meinungen und Interessenschutz leider vernachlässigt wurden, ebenso wie der Dialog mit ihnen. Infolgedessen sieht es heute laut Zhvanetsky so aus: „Nachdem wir den Weg der evolutionären Entwicklung in einer Abwärtsspirale durchlaufen haben, sind wir dorthin zurückgekehrt, wo wir herkamen.“ Stimmt, ohne Geld, ohne die besten Köpfe und ohne Muskeln ... Ich habe dir gesagt: Entweder werde ich gut leben, oder meine Werke werden unsterblich. Und das Leben wandte sich wieder den Werken zu ...“

- Erzählen Sie uns bitte etwas über die Bewegung „Christen Russlands – zur Unterstützung Israels“. Was ist die Hauptbedeutung seiner Aktivitäten?

Zunächst eine kurze Geschichte der Frage der christlichen Unterstützung für das Volk Israel im Allgemeinen. Die Pioniere hier waren Protestanten, die in der Wiederherstellung Israels die Erfüllung der Prophezeiungen über das Zweite Kommen des Erlösers sahen. Vor 23 Jahren gründeten sie die „Internationale Christliche Botschaft“ und kommen seitdem jährlich zum Laubhüttenfest, um ins Heilige Land zu pilgern, an einem runden Tisch und einer festlichen Prozession teilzunehmen und so die christliche Liebe zum Christentum zum Ausdruck zu bringen biblische Menschen, von denen, wie es in der Heiligen Schrift heißt, „alle gerettet werden“.

In diesem Jahr kamen fünftausend Christen aus 65 Ländern der Welt nach Jerusalem, darunter mehr als dreißig Russen. Möglich wurde unsere Pilgerreise ins Heilige Land durch die Initiative der Mikhail Cherny Charitable Foundation – einer Stiftung, die nach dem Terroranschlag auf eine Diskothek im Delphinarium am 1. Juni 2001 gegründet wurde, bei dem mehrere Dutzend Kinder russischer Juden starben getötet und verstümmelt.

Es ist noch zu früh, von der russischen christlichen Bewegung oder der Gesellschaft zur Unterstützung Israels als einer gebildeten und klar strukturierten Organisation zu sprechen. Alles fängt gerade erst an. Soweit ich weiß, gibt es jedoch ein Programm, das im Rahmen der Stiftung für sozioökonomische und intellektuelle Programme unter der Leitung von Sergei Filatov entwickelt wurde: „Russland – Israel: ein Dialog zweier Kulturen“, bei dessen Umsetzung die Der Moskauer Schriftstellerverband konnte beitreten, und das Roerich-Museum äußerte diesen Wunsch.

Israel versprach moralische Unterstützung für dieses Unterfangen. Was bleibt, ist nicht mehr und nicht weniger – die Finanzierung zu finden, ohne die die Arbeit, selbst wenn es Enthusiasten gibt, möglicherweise umsonst ist.

Ich sehe die Bedeutung einer solchen Bewegung in der Bildung einer öffentlichen Meinung über das Volk Israel als selbstlose Arbeiter, die im Namen der Aufrechterhaltung des Friedens jeden Tag ihre Kinder aufs Spiel setzen; indem wir den Terrorismus, der die größte Bedrohung für die Zivilisation darstellt, kategorisch verurteilen. Zu den Menschen Israels, die das Leben und die Zukunft ihrer Kinder mit einem friedlichen, wohlhabenden Israel verbinden, zähle ich sowohl Juden als auch Araber. Ich hoffe auch, dass die Unterstützung Israels durch Christen vielen Medien dabei helfen wird, die Menschen nicht nur über die Explosionen in diesem Land, sondern auch umfassender und interessanter zu informieren – über die Errungenschaften seiner Wissenschaft, Kultur, Literatur, Kunst...

- Es scheint auch innerhalb der orthodoxen Kirche eine Bewegung zur Unterstützung Israels zu geben?

Ich kenne nur die persönlichen Initiativen einiger orthodoxer Priester. Aber es scheint mir, dass Aktionen wie die, an der ich teilgenommen habe, ihre Zahl vervielfachen können.

- Ist ein Anstieg des Antisemitismus in Russland möglich?

Wer kann garantieren, dass das nicht der Fall ist? Diese Hässlichkeit manifestiert sich unabhängig von Bildung, Lebensstandard, Staatsbürgerschaft, Religion oder politischem System. Es ist oft Gegenstand verschiedener Spekulationen, insbesondere politischer Art. Und es wird immer von jemandem geleitet. Bei der Kommunikation mit seinen Freiwilligen fühle ich mich, einen Russen, unwohl und fröstelnd. Ich halte mich für einen Kosmopoliten, trotz der Patrimonialprägung Russlands in meinem Herzen und der Tatsache, dass dieses Wort in unserem Land Ende der vierziger Jahre stark beeinträchtigt wurde. Aus irgendeinem Grund findet die Definition von „Internationalist“ bei mir keine solche Übereinstimmung.

Übrigens haben wir in den ersten drei Ausgaben von „Ring A“ den zu Beginn des Ersten Weltkriegs von Leonid Andreev, Maxim Gorki und Fjodor Sologub zusammengestellten Fragebogen wiederholt (dieser Fragebogen landete dann nach einer Durchsuchung in der Geheimpolizei). die Zeitschrift „Vaterland“) – über die Gründe für die Entstehung des Antisemitismus in Russland, über seinen Einfluss auf verschiedene Aspekte des russischen Lebens, über die Rolle der Juden in Kunst, Wissenschaft, sozialem und kulturellem Leben des Landes, über mögliche Maßnahmen, um diesem beschämenden Phänomen entgegenzuwirken. Mehrere Dutzend berühmte Schriftsteller beantworteten unsere Umfragefragen: Mikhail Roshchin, Valentin Erashov, Grigory Pomerants, Bulat Okudzhava, Leonid Likhodeev, Vladimir Vishnevsky, Vasil Bykov, Valentin Oskotsky, Alexander Ivanov und viele andere.

- Ist das aktuelle russische Leben im Allgemeinen der Poesie förderlich? Oder - in den grausamsten Zeiten lebte die Poesie ...

Leben und Poesie können nicht entgegengesetzt werden. Zeit und Poesie. Es ist nicht das Leben oder die Zeit, die der Poesie förderlich sind oder nicht, sondern die Poesie erfüllt die Zeit und das Leben mit ihren Rhythmen – angefangen bei der Antike, von den ersten Schlafliedern und den ersten Kampfliedern... Gedichte erwachen oft nicht dank äußerer Einflüsse zum Leben Bedingungen, aber trotz ihnen. Sie werden von der Liebe diktiert, ohne die das Leben keinen Fortbestand hat.

- Bist du schon in Amerika gewesen? Ihre Eindrücke vom Land und unseren Auswanderern...

Nein, das habe ich nicht. Aber zu sagen, dass ich mir das amerikanische Leben überhaupt nicht vorstellen kann, wäre falsch. Dennoch gibt es einige Informationen ... Es ist wahrscheinlich lustig, aber meine ehemaligen Landsleute (Auswanderer der ersten Generation) scheinen mir in Amerika schutzlos zu sein. Ich habe Angst um euch alle. Aber ich kann dich nicht beschützen! Das Wichtigste ist, dass Sie es nicht brauchen. Ich schließe nicht aus, dass du etwas Ähnliches empfindest wie Menschen wie ich. Vielleicht werden wir uns, solange wir leben, immer Sorgen umeinander machen ...

* * *

Und Sie stammen aus dem Silbernen Zeitalter
So unterschiedliche Sänger
Wessen Linien sind das silberne Echo
Durch Randspalten

Es flog und zerstreute sich durch unsere Herzen.
Und es war so atemberaubend
Und sie riefen: „Khodasevich!“
„Iwanow!“ - atmete laut aus.

Was und wie hast du gelebt?
Was für Schmerzen und Nöte es gab
Passt in deine Spiegel?
Und Heimat oder fremdes Land -
Wer trifft aus der Ecke genauer?
Ihr seid alle auf dem vereisten Weg
Jetzt haben sie den Horizont überschritten -
Teilnahmsloser Block,
Verrückter Weißer
Und Balmont schwenkte seinen Hut.

Und ich zeichne, konzentriert,
Eine unsichtbare Brücke über die Zeit
Unter den großen Einsamkeiten
Zum Nachtglanz deiner Sterne.

ICH
TAGEBUCH

* * *

Wir leben, ohne unsere Hände wegzunehmen,
Den Schmerz einer Umarmung segnen:
Der geschützte Kreis ist umrissen
Noch vor dem Sakrament der Empfängnis.

Wir können jedes Geräusch darin spüren,
Heilige Namen und Daten
Und je enger dieser Kreis,
Umso unerträglicher der Verlust.

Und deshalb unterwegs, im Haus,
An hektischen Tagen, an nächtlichen Feiertagen
Ich werde dich niemandem geben -
Partner des irdischen Kreises.

* * *

Es begann alles rosig.
Alles wurde schnell aufgenommen.
Mein Herz schlug heiß
Funken ausstoßen.

Sich verlieben und sich freuen,
Überall Reime hören,
Ich habe blind gelernt
Gehen Sie am Dachrand entlang.

Zitternd und frierend,
Und weinte vor Furchtlosigkeit,
Aber immer noch Verständnis
Dass ich nicht anders kann.

Was soll ich tun - rücksichtslos,
Über dem Abgrund – immer höher.

...ich bin immer noch blind
Ich gehe am Dachrand entlang.

SCHNEEFLOCKE

Brennen, schmelzen, sterben
Ein Schmetterling stürzt ins Feuer
Brennend vor Liebe und Zärtlichkeit,
Du wirst in meine Handfläche fallen.

O achtzackiger, geschnitzter,
Zerbrechlich, fast überirdisch,
Stieftochter des Permafrosts, -
Du hast entschieden, wie du dem Rudel entkommen kannst,
Schwerelos, während du dich drehtest,
Wie war es für Sie, von oben zu fallen?

Wie lange dauert es vom Regen bis zum Schneefall?
Du bist gewandert, meine Freude,
Ein Tropfen, ein Kristall, eine Seele?
Wie könnte ich in der ewigen Wiedergeburt
Rette dein Herz vor dem Verfall,
Verdünnte Luft atmen?

Wo sonst zwischen diesem und diesem Licht,
Im Sommer vom Boden abheben
Und im Winter zu Boden fliegen,
Plötzlich laufen sie am ursprünglichen Punkt zusammen
Zwei unterschiedliche und zufällige Wege,
Zwei fliegen in die entgegengesetzte Richtung – deins und meins:

Ein heller Blitz, unerträglicher Schmerz
Der Abschied wird meine Brust durchbohren.
...Ich habe Angst, meine Handfläche zu bewegen,
Um diese Nähe nicht zu vergraulen.

GEWINNER IN BRATISLAVA

Hören Sie: unter dem Dachboden
Das Licht der Lampe zitterte,
Und der Regen tanzte köstlich,
Ich schlage mit der Ferse auf die Dose.

In einer Art verrückter Ekstase
Der Wind zerriss die Mitternachtsdunkelheit,
Und die Seelen der Fürsten von Esterhazy
Sie murmelten und drängten sich in der Ecke zusammen.

Ich habe meine Augenlider durcheinander gebracht. Allein
Ich fühlte mich wie ein Fremder im Tempel,
Und der kaputte Regenschirm ist einseitig
Er blähte sich neben mir auf.

Er konnte diese Macht nicht zurückhalten,
Die düstere Minderwertigkeit schmilzt,-
Genauso wie ich – einflügelig,
Und der Seltsame ist genau wie ich.

* * *

Olga Zabotkina

Aus der Dunkelheit einer vernachlässigten Wohnung
Durch Spiegel, durch Wände, durch Vorhänge
Es erscheint – ein Geist, ein Bild, ein Geist
Diese Frau – eine Schönheit, eine Tänzerin,
Was sowohl die Stände als auch die Galerien betrifft
Sie applaudierten, ohne ihre Hände zu schonen.

Im Ballett-Look, im leicht verspielten Look,
Ob in spanischer oder Zigeunerkleidung -
Sie ist in jeder Hinsicht eine St. Petersburgerin. Und in allem -
Manchmal zurückhaltend, manchmal hitzig, manchmal absurd.
Und heimlich das Blut von Baron Benckendorff
Sie wanderte darin umher und brannte mit ihrem Feuer.

Erbe exquisiter Porträts,
Waisenhaus, Blockadeüberlebender, Ballett
Der Wärme beraubt, einer wie ein Finger,
Schutz suchte sie nur in der Liebe.
Ihre Männer waren berühmt
Und jeder war ein schweres Kreuz für sie.

Oder vielleicht war darin doch eine Quelle,
Dass ein liebender Mann grausam zu ihr war
Weil er eines nicht verstand
Und er war vergebens wütend auf die Frau:
Es kommt vor, dass Schönheit leidenschaftslos ist,
Aber das Aufwachen ist nicht jedermanns Sache.

* * *

In der Morgendämmerung auf der Autobahn bei Moskau
Wo die Schneeverwehungen erstarrten, blau wurden und sich zusammenzogen,
Warten, frierend, wenn ich auf meiner Spur bin
Ein langsam schlafender Bus fährt den Hügel hinauf.

Hier erscheint er, seine trüben Augen starren,
Er wird laut seufzen und seinen Lauf aus Gewohnheit verlangsamen.
Seine Bremsen werden ihn in meiner Nähe aufhalten.
Klirrend und hustend eilt er zum Zug.

Ich werde mich zwischen Schaffellmänteln und Pelzmänteln aufwärmen,
Ich inhaliere Rauch und Knoblauch, bis mir schlecht wird.
Die Ohren werden durch den Lärm eines müden Motors blockiert,
Jemand wird unweigerlich mit dem Dirigenten streiten.

Das ewige Buch wird bis ins Mark gelesen.
Diese Dämmerung hat die Hauptsache in ihr kaum weggespült:
Wie unwirklich und illusorisch die Morgenwelt ist,
Wie unwirklich und gespenstisch du auf dieser Welt bist.

Das Eis, auf dem mein Leben erneut liegt, ist brüchig
Am Morgen richtet sich sein Blick leicht auf Ihren ...
Ich habe die Liebe einmal Mitleid genannt.
Zärtlichkeit ist notwendig.

WIND ÜBER DEM HUDSON

Warum rufst du zufällig an?
Eine Schlange raste auf mich zu?
Hier weht der Wind über den Hudson,
Wolken über das Wasser jagen.
So wird er dich verfolgen,
Plötzlich ertönt ein Pfiff,
Es wird dich hochheben, dich herumwirbeln, dich fallen lassen,
Er wird wie ein vertrocknetes Blatt vergessen werden.
Komm zurück! Deine Romanze mit ihm wird nicht ewig dauern,
Ihr werdet nie zusammen sein.
Er ist nur mit dem Wandern verheiratet
Und es rast, wer weiß wohin.
Man kann es nicht auf Papier heften,
Der Wind hat einen besonderen Grund.
Du bist nur ein zerbrechlicher Reim
Du wirst den führenden Hudson treffen.

* * *

Am Vorabend des Sommers, in Erwartung des Flieders,
In der hohen Dämmerung, wo die Schatten lautlos sterben,
Wo das Biest bereit ist, die Überreste der Faulheit wegzuwischen
Rhythmische Schwanzschläge;

Wo der hungrige Geist der Jagd im Dickicht schläft,
Wo Flussstrudel so gefährlich sind
Und teilweiser Kuckucks-Schluckauf
Zählt die Jahre aus einem bestimmten Grund herunter, -

Dort ist die Luft über den Bäumen geschichtet,
Gesichter treten dort immer schärfer hervor
Alle, die so schmerzlich geliebt werden.

Sie brauchen sehr wenig von uns:

Einen Namen erwähnen, wenn
Der erste Stern geht am Himmel auf.

Und die lebendigen Flammen der Kerzen berührend,
Zu spüren, dass es zwischen uns keine Grenzen gibt.

* * *

Die Winde normalisieren sich wieder,
Und die Strecke fliegt von Ost nach West
Und ohne Pause – nach Osten, im Kreis.
Oh, wie fest sich die Ringe kräuseln!

* * *

Zwischen Schluchten, Steinbrüchen, lockeren Hängen,
Wo der Wind am Boden kratzt und Sand treibt,
Wo Behausungen wie Nester an steilen Hängen hängen,
Wo die Stimme eines geheimnisvollen Vogels ertönt;

Wo der Himmel auf einem Zypressenturm aufgereiht ist,
Wo die Birke im Dezember ihre Blätter fallen lässt,
Wo das Buch der Blumenlaunen durchgeblättert wird,
Mit einer blütenblattplappernden Lunge „Ich liebe“ -

Da ist mein, nicht an den ewigen Sommer gewöhnt,
Die Seele wird zum Leben erwachen, sich erwärmen, zittern,
Dieser Weg, diese Zeit und dieser Planet
In einer rücksichtslosen Eile, sich in die Dreifaltigkeit zu integrieren.

Es ist, als würde ich die kalten Nächte vergessen,
Die Zärtlichkeit von Schnee und Schneesturm ist ein Hexenaufguss,
Aber es wird zu kurz und zu stark sein
Leine.
Er steht immer hinter mir.

Deshalb eile ich zwischen denen hin und her, die geliebt werden,
Wo zwei Landmassen durch einen Ozean zusammengebracht werden ...

In unserem Leben ist wahrscheinlich alles kompatibel.
Aber jeder hat seine eigene Zeit und seinen eigenen Ort.
Steinschlucht,
Los Angeles

* * *

In Erinnerung an Rimma Kazakova

Mein ganzes Leben lang - wie auf einer Rasierklinge.
Ich bewege meine Ellbogen nach hinten,
Die üblichen Rhythmen durchbrechen
Ich habe die Bewegung der Linie bemerkt.

Und in einem leidenschaftlichen Kampf mit Lügen,
Ich schätze sie eine Meile entfernt,
Allein, keine Versicherung, keine Lounge
Ich habe nach meiner Größe gesucht.

Und dein Leben ist unaufhaltsam
Ich habe es verbrannt, bis ich es ausgebrannt hatte.
Sie wurde geliebt, sie war ungeliebt.
Aber die Hauptsache war immer noch da.

Aber die Hauptsache ist, dass sich nichts geändert hat
Keine Essenz, kein Zweck.
Und ich habe jedem vergeben, der beleidigt war.
Und sie hat alles verschenkt.

Und dort, an der Heiligen Schwelle,
Vom Fleisch befreit
„Bin ich ein Sünder?“ - von Gott gehört zu haben,
Er wird demütig antworten: „Ich bin ein Sünder.“

Und bevor es wieder zurückkommt,
Andere werden die Wege meistern.
Und wir müssen es einfach tun
Mach das alles eines Tages durch.

Und zu uns mit einem Wort und einem Blick
Suche nach ihrer Spur auf der Erde,
Und in der Nähe sehen und fühlen
Lebendiges und unvergängliches Licht.

Es ist nicht nötig, das Feuer anzuzünden...

Tamara Zhirmunskaya

1

...In einem offenen Mantel auf der Straße
Du gehst, eingeholt von May,
Und nur am Hals befindet sich ein Knopf
Die Lungenlappen werden komprimiert.

Die Patensöhne des kurzen Tauwetters,
Wir lebten mit geflügelten Linien, -
Liebende, fast gleich alt,
Vereint durch die Sechzigerjahre.

Es gibt wieder Frühlingstauwetter,
Um ihn herum ist es sonnig, dann düster,
Da gehst du wieder die Straße entlang,
Winkte leicht mit ihrer Handtasche, -

Sie tragen mitten im Moskauer Dialekt
Romantische Gesichtszeichnung,
Wie aus einem Gemälde von Borovikovsky
In unser kosmisches Zeitalter hinabgestiegen.

2

Sparsames Lächeln, seltenere Treffen,
Aber immer noch in der geheimen Stunde
Unter unseren Kollegen sind wir gleich
Und wir haben die gleichen Stimmen.

Wir trinken langsam
Weil wir nicht wieder getrennt sind,
Für das Beste, was uns widerfahren ist,
Für ein Geheimnis, das nicht wahr wurde.

Und Toasts, Zeilen, Blicke leuchten,
Und Gelächter explodiert, schallt ...

Mach einfach kein Feuer an.
Es ist nicht nötig, ein Feuer anzuzünden.

* * *

In Erinnerung an Bella Akhmadulina

Bei anderen geht ein donnernder Applaus ins Herz.
Für andere das Verweben von Worten im Stillen ...
Doch wie können Gedichte ohne Stimme bleiben?
Silberne Stimme des Himmels?

Ohne dass das Eis meinen Hals kratzt...
Ohne - der Körper richtete sich zu einer Schnur auf...
Wie ernst und bitter er klang -
Ich kann keine Stimme mit seiner vergleichen.

Es war Wehrlosigkeit und Mut in ihm,
Und ich weine wahrscheinlich, weil
Was – hier sind die Gedichte. Sie sind durch Papier geschützt.
Aber die Stimme, die Stimme! - Geben Sie es nicht zurück.

* * *

Und der Vollmond
Und der dünne Schrei eines Kojoten,
Und beim Abbiegen die Kette abreißen
Die Gerüche machen den Hund verrückt,

Und die Dunkelheit, die den Busch in der Nähe des Hauses verschluckte,
Und das Licht im Fenster, wo dein Schatten erstarrte,
Und entkam wie aus der Quarantäne,
Eulen heulten plötzlich die Frage -

Das alles ging bisher niemanden etwas an,
Was anscheinend keine Rolle spielte
Plötzlich bekam es eine Lösung, eine Bedeutung, einen Glanz:
Die Welt besteht nur aus unserem Fleisch und Blut.

Und wir sind seine Unsterblichkeit und Bewegung,
Sein Kern, in dem die Ausnahmen bestehen
Undenkbar.
Es gibt eine Liebe für jeden.
Steinschlucht,
Los Angeles

* * *

Die Energie der Liebe und die Kraft des Lichts –
Die Weltordnung ist zunächst einfach.
Nicht alle Fragen erfordern eine Antwort.
Manchmal ist es wichtiger, dass die Frage gestellt wurde.

* * *

Es stellt sich heraus, dass wir unser ganzes Leben lang auf Mord gewartet haben,
dass die Konsequenz nur eine Form der Erwartung ist,
und dass der Verbrecher überhaupt kein Verbrecher ist,
Na und...
Joseph Brodsky. Jalta gewidmet

...und niemand weiß, wessen Schuld es war.
Die Atmosphäre des Mordes hat gerade die Nacht in der Haustür verbracht.
Die Welle krachte gerade lautstark auf den Wellenbrecher,
Der durchdringende Schrei riss den Möwen einfach die Kehlen auf.

Vielleicht ist dies jedoch der Verzweiflungsschrei einer Frau
Für die Toten oder Leidenschaft, das letzte Stöhnen.
Alles kam an einem Ort zusammen: Jalta. Szene. Verlockung. Sackgasse.
Und die blutige Pfingstrose zittert vor Leidenschaft in den Händen.

Nun, wo Versuchung und Leidenschaft sind, da ist das Schicksal ein Ziel.
Dort schlägt der Tod versehentlich aus einem zufälligen Stamm zu.
Und welchen Unterschied macht es, ob es Tag oder Nacht ist?
Wenn das Leben bleibt, aber die Leidenschaft es verlassen hat.

Alles dort ist zufällig: der Schachspieler, der Kapitän, sie.
Kapitänssohn mit Parabellum. Wollte nicht…
Für drei Männer fällt ein Fehler,
Jeder ist auf sich allein gestellt.
Aber einer für drei ist ein Anblick.
Wer von uns erwartet nicht insgeheim seinen eigenen Tod?
Wer geht nach Hause, ohne dem Tor auszuweichen?
Und niemand weiß, wessen Kugel ihn treffen wird
Und dass es immer eine Verbindung zwischen ihm und dem Mörder gibt.

Und hinter all den Worten, die einem so scharf ins Ohr gehen,
Die Pantomime bricht zusammen und reduziert Akt für Akt.
Und das macht nichts – die Möwe schreit
Oder Brodskys Geist schwankt.
Der Tod ist einfach zufällig.
Und das ist eine Tatsache.

NULL

Er ist nur ein Bild... Ein leerer Ort...
M. Geschrieben. Marakis

Als Zero auf die Bühne gerufen wird,
Zunächst als eine Erfindung der Fantasie,
Er spielt die Rolle so gekonnt
Dieses Denken wird zurückgesetzt.

Und jetzt ist er kein Phantom mehr -
Es ist gut geschnitten und gut geschnitten.
Er betritt das Haus ohne zu zögern, -
Und nach ihm werden die Bewohner begraben.

Man erkennt ihn nicht am Sehen.
Seine Umlaufbahn ist variabel.
Zero – Ernik und sein Lasso
Es ist schmeichelnd um den Hals geschlungen.

Und damit auch die Rotation der Erde
Und die himmlische Rotation der Sterne -
Alles zeichnet Nullen in der Luft:
Null – Tod. Und die gleiche Null – Bewegung.

Nehmen Sie bitte eine lebende Seele!
(Gogol ist für die Toten verantwortlich).
Während Zero im Taxi fliegt,
Lass es vorbeifliegen.
Nicht anfassen -

Es wird dich umwerfen. Du wirst umsonst sterben.
Und wenn du mir nachläufst,
Du wirst um die Ecke auf ein Messer stoßen,
Gefangen zwischen diesem Licht und jenem Licht.

Weder der Glaube noch der Schmerz werden retten
Für diejenigen, die sich am Straßenrand zusammendrängen,
Und du schaust in den Spiegel – da ist Null
Zwinkert und lacht.

* * *

Und nachts im Park, wenn die Blätter durchdringend riechen,
Ich bin rechts und links von Stille umgeben
Der Satyr, der durch die Lücke in der Eichenrinde trat,
Und die unbefleckte Jungfrau, eingewachsen in den Weidenstamm.

Er eilt von der Eiche zu ihr, in Windeln gewickelt, gekreuzigt, allein,
In Haaren verheddert, schamlos durch Holz brechend
Fröhlicher Satyr, fleischgewordene Versuchung und Laster,
Erschreckt die Jungfrau mit seinem schelmischen Primat.

Alles, was fast unwirklich aussieht, ist geheimnisvoll.
Und das Leben ist multidimensional und prophezeit uns die Dunkelheit der Transformationen.
Nicht umsonst schweigt die Jungfrau morgens mit gesenktem Blick
Und der dunkle Satyr friert heimlich bis in die Nacht.

Kein Wunder, dass sie so unvorhersehbar in uns zusammenlaufen
Und Scham und Laster und Ausschweifung und Pflichtbewusstsein.
Warum sollte es sonst nicht erlöschen, wenn es in der Seele aufleuchtet -
Feuer, ohne das das Leben sowohl dunkel als auch sinnlos ist.

Warum sollten sonst Schuldgefühle in meinem Herzen leben?
Für alles Zufällige, für das keine Worte gewählt sind,
Weil sie vor ihrem letzten Atemzug dem Untergang geweiht ist
Die Seele reagiert auf den verbotenen Ruf der Nacht.

* * *

Über für immer Und niemals

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