Zusammenfassung von Bunins Geschichte zu später Stunde. Bunin. Späte Stunde. Story-Analyse

SPÄTE STUNDE

„Oh, es ist schon so lange her, seit ich dort war“, sagte ich mir. Ab dem neunzehnten Lebensjahr. Ich habe einst in Russland gelebt, hatte das Gefühl, es sei mein eigenes, hatte die völlige Freiheit, überall hin zu reisen, und es war nicht schwer, nur dreihundert Meilen zurückzulegen. Aber ich bin nicht hingegangen, ich habe es immer wieder hinausgeschoben. Und Jahre und Jahrzehnte vergingen. Aber jetzt können wir es nicht mehr aufschieben: Entweder jetzt oder nie. Ich muss die einzige und letzte Gelegenheit nutzen, denn die Stunde ist spät und niemand wird mich treffen.

Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht.

Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Von der Antike der Stadt zeugen jedoch nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter dem Dom und dieser Brücke. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: Weiß, Blau und Rot - Russische Nationalflaggen. Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Zustimmung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich habe Sie besucht, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in einem schwarz-violetten Vlies, aus ihnen schossen hochrote Flammenschwaden hervor, und neben uns leuchteten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem engen Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, mal bedauernswerten, mal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner Mädchenhaare, deines Halses, deines Leinenkleides – und dann entschied ich mich plötzlich Ich nahm zitternd deine Hand ...

Hinter der Brücke stieg ich auf einen Hügel und ging über eine gepflasterte Straße in die Stadt.

Es gab nirgendwo in der Stadt ein einziges Feuer, keine einzige lebende Menschenseele. Alles war still und weitläufig, ruhig und traurig – die Traurigkeit der russischen Steppennacht, einer schlafenden Steppenstadt. Einige Gärten ließen ihre Blätter schwach und vorsichtig flattern, weil der schwache Juliwind, der von irgendwoher von den Feldern wehte, stetig wehte und sanft auf mich wehte. Ich ging – der große Mond ging auch, rollte und ging in einem Spiegelkreis durch die Schwärze der Zweige; die breiten Straßen lagen im Schatten – nur in den Häusern rechts, die der Schatten nicht erreichte, waren die weißen Wände erleuchtet und das schwarze Glas schimmerte in traurigem Glanz; und ich ging im Schatten, schritt den gefleckten Bürgersteig entlang – er war durchsichtig mit schwarzer Seidenspitze bedeckt. Sie hatte dieses Abendkleid, sehr elegant, lang und schmal. Es passte unglaublich gut zu ihrer schlanken Figur und den schwarzen, jungen Augen. Sie war geheimnisvoll in ihm und schenkte mir beleidigend keine Beachtung. Wo war es? Zu Besuch bei wem?

Mein Ziel war es, Old Street zu besuchen. Und ich hätte auf einem anderen, näheren Weg dorthin gelangen können. Aber ich bog in diese weitläufigen Gassen im Garten ein, weil ich mir die Turnhalle ansehen wollte. Und als er dort ankam, staunte er erneut: Und hier blieb alles beim Alten wie vor einem halben Jahrhundert; Ein Steinzaun, ein Steinhof, ein großes Steingebäude im Hof ​​– bei mir ist alles noch genauso offiziell, langweilig wie früher. Ich zögerte am Tor, ich wollte in mir Traurigkeit hervorrufen, das Mitleid der Erinnerungen – aber ich konnte nicht: ja, zuerst ein Erstklässler mit Kammhaarschnitt in einer brandneuen blauen Mütze mit silbernen Handflächen über dem Schirm und in einem neuen Mantel mit silbernen Knöpfen betraten sie diese Tore, dann ein dünner junger Mann in einer grauen Jacke und einer eleganten Hose mit Trägern; aber bin ich es?

Die alte Straße kam mir nur ein wenig schmaler vor als zuvor. Alles andere blieb unverändert. Holpriges Pflaster, kein einziger Baum, auf beiden Seiten stehen staubige Kaufmannshäuser, auch die Gehwege sind holprig, so dass man besser mitten auf der Straße laufen kann, bei vollem Monatslicht... Und die Nacht war schon fast vorbei das gleiche wie das hier. Nur das war Ende August, als die ganze Stadt nach Äpfeln duftete, die in den Bergen auf den Märkten lagen, und es so warm war, dass es ein Vergnügen war, in einer Bluse zu laufen, die mit einem kaukasischen Riemen umgeschnallt war... Ist Ist es möglich, sich an diese Nacht irgendwo dort zu erinnern, als ob im Himmel?

Ich habe mich immer noch nicht getraut, zu dir nach Hause zu gehen. Und er hat sich zwar nicht verändert, aber es ist umso erschreckender, ihn zu sehen. Einige fremde, neue Menschen leben jetzt darin. Dein Vater, deine Mutter, dein Bruder – sie alle haben dich, den Kleinen, überlebt, aber auch sie sind zu gegebener Zeit gestorben. Ja, und alle sind für mich gestorben; und nicht nur Verwandte, sondern auch viele, viele, mit denen ich in Freundschaft oder Freundschaft mein Leben begann; Wie lange ist es her, dass sie angefangen haben, zuversichtlich, dass es kein Ende nehmen würde, aber alles begann, verlief und endete vor meinen Augen – so schnell und vor meinen Augen! Und ich setzte mich auf ein Podest in der Nähe eines Kaufmannshauses, das hinter seinen Schlössern und Toren uneinnehmbar war, und begann darüber nachzudenken, wie sie in jenen fernen Zeiten, unseren Zeiten, aussah: einfach zurückgebundenes dunkles Haar, klare Augen, eine helle Bräune eines jungen Mannes Gesicht, ein leichter Sommerlook. Ein Kleid, unter dem sich die Reinheit, Kraft und Freiheit eines jungen Körpers verbirgt... Dies war der Beginn unserer Liebe, eine Zeit ungetrübten Glücks, Intimität, Vertrauens, enthusiastischer Zärtlichkeit, Freude...

Die warmen und hellen Nächte russischer Provinzstädte am Ende des Sommers haben etwas ganz Besonderes. Was für ein Frieden, was für ein Wohlstand! Ein alter Mann mit einem Holzhammer wandert nachts durch die fröhliche Stadt, aber nur zu seinem eigenen Vergnügen: Es gibt nichts zu bewachen, schlafe friedlich, gute Leute, du wirst von Gottes Gunst beschützt, diesem hohen, leuchtenden Himmel, den der alte Mann hat schaut achtlos hin, wandert über den tagsüber erhitzten Bürgersteig und beginnt nur gelegentlich, zum Spaß, mit einem Holzhammer einen Tanztriller. Und in einer solchen Nacht, zu dieser späten Stunde, als er der Einzige in der Stadt war, der wach war, warteten Sie in Ihrem bereits im Herbst ausgetrockneten Garten auf mich, und ich schlüpfte heimlich hinein: öffnete leise das Tor, das Sie hatten zuvor aufgeschlossen, rannte er leise und schnell durch den Hof und hinter dem Schuppen in den Tiefen des Hofes, betrat er die bunte Dunkelheit des Gartens, wo sein Kleid in der Ferne schwach weiß wurde, auf einer Bank unter den Apfelbäumen, und, schnell Als er sich näherte, begegnete er mit freudiger Angst dem Funkeln deiner wartenden Augen.

SPÄTE STUNDE

„Oh, es ist schon so lange her, seit ich dort war“, sagte ich mir. Ab dem neunzehnten Lebensjahr. Ich habe einst in Russland gelebt, hatte das Gefühl, es sei mein eigenes, hatte die völlige Freiheit, überall hin zu reisen, und es war nicht schwer, nur dreihundert Meilen zurückzulegen. Aber ich bin nicht hingegangen, ich habe es immer wieder hinausgeschoben. Und Jahre und Jahrzehnte vergingen. Aber jetzt können wir es nicht mehr aufschieben: Entweder jetzt oder nie. Ich muss die einzige und letzte Gelegenheit nutzen, denn die Stunde ist spät und niemand wird mich treffen.

Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht.

Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Von der Antike der Stadt zeugen jedoch nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter dem Dom und dieser Brücke. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: Weiß, Blau und Rot - Russische Nationalflaggen. Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Zustimmung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich habe Sie besucht, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in einem schwarz-violetten Vlies, aus ihnen schossen hochrote Flammenschwaden hervor, und neben uns leuchteten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem engen Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, mal bedauernswerten, mal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner Mädchenhaare, deines Halses, deines Leinenkleides – und dann entschied ich mich plötzlich Ich nahm zitternd deine Hand ...

Hinter der Brücke stieg ich auf einen Hügel und ging über eine gepflasterte Straße in die Stadt.

Es gab nirgendwo in der Stadt ein einziges Feuer, keine einzige lebende Menschenseele. Alles war still und weitläufig, ruhig und traurig – die Traurigkeit der russischen Steppennacht, einer schlafenden Steppenstadt. Einige Gärten ließen ihre Blätter schwach und vorsichtig flattern, weil der schwache Juliwind, der von irgendwoher von den Feldern wehte, stetig wehte und sanft auf mich wehte. Ich ging – der große Mond ging auch, rollte und ging in einem Spiegelkreis durch die Schwärze der Zweige; die breiten Straßen lagen im Schatten – nur in den Häusern rechts, die der Schatten nicht erreichte, waren die weißen Wände erleuchtet und das schwarze Glas schimmerte in traurigem Glanz; und ich ging im Schatten, schritt den gefleckten Bürgersteig entlang – er war durchsichtig mit schwarzer Seidenspitze bedeckt. Sie hatte dieses Abendkleid, sehr elegant, lang und schmal. Es passte unglaublich gut zu ihrer schlanken Figur und den schwarzen, jungen Augen. Sie war geheimnisvoll in ihm und schenkte mir beleidigend keine Beachtung. Wo war es? Zu Besuch bei wem?

Mein Ziel war es, Old Street zu besuchen. Und ich hätte auf einem anderen, näheren Weg dorthin gelangen können. Aber ich bog in diese weitläufigen Gassen im Garten ein, weil ich mir die Turnhalle ansehen wollte. Und als er dort ankam, staunte er erneut: Und hier blieb alles beim Alten wie vor einem halben Jahrhundert; Ein Steinzaun, ein Steinhof, ein großes Steingebäude im Hof ​​– bei mir ist alles noch genauso offiziell, langweilig wie früher. Ich zögerte am Tor, ich wollte in mir Traurigkeit hervorrufen, das Mitleid der Erinnerungen – aber ich konnte nicht: ja, zuerst ein Erstklässler mit Kammhaarschnitt in einer brandneuen blauen Mütze mit silbernen Handflächen über dem Schirm und in einem neuen Mantel mit silbernen Knöpfen betraten sie diese Tore, dann ein dünner junger Mann in einer grauen Jacke und einer eleganten Hose mit Trägern; aber bin ich es?

Die alte Straße kam mir nur ein wenig schmaler vor als zuvor. Alles andere blieb unverändert. Holpriges Pflaster, kein einziger Baum, auf beiden Seiten stehen staubige Kaufmannshäuser, auch die Gehwege sind holprig, so dass man besser mitten auf der Straße laufen kann, bei vollem Monatslicht... Und die Nacht war schon fast vorbei das gleiche wie das hier. Nur das war Ende August, als die ganze Stadt nach Äpfeln duftete, die in den Bergen auf den Märkten lagen, und es so warm war, dass es ein Vergnügen war, in einer Bluse zu laufen, die mit einem kaukasischen Riemen umgeschnallt war... Ist Ist es möglich, sich an diese Nacht irgendwo dort zu erinnern, als ob im Himmel?

Ich habe mich immer noch nicht getraut, zu dir nach Hause zu gehen. Und er hat sich zwar nicht verändert, aber es ist umso erschreckender, ihn zu sehen. Einige fremde, neue Menschen leben jetzt darin. Dein Vater, deine Mutter, dein Bruder – sie alle haben dich, den Kleinen, überlebt, aber auch sie sind zu gegebener Zeit gestorben. Ja, und alle sind für mich gestorben; und nicht nur Verwandte, sondern auch viele, viele, mit denen ich in Freundschaft oder Freundschaft mein Leben begann; Wie lange ist es her, dass sie angefangen haben, zuversichtlich, dass es kein Ende nehmen würde, aber alles begann, verlief und endete vor meinen Augen – so schnell und vor meinen Augen! Und ich setzte mich auf ein Podest in der Nähe eines Kaufmannshauses, das hinter seinen Schlössern und Toren uneinnehmbar war, und begann darüber nachzudenken, wie sie in jenen fernen Zeiten, unseren Zeiten, aussah: einfach zurückgebundenes dunkles Haar, klare Augen, eine helle Bräune eines jungen Mannes Gesicht, ein leichter Sommerlook. Ein Kleid, unter dem sich die Reinheit, Kraft und Freiheit eines jungen Körpers verbirgt... Dies war der Beginn unserer Liebe, eine Zeit ungetrübten Glücks, Intimität, Vertrauens, enthusiastischer Zärtlichkeit, Freude...

Die warmen und hellen Nächte russischer Provinzstädte am Ende des Sommers haben etwas ganz Besonderes. Was für ein Frieden, was für ein Wohlstand! Ein alter Mann mit einem Holzhammer wandert nachts durch die fröhliche Stadt, aber nur zu seinem eigenen Vergnügen: Es gibt nichts zu bewachen, schlafe friedlich, gute Leute, du wirst von Gottes Gunst beschützt, diesem hohen, leuchtenden Himmel, den der alte Mann hat schaut achtlos hin, wandert über den tagsüber erhitzten Bürgersteig und beginnt nur gelegentlich, zum Spaß, mit einem Holzhammer einen Tanztriller. Und in einer solchen Nacht, zu dieser späten Stunde, als er der Einzige in der Stadt war, der wach war, warteten Sie in Ihrem bereits im Herbst ausgetrockneten Garten auf mich, und ich schlüpfte heimlich hinein: öffnete leise das Tor, das Sie hatten zuvor aufgeschlossen, rannte er leise und schnell durch den Hof und hinter dem Schuppen in den Tiefen des Hofes, betrat er die bunte Dunkelheit des Gartens, wo sein Kleid in der Ferne schwach weiß wurde, auf einer Bank unter den Apfelbäumen, und, schnell Als er sich näherte, begegnete er mit freudiger Angst dem Funkeln deiner wartenden Augen.

SPÄTE STUNDE

„Oh, es ist schon so lange her, seit ich dort war“, sagte ich mir. Ab dem neunzehnten Lebensjahr. Ich habe einst in Russland gelebt, hatte das Gefühl, es sei mein eigenes, hatte die völlige Freiheit, überall hin zu reisen, und es war nicht schwer, nur dreihundert Meilen zurückzulegen. Aber ich bin nicht hingegangen, ich habe es immer wieder hinausgeschoben. Und Jahre und Jahrzehnte vergingen. Aber jetzt können wir es nicht mehr aufschieben: Entweder jetzt oder nie. Ich muss die einzige und letzte Gelegenheit nutzen, denn die Stunde ist spät und niemand wird mich treffen. Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht. Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Von der Antike der Stadt zeugen jedoch nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter dem Dom und dieser Brücke. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: Weiß, Blau und Rot - Russische Nationalflaggen.

Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Zustimmung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich habe Sie besucht, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in schwarzen und purpurnen Vliesen, purpurrote Flammen schossen hoch aus ihnen hervor, und neben uns glühten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem engen Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, manchmal mitleiderregenden, manchmal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner mädchenhaften Haare, deines Halses, deines Leinenkleides – und plötzlich beschloss ich: Er nahm deine Hand, völlig erstarrt... Jenseits der Brücke I Er kletterte den Hügel hinauf und ging auf einer gepflasterten Straße in die Stadt. Es gab kein einziges Feuer oder eine lebende Seele irgendwo in der Stadt. Alles war still und weitläufig, ruhig und traurig – die Traurigkeit der russischen Steppennacht, einer schlafenden Steppenstadt. Einige Gärten ließen ihre Blätter schwach und vorsichtig flattern, weil der schwache Juliwind, der von irgendwoher von den Feldern wehte, stetig wehte und sanft auf mich wehte. Ich ging – der große Mond ging auch, rollte und ging in einem Spiegelkreis durch die Schwärze der Zweige; die breiten Straßen lagen im Schatten – nur in den Häusern rechts, die der Schatten nicht erreichte, waren die weißen Wände erleuchtet und das schwarze Glas schimmerte in traurigem Glanz; und ich ging im Schatten, schritt den gefleckten Bürgersteig entlang – er war durchsichtig mit schwarzer Seidenspitze bedeckt. Sie hatte dieses Abendkleid, sehr elegant, lang und schmal. Es passte unglaublich gut zu ihrer schlanken Figur und den schwarzen, jungen Augen. Sie war geheimnisvoll in ihm und schenkte mir beleidigend keine Beachtung. Wo war es? Wen besuchen? Mein Ziel war es, Old Street zu besuchen. Und ich hätte auf einem anderen, näheren Weg dorthin gelangen können. Aber ich bog in diese weitläufigen Gassen im Garten ein, weil ich mir die Turnhalle ansehen wollte. Und als er dort ankam, staunte er erneut: Und hier blieb alles beim Alten wie vor einem halben Jahrhundert; Ein Steinzaun, ein Steinhof, ein großes Steingebäude im Hof ​​– alles ist noch genauso offiziell, langweilig wie damals, als ich dort war. Ich zögerte am Tor, ich wollte in mir Traurigkeit hervorrufen, das Mitleid der Erinnerungen – aber ich konnte nicht: ja, zuerst ein Erstklässler mit gekämmten Haaren und einer neuen blauen Mütze mit silbernen Handflächen über dem Schirm und in einem neuen Ein Mantel mit silbernen Knöpfen betrat dieses Tor, dann ein dünner junger Mann in einer grauen Jacke und einer eleganten Hose mit Trägern; aber bin ich es? Die alte Straße kam mir nur ein wenig schmaler vor als zuvor. Alles andere blieb unverändert. Holpriges Pflaster, kein einziger Baum, auf beiden Seiten stehen staubige Kaufmannshäuser, auch die Gehwege sind holprig, so dass man besser mitten auf der Straße laufen kann, bei vollem Monatslicht... Und die Nacht war schon fast vorbei das gleiche wie das hier. Nur das war Ende August, als die ganze Stadt nach Äpfeln duftete, die in den Bergen auf den Märkten lagen, und es so warm war, dass es ein Vergnügen war, in einer Bluse zu laufen, die mit einem kaukasischen Riemen umgeschnallt war... Ist Kann ich mich an diese Nacht erinnern, irgendwo da, als ob im Himmel? Ich habe es immer noch nicht gewagt, zu deinem Haus zu gehen. Und er hat sich zwar nicht verändert, aber es ist umso erschreckender, ihn zu sehen. Einige fremde, neue Menschen leben jetzt darin. Dein Vater, deine Mutter, dein Bruder – alle haben dich, den Kleinen, überlebt, aber auch sie sind zu gegebener Zeit gestorben. Ja, und alle sind für mich gestorben; und nicht nur Verwandte, sondern auch viele, viele, mit denen ich in Freundschaft oder Freundschaft mein Leben begann, wie lange ist es her, dass sie begonnen haben, zuversichtlich, dass es kein Ende nehmen würde, aber alles begann, floss und endete vor meinen Augen - so schnell und vor meinen Augen! Und ich setzte mich auf ein Podest in der Nähe eines Kaufmannshauses, das hinter seinen Schlössern und Toren uneinnehmbar war, und begann darüber nachzudenken, wie sie in jenen fernen Zeiten, unseren Zeiten, aussah: einfach zurückgebundenes dunkles Haar, klare Augen, eine helle Bräune eines jungen Mannes Gesicht, ein leichter Sommerlook. Ein Kleid, unter dem sich die Reinheit, Kraft und Freiheit eines jungen Körpers verbirgt... Dies war der Beginn unserer Liebe, eine Zeit ungetrübten Glücks, Intimität, Vertrauens, enthusiastischer Zärtlichkeit, Freude... Die warmen und hellen Nächte russischer Provinzstädte am Ende des Sommers haben etwas ganz Besonderes. Was für ein Frieden, was für ein Wohlstand! Ein alter Mann mit einem Holzhammer wandert nachts durch die fröhliche Stadt, aber nur zu seinem eigenen Vergnügen: Es gibt nichts zu bewachen, schlafe ruhig, gute Leute, Gottes Gunst wird dich beschützen, diesen hohen, leuchtenden Himmel, auf den der alte Mann achtlos blickt beim Wandern über den tagsüber aufgewärmten Bürgersteig und nur gelegentlich, zum Spaß, mit einem Holzhammer einen Tanztriller anstimmen. Und in einer solchen Nacht, zu dieser späten Stunde, als er der Einzige in der Stadt war, der wach war, warteten Sie in Ihrem bereits im Herbst ausgetrockneten Garten auf mich, und ich schlüpfte heimlich hinein: öffnete leise das Tor, das Sie hatten zuvor aufgeschlossen, rannte leise und schnell über den Hof und hinter dem Schuppen in den Tiefen des Hofes, betrat ich die bunte Dunkelheit des Gartens, wo Ihr Kleid in der Ferne schwach weiß wurde, auf einer Bank unter den Apfelbäumen, und, schnell Als ich mich näherte, begegnete ich mit freudiger Angst dem Funkeln deiner wartenden Augen. Und wir saßen, saßen in einer Art Verwirrung des Glücks. Mit einer Hand umarmte ich dich und hörte deinen Herzschlag, mit der anderen hielt ich deine Hand und spürte dich durch sie hindurch. Und es war schon so spät, dass man nicht einmal den Schläger hören konnte – der alte Mann legte sich irgendwo auf eine Bank und döste mit einer Pfeife zwischen den Zähnen ein und sonnte sich im monatlichen Licht. Als ich nach rechts schaute, sah ich, wie hoch und sündlos der Mond über dem Hof ​​scheint und das Dach des Hauses wie ein Fisch glitzert. Als ich nach links schaute, sah ich einen mit trockenem Gras bewachsenen Weg, der unter anderen Apfelbäumen verschwand, und dahinter einen einsamen grünen Stern, der tief aus einem anderen Garten hervorlugte, teilnahmslos leuchtete und gleichzeitig erwartungsvoll und leise etwas sagte. Aber sowohl den Hof als auch den Stern sah ich nur kurz – es gab nur eines auf der Welt: eine leichte Dämmerung und das strahlende Funkeln deiner Augen in der Dämmerung. Und dann hast du mich zum Tor geführt, und ich habe gesagt: „Wenn es ein zukünftiges Leben gibt und wir uns darin treffen, werde ich dort niederknien und deine Füße küssen für alles, was du mir auf Erden gegeben hast.“ Ich ging in die Mitte hinaus von der hellen Straße und ging zu deinem Hof. Als ich mich umdrehte, sah ich, dass im Tor noch alles weiß war. Nachdem ich mich nun vom Podest erhoben hatte, ging ich den gleichen Weg zurück, den ich gekommen war. Nein, neben Old Street hatte ich noch ein anderes Ziel, das ich mir nicht eingestehen wollte, dessen Erfüllung aber, wie ich wusste, unausweichlich war. Und ich ging - schau es dir an und verschwinde für immer. Die Straße war wieder vertraut. Alles geht geradeaus, dann nach links, entlang des Basars und vom Basar entlang der Monastyrskaya – bis zum Ausgang aus der Stadt. Der Basar ist wie eine andere Stadt in der Stadt. Sehr stinkende Reihen. In der Obzhorny Row, unter den Markisen über den langen Tischen und Bänken, ist es düster. In Skobyany hängt an einer Kette über der Mitte des Durchgangs eine Ikone des großäugigen Erlösers in einem rostigen Rahmen. In Muchnoye rannte und pickte morgens immer ein ganzer Schwarm Tauben über den Bürgersteig. Du gehst in die Turnhalle – davon gibt es so viele! Und all die Dicken, mit den regenbogenfarbenen Kropfern, picken und rennen, wedeln feminin, zart, wiegen sich, zucken eintönig mit dem Kopf, als würden sie dich nicht bemerken: Sie heben ab, pfeifend mit ihren Flügeln, erst wenn du fast auf einen trittst von ihnen. Und nachts rasten große dunkle Ratten, böse und gruselig, schnell und ängstlich umher. Monastyrskaya-Straße – ein Fluchtweg in die Felder und eine Straße: einige von der Stadtheimat ins Dorf, andere – in die Stadt der Toten. In Paris hebt sich zwei Tage lang die Hausnummer dieses und jenes in dieser und jener Straße von allen anderen Häusern ab durch die Peststützen des Eingangs, seinen traurigen Rahmen mit Silber, zwei Tage lang ein Blatt Papier mit einer Trauergrenze liegt im Eingang auf der Trauerdecke des Tisches - sie unterschreiben es als Zeichen des Mitgefühls höflicher Besucher; Dann, zu einem letzten Zeitpunkt, hält ein riesiger Streitwagen mit einem Trauerbaldachin am Eingang, dessen Holz schwarz und harzig ist, wie ein Pestsarg. Die abgerundeten, geschnitzten Böden des Baldachins weisen auf den Himmel mit großen weißen Sternen hin Die Ecken des Daches sind mit lockigen schwarzen Federn gekrönt – Straußenfedern aus der Unterwelt; Der Streitwagen ist vor großen Monstern in kohlenhörnigen Decken mit weißen Augenhöhlenringen vorgespannt; Ein alter Trunkenbold sitzt auf einem unendlich hohen Bock und wartet darauf, herausgeholt zu werden, ebenfalls symbolisch gekleidet in eine falsche Sarguniform und denselben dreieckigen Hut, innerlich wohl immer grinsend über diese feierlichen Worte: Requiem aeternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis. - Hier ist alles anders. Von den Feldern entlang der Monastyrskaya weht eine Brise, und auf Handtüchern wird ein offener Sarg auf ihn zugetragen, über geschlossenen, konvexen Augenlidern schwingt ein reisfarbenes Gesicht mit einer bunten Blumenkrone auf der Stirn. Also trugen sie sie auch. Am Ausgang, links von der Autobahn, steht ein Kloster aus der Zeit des Zaren Alexej Michailowitsch, Leibeigene, immer verschlossene Tore und Festungsmauern, hinter denen die vergoldeten Rüben der Kathedrale leuchten. Weiter, ganz auf dem Feld, gibt es ein sehr weitläufiges Quadrat aus anderen Mauern, aber niedrig: Sie enthalten einen ganzen Hain, unterbrochen durch sich kreuzende lange Alleen, an deren Seiten unter alten Ulmen, Linden und Birken alles verstreut ist mit verschiedenen Kreuzen und Denkmälern. Hier standen die Tore weit offen und ich sah die Hauptstraße, glatt und endlos. Ich nahm schüchtern meinen Hut ab und trat ein. Wie spät und wie dumm! Der Mond stand bereits tief hinter den Bäumen, aber alles drumherum war, soweit das Auge reichte, noch deutlich sichtbar. Der gesamte Raum dieses Totenhains, seine Kreuze und Denkmäler waren in einem transparenten Schatten gemustert. Gegen Morgen ließ der Wind nach – die hellen und dunklen Flecken, die alle bunt unter den Bäumen waren, schliefen. В дали рощи, из-за кладбищенской церкви, вдруг что-то мелькнуло и с бешеной быстротой, темным клубком понеслось на меня — я, вне себя, шарахнулся в сторону, вся голова у меня сразу оледенела и стянулась, сердце рванулось и замерло.. . Was war das? Es blinkte und verschwand. Aber das Herz blieb in meiner Brust stehen. Und so ging ich weiter, während mein Herz stehen blieb und es wie eine schwere Tasse in mir trug. Ich wusste, wohin ich gehen sollte, ich ging weiter geradeaus die Allee entlang – und ganz am Ende, schon ein paar Schritte von der Rückwand entfernt, blieb ich stehen: Vor mir, auf ebenem Boden, zwischen den trockenen Gräsern, lag ein einsamer, langgestreckter und ziemlich schmaler Stein, mit dem Kopf zur Wand. Hinter der Mauer blickte ein niedriger grüner Stern wie ein wundersamer Edelstein hervor, strahlend wie der alte, aber still und bewegungslos.

Iwan Alexejewitsch Bunin

Späte Stunde

„Oh, es ist schon so lange her, seit ich dort war“, sagte ich mir. Ab dem neunzehnten Lebensjahr. Ich habe einst in Russland gelebt, hatte das Gefühl, es sei mein eigenes, hatte die völlige Freiheit, überall hin zu reisen, und es war nicht schwer, nur dreihundert Meilen zurückzulegen. Aber ich bin nicht hingegangen, ich habe es immer wieder hinausgeschoben. Und Jahre und Jahrzehnte vergingen. Aber jetzt können wir es nicht mehr aufschieben: Entweder jetzt oder nie. Ich muss die einzige und letzte Gelegenheit nutzen, denn die Stunde ist spät und niemand wird mich treffen.

Und ich ging über die Brücke über den Fluss und sah in der Ferne alles um mich herum im monatelangen Licht der Julinacht.

Die Brücke kam mir so vertraut vor, genauso wie zuvor, als hätte ich sie erst gestern gesehen: grob uralt, bucklig und als wäre sie nicht einmal aus Stein, sondern irgendwie von der Zeit bis zur ewigen Unzerstörbarkeit versteinert – als Gymnasiast dachte ich, sie stünde still unter Batu. Von der Antike der Stadt zeugen jedoch nur einige Spuren der Stadtmauern auf dem Felsen unter dem Dom und dieser Brücke. Alles andere ist alt, provinziell, mehr nicht. Eines war seltsam, eines deutete darauf hin, dass sich in der Welt etwas verändert hatte, seit ich ein Junge, ein junger Mann war: Früher war der Fluss nicht schiffbar, aber jetzt wurde er wahrscheinlich vertieft und geräumt; Der Mond stand zu meiner Linken, ziemlich weit über dem Fluss, und in seinem unsteten Licht und im flackernden, zitternden Glanz des Wassers stand ein weißer Raddampfer, der leer schien – er war so still – obwohl alle seine Bullaugen erleuchtet waren , wie bewegungslose goldene Augen und alle spiegelten sich im Wasser als fließende goldene Säulen: Der Dampfer stand genau auf ihnen. Dies geschah in Jaroslawl, im Suezkanal und am Nil. In Paris sind die Nächte feucht, dunkel, ein dunstiger Schein färbt sich rosa am undurchdringlichen Himmel, die Seine fließt mit schwarzem Teer unter den Brücken hindurch, aber darunter hängen auch fließende Reflexionssäulen der Laternen auf den Brücken, nur sind es drei -Farben: Weiß, Blau, Rot - Russische Nationalflaggen. Hier gibt es auf der Brücke kein Licht, es ist trocken und staubig. Und weiter vorne, auf dem Hügel, ist die Stadt von Gärten verdunkelt; über den Gärten ragt ein Feuerturm hervor. Mein Gott, was war das für ein unbeschreibliches Glück! Während des nächtlichen Feuers habe ich zum ersten Mal deine Hand geküsst und du hast meine als Antwort gedrückt – diese geheime Zustimmung werde ich nie vergessen. Die ganze Straße wurde schwarz von Menschen in einem bedrohlichen, ungewöhnlichen Licht. Ich habe Sie besucht, als plötzlich der Alarm ertönte und alle zu den Fenstern und dann hinter das Tor stürmten. Es brannte weit weg, jenseits des Flusses, aber furchtbar heiß, gierig, dringend. Dort ergossen sich dicke Rauchwolken in schwarzen und purpurnen Vliesen, purpurrote Flammen schossen hoch aus ihnen hervor, und neben uns glühten sie zitternd kupferfarben in der Kuppel des Erzengels Michael. Und in dem überfüllten Raum, in der Menge, inmitten des ängstlichen, manchmal mitleiderregenden, manchmal freudigen Geredes der einfachen Leute, die von überall her gerannt waren, hörte ich den Geruch deiner Mädchenhaare, deines Halses, deines Leinenkleides – und dann entschied ich mich plötzlich , und frierend nahm ich deine Hand ...

Hinter der Brücke stieg ich auf einen Hügel und ging über eine gepflasterte Straße in die Stadt.

Es gab nirgendwo in der Stadt ein einziges Feuer, keine einzige lebende Menschenseele. Alles war still und weitläufig, ruhig und traurig – die Traurigkeit der russischen Steppennacht, einer schlafenden Steppenstadt. Einige Gärten ließen ihre Blätter schwach und vorsichtig flattern, weil der schwache Juliwind, der von irgendwoher von den Feldern wehte, stetig wehte und sanft auf mich wehte. Ich ging – der große Mond ging auch, rollte und ging in einem Spiegelkreis durch die Schwärze der Zweige; die breiten Straßen lagen im Schatten – nur in den Häusern rechts, die der Schatten nicht erreichte, waren die weißen Wände erleuchtet und das schwarze Glas schimmerte in traurigem Glanz; und ich ging im Schatten, schritt den gefleckten Bürgersteig entlang – er war durchsichtig mit schwarzer Seidenspitze bedeckt. Sie hatte dieses Abendkleid, sehr elegant, lang und schmal. Es passte unglaublich gut zu ihrer schlanken Figur und den schwarzen, jungen Augen. Sie war geheimnisvoll in ihm und schenkte mir beleidigend keine Beachtung. Wo war es? Zu Besuch bei wem?

Ende des Einleitungsfragments.

Text bereitgestellt von Liters LLC.

Sie können das Buch sicher mit einer Visa-, MasterCard-, Maestro-Bankkarte, von einem Mobiltelefonkonto, von einem Zahlungsterminal, in einem MTS- oder Svyaznoy-Geschäft, über PayPal, WebMoney, Yandex.Money, QIWI Wallet, Bonuskarten oder bezahlen eine andere für Sie bequeme Methode.

Können Sie im Abschnitt zur Frage bitte kurz die Geschichte „The Late Hour“ von I. Bunin nacherzählen? vom Autor gegeben Rechtsfähigkeit Die beste Antwort ist, dass die Geschichte von I. A. Bunin ein genaues Datum hat – den 19. Oktober 1938. Es ist bekannt, dass der Schriftsteller zu dieser Zeit im Ausland lebte und seine Heimat Russland verzweifelt vermisste. Die Geschichte „The Late Hour“ ist erfüllt von dieser melancholischen, bitteren Nostalgie. Das Werk stellt eine Begegnung eines älteren Mannes dar, der lange Zeit im Ausland verbracht hat, mit seiner Vergangenheit – mit seiner früheren Liebe und seinem früheren Land. Diese Begegnung ist voller Leid und Melancholie – die Geliebte, die so früh verstorben ist, lebt nicht mehr, das Land, in dem sich der Held so wohl gefühlt hat, lebt nicht mehr, es gibt keine Jugend mehr – es gibt kein Glück mehr. Im Wesentlichen ist die Geschichte „The Late Hour“ der Versuch des Helden, sein Glück zu finden und das Paradies zu finden, das er einst verloren hatte. Doch leider ist es zu spät, „späte Stunde“: „Wir müssen die einzige und letzte Gelegenheit nutzen, zum Glück ist die Stunde spät und niemand wird mich treffen.“ Kompositorisch ist die Geschichte als Beschreibung eines Spaziergangs des Helden aufgebaut, den er in einer hellen Julinacht unternahm. Der Held wandert durch bekannte Orte: Seine Beobachtungen wechseln sich mit Erinnerungen ab, die zu Beginn der Geschichte die Routenanweisungen voneinander trennen: „Und ich ging die Brücke über den Fluss entlang und sah alles in der Ferne im monatlichen Licht der Julinacht“, „Hinter der Brücke stieg ich den Hügel hinauf und ging auf einer gepflasterten Straße in die Stadt.“ Doch dann vermischen sich Vergangenheit und Gegenwart und verschmelzen im Kopf des Helden zu einem Ganzen. Das ist nicht verwunderlich – er lebt nur in der Vergangenheit, sein ganzes Leben ist in Erinnerungen enthalten, deren Hauptfigur seine Geliebte ist.