Sergei Yesenin, frühe Texte: berühmte Gedichte und ihre Merkmale. Kosmische Motive in der Poesie S. Jesenina. Yesenins frühe Texte: Gedichte
GEDICHTE
* * *
Es ist schon Abend. Tau
Glitzert auf Brennnesseln.
Ich stehe an der Straße
An die Weide gelehnt.
Es gibt tolles Licht vom Mond
Direkt auf unserem Dach.
Irgendwo das Lied einer Nachtigall
Ich höre es in der Ferne.
Schön und warm
Wie am Herd im Winter.
Und die Birken stehen
Wie große Kerzen.
Und weit jenseits des Flusses,
Es ist hinter der Kante zu sehen,
Der schläfrige Wächter klopft
Ein toter Schläger.
* * *
Das scharlachrote Licht der Morgendämmerung war über den See gewoben.
Im Wald schreien Auerhühner mit klingelnden Geräuschen.
Irgendwo weint ein Pirol und vergräbt sich in einer Mulde.
Nur weine ich nicht – meine Seele ist leicht.
Ich weiß, dass du am Abend den Straßenring verlassen wirst,
Setzen wir uns in die frischen Heuhaufen unter einem nahegelegenen Heuhaufen.
Ich werde dich küssen, wenn du betrunken bist, ich werde vergehen wie eine Blume,
Für diejenigen, die vor Freude berauscht sind, gibt es keinen Klatsch.
Du selbst wirst unter den Liebkosungen den Seidenschleier abwerfen,
Ich werde dich bis zum Morgen betrunken in die Büsche tragen.
Und lass das Auerhuhn mit den Glocken weinen,
Im Rot der Morgendämmerung liegt eine heitere Melancholie.
* * *
Der Vogelkirschbaum schüttet Schnee,
Blühendes Grün und Tau.
Auf dem Feld, zur Flucht neigend,
Rooks gehen im Strip.
Seidenkräuter werden verschwinden,
Riecht nach harziger Kiefer.
Oh, Wiesen und Eichenhaine, -
Ich bin verliebt in den Frühling.
Geheime Neuigkeiten erfreuen mich,
Leuchte in meine Seele.
Ich denke an die Braut
Ich singe nur über sie.
Zerschmettere dich, Vogelkirsche, mit Schnee,
Singt, ihr Vögel, im Wald.
Unruhiger Lauf über das Feld
Ich werde die Farbe mit Schaum verteilen.
* * *
Tanyusha war gut, es gab keine schönere Frau im Dorf,
Rote Rüschen auf weißem Sommerkleid am Saum.
Tanya geht abends hinter den Zaun an der Schlucht.
Der Mond im wolkigen Nebel spielt mit den Wolken.
Ein Typ kam heraus und senkte seinen Lockenkopf:
„Leb wohl, meine Freude, ich werde jemand anderen heiraten.“
Sie wurde bleich wie ein Leichentuch, kalt wie Tau.
Ihr Zopf entwickelte sich wie ein Schlangenmörder.
„Oh, du blauäugiger Kerl, nichts für ungut, sage ich,
Ich bin gekommen, um dir zu sagen: Ich heirate jemand anderen.“
Keine Morgenglocken, sondern Hochzeitsechos,
Die Hochzeitsgesellschaft fährt auf Karren, die Reiter verbergen ihre Gesichter.
Es sind nicht die Kuckucke, die traurig sind – Tanyas Verwandte weinen,
Tanya hat eine Wunde an der Schläfe, die von einem schneidigen Dreschflegel herrührt.
Ein scharlachroter Heiligenschein aus Blut klebte auf der Stirn, -
Tanyusha war wunderschön, es gab keinen schöneren Menschen im Dorf.
MIKOLA
1
In der Kappe eines Wolkenchips,
In Bastschuhen, wie ein Schatten,
Der Almosenmann Mikola geht
Vorbei an Dörfern und Dörfern.
Auf seinen Schultern liegt ein Rucksack,
Styaglovitsa in zwei Zöpfen,
Er geht, singt leise
Jordanische Psalmen.
Böse Sorgen, böser Kummer
Die kalte Distanz wurde spürbar;
Erleuchtet wie die Morgendämmerung
Es gibt Kuppeln am blauen Himmel.
Verneige dein sanftmütiges Gesicht,
Eine Reihe Trauerweiden schläft,
Und wie ein seidener Rosenkranz,
Perlengewundene Zweige.
Ein sanfter Heiliger geht,
Salbungsschweiß strömt aus dem Gesicht:
„Oh, mein Wald, Reigentanz,
Tröste den Fremden.
2
Ich bin überall unwissend geworden
Hain aus Fichten und Birken.
Durch die Büsche auf einer grünen Wiese
Die Flocken des blauen Taus haften daran.
Die Wolke teilte sich mit einem Schatten
Grüner Hang...
Mikola wäscht sein Gesicht
Weißer Schaum aus Seen.
Unter der Birkenbraut,
Hinter dem trockenen Pflug,
Mit Birkenrinde abgewischt,
Wie ein weiches Handtuch.
Und geht in gemächlichem Tempo
In Dörfern und Ödland:
„Ich, ein Bewohner eines fremden Landes,
Ich gehe in die Klöster.“
Das böse Unkraut steht hoch,
Mutterkorn verräuchert den Nebel:
„Ich werde für Ihre Gesundheit beten
Orthodoxe Christen."
3
Ein Wanderer geht die Straßen entlang,
Wo ist sein Name in Schwierigkeiten?
Und vom Boden aus spricht er mit Gott
Mit weißem Wolkenbart.
Der Herr spricht vom Thron,
Das Fenster zum Himmel öffnen:
„Oh mein treuer Sklave, Mikola,
Bereisen Sie die russische Region.
Beschütze dort in schwarzen Schwierigkeiten
Ein von Trauer zerrissenes Volk.
Beten Sie mit ihm für Siege
Und für ihren schlechten Komfort.“
Ein Wanderer geht durch Tavernen,
Als er die Versammlung sieht, sagt er:
„Ich komme zu euch, Brüder, in Frieden –
Heile die Traurigkeit der Sorgen.
Eure Seelen auf die Straße
Mit einem Stab eine Tasche ziehen.
Sammle Gottes Barmherzigkeit
Reifer Roggen in die Tonnen.
4
Der Geruch von schwarzem Feuer ist bitter,
Der Herbst setzte die Haine in Brand.
Der Wanderer sammelt Kreaturen,
Füttert Hirse aus dem Saum.
„Oh, auf Wiedersehen, weiße Vögel,
Versteckt euch, Tiere, im Turm.
Dunkler Wald, - die Heiratsvermittler kitzeln, -
Umwerbe das Wintermädchen.
„Es gibt einen Platz für jeden, es gibt eine Höhle für jeden,
Öffne, Erde, ihre Brüste!
Ich bin ein alter Diener der Götter –
Ich weise den Weg zu Gottes Haus.“
Klingender Marmor aus weißen Treppen
Ausgedehnt in den Garten Eden;
Wie ein Kosmos von Zauberinnen,
Sterne hängen in Apfelbäumen.
Auf dem Thron leuchtet es heller
In scharlachroten Gewändern der sanftmütige Erlöser;
„Mikolai, der Wundertäter,
Bete zu ihm für uns.“
5
Die Morgendämmerung des himmlischen Turms breitet sich aus,
Mutter Gottes am Fenster
Tauben rufen an der Tür
Körnigen Roggen picken.
„Peck, Engelsvögel:
Das Ohr ist der Flug des Lebens.“
Duftender als Lungenkraut
Es riecht nach fröhlichem Schweiß.
Der Wald ist mit Spitze geschmückt,
Sie aßen wie ein Busch.
Durch die Mulden schwarzer Ackerländer -
Schneeflachsgarn.
Nachdem ich die Böden mit Roggen aufgerollt habe,
Der Pflüger schüttelt die Hülsen,
Zu Ehren des Heiligen Mikola
Sie säen Roggen in den Schnee.
Und wie Wiesen im Gras
Abends mähen,
Ähren klingeln im Schnee
Unter den Zöpfen der Birken.
POROSHA
Ich gehe. Ruhig. Klingeln ist zu hören
Unter dem Huf im Schnee,
Nur graue Krähen
Sie machten Lärm auf der Wiese.
Verzaubert vom Unsichtbaren
Der Wald schlummert unter dem Märchen vom Schlaf,
Wie ein weißer Schal
Die Kiefer ist festgebunden.
Vorgebeugt wie eine alte Dame
Auf einen Stock gestützt
Und ganz oben auf deinem Kopf
Ein Specht schlägt auf einen Ast.
Das Pferd galoppiert, es gibt viel Platz,
Der Schnee fällt und der Schal legt sich nieder.
Endlose Straße
Läuft wie ein Band in die Ferne.
SCHMIED
Es ist stickig in der düsteren Schmiede,
Und die unerträgliche Hitze ist schwer,
Und vom Quietschen und vom Lärm
In meinem Kopf herrscht Aufregung.
Zum Amboss geneigt,
Die Hände des Schmieds winken,
Zerstreut wie ein rotes Netzwerk,
Funken fliegen aus dem Gesicht.
Der Blick ist mutig und streng
Scheint mit einem Regenbogen aus Lichtern,
Wie ein Adlerschlag, fertig
Über die Entfernung der Meere hinweggetragen werden ...
Kui, Schmied, Schlag mit einem Schlag,
Lassen Sie den Schweiß von Ihrem Gesicht fließen.
Setze deine Herzen in Brand,
Weg von Trauer und Widrigkeiten!
Zügeln Sie Ihre Impulse
Impulse in Stahl verwandeln
Und fliege mit einem spielerischen Traum
Sie befinden sich in himmelhoher Ferne.
Dort in der Ferne, hinter einer schwarzen Wolke,
Jenseits der Schwelle düsterer Tage,
Der mächtige Glanz der Sonne fliegt
Über den Ebenen der Felder.
Weiden und Felder ertrinken
Im blauen Licht des Tages,
Und glücklich über das Ackerland
Das Grün reift.
Steigen Sie mit neuem Elan der Sonne entgegen,
Erleuchte in seinen Strahlen.
Weg von der hasserfüllten Schüchternheit,
Befreien Sie sich schnell von der beschämenden Angst.
* * *
Lieblingsregion! Ich träume von meinem Herzen
Sonnenstrahlen im Wasser des Busens.
Ich möchte mich verlieren
In deinen hundertklingenden Grüns.
Entlang der Grenze, auf der Linie,
Mignonette und Riza Kashki.
Und sie rufen zum Rosenkranz
Weiden sind sanftmütige Nonnen.
Der Sumpf raucht wie eine Wolke,
Im himmlischen Rocker verbrannt.
Mit einem stillen Geheimnis für jemanden
Ich verbarg Gedanken in meinem Herzen.
Ich treffe alles, ich akzeptiere alles,
Froh und glücklich, meine Seele herauszuholen.
Ich bin auf diese Erde gekommen
Um sie schnell zu verlassen.
* * *
Ich werde als bescheidener Mönch nach Skufia gehen
Oder ein blonder Landstreicher -
Wo es über die Ebenen strömt
Birkenmilch.
Ich möchte die Enden der Erde messen,
Einem gespenstischen Stern vertrauend,
Und glaube an das Glück deines Nächsten
In der klingenden Roggenfurche.
Morgendämmerung mit der Hand taufischer Kühle
Wirft die Äpfel der Morgenröte um.
Heu harken auf den Wiesen,
Die Mäher singen mir Lieder.
Blick auf die Ringe der sich drehenden Spinner,
Ich spreche mit mir:
Glücklich ist, wer sein Leben geschmückt hat
Mit Tramp-Stick und Tasche.
Glücklich ist, wer vor Freude unglücklich ist,
Ohne Freund und Feind leben,
Wird eine Landstraße entlangfahren,
Beten auf den Heuhaufen und Heuhaufen.
* * *
Der Herr kam, um verliebte Menschen zu quälen,
Er ging als Bettler ins Dorf.
Ein alter Großvater auf einem trockenen Baumstumpf in einem Eichenhain,
Er kaute das abgestandene Fladenbrot mit seinem Zahnfleisch.
Der liebe Großvater sah einen Bettler,
Auf dem Weg, mit einem eisernen Stock,
Und ich dachte: „Sehen Sie, was für eine elende Sache.“
Weißt du, er zittert vor Hunger, er ist krank.“
Der Herr näherte sich und verbarg Kummer und Qual:
Anscheinend, sagen sie, kann man ihre Herzen nicht wecken ...
Und der alte Mann sagte und streckte seine Hand aus:
„Hier, kau es... du wirst ein bisschen stärker sein.“
IN DER HÜTTE
Es riecht nach Bärenklau;
In der Schüssel vor der Tür steht Kwas,
Über gemeißelte Öfen
Kakerlaken kriechen in die Rille.
Ruß kräuselt sich über dem Dämpfer,
Im Ofen reihen sich Aschenbecher aneinander,
Und auf der Bank hinter dem Salzstreuer -
Rohe Eierschalen.
Mutter kommt mit ihren Griffen nicht zurecht,
Beugt sich tief
Eine alte Katze schleicht sich an die Makhotka heran
Für frische Milch.
Unruhige Hühner gackern
Über den Pflugschäften,
Im Hof herrscht eine harmonische Masse
Die Hähne krähen.
Und im Fenster auf dem Baldachin gibt es Hänge,
Von dem schüchternen Lärm,
Aus den Ecken heraus sind die Welpen struppig
Sie kriechen in die Klammern.
* * *
Ich bin ein Hirte; meine Gemächer -
Zwischen den welligen Feldern,
Entlang der grünen Berge - Stachelrochen
Mit dem Bellen dröhnender Schnepfen.
Strickspitze über dem Wald
Im gelben Schaum der Wolken.
Im stillen Schlaf über dem Blätterdach
Ich höre das Flüstern des Kiefernwaldes.
Sie leuchten im Dunkeln grün
Unter dem Pappeltau.
Ich bin ein Hirte; meine Villen -
In den sanften grünen Feldern.
Kühe reden mit mir
In nickender Sprache.
Spirituelle Eichen
Sie rufen mit Ästen zum Fluss.
Die menschliche Trauer vergessen,
Ich schlafe auf den Zweigstücken.
Ich bete für die roten Morgendämmerungen,
Ich nehme die Kommunion am Bach.
* * *
Du bist mein verlassenes Land,
Du bist mein Land, Ödland,
Unbeschnittenes Heufeld,
Wald und Kloster.
Die Hütten waren besorgt,
Und es sind fünf davon.
Ihre Dächer schäumten
Geh in die Morgendämmerung.
Unter der Stroh-Riza
Hobeln der Sparren,
Der Wind formt Blau
Mit Sonnenschein bestreut.
Ohne mit der Wimper zu zucken, schlugen sie gegen die Fenster
Krähenflügel,
Wie ein Schneesturm, Vogelkirsche
Er wedelt mit dem Ärmel.
Hat er nicht im Zweig gesagt?
Dein Leben und deine Realität,
Was am Abend zum Reisenden
Flüsterte das Federgras?
* * *
Schwarz, dann stinkendes Heulen!
Wie kann ich dich nicht streicheln, dich nicht lieben?
Ich gehe hinaus auf den See auf die blaue Straße,
Abendliche Gnade haftet am Herzen.
Die Hütten stehen wie graue Seile,
Das Rauschen des Schilfrohrs beruhigt sich sanft.
Das rote Feuer ließ die Tagans bluten,
Im Unterholz liegen die weißen Augenlider des Mondes.
Still, hockend, im Morgengrauen
Die Mäher hören sich die Geschichte des alten Mannes an.
Irgendwo in der Ferne, am Ufer des Flusses,
Fischer singen ein schläfriges Lied.
Das Pfützengras leuchtet mit Zinn...
Trauriges Lied, du bist russischer Schmerz.
* * *
Sümpfe und Sümpfe,
Blaues Brett des Himmels.
Nadelvergoldung
Der Wald klingelt.
Meisenschattierung
Zwischen den Locken des Waldes,
Dunkle Fichten träumen
Der Trubel der Rasenmäher.
Knarrend durch die Wiese
Der Konvoi dehnt sich aus -
Trockene Linde
Die Räder stinken.
Die Weiden lauschen
Windpfeife...
Du bist mein vergessenes Land,
Du bist mein Heimatland!..
RUS
1
Das Dorf versank in Schlaglöchern,
Die Hütten des Waldes waren verdeckt.
Nur an den Unebenheiten und Vertiefungen sichtbar,
Wie blau der Himmel überall ist.
Heule in die lange Winterdämmerung,
Von den mageren Feldern aus drohen die Wölfe.
Durch die Höfe im glühenden Frost
Über den Zäunen das Schnarchen von Pferden.
Wie Eulenaugen hinter den Zweigen
Sie schauen in ihren Schals auf die Lichter des Schneesturms.
Und sie stehen hinter Eichennetzen,
Wie böse Waldgeister, Baumstümpfe.
Eine böse Macht hat uns Angst gemacht,
Ganz gleich, um welches Loch es sich handelt, es gibt überall Zauberer.
Im bösen Frost, in der dunstigen Dämmerung
An den Birken hängen Zöpfe.
2
Aber ich liebe dich, sanftes Mutterland!
Und ich kann nicht herausfinden, warum.
Deine Freude ist nur von kurzer Dauer
Ich liebe oben die Mähstelle
Lauschen Sie abends dem Summen der Mücken.
Und wie die Jungs mit Talyanka bellen,
Die Mädchen werden herauskommen, um um die Feuer zu tanzen.
Sie werden leuchten wie schwarze Johannisbeeren,
Kohlenfarbene Augen in hufeisenförmigen Augenbrauen.
Oh, mein Russland, liebe Heimat,
Süße Entspannung in der Seide der Ringelblumen.
3
Die schwarzen Krähen krächzten:
Es gibt viel Spielraum für schreckliche Probleme.
Der Wirbelsturm des Waldes dreht sich in alle Richtungen,
Schaum aus den Seen weht mit seinem Leichentuch.
Der Donner schlug ein, der Kelch des Himmels wurde gespalten,
Fetzenwolken bedecken den Wald.
An hellgoldenen Anhängern
Die Lampen des Himmels begannen zu schwanken.
Die Sotskys erzählten unter den Fenstern
Die Milizen ziehen in den Krieg.
Die Frauen der Vorstädte begannen zu würgen,
Weinen durchschnitt die Stille ringsum.
Friedliche Pflüger versammelten sich
Ohne Traurigkeit, ohne Klagen und Tränen,
Sie packen mit Zucker gefüllte Fladen in ihre Tüten
Und sie schoben ihn auf den Kippkarren.
Durch das Dorf bis zum hohen Ortsrand
Eine Menschenmenge verabschiedete sie ...
Dort, Rus', eure guten Leute,
Alle Unterstützung in schwierigen Zeiten.
4
Das Dorf ist erschöpft von der Schwiegertochter -
Irgendwie süß in einem fernen Land?
Warum benachrichtigen sie Sie nicht über Neuigkeiten?
Sind sie nicht in einer heißen Schlacht gestorben?
Im Hain konnte man den Duft von Weihrauch riechen,
Das Geräusch von Knochen hallte im Wind wider.
Und sie kamen unerwartet zu ihnen
Es gibt haufenweise Neuigkeiten aus einem fernen Volost.
Die Pflüger haben eine Erinnerung an sie gespeichert,
Dann gaben sie jedem einen Brief.
Die Angehörigen haben hier die Alphabetisierung übernommen,
Sie saßen hinter dem Weidengeflecht.
Über dem Chetnitsa Lusheyu versammelt
Probieren Sie Ihre Lieblingsreden aus.
Und auf ihren Hüften weinten sie und lauschten,
Für den Erfolg unserer einheimischen starken Männer.
5
Ach, meine Felder, liebe Furchen,
Du bist gut in deiner Traurigkeit!
Ich liebe diese zerbrechlichen Hütten
Warten auf grauhaarige Mütter.
Ich werde in die kleinen Schuhe der Birkenrinde fallen,
Friede sei mit dir, Harke, Sense und Pflug!
Ich schätze es anhand der Augen der Braut
Im Streit um das Schicksal des Bräutigams.
Ich habe Frieden mit meinen schwachen Gedanken geschlossen,
Wenn ich nur ein Busch am Wasser werden könnte.
Ich möchte an das Beste bei Frauen glauben,
Erwärme die Kerze des Abendsterns.
Ich habe ihre unzähligen Gedanken enträtselt,
Weder Donner noch Dunkelheit werden sie abschrecken.
Hinter dem Pflug zu geschätzten Liedern
Tod und Gefängnis sind keine Überraschung.
Sie glaubten an diese Gekritzel
Mit harter Arbeit gezüchtet,
Und sie weinten vor Glück und Freude,
Wie bei einer Dürre vor dem ersten Regen.
Und dahinter der Gedanke an die Trennung von Verwandten
In weichen Gräsern, unter Perlen wuchsen,
Sie stellten sich in der Ferne den Rauch vor
Auf den Wiesen wird fröhlich gemäht.
Oh, Russland, meine sanfte Heimat,
Ich hege meine Liebe nur für dich.
Deine Freude ist nur von kurzer Dauer
Mit einem lauten Lied im Frühling auf der Wiese.
KIRSCHE
Vogelkirschduft
Blühte im Frühling
Und goldene Zweige,
Was für Locken, gekräuselt.
Überall Honigtau
Gleitet an der Rinde entlang
Darunter würziges Grün
Scheint in Silber.
Und in der Nähe, beim aufgetauten Fleck,
Im Gras, zwischen den Wurzeln,
Der Kleine rennt und fließt
Silberstrom.
Duftende Vogelkirsche,
Nachdem er sich erhängt hat, steht er da,
Und das Grün ist golden
Es brennt in der Sonne.
Der Strom ist wie eine donnernde Welle
Alle Zweige sind übergossen
Und unterschmeichelnd unter dem Steilhang
Singt ihre Lieder.
* * *
Im Land, wo die gelben Brennnesseln sind
Und trockener Flechtzaun,
Einsam geschützt zwischen den Weiden
Dorfhütten.
Dort auf den Feldern, hinter dem blauen Dickicht der Schlucht,
Im Grün der Seen,
Es gab eine sandige Straße
In die sibirischen Berge.
Rus hat sich in Mordva und Chud verirrt,
Angst ist ihr egal.
Und die Leute gehen diesen Weg entlang
Menschen in Fesseln.
Sie sind alle Mörder oder Diebe,
Wie das Schicksal sie beurteilte.
Ich habe mich in ihre traurigen Blicke verliebt
Mit hohlen Wangen.
In Mördern steckt viel Böses und Freude,
Ihre Herzen sind einfach
Aber sie verziehen das Gesicht in ihren geschwärzten Gesichtern
Blaue Münder.
Ich hege einen Traum und verstecke ihn,
Dass ich im Herzen rein bin.
Aber ich werde auch jemanden erstechen
Unter der Herbstpfeife.
Und ich auf dem Weg des Windes,
Auf diesem Sand
Sie werden dich mit einem Seil um deinen Hals führen
Melancholie lieben.
Und wenn mit einem Lächeln im Vorbeigehen
Ich werde meine Brust strecken
Schlechtes Wetter wird sich die Zunge lecken
Habe meinen Weg gelebt.
KUH
Altersschwache, Zähne sind ausgefallen,
Jahresrolle auf Hörnern.
Der unhöfliche Fahrer schlug sie
Auf Destillationsfeldern.
Das Herz ist nicht freundlich zu Lärm,
Die Mäuse kratzen in der Ecke.
Denkt einen traurigen Gedanken
Über die weißfüßige Färse.
Sie haben der Mutter keinen Sohn geschenkt,
Die erste Freude ist nicht für die zukünftige Verwendung bestimmt.
Und auf einem Pfahl unter der Espe
Die Brise kräuselte die Haut.
Bald auf der Buchweizenstraße,
Mit dem gleichen kindlichen Schicksal,
Sie werden ihr eine Schlinge um den Hals binden
Und sie werden dich zur Schlachtbank führen.
Erbärmlich, traurig und dürr
Hörner werden sich in den Boden graben ...
Sie träumt von einem weißen Hain
Und grasbewachsene Wiesen.
LIED ÜBER DEN HUND
Am Morgen in einer Roggenecke,
Wo die Matten hintereinander golden sind,
Die Hündin brachte sieben zur Welt,
Sieben rote Welpen.
Bis zum Abend streichelte sie sie,
Mit der Zunge kämmen
Und der geschmolzene Schnee floss
Unter ihrem warmen Bauch.
Und abends, wenn die Hühner
Auf der Stange sitzen
Der Besitzer kam düster heraus,
Er steckte alle sieben in eine Tüte.
Sie rannte durch die Schneeverwehungen,
Ich laufe weiter hinter ihm her ...
Und ich habe so lange, lange gezittert
Das Wasser ist aufgetaut.
Und als ich ein wenig zurücktrottete,
Den Schweiß von den Seiten lecken,
Ein Monat schien ihr über der Hütte zu liegen
Einer ihrer Welpen.
Lautstark in die blauen Höhen
Sie schaute und jammerte,
Und der Monat schrumpfte
Und verschwand hinter einem Hügel in den Feldern.
Und taub, wie von einem Almosen,
Wenn sie einen Stein nach ihr werfen, um zu lachen,
Die Augen des Hundes verdrehten sich
Goldene Sterne im Schnee.
HERBST
R. V. Ivanov
Ruhig im Wacholderdickicht entlang der Klippe.
Autumn – eine rote Stute – kratzt sich an der Mähne.
Oberhalb der Flussuferabdeckung
Man hört das blaue Klirren ihrer Hufeisen.
Der Schema-Mönch-Wind geht vorsichtig vor
Zerknüllt Blätter entlang von Straßenrändern
Und Küsse auf dem Ebereschenstrauch
Rote Geschwüre für den unsichtbaren Christus.
1914-1916
* * *
Hinter dem dunklen Waldstreifen,
Im unerschütterlichen Blau,
Lockiges Lamm – Monat
Im blauen Gras spazieren gehen.
In einem ruhigen See mit Seggen
Seine Hörner stoßen, -
Und es scheint, als wäre der Weg weit weg -
Das Wasser erschüttert die Ufer.
Und die Steppe unter dem grünen Blätterdach
Bläst Vogelkirschrauch
Und jenseits der Täler entlang der Hänge
Er macht eine Flamme über sich.
O Seite des Federgraswaldes,
Du bist mir mit Gleichmäßigkeit am Herzen,
Aber es gibt auch etwas, das tiefer in dir verborgen ist
Salzwiesen-Melancholie.
Und du bist, wie ich, in trauriger Not,
Vergessen, wer dein Freund und wer dein Feind ist,
Du sehnst dich nach dem rosa Himmel
Und Taubenwolken.
Aber auch für Sie aus der blauen Weite
Die Dunkelheit scheint schüchtern
Und die Fesseln deines Sibiriens,
Und der Buckel des Uralkamms.
1915-1916
* * *
Schwäne und suche keine Spur.
Mit einem Bündel deiner Haferhaare
Du gehörst für immer zu mir.
Mit scharlachrotem Beerensaft auf der Haut,
Zart, schön, war
Du siehst aus wie ein rosafarbener Sonnenuntergang
Und wie Schnee strahlend und leicht.
Die Körner deiner Augen sind abgefallen und verdorrt,
Der subtile Name schmolz wie ein Klang,
Aber blieb in den Falten eines zerknitterten Schals
Der Geruch von Honig aus unschuldigen Händen.
In einer stillen Stunde, wenn die Morgendämmerung auf dem Dach ist,
Wie ein Kätzchen wäscht es sein Maul mit der Pfote,
Ich höre sanftes Gerede über dich
Wasserwaben singen im Wind.
Lass mir manchmal den blauen Abend zuflüstern,
Was warst du, ein Lied und ein Traum,
Nun, wer hat Ihren flexiblen Rahmen erfunden?
Er legte seine Lippen auf das helle Geheimnis.
Wandern Sie nicht umher, zerquetschen Sie sich nicht in den purpurroten Büschen
Schwäne und suche keine Spur.
Mit einem Bündel deiner Haferhaare
Du gehörst für immer zu mir.
1915-1916
* * *
Ich habe es satt, in meinem Heimatland zu leben
Sehnsucht nach den Buchweizenweiten,
Ich werde meine Hütte verlassen,
Ich werde als Vagabund und Dieb gehen.
Ich werde durch die weißen Locken des Tages gehen
Suchen Sie nach schlechtem Wohnraum.
Und mein geliebter Freund
Er schärft das Messer am Stiefel.
Frühling und Sonne auf der Wiese
Die gelbe Straße ist verschlungen
Und sie, deren Namen ich schätze,
Es wird mich von der Schwelle vertreiben.
Und wieder werde ich zum Haus meines Vaters zurückkehren,
Ich werde durch die Freude eines anderen getröstet,
An einem grünen Abend unter dem Fenster
Ich werde mich an meinem Ärmel aufhängen.
Graue Weiden in der Nähe des Zauns
Sie werden ihren Kopf sanfter neigen.
Und mich ungewaschen
Sie werden dich unter dem Bellen eines Hundes begraben.
Und der Monat wird schweben und schweben,
Die Ruder über die Seen fallen lassen,
Und Rus wird immer noch so leben,
Tanze und weine am Zaun.
* * *
Die behauenen Hörner begannen zu singen,
Die Ebenen und Büsche laufen.
Wieder Kapellen auf der Straße
Und Trauerkreuze.
Wieder wird mir schlecht vor warmer Traurigkeit
Von der Haferbrise.
Und auf den Glockentürmen aus Kalkstein
Die Hand kreuzt sich unwillkürlich.
Über Rus' - Himbeerfeld
Und das Blau, das in den Fluss fiel -
Ich liebe dich bis zur Freude und zum Schmerz
Deine See-Melancholie.
Kalte Trauer kann nicht gemessen werden,
Du bist an einem nebligen Ufer.
Aber dich nicht zu lieben, nicht zu glauben -
Ich kann nicht lernen.
Und ich werde diese Ketten nicht aufgeben,
Und ich werde mich nicht von einem langen Schlaf trennen,
Wenn die heimischen Steppen klingeln
Gebetsfedergras.
* * *
Der Frühlingsregen tanzte und weinte,
Das Gewitter hat nachgelassen.
Mir ist langweilig mit dir, Sergei Yesenin,
Erhebe deine Augen...
Es ist langweilig, unter dem Baum des Himmels zuzuhören
Der unsichtbare Flügelschlag:
Du wirst mich mit deinem Gesang nicht wecken
Großvaters Gräber!
Gefesselt, belagert vom Wort
Der Abstand deiner Zeiten.
Nicht im Wind, aber, wissen Sie, in großen Mengen
Dein Traum wird klingeln.
Jemand wird sich setzen, jemand wird die Schultern wölben,
Er wird seine Finger ausstrecken.
Dein roter Abend ist jemandem nahe,
Ich brauche dich nicht.
Er wird Bryusov und Blok aufrütteln,
Wird andere aufrütteln.
Aber dennoch wird der Tag von Osten kommen,
Derselbe Moment wird blinken.
Die Melodien werden das Antlitz der Erde nicht verändern,
Sie werden die Blätter nicht abschütteln...
Für immer an den Baum genagelt
Rote Lippen.
Für immer streckte ich meine tauben Hände aus
Euer Stern Pilatus.
Oder, oder, Lama Savakhthani,
Loslassen in den Sonnenuntergang.
1916-1917
GENOSSE
Er war der Sohn eines einfachen Arbeiters,
Und die Geschichte über ihn ist sehr kurz.
Das Einzige an ihm war, dass seine Haare wie Nacht waren,
Ja, die Augen sind blau, sanftmütig.
Sein Vater von morgens bis abends
Er beugte seinen Rücken, um das Baby zu füttern;
Aber er hatte nichts zu tun
Und er hatte Kameraden: Christus und eine Katze.
Die Katze war alt, taub,
Ich habe weder Mäuse noch Fliegen gehört,
Und Christus saß in den Armen seiner Mutter
Und er blickte von der Ikone auf die Tauben unter dem Dach.
Martin lebte und niemand wusste von ihm.
Die Tage hämmerten traurig wie Regen auf Eisen.
Und nur manchmal bei einem mageren Mittagessen
Sein Vater brachte ihm das Singen der Marseillaise bei.
„Wenn du erwachsen bist“, sagte er, „wird du verstehen...
Du wirst herausfinden, warum wir so arm sind!“
Und sein angeschlagenes Messer zitterte dumpf
Über einer abgestandenen Kruste des täglichen Essens.
Aber hier unter der Planke
Zwei Winde wehten
Dann mit der Frühlingsflut
Der Russe ist hochgeschossen
Die Wellen brüllen,
Das Gewitter singt!
Aus dem blauen Dunst
Die Augen brennen.
Nach einem Schwung, einem Schwung,
Über der Leiche liegt eine Leiche;
Zerbricht die Angst
Dein starker Zahn.
Alles hebt ab und hebt ab,
Alle schreien und schreien!
In den bodenlosen Mund
Der Frühling strömt...
Und dann hat er jemanden geschlagen
Die letzte, traurige Stunde...
Aber glauben Sie mir, er hat nicht aufgegeben
Vor der Macht der Augen des Feindes!
Seine Seele, wie zuvor,
Furchtlos und stark
Und greift nach Hoffnung
Blutlose Hand.
Er lebte nicht umsonst
Kein Wunder, dass er die Blumen zerdrückte;
Aber sie sehen nicht aus wie du
Verblasste Träume...
Zufällig, unerwartet
Von der Veranda
Habe es zu Martin gebracht
Vaters letzter Schrei.
Mit trüben Augen,
Mit schüchternen blauen Lippen,
Er fiel auf die Knie
Eine kalte Leiche umarmen.
Doch dann zog er die Augenbrauen hoch,
Er rieb sich mit der Hand die Augen,
Bin zurück ins Haus gerannt
Und er stand unter dem Bild:
„Jesus, Jesus, hörst du?
Du siehst? Ich bin allein.
Ruft dich an und ruft dich an
Euer Kamerad Martin!
Vater liegt tot da
Aber er fiel nicht wie ein Feigling
Ich höre, wie er uns ruft
O mein treuer Jesus.
Er ruft uns um Hilfe,
Wo kämpft das russische Volk?
Befehle, für die Freiheit einzutreten,
Für Gleichberechtigung und Arbeit!…“
Und zärtlich akzeptierend
Der Klang unschuldiger Reden
Jesus kam auf die Erde
Aus unerschütterlichen Händen.
Sie gehen Hand in Hand
Und die Nacht ist schwarz, schwarz!..
Und aufgeblasen vor Unglück
Graue Stille.
Träume erblühen vor Hoffnung
Über ewigen, freien Rock.
Beide sind Untote
Februarbrise.
Doch plötzlich funkelten die Lichter ...
Das Kupfergewicht bellte.
Und fiel, von einer Kugel getroffen,
Jesuskind.
Hören:
Kein Sonntag mehr!
Sein Körper wurde begraben:
Auf dem Mars
Und wo die Mutter blieb,
Wo sollte er nicht sein?
Sitzt am Fenster
alte Katze
Den Mond mit seiner Pfote einfangen...
Martin krabbelt auf dem Boden:
„Ihr seid meine Falken, Falken,
Jemand zerquetscht ihn, jemand erwürgt ihn,
Brennt mit Feuer.
Aber es klingelt ruhig
Außerhalb des Fensters,
Dann erlischt, dann blinkt es
Eisen
„Rre-es-pu-u-ublika!“
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Dummes Herz, schlag nicht!
Wir alle werden vom Glück getäuscht,
Der Bettler bittet nur um Teilnahme...
Dummes Herz, schlag nicht.
Monatlicher gelber Zauber
Sie gießen die Kastanien auf die Lichtung.
Lale stützte sich auf seine Schalwars,
Ich werde mich unter dem Schleier verstecken.
Dummes Herz, schlag nicht.
Wir sind alle manchmal wie Kinder.
Wir lachen und weinen oft:
Wir sind in die Welt gefallen
Freuden und Misserfolge.
Dummes Herz, schlag nicht.
Ich habe viele Länder gesehen.
Ich habe überall nach Glück gesucht
Nur das gewünschte Schicksal
Ich werde nicht mehr suchen.
Dummes Herz, schlag nicht.
Das Leben hat mich nicht völlig getäuscht.
Lasst uns neue Kraft tanken.
Herz, wenigstens konntest du einschlafen
Hier, auf dem Schoß meines Schatzes.
Das Leben hat mich nicht völlig getäuscht.
Vielleicht markiert er uns auch
Fels, der wie eine Lawine fließt,
Und Liebe wird beantwortet
Das Lied einer Nachtigall.
Dummes Herz, schlag nicht.
Yesenin-Lieder und Gedichte
Ich werde mich nicht täuschen
Die Besorgnis lag in einem verschwommenen Herzen.
Warum werde ich als Scharlatan bezeichnet?
Warum bin ich als Schläger bekannt?
Ich bin kein Bösewicht und ich habe den Wald nicht ausgeraubt,
Er hat die unglücklichen Menschen in den Kerkern nicht erschossen.
Ich bin nur ein Straßenräuber
Er lächelt Menschen an, denen er begegnet.
Ich bin ein schelmischer Nachtschwärmer in Moskau.
In der gesamten Twer-Region
In den Gassen jeder Hund
Kennt meinen leichten Gang.
Jedes zerfetzte Pferd
Er nickt mir zu.
Ich bin ein guter Tierfreund,
Jeder meiner Verse heilt die Seele des Tieres.
Ich trage einen Zylinder, der nichts für Frauen ist –
Das Herz kann nicht in dummer Leidenschaft leben,-
Es ist bequemer darin und verringert Ihre Traurigkeit.
Gib der Stute Goldhafer.
Ich habe keine Freundschaft unter Menschen,
Ich habe mich einem anderen Königreich unterworfen.
Es liegt hier allen am Hals
Ich bin bereit, meine beste Krawatte zu verschenken.
Und jetzt werde ich nicht krank.
Der dunstige Teich in meinem Herzen klärte sich auf.
Deshalb wurde ich als Scharlatan bekannt,
Deshalb wurde ich als Schläger bekannt.
Lyriktexte von Yesenin
ZUM BRUDER MANNEs ist schwer und traurig für mich, das zu sehen
Wie mein Bruder stirbt.
Und ich versuche, jeden zu hassen
Der mit seinem Schweigen feindlich gesinnt ist.
Schauen Sie, wie er vor Ort arbeitet
Pflüget den harten Boden mit einem Pflug,
Und höre Lieder über Trauer,
Was singt er, während er die Furche entlang geht?
Oder gibt es in dir kein zartes Mitleid?
Dem Leidenden ein Pflug und eine Egge?
Du selbst siehst den Tod als unvermeidlich an,
Und du gehst daran vorbei.
Helfen Sie uns, gegen die Knechtschaft zu kämpfen,
Weingetränkt und in Not!
Oder hörst du nicht, er weint viel
Gehen Sie in Ihrem Lied durch die Furche?
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HURENSOHN
Jahre sind wieder aus der Dunkelheit hervorgetreten
Und sie machen Lärm wie eine Kamillenwiese.
Ich erinnerte mich heute an einen Hund,
Was für ein Freund meiner Jugend war.
Heute ist meine Jugend verblasst,
Wie ein Ahornbaum, der unter den Fenstern verrottet,
Aber ich erinnerte mich an das Mädchen in Weiß,
Für wen gab es einen Postbotenhund.
Nicht jeder hat einen geliebten Menschen
Aber sie war wie ein Lied für mich,
Weil meine Notizen
Ich habe es nicht vom Halsband des Hundes genommen.
Sie hat sie nie gelesen
Und meine Handschrift war ihr unbekannt,
Aber ich habe schon lange von etwas geträumt
Am Viburnum hinter dem gelben Teich.
Ich habe gelitten... Ich wollte eine Antwort...
Ich habe nicht gewartet... Ich bin gegangen... Und so
Jahre später... ein berühmter Dichter
Hier noch einmal, am Geburtstor.
Dieser Hund ist vor langer Zeit gestorben,
Aber in der gleichen Farbe, die einen Blaustich hat,
Mit bellendem Livisto verrückt
Ihr kleiner Sohn hat mich erschossen.
Ehrliche Mutter! Und wie ähnlich!
Der Schmerz der Seele kam wieder zum Vorschein.
Mit diesem Schmerz fühle ich mich jünger
Und schreiben Sie zumindest noch einmal Notizen.
Ich freue mich, das alte Lied zu hören,
Aber bellen Sie nicht! Bellen Sie nicht! Bellen Sie nicht!
Willst du es, Hund, ich werde dich küssen
Für den Mai, der in deinem Herzen erwacht ist?
Ich werde dich küssen und meinen Körper an dich drücken
Und als Freund werde ich Ihnen das Haus vorstellen ...
Ja, mir gefiel das Mädchen in Weiß
Aber jetzt liebe ich es in Blau.
Lyriktexte von Yesenin
ROWDYDer Regen reinigt mit nassen Besen
Weidenkot auf den Wiesen.
Spucke, Wind, mit Armen voller Blätter, -
Ich bin genau wie du, Tyrann.
Ich liebe es, wenn das Dickicht blau ist
Wie Ochsen mit schwerem Gang,
Bauch, Blätter keuchen,
Die Badehose wird an den Knien schmutzig.
Hier ist sie, meine rote Herde!
Wer könnte es besser singen?
Ich sehe, ich sehe, wie die Dämmerung leckt
Spuren menschlicher Füße.
Meine Rus, hölzerne Rus!
Ich bin dein einziger Sänger und Herold.
Meine Tiergedichte sind traurig
Ich habe Mignonette und Minze gefüttert.
Atme, Mitternacht, Mondkrug
Schöpf die Birkenmilch auf!
Als ob er jemanden erwürgen wollte
Mit den Händen der Kreuze den Kirchhof!
Wandert, Schrecken sammelnd, durch die Hügel,
Der Zorn des Diebes strömt in unseren Garten,
Nur ich selbst bin ein Räuber und ein Idiot
Und vom Blut her ein Steppenpferdedieb.
Wer hat gesehen, wie es nachts brodelt?
Eine Armee gekochter Vogelkirschen?
Ich hätte gerne eine Nacht in der blauen Steppe
Stehen Sie irgendwo mit einem Dreschflegel.
Ach, der Busch meines Hauptes ist verdorrt,
Ich wurde in die Gefangenschaft des Liedes hineingezogen.
Ich bin zu harter Gefühlsarbeit verurteilt
Den Mühlstein der Gedichte drehen.
Aber hab keine Angst, verrückter Wind,
Spucken Sie die Blätter ruhig über die Wiesen.
Der Spitzname „Dichter“ wird mich nicht aus der Fassung bringen.
Ich bin wie du in Liedern, Hooligan.
Lyriktexte von Yesenin
BRIEF AN DIE MUTTERLebst du noch, meine alte Dame?
Ich lebe auch. Hallo Hallo!
Lass es über deine Hütte fließen
An diesem Abend unaussprechliches Licht.
Sie schreiben mir, dass Sie, voller Angst,
Sie war sehr traurig um mich,
Dass du oft unterwegs bist
In einem altmodischen, schäbigen Shushun.
Und zu dir in der abendlichen blauen Dunkelheit
Wir sehen oft dasselbe:
Es ist, als ob jemand mit mir in einer Kneipe streitet
Ich habe mir ein finnisches Messer ins Herz gerammt.
Nichts, Liebes! Beruhige dich.
Das ist einfach ein schmerzhafter Unsinn.
Ich bin nicht so ein bitterer Säufer,
Damit ich sterben kann, ohne dich zu sehen.
Ich bin immer noch genauso sanft
Und ich träume nur davon
Also eher aus rebellischer Melancholie
Kehre in unser niedriges Haus zurück.
Ich komme zurück, wenn sich die Zweige ausbreiten
Unser weißer Garten sieht aus wie Frühling.
Nur du hast mich schon im Morgengrauen
Sei nicht wie vor acht Jahren.
Wecken Sie nicht auf, was notiert wurde
Machen Sie sich keine Sorgen darüber, was nicht wahr geworden ist –
Zu früher Verlust und Müdigkeit
Ich hatte die Gelegenheit, dies in meinem Leben zu erleben.
Und lehre mich nicht zu beten. Nicht nötig!
Es gibt kein Zurück mehr zu den alten Gewohnheiten.
Du allein bist meine Hilfe und Freude,
Du allein bist für mich ein unaussprechliches Licht.
Also vergiss deine Sorgen,
Sei nicht so traurig über mich.
Gehen Sie nicht so oft auf die Straße
In einem altmodischen, schäbigen Shushun.
Yesenin-Lieder und Gedichte
MEINE TRÄUME
Meine Träume gehen in die Ferne
Wo Schreie und Schluchzen zu hören sind,
Die Trauer eines anderen teilen
Und die Schmerzen schweren Leidens.
Ich kann mich dort wiederfinden
Lebensfreude, Verzückung,
Und dort, entgegen dem Schicksal,
Ich werde nach Inspiration suchen.
Gedichtsammlung von Yesenin
ERINNERUNG
Jetzt ist der Oktober nicht mehr derselbe
Es ist jetzt nicht mehr derselbe Oktober.
In einem Land, in dem schlechtes Wetter pfeift,
Brüllte und heulte
Der Oktober ist wie ein Biest
Oktober des siebzehnten Jahres.
Ich erinnere mich an gruselig
Verschneiter Tag.
Ich sah ihn mit einem stumpfen Blick.
Der eiserne Schatten schwebte
„Über dem verdunkelten Petrograd.“
Jeder hat das Gewitter schon gespürt,
Jeder wusste schon etwas
Sie wussten
Es ist nicht umsonst, wissen Sie, sie nehmen dich mit
Schildkrötensoldaten aus Stahl.
Verstreut...
Setz dich in eine Reihe...
Die Nerven der Öffentlichkeit zittern...
Und plötzlich hat jemand das Plakat abgerissen
Von den Mauern des feigen Establishments.
Und es begann...
Die Augen huschten
Bürgerkriegstrauer,
Und der Rauch der feurigen Aurora
Die eiserne Morgendämmerung ist angebrochen.
Das schicksalhafte Schicksal ist eingetreten,
Und über das Land zu den Schreien von „mat“
Die Feuerinschrift schoss hoch:
„Rat der Arbeiterdeputierten“.
Lyriktexte von Yesenin
Was für eine Nacht! Ich kann nicht.Ich kann nicht schlafen. So lunar.
Es ist immer noch, als ob ich am Ufer wäre
Verlorene Jugend in meiner Seele.
Freund der coolen Jahre,
Nennen Sie das Spiel nicht Liebe
Lass dieses Mondlicht besser sein
Es fließt auf mich zu, Richtung Kopfteil.
Lassen Sie die verzerrten Funktionen
Er skizziert kühn: -
Schließlich kann man nicht aufhören zu lieben,
Wie du es versäumt hast zu lieben.
Man kann nur einmal lieben,
Darum bist du mir fremd,
Dass die Linden uns vergeblich locken,
Ich tauche mit den Füßen in die Schneeverwehungen.
Weil ich es weiß und du weißt,
Was ist in diesem Mondlicht, blau
Auf diesen Linden gibt es keine Blumen -
Auf diesen Linden liegt Schnee und Frost.
Was wir seit langem entliebt haben,
Du bist nicht ich, aber ich bin jemand anderes,
Und es ist uns beiden egal
Spielen Sie billige Liebe.
Aber trotzdem streicheln und umarmen
In der schlauen Leidenschaft eines Kusses,
Möge dein Herz für immer vom Mai träumen
Und der, den ich für immer liebe.
Lyriktexte von Yesenin
Blumen verabschieden michKöpfe neigen sich tiefer,
Was ich nicht ewig sehen werde
Ihr Gesicht und das Land ihres Vaters.
Liebling, na ja! Also!
Ich sah sie und ich sah das Land,
Und dieses Todeszittern
Ich akzeptiere es wie eine neue Zuneigung.
Und weil ich es erkannt habe
Mein ganzes Leben lang mit einem Lächeln vorbeigehen, -
Ich spreche für jeden Moment
Dass alles auf der Welt wiederholbar ist.
Spielt es wirklich eine Rolle, ob jemand anderes kommt?
Die Trauer der Verstorbenen wird nicht verschlungen,
Verlassen und lieb
Wer kommt, wird ein besseres Lied komponieren.
Und während ich schweigend dem Lied zuhörte,
Geliebt mit einem anderen Geliebten,
Vielleicht erinnert er sich an mich
Wie eine einzigartige Blume.
Yesenin-Lieder und Gedichte
BIRKE
weiße Birke
Unter meinem Fenster
Mit Schnee bedeckt
Genau Silber.
Auf flauschigen Zweigen
Schneegrenze
Die Pinsel sind aufgeblüht
Weißer Rand.
Und die Birke steht
In schläfriger Stille,
Und die Schneeflocken brennen
Im goldenen Feuer.
Und die Morgendämmerung ist faul
Herumlaufen
streut Äste
Neues Silber.
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BRIEF AN EINE FRAU
Erinnerst du dich,
Sie alle erinnern sich natürlich daran,
Wie ich stand
Annäherung an die Wand
Du bist aufgeregt durch den Raum gelaufen
Und etwas Scharfes
Sie warfen es mir ins Gesicht.
Du sagtest:
Es ist Zeit für uns, uns zu trennen
Was hat dich gequält?
Mein verrücktes Leben
Dass es für Sie an der Zeit ist, zur Sache zu kommen,
Und mein Los ist
Weiter nach unten rollen.
Schatz!
Du hast mich nicht geliebt.
Das wusste man in der Menschenmenge nicht
Ich war wie ein Pferd, das in Seife getrieben wurde,
Angespornt von einem mutigen Reiter.
Du wusstest es nicht
Dass ich völlig in Rauch bin,
In einem Leben, das von einem Sturm zerrissen wurde
Deshalb quält es mich, weil ich es nicht verstehe –
Wohin führt uns das Schicksal der Ereignisse?
Angesicht zu Angesicht
Man kann das Gesicht nicht sehen.
Große Dinge sind schon aus der Ferne zu erkennen.
Wenn die Meeresoberfläche kocht -
Das Schiff ist in einem schlechten Zustand.
Die Erde ist ein Schiff!
Aber plötzlich jemand
Für ein neues Leben, neuen Ruhm
Mitten in Stürmen und Schneestürmen
Er dirigierte sie majestätisch.
Nun, wer von uns ist der Größte an Deck?
Nicht gestürzt, nicht erbrochen oder geflucht?
Es gibt nur wenige von ihnen, mit einer erfahrenen Seele,
Der im Pitching stark blieb.
Dann ich auch
Zum wilden Lärm
Aber wenn man die Arbeit reif kennt,
Er stieg in den Laderaum des Schiffes hinab,
Um den Menschen nicht beim Erbrechen zuzusehen.
Dieser Halt war –
Russische Kneipe.
Und ich beugte mich über das Glas,
Damit, ohne für irgendjemanden zu leiden,
Ruiniere dich
Im betrunkenen Zustand.
Schatz!
Ich habe dich gequält
Du warst traurig
In den Augen der Müden:
Was zeige ich dir?
Hat sich mit Skandalen verschwendet.
Aber du wusstest es nicht
Was ist im Rauch,
In einem Leben, das von einem Sturm zerrissen wurde
Darum leide ich
Was ich nicht verstehe
Wohin führt uns das Schicksal der Ereignisse...
Nun sind die Jahre vergangen.
Ich bin in einem anderen Alter.
Und ich fühle und denke anders.
Und ich sage beim festlichen Wein:
Lob und Ehre sei dem Steuermann!
Heute habe ich
Im Schock zärtlicher Gefühle.
Ich erinnerte mich an deine traurige Müdigkeit.
Und nun
Ich beeile mich, es dir zu sagen,
Wie ich war
Und was ist mit mir passiert!
Schatz!
Ich freue mich, sagen zu können:
Ich habe es vermieden, von der Klippe zu fallen.
Jetzt auf sowjetischer Seite
Ich bin der schärfste Reisebegleiter.
Ich bin zur falschen Person geworden
Wer war er denn?
Ich würde dich nicht quälen
Wie es vorher war.
Für das Banner der Freiheit
Und gute Arbeit
Ich bin bereit, sogar zum Ärmelkanal zu gehen.
Verzeihen Sie mir...
Ich weiß: Du bist nicht derselbe -
Leben Sie
Mit einem ernsthaften, intelligenten Ehemann;
Dass du unsere Mühe nicht brauchst,
Und ich selbst zu dir
Kein bisschen nötig.
Lebe so
Wie der Stern Sie führt
Unter dem Tabernakel der erneuerte Baldachin.
Mit Grüßen,
Ich erinnere mich immer an dich
Dein Bekannter
Sergey Yesenin.
Lyriktexte von Yesenin
KAPITÄN DER ERDENoch niemand
Hat den Planeten nicht beherrscht
Und an niemanden
Mein Lied wurde nicht gesungen.
Nur er
Mit erhobener Hand,
Er sagte, dass die Welt existiert
Eine Familie.
Ich werde nicht getäuscht
Hymnen an den Helden,
Ich zittere nicht
Lebte von einer Blutpipeline.
Ich freue mich, dass
Was für düstere Zeiten
Nur Gefühle
Ich atmete mit ihm
Und er lebte.
Nicht wie wir
Für wen ist alles so
Schließen,-
Verfallen Sie ins Staunen
Und Elefanten...
Wie ein bescheidener Junge
Aus Simbirsk
Wurde Steuermann
Dein Land.
Unter dem Rauschen der Wellen
In seiner Lichtung,
Etwas hart
Und zart süß,
Er dachte viel nach
Auf marxistische Weise
Ziemlich leninistisch
Erstellt.
Nein!
Das ist nicht Stenkas Fest!
Nicht Pugachevsky
Aufruhr und Thron!
Er hat niemanden gestellt
An die Wand.
Ich habe alles gemacht
Nur menschliches Gesetz.
Er ist im Kopf
Voller Mut,
Nur rumliegen
Zum Lenkrad
Zum Kap
Die Wellen brachen,
Raum geben
Zum Schiff.
Er ist der Steuermann
Und der Kapitän
Hast du Angst vor ihm?
Unebene Hänge?
Immerhin gesammelt
Aus verschiedenen Ländern
Seine ganze Party -
Matrosen.
Hab keine Angst
Für diejenigen, die das Meer nicht gewohnt sind:
Sie sind die besten
Gelübde
Sie werden es anzünden
Auf dem Festland gelandet,
Leitlichter.
Dann der Dichter
Ein anderes Schicksal
Und das bin nicht ich
Und er ist zwischen euch
Sing dir ein Lied
Zu Ehren des Kampfes
Von anderen,
In neuen Worten.
Er wird sagen:
„Nur dieser Schwimmer
Wer, verhärtet
In den Kämpfen der Seele,
Endlich der Welt geöffnet
noch nie von jemandem gesehen
Ich trockne es.
Yesenins Gedichte über die Liebe
POROSHA
Ich gehe. Ruhig. Klingeln ist zu hören
Unter dem Huf im Schnee.
Nur graue Krähen
Sie machten Lärm auf der Wiese.
Verzaubert vom Unsichtbaren
Der Wald schlummert unter dem Märchen vom Schlaf.
Wie ein weißer Schal
Eine Kiefer ist festgebunden.
Vorgebeugt wie eine alte Dame
Auf einen Stock gestützt
Und direkt unter meinem Kopf
Ein Specht schlägt auf einen Ast.
Das Pferd galoppiert, es gibt viel Platz.
Der Schnee fällt und der Schal legt sich nieder.
Endlose Straße
Läuft wie ein Band in die Ferne.
TEXTE VON SERGEY JESENIN
Ich bin kein neuer Mensch, was soll ich verbergen, ich bleibe mit einem Fuß in der Vergangenheit. Beim Versuch, die „Stahlarmee“ einzuholen, rutsche und falle ich mit dem anderen. Yesenin „Meine gesamte Autobiografie besteht aus Versen“, schrieb Yesenin. Je größer der Künstler, je umfangreicher sein Werk, je origineller sein Talent, desto schwieriger ist es für seine Zeitgenossen, seinen Beitrag zum spirituellen Leben der Nation voll und ganz zu würdigen. In späteren Gedichten schrieb Jesenin, als würde er die Ergebnisse seiner schöpferischen Tätigkeit zusammenfassen: „Mein Dorf wird nur dafür berühmt sein, dass hier einst eine Frau einen russischen skandalösen Sohn zur Welt brachte.“
Yesenin lebte nur dreißig Jahre, aber die Spuren, die er in der Poesie hinterlassen hat, sind unauslöschlich. Das russische Land ist reich an Talenten. Yesenin wurde in Konstantinov geboren, wo er seine Kindheit und dann seine Jugend verbrachte; hier schrieb er seine ersten Gedichte. Auf dem Höhepunkt der Poesie Sergej
Yesenin stieg aus den Tiefen des Lebens der Menschen auf. Volkswelt
poetische Bilder umgaben ihn seit seiner Kindheit. Im Laufe der Jahre wurde die ganze Schönheit des Heimatlandes in Gedichten voller Liebe zum russischen Land dargestellt:
O Rus' – das Himbeerfeld und das Blau, das in den Fluss fiel, ich liebe deinen See, melancholisch bis zur Freude und dem Schmerz.
Die Schmerzen und Nöte der bäuerlichen Rus, ihre Freuden und Hoffnungen – all das spiegelte sich in der Poesie von Sergei Yesenin wider. „Meine Texte“, sagte Yesenin nicht ohne Stolz, „lebendig von einer großen Liebe, der Liebe zum Mutterland. Das Gefühl des Mutterlandes ist das Wichtigste in meiner Arbeit.“ Lieblingsregion! Mein Herz träumt von Sonnenstrahlen im Wasser des Busens, ich möchte mich in deinem hundertringigen Grün verlieren, -
schrieb der Dichter. Solche Zeilen können meiner Meinung nach nur in der Seele eines wahren Künstlers geboren werden, für den das Mutterland Leben ist.
Yesenins Großvater, laut dem Dichter „eine helle Persönlichkeit, ein breites Wesen“, hatte ein ausgezeichnetes Gedächtnis und kannte viele Volkslieder und Liedchen auswendig. Yesenin selbst kannte die russische Folklore perfekt, die er nicht aus Büchern studierte. Yesenins Mutter kannte viele Lieder, an die sich Yesenin mehr als einmal erinnerte. Yesenin kannte Lieder, wie nur wenige Menschen sie kannten, er liebte sie – traurig und fröhlich, alt und modern. Lieder, Legenden, Sprüche – damit ist Sergei Yesenin aufgewachsen. In seinen Notizbüchern waren etwa viertausend Miniaturmeisterwerke verzeichnet.
Mit der Zeit gewann Yesenins Talent an Stärke. Blok, den er bewunderte, verhalf Yesenin zum Einstieg in die literarische Welt. Er (Blok) schrieb einen Brief an seinen Freund Gorodetsky und bat ihn, dem jungen Talent zu helfen. In seinem Tagebuch schrieb Blok: „Die Gedichte sind frisch, klar, lautstark. So ein Vergnügen habe ich schon lange nicht mehr erlebt.“ Später begannen Großstadtzeitschriften, Gedichte von Sergei Yesenin zu veröffentlichen: „Ein ländlicher Träumer – ich bin in der Hauptstadt, ich bin ein erstklassiger Dichter geworden.“
Einer der Rezensenten sagte über die frühen Gedichte des Dichters: „Ein müder, abgestumpfter Stadtbewohner, der Yesenins Gedichte liest, wird mit dem vergessenen Duft der Felder vertraut, etwas Fröhliches geht von seinen Gedichten aus.“ Der Erste Weltkrieg begann. Mit ganzem Herzen, mit ganzer Seele widmet sich der Dichter in diesen langen Jahren der Trauer und Traurigkeit seinem Vaterland und seinem Volk:
Oh, Russland, meine sanftmütige Heimat, ich hege meine Liebe nur für dich. Das Gedicht „Rus“ ist ein wunderbares und weithin bekanntes Werk, es ist das künstlerische Credo des Dichters. Von der Stimmung her spiegelt „Rus“ irgendwie Bloks traurige Gedanken über das Mutterland wider: Russland, armes Russland, deine grauen Hütten sind für mich, deine windigen Sande sind für mich, wie die ersten Tränen der Liebe!
Die Zeit von Yesenins Schaffen ist eine Zeit scharfer Wendungen in der Geschichte Russlands. In seiner Autobiografie schrieb er: „Ich habe die Revolution akzeptiert, aber mit einer bäuerlichen Voreingenommenheit.“ Es hätte nicht anders sein können. Yesenin ist nicht nur ein Lyriker, er ist ein Dichter von großer Intelligenz und tiefer philosophischer Reflexion. Das Drama seiner Weltanschauung, seine intensive Suche nach Wahrheit, Fehlern und Schwächen – all dies sind Facetten enormen Talents, aber wenn wir seinen kreativen Weg studieren, können wir mit Sicherheit sagen, dass Yesenin sich selbst immer im Wesentlichen treu blieb – im Verlangen das schwierige Schicksal seines Volkes zu verstehen. Die anderthalb Jahre, die der Dichter im Ausland verbrachte, waren eine außergewöhnliche Zeit in seinem Leben: Er schrieb keine Gedichte, nichts inspirierte den Dichter fernab seiner Heimat. Dort entstand die Idee zu dem tragischen Gedicht „Der schwarze Mann“. Dies ist Yesenins letztes poetisches Werk. Erst im Ausland verstand er, welche enormen Veränderungen in seiner Heimat stattfanden. Er notiert in seinem Tagebuch, dass die russische Revolution vielleicht die Welt vor dem hoffnungslosen Spießertum retten wird. Nach seiner Rückkehr aus dem Ausland besucht Yesenin sein Heimatland. Er ist traurig, es scheint ihm, dass sich die Menschen nicht an ihn erinnern, dass im Dorf große Veränderungen stattgefunden haben, aber in welche Richtung, konnte er nicht bestimmen. Der Dichter schreibt: Das ist das Land! Warum zum Teufel schreie ich, dass ich freundlich zu den Menschen bin? Meine Poesie wird hier nicht mehr gebraucht, und ich selbst werde hier kein bisschen gebraucht. Der Kresmjansker Komsomol kommt vom Berg, klimpert eifrig auf dem Akkordeon, singt die Propaganda des armen Demjan und erfüllt das Tal mit einem fröhlichen Schrei.
Viele Jahre lang studierten sie in der Schule die Poesie von Demyan Bedny, Lebedev-Kumach, aber die Jugendlichen kannten Khodasevich nicht, der von Gott talentiert war, Yesenins Texte waren nicht in Schulbüchern enthalten und beschuldigten ihn fälschlicherweise des Mangels an Ideen, der Besten Dichter wurden aus der Literatur gelöscht. Aber sie leben, ihre Gedichte werden gelesen, geliebt und geglaubt. Yesenin schrieb seine Gedichte „mit dem Blut der Gefühle“. Indem er sich selbst verschenkte, brannte er früh aus; seine Poesie ist sein Schicksal. Noch früher, in dem Gedicht „Ich habe es satt, in meinem Heimatland zu leben“, sagt er seine Zukunft voraus: Ich habe es satt, in meinem Heimatland zu leben, Sehnsucht nach den Buchweizenweiten, ich werde meine Hütte verlassen, werde ein Landstreicher und Dieb... Und der Monat wird schweben und schweben, die Ruder auf Seen fallen lassen, Und Rus' wird immer noch am Zaun leben, tanzen und weinen.
In der Poesie der Folgejahre hört man zunehmend das Motiv der Traurigkeit und des Bedauerns über verschwendete Kräfte, seine Poesie strahlt eine Art Hoffnungslosigkeit aus. In „The Black Man“ schreibt er tragische Zeilen: „Mein Freund, ich bin sehr, sehr krank, ich weiß nicht, woher dieser Schmerz kommt, entweder rauscht der Wind auf freiem Feld, oder der Alkohol brennt in meinem Gehirn.“ ein Hain im September.“ Dies ist keine momentane Schwäche des Dichters, sondern ein klares Verständnis dafür, dass sein Leben zu Ende geht. Kürzlich erschien in unserer Presse die Meldung, dass Jesenin keinen Selbstmord begangen habe, sondern getötet wurde, weil er einen großen Einfluss auf die Gedanken des russischen Volkes hatte. Die Frage ist umstritten, aber die Zeilen („In diesem Leben ist Sterben nicht neu, aber das Leben ist natürlich nicht neu“) zeigen, dass er es leid ist, gegen die umgebende Realität anzukämpfen. Ich möchte meinen Aufsatz mit Zeilen aus seinem Gedicht „Wir gehen jetzt nach und nach“ beenden. Seine Worte sind eine Hommage an das Mutterland, an seine Nachkommen: Ich habe viele Gedanken in Stille durchdacht, ich habe viele Lieder für mich selbst komponiert, und auf diesem düsteren Land bin ich glücklich, dass ich geatmet und gelebt habe.
„Meine gesamte Autobiografie besteht aus Versen“, schrieb Yesenin. Je größer der Künstler, je umfangreicher sein Werk, je origineller sein Talent, desto schwieriger ist es für seine Zeitgenossen, seinen Beitrag zum spirituellen Leben der Nation voll und ganz zu würdigen. In späteren Gedichten schrieb Jesenin, als würde er die Ergebnisse seiner schöpferischen Tätigkeit zusammenfassen: „Mein Dorf wird nur dafür berühmt sein, dass hier einst eine Frau eine russische Skandal-Piita zur Welt brachte.“
Yesenin lebte nur dreißig Jahre, aber die Spuren, die er in der Poesie hinterlassen hat, sind unauslöschlich. Das russische Land ist reich an Talenten. Yesenin wurde in Konstantinov geboren, wo er seine Kindheit und dann seine Jugend verbrachte; hier schrieb er seine ersten Gedichte. Sergei Yesenin stieg aus den Tiefen des Lebens der Menschen zu den Höhen der Poesie auf. Die Welt der volkstümlichen poetischen Bilder umgab ihn seit seiner Kindheit. Im Laufe der Jahre wurde die ganze Schönheit des Heimatlandes in Gedichten voller Liebe zum russischen Land dargestellt:
O Rus' - Himbeerfeld,
Und das Blau, das in den Fluss fiel,
Ich liebe dich bis zur Freude und zum Schmerz
Deine See-Melancholie.
Die Schmerzen und Nöte der bäuerlichen Rus, ihre Freuden und Hoffnungen – all das spiegelte sich in der Poesie von Sergei Yesenin wider. „Meine Texte“, sagte Yesenin nicht ohne Stolz, „leben von einer großen Liebe, der Liebe zum Mutterland.“ Das Gefühl des Vaterlandes ist in meiner Arbeit von grundlegender Bedeutung.“
Lieblingsregion!
Ich träume von meinem Herzen
Sonnenstrahlen im Wasser des Busens,
Ich möchte mich verlieren
Es gibt hundert klingende Grüns in deinem Grün, - schrieb der Dichter.
Solche Zeilen können meiner Meinung nach nur in der Seele eines wahren Künstlers geboren werden, für den das Mutterland ist; Leben.
Yesenins Großvater, laut dem Dichter „eine helle Persönlichkeit, ein breites Wesen“, hatte ein ausgezeichnetes Gedächtnis und kannte viele Volkslieder und Liedchen auswendig. Yesenin selbst kannte die russische Folklore perfekt, die er nicht aus Büchern studierte. Seine Mutter kannte viele Lieder, an die sich Yesenin mehr als einmal erinnerte. Der Dichter kannte Lieder, wie sie nur wenige kannten, er liebte sie – traurig und fröhlich, alt und modern. Lieder, Legenden, Sprüche – damit ist Sergei Yesenin aufgewachsen. In seinen Notizbüchern waren etwa viertausend Miniaturmeisterwerke verzeichnet.
Mit der Zeit gewann Yesenins Talent an Stärke. Blok, den er bewunderte, verhalf Yesenin zum Einstieg in die literarische Welt. Blok schrieb einen Brief an seinen Freund Gorodetsky und bat ihn, dem jungen Talent zu helfen. In seinem Tagebuch schrieb Blok: „Die Gedichte sind frisch, klar, lautstark. Eine solche Freude habe ich schon lange nicht mehr empfunden.“ Später begannen Großstadtzeitschriften mit der Veröffentlichung der Gedichte von Sergei Yesenin:
Ländlicher Träumer – ich bin in der Hauptstadt
Er wurde ein erstklassiger Dichter.
Einer der Rezensenten sagte über die frühen Gedichte des Dichters: „Ein müder, abgestumpfter Stadtbewohner, der Yesenins Gedichte liest, wird mit dem vergessenen Duft der Felder vertraut, etwas Fröhliches geht von seinen Gedichten aus.“
Der Erste Weltkrieg begann. Mit ganzem Herzen, mit ganzer Seele widmet sich der Dichter in diesen langen Jahren der Trauer und Traurigkeit seinem Vaterland und seinem Volk:
Oh, Russland, meine sanfte Heimat,
Ich hege meine Liebe nur für dich.
Das Gedicht „Rus“ ist ein wunderbares und weithin bekanntes Werk, es ist das künstlerische Credo des Dichters. Von der Stimmung her spiegelt „Rus“ irgendwie Bloks traurige Gedanken über das Mutterland wider:
Russland, armes Russland,
Ich will deine grauen Hütten,
Deine Lieder sind windig für mich
Wie die ersten Tränen der Liebe!
Die Zeit von Yesenins Schaffen ist eine Zeit scharfer Wendungen in der Geschichte des Landes. In seiner Autobiografie schrieb er: „Ich habe die Revolution akzeptiert, aber mit einer bäuerlichen Voreingenommenheit.“ Es hätte nicht anders sein können. Yesenin ist nicht nur ein Lyriker, er ist ein Dichter von großer Intelligenz und tiefer philosophischer Reflexion. Das Drama seiner Weltanschauung, seine intensive Suche nach Wahrheit, Fehlern und Schwächen – all dies sind Facetten enormen Talents, aber wenn wir seinen kreativen Weg studieren, können wir mit Sicherheit sagen, dass Yesenin sich selbst immer im Wesentlichen treu blieb – im Verlangen das schwierige Schicksal seines Volkes zu verstehen.
Die anderthalb Jahre, die der Dichter im Ausland verbrachte, waren eine außergewöhnliche Zeit in seinem Leben: Er schrieb keine Gedichte, nichts inspirierte den Dichter fernab seiner Heimat. Dort entstand die Idee zu dem tragischen Gedicht „Der schwarze Mann“. Dies ist Yesenins letztes poetisches Werk. Erst im Ausland verstand er, welche enormen Veränderungen in seiner Heimat stattfanden. Er notiert in seinem Tagebuch, dass die russische Revolution vielleicht die Welt vor dem hoffnungslosen Spießertum retten wird. Nach seiner Rückkehr aus dem Ausland besucht Yesenin sein Heimatland. Er ist traurig
Es scheint ihm, dass die Menschen sich nicht an ihn erinnern, dass im Dorf große Veränderungen stattgefunden haben, aber in welche Richtung, konnte er nicht bestimmen. Der Dichter schreibt:
So ist das Land!
Warum zum Teufel bin ich?
Er rief, dass ich freundlich zu den Menschen sei.
Meine Poesie wird hier nicht mehr benötigt,
Und ich selbst werde hier kein bisschen gebraucht.
Der Bauer Komsomol kommt vom Berg,
Eifrig Akkordeon spielen,
Die Propaganda des armen Demyan singt:
Mit einem fröhlichen Schrei das Tal ankündigen.
Viele Jahre lang studierten sie in der Schule Demyan Bedny, Lebedev-Kumach, junge Leute kannten Khodasevich nicht, der von Gott talentiert war, Yesenins Texte wurden nicht in Schulbücher aufgenommen, sie beschuldigten ihn fälschlicherweise des Mangels an Ideen, die besten Dichter wurden aus der Literatur gelöscht. Aber sie leben, ihre Gedichte werden gelesen, geliebt und geglaubt.
Yesenin schrieb seine Gedichte „mit dem Blut der Gefühle“. Indem er sich selbst verschenkte, brannte er früh aus; seine Poesie ist sein Schicksal. Noch früher, in dem Gedicht „Ich habe es satt, in meinem Heimatland zu leben …“, sagt er seine Zukunft voraus:
Ich habe es satt, in meinem Heimatland zu leben
Sehnsucht nach den Buchweizenweiten,
Ich werde meine Hütte verlassen, ich werde als Vagabund gehen
und ein Dieb...
Und der Monat wird schweben und schweben und fallenRuder auf Seen,
Und Rus wird immer noch leben und tanzenund am Zaun weinen.
In der Poesie der Folgejahre hört man zunehmend das Motiv der Traurigkeit und des Bedauerns über verschwendete Kräfte; seine Poesie strahlt eine Art Hoffnungslosigkeit aus. In „The Black Man“ schreibt er tragische Zeilen: „Mein Freund, ich bin sehr, sehr krank, ich weiß nicht, woher dieser Schmerz kommt, entweder rauscht der Wind auf freiem Feld, oder der Alkohol brennt in meinem Gehirn.“ ein Hain im September.“ Dies ist keine momentane Schwäche des Dichters, sondern ein klares Verständnis dafür, dass sein Leben zu Ende geht. Kürzlich erschien in unserer Presse die Nachricht, dass Jesenin keinen Selbstmord begangen habe, sondern dass er getötet wurde, weil er einen großen Einfluss auf die Gedanken des russischen Volkes hatte. Die Frage ist umstritten, aber die Zeilen („In diesem Leben ist Sterben nicht neu, aber das Leben ist natürlich nicht neu“) zeigen, dass er es leid ist, gegen die umgebende Realität anzukämpfen.
Ich möchte meinen Aufsatz mit Zeilen aus seinem Gedicht „Wir gehen jetzt nach und nach“ beenden. Seine Worte sind eine Hommage an das Mutterland und seine Nachkommen:
Ich dachte viele Gedanken im Stillen,
Ich habe viele Lieder für mich selbst komponiert,
Und auf diesem düsteren Land
Glücklich, dass Ich atmete und lebte.
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| Sammelstelle
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| Sergej Alexandrowitsch Jesenin
| Text
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Es ist schon Abend. Tau
Glitzert auf Brennnesseln.
Ich stehe an der Straße
An die Weide gelehnt.
Es gibt tolles Licht vom Mond
Direkt auf unserem Dach.
Irgendwo das Lied einer Nachtigall
Ich höre es in der Ferne.
Schön und warm
Wie am Herd im Winter.
Und die Birken stehen
Wie große Kerzen.
Und weit jenseits des Flusses,
Es ist hinter der Kante zu sehen,
Der schläfrige Wächter klopft
Ein toter Schläger.
1910
Das scharlachrote Licht der Morgendämmerung war über den See gewoben.
Im Wald schreien Auerhühner mit klingelnden Geräuschen.
Irgendwo weint ein Pirol und vergräbt sich in einer Mulde.
Nur weine ich nicht – meine Seele ist leicht.
Ich weiß, dass du am Abend den Straßenring verlassen wirst,
Setzen wir uns in die frischen Heuhaufen unter einem nahegelegenen Heuhaufen.
Ich werde dich küssen, wenn du betrunken bist, ich werde vergehen wie eine Blume,
Für diejenigen, die vor Freude berauscht sind, gibt es keinen Klatsch.
Du selbst wirst unter den Liebkosungen den Seidenschleier abwerfen,
Ich werde dich bis zum Morgen betrunken in die Büsche tragen.
Und lass das Auerhuhn mit den Glocken weinen,
Im Rot der Morgendämmerung liegt eine heitere Melancholie.
1910
Der Vogelkirschbaum schüttet Schnee,
Blühendes Grün und Tau.
Auf dem Feld, zur Flucht neigend,
Rooks gehen im Strip.
Seidenkräuter werden verschwinden,
Riecht nach harziger Kiefer.
Oh, Wiesen und Eichenhaine, -
Ich bin verliebt in den Frühling.
Geheime Neuigkeiten erfreuen mich,
Leuchte in meine Seele.
Ich denke an die Braut
Ich singe nur über sie.
Zerschmettere dich, Vogelkirsche, mit Schnee,
Singt, ihr Vögel, im Wald.
Unruhiger Lauf über das Feld
Ich werde die Farbe mit Schaum verteilen.
1910
Tanyusha war gut, es gab keine schönere Frau im Dorf,
Rote Rüschen auf weißem Sommerkleid am Saum.
Tanya geht abends hinter den Zaun an der Schlucht.
Der Mond im wolkigen Nebel spielt mit den Wolken.
Ein Typ kam heraus und senkte seinen Lockenkopf:
„Leb wohl, meine Freude, ich werde jemand anderen heiraten.“
Sie wurde bleich wie ein Leichentuch, kalt wie Tau.
Ihr Zopf entwickelte sich wie ein Schlangenmörder.
„Oh, du blauäugiger Kerl, nichts für ungut, sage ich,
Ich bin gekommen, um dir zu sagen: Ich heirate jemand anderen.“
Keine Morgenglocken, sondern Hochzeitsechos,
Die Hochzeitsgesellschaft fährt auf Karren, die Reiter verbergen ihre Gesichter.
Es sind nicht die Kuckucke, die traurig sind – Tanyas Verwandte weinen,
Tanya hat eine Wunde an der Schläfe, die von einem schneidigen Dreschflegel herrührt.
Ein scharlachroter Heiligenschein aus Blut klebte auf der Stirn, -
Tanyusha war wunderschön, es gab keinen schöneren Menschen im Dorf.
1911
In der Kappe eines Wolkenchips,
In Bastschuhen, wie ein Schatten,
Der Almosenmann Mikola geht
Vorbei an Dörfern und Dörfern.
Auf seinen Schultern liegt ein Rucksack,
Styaglovitsa in zwei Zöpfen,
Er geht, singt leise
Jordanische Psalmen.
Böse Sorgen, böser Kummer
Die kalte Distanz wurde spürbar;
Erleuchtet wie die Morgendämmerung
Es gibt Kuppeln am blauen Himmel.
Verneige dein sanftmütiges Gesicht,
Eine Reihe Trauerweiden schläft,
Und wie ein seidener Rosenkranz,
Perlengewundene Zweige.
Ein sanfter Heiliger geht,
Salbungsschweiß strömt aus dem Gesicht:
„Oh, mein Wald, Reigentanz,
Tröste den Fremden.
Ich bin überall unwissend geworden
Hain aus Fichten und Birken.
Durch die Büsche auf einer grünen Wiese
Die Flocken des blauen Taus haften daran.
Die Wolke teilte sich mit einem Schatten
Grüner Hang...
Mikola wäscht sein Gesicht
Weißer Schaum aus Seen.
Unter der Birkenbraut,
Hinter dem trockenen Pflug,
Mit Birkenrinde abgewischt,
Wie ein weiches Handtuch.
Und geht in gemächlichem Tempo
In Dörfern und Ödland:
„Ich, ein Bewohner eines fremden Landes,
Ich gehe in die Klöster.“
Das böse Unkraut steht hoch,
Mutterkorn verräuchert den Nebel:
„Ich werde für Ihre Gesundheit beten
Orthodoxe Christen."
Ein Wanderer geht die Straßen entlang,
Wo ist sein Name in Schwierigkeiten?
Und vom Boden aus spricht er mit Gott
Mit weißem Wolkenbart.
Der Herr spricht vom Thron,
Das Fenster zum Himmel öffnen:
„Oh mein treuer Sklave, Mikola,
Bereisen Sie die russische Region.
Beschütze dort in schwarzen Schwierigkeiten
Ein von Trauer zerrissenes Volk.
Beten Sie mit ihm für Siege
Und für ihren schlechten Komfort.“
Ein Wanderer geht durch Tavernen,
Als er die Versammlung sieht, sagt er:
„Ich komme zu euch, Brüder, in Frieden –
Heile die Traurigkeit der Sorgen.
Eure Seelen auf die Straße
Mit einem Stab eine Tasche ziehen.
Sammle Gottes Barmherzigkeit
Reifer Roggen in die Tonnen.
Der Geruch von schwarzem Feuer ist bitter,
Der Herbst setzte die Haine in Brand.
Der Wanderer sammelt Kreaturen,
Füttert Hirse aus dem Saum.
„Oh, auf Wiedersehen, weiße Vögel,
Versteckt euch, Tiere, im Turm.
Dunkler Wald, - die Heiratsvermittler kitzeln, -
Umwerbe das Wintermädchen.
„Es gibt einen Platz für jeden, es gibt eine Höhle für jeden,
Öffne, Erde, ihre Brüste!
Ich bin ein alter Diener der Götter –
Ich weise den Weg zu Gottes Haus.“
Klingender Marmor aus weißen Treppen
Ausgedehnt in den Garten Eden;
Wie ein Kosmos von Zauberinnen,
Sterne hängen in Apfelbäumen.
Auf dem Thron leuchtet es heller
In scharlachroten Gewändern der sanftmütige Erlöser;
„Mikolai, der Wundertäter,
Bete zu ihm für uns.“
Die Morgendämmerung des himmlischen Turms breitet sich aus,
Mutter Gottes am Fenster
Tauben rufen an der Tür
Körnigen Roggen picken.
„Peck, Engelsvögel:
Das Ohr ist der Flug des Lebens.“
Duftender als Lungenkraut
Es riecht nach fröhlichem Schweiß.
Der Wald ist mit Spitze geschmückt,
Sie aßen wie ein Busch.
Durch die Mulden schwarzer Ackerländer -
Schneeflachsgarn.
Nachdem ich die Böden mit Roggen aufgerollt habe,
Der Pflüger schüttelt die Hülsen,
Zu Ehren des Heiligen Mikola
Sie säen Roggen in den Schnee.
Und wie Wiesen im Gras
Abends mähen,
Ähren klingeln im Schnee
Unter den Zöpfen der Birken.
1913 –
Ruhig. Klingeln ist zu hören
Unter dem Huf im Schnee,
Nur graue Krähen
Sie machten Lärm auf der Wiese.
Verzaubert vom Unsichtbaren
Der Wald schlummert unter dem Märchen vom Schlaf,
Wie ein weißer Schal
Die Kiefer ist festgebunden.
Vorgebeugt wie eine alte Dame
Auf einen Stock gestützt
Und ganz oben auf deinem Kopf
Ein Specht schlägt auf einen Ast.
Das Pferd galoppiert, es gibt viel Platz,
Der Schnee fällt und der Schal legt sich nieder.
Endlose Straße
Läuft wie ein Band in die Ferne.
1914
Es ist stickig in der düsteren Schmiede,
Und die unerträgliche Hitze ist schwer,
Und vom Quietschen und vom Lärm
In meinem Kopf herrscht Aufregung.
Zum Amboss geneigt,
Die Hände des Schmieds winken,
Zerstreut wie ein rotes Netzwerk,
Funken fliegen aus dem Gesicht.
Der Blick ist mutig und streng
Scheint mit einem Regenbogen aus Lichtern,
Wie ein Adlerschlag, fertig
Über die Entfernung der Meere hinweggetragen werden ...
Kui, Schmied, Schlag mit einem Schlag,
Lassen Sie den Schweiß von Ihrem Gesicht fließen.
Setze deine Herzen in Brand,
Weg von Trauer und Widrigkeiten!
Zügeln Sie Ihre Impulse
Impulse in Stahl verwandeln
Und fliege mit einem spielerischen Traum
Sie befinden sich in himmelhoher Ferne.
Dort in der Ferne, hinter einer schwarzen Wolke,
Jenseits der Schwelle düsterer Tage,
Der mächtige Glanz der Sonne fliegt
Über den Ebenen der Felder.
Weiden und Felder ertrinken
Im blauen Licht des Tages,
Und glücklich über das Ackerland
Das Grün reift.
Steigen Sie mit neuem Elan der Sonne entgegen,
Erleuchte in seinen Strahlen.
Weg von der hasserfüllten Schüchternheit,
Befreien Sie sich schnell von der beschämenden Angst.
1914
Lieblingsregion! Ich träume von meinem Herzen
Sonnenstrahlen im Wasser des Busens.
Ich möchte mich verlieren
In deinen hundertklingenden Grüns.
Entlang der Grenze, auf der Linie,
Mignonette und Riza Kashki.
Und sie rufen zum Rosenkranz
Weiden sind sanftmütige Nonnen.
Der Sumpf raucht wie eine Wolke,
Im himmlischen Rocker verbrannt.
Mit einem stillen Geheimnis für jemanden
Ich verbarg Gedanken in meinem Herzen.
Ich treffe alles, ich akzeptiere alles,
Froh und glücklich, meine Seele herauszuholen.
Ich bin auf diese Erde gekommen
Um sie schnell zu verlassen.
1914
Ich werde als bescheidener Mönch nach Skufia gehen
Oder ein blonder Landstreicher -
Wo es über die Ebenen strömt
Birkenmilch.
Ich möchte die Enden der Erde messen,
Einem gespenstischen Stern vertrauend,
Und glaube an das Glück deines Nächsten
In der klingenden Roggenfurche.
Morgendämmerung mit der Hand taufischer Kühle
Wirft die Äpfel der Morgenröte um.
Heu harken auf den Wiesen,
Die Mäher singen mir Lieder.
Blick auf die Ringe der sich drehenden Spinner,
Ich spreche mit mir:
Glücklich ist, wer sein Leben geschmückt hat
Mit Tramp-Stick und Tasche.
Glücklich ist, wer vor Freude unglücklich ist,
Ohne Freund und Feind leben,
Wird eine Landstraße entlangfahren,
Beten auf den Heuhaufen und Heuhaufen.
1914
Der Herr kam, um verliebte Menschen zu quälen,
Er ging als Bettler ins Dorf.
Ein alter Großvater auf einem trockenen Baumstumpf in einem Eichenhain,
Er kaute das abgestandene Fladenbrot mit seinem Zahnfleisch.
Der liebe Großvater sah einen Bettler,
Auf dem Weg, mit einem eisernen Stock,
Und ich dachte: „Sehen Sie, was für eine elende Sache.“
Weißt du, er zittert vor Hunger, er ist krank.“
Der Herr näherte sich und verbarg Kummer und Qual:
Anscheinend, sagen sie, kann man ihre Herzen nicht wecken ...
Und der alte Mann sagte und streckte seine Hand aus:
„Hier, kau es... du wirst ein bisschen stärker sein.“
1914
Es riecht nach Bärenklau;
In der Schüssel vor der Tür steht Kwas,
Über gemeißelte Öfen
Kakerlaken kriechen in die Rille.
Ruß kräuselt sich über dem Dämpfer,
Im Ofen reihen sich Aschenbecher aneinander,
Und auf der Bank hinter dem Salzstreuer -
Rohe Eierschalen.
Mutter kommt mit ihren Griffen nicht zurecht,
Beugt sich tief
Eine alte Katze schleicht sich an die Makhotka heran
Für frische Milch.
Unruhige Hühner gackern
Über den Pflugschäften,
Im Hof herrscht eine harmonische Masse
Die Hähne krähen.
Und im Fenster auf dem Baldachin gibt es Hänge,
Von dem schüchternen Lärm,
Aus den Ecken heraus sind die Welpen struppig
Sie kriechen in die Klammern.
1914
Ich bin ein Hirte; meine Gemächer -
Zwischen den welligen Feldern,
Entlang der grünen Berge - Stachelrochen
Mit dem Bellen dröhnender Schnepfen.
Strickspitze über dem Wald
Im gelben Schaum der Wolken.
Im stillen Schlaf über dem Blätterdach
Ich höre das Flüstern des Kiefernwaldes.
Sie leuchten im Dunkeln grün
Unter dem Pappeltau.
Ich bin ein Hirte; meine Villen -
In den sanften grünen Feldern.
Kühe reden mit mir
In nickender Sprache.
Spirituelle Eichen
Sie rufen mit Ästen zum Fluss.
Die menschliche Trauer vergessen,
Ich schlafe auf den Zweigstücken.
Ich bete für die roten Morgendämmerungen,
Ich nehme die Kommunion am Bach.
1914
Du bist mein verlassenes Land,
Du bist mein Land, Ödland,
Unbeschnittenes Heufeld,
Wald und Kloster.
Die Hütten waren besorgt,
Und es sind fünf davon.
Ihre Dächer schäumten
Geh in die Morgendämmerung.
Unter der Stroh-Riza
Hobeln der Sparren,
Der Wind formt Blau
Mit Sonnenschein bestreut.
Ohne mit der Wimper zu zucken, schlugen sie gegen die Fenster
Krähenflügel,
Wie ein Schneesturm, Vogelkirsche
Er wedelt mit dem Ärmel.
Hat er nicht im Zweig gesagt?
Dein Leben und deine Realität,
Was am Abend zum Reisenden
Flüsterte das Federgras?
1914
Schwarz, dann stinkendes Heulen!
Wie kann ich dich nicht streicheln, dich nicht lieben?
Ich gehe hinaus auf den See auf die blaue Straße,
Abendliche Gnade haftet am Herzen.
Die Hütten stehen wie graue Seile,
Das Rauschen des Schilfrohrs beruhigt sich sanft.
Das rote Feuer ließ die Tagans bluten,
Im Unterholz liegen die weißen Augenlider des Mondes.
Still, hockend, im Morgengrauen
Die Mäher hören sich die Geschichte des alten Mannes an.
Irgendwo in der Ferne, am Ufer des Flusses,
Fischer singen ein schläfriges Lied.
Das Pfützengras leuchtet mit Zinn...
Trauriges Lied, du bist russischer Schmerz.
1914
Sümpfe und Sümpfe,
Blaues Brett des Himmels.
Nadelvergoldung
Der Wald klingelt.
Meisenschattierung
Zwischen den Locken des Waldes,
Dunkle Fichten träumen
Der Trubel der Rasenmäher.
Knarrend durch die Wiese
Der Konvoi dehnt sich aus -
Trockene Linde
Die Räder stinken.
Die Weiden lauschen
Windpfeife...
Du bist mein vergessenes Land,
Du bist mein Heimatland!..
1914
Das Dorf versank in Schlaglöchern,
Die Hütten des Waldes waren verdeckt.
Nur an den Unebenheiten und Vertiefungen sichtbar,
Wie blau der Himmel überall ist.
Heule in die lange Winterdämmerung,
Von den mageren Feldern aus drohen die Wölfe.
Durch die Höfe im glühenden Frost
Über den Zäunen das Schnarchen von Pferden.
Wie Eulenaugen hinter den Zweigen
Sie schauen in ihren Schals auf die Lichter des Schneesturms.
Und sie stehen hinter Eichennetzen,
Wie böse Waldgeister, Baumstümpfe.
Eine böse Macht hat uns Angst gemacht,
Ganz gleich, um welches Loch es sich handelt, es gibt überall Zauberer.
Im bösen Frost, in der dunstigen Dämmerung
An den Birken hängen Zöpfe.
Aber ich liebe dich, sanftes Mutterland!
Und ich kann nicht herausfinden, warum.
Ich liebe oben die Mähstelle
Lauschen Sie abends dem Summen der Mücken.
Und wie die Jungs mit Talyanka bellen,
Die Mädchen werden herauskommen, um um die Feuer zu tanzen.
Sie werden leuchten wie schwarze Johannisbeeren,
Kohlenfarbene Augen in hufeisenförmigen Augenbrauen.
Oh, mein Russland, liebe Heimat,
Süße Entspannung in der Seide der Ringelblumen.
Die schwarzen Krähen krächzten:
Es gibt viel Spielraum für schreckliche Probleme.
Der Wirbelsturm des Waldes dreht sich in alle Richtungen,
Schaum aus den Seen weht mit seinem Leichentuch.
Der Donner schlug ein, der Kelch des Himmels wurde gespalten,
Fetzenwolken bedecken den Wald.
An hellgoldenen Anhängern
Die Lampen des Himmels begannen zu schwanken.
Die Sotskys erzählten unter den Fenstern
Die Milizen ziehen in den Krieg.
Die Frauen der Vorstädte begannen zu würgen,
Weinen durchschnitt die Stille ringsum.
Friedliche Pflüger versammelten sich
Ohne Traurigkeit, ohne Klagen und Tränen,
Sie packen mit Zucker gefüllte Fladen in ihre Tüten
Und sie schoben ihn auf den Kippkarren.
Durch das Dorf bis zum hohen Ortsrand
Eine Menschenmenge verabschiedete sie ...
Dort, Rus', eure guten Leute,
Alle Unterstützung in schwierigen Zeiten.
Das Dorf ist erschöpft von der Schwiegertochter -
Irgendwie süß in einem fernen Land?
Warum benachrichtigen sie Sie nicht über Neuigkeiten?
Sind sie nicht in einer heißen Schlacht gestorben?
Im Hain konnte man den Duft von Weihrauch riechen,
Das Geräusch von Knochen hallte im Wind wider.
Und sie kamen unerwartet zu ihnen
Es gibt haufenweise Neuigkeiten aus einem fernen Volost.
Die Pflüger haben eine Erinnerung an sie gespeichert,
Dann gaben sie jedem einen Brief.
Die Angehörigen haben hier die Alphabetisierung übernommen,
Sie saßen hinter dem Weidengeflecht.
Über dem Chetnitsa Lusheyu versammelt
Probieren Sie Ihre Lieblingsreden aus.
Und auf ihren Hüften weinten sie und lauschten,
Für den Erfolg unserer einheimischen starken Männer.
Ach, meine Felder, liebe Furchen,
Du bist gut in deiner Traurigkeit!
Ich liebe diese zerbrechlichen Hütten
Warten auf grauhaarige Mütter.
Ich werde in die kleinen Schuhe der Birkenrinde fallen,
Friede sei mit dir, Harke, Sense und Pflug!
Ich schätze es anhand der Augen der Braut
Im Streit um das Schicksal des Bräutigams.
Ich habe Frieden mit meinen schwachen Gedanken geschlossen,
Wenn ich nur ein Busch am Wasser werden könnte.
Ich möchte an das Beste bei Frauen glauben,
Erwärme die Kerze des Abendsterns.
Ich habe ihre unzähligen Gedanken enträtselt,
Weder Donner noch Dunkelheit werden sie abschrecken.
Hinter dem Pflug zu geschätzten Liedern
Tod und Gefängnis sind keine Überraschung.
Sie glaubten an diese Gekritzel
Mit harter Arbeit gezüchtet,
Und sie weinten vor Glück und Freude,
Wie bei einer Dürre vor dem ersten Regen.
Und dahinter der Gedanke an die Trennung von Verwandten
In weichen Gräsern, unter Perlen wuchsen,
Sie stellten sich in der Ferne den Rauch vor
Auf den Wiesen wird fröhlich gemäht.
Oh, Russland, meine sanfte Heimat,
Ich hege meine Liebe nur für dich.
Deine Freude ist nur von kurzer Dauer
Mit einem lauten Lied im Frühling auf der Wiese.
1914
Vogelkirschduft
Blühte im Frühling
Und goldene Zweige,
Was für Locken, gekräuselt.
Überall Honigtau
Gleitet an der Rinde entlang
Darunter würziges Grün
Scheint in Silber.
Und in der Nähe, beim aufgetauten Fleck,
Im Gras, zwischen den Wurzeln,
Der Kleine rennt und fließt
Silberstrom.
Duftende Vogelkirsche,
Nachdem er sich erhängt hat, steht er da,
Und das Grün ist golden
Es brennt in der Sonne.
Der Strom ist wie eine donnernde Welle
Alle Zweige sind übergossen
Und unterschmeichelnd unter dem Steilhang
Singt ihre Lieder.
1915
Im Land, wo die gelben Brennnesseln sind
Und trockener Flechtzaun,
Einsam geschützt zwischen den Weiden
Dorfhütten.
Dort auf den Feldern, hinter dem blauen Dickicht der Schlucht,
Im Grün der Seen,
Es gab eine sandige Straße
In die sibirischen Berge.
Rus hat sich in Mordva und Chud verirrt,
Angst ist ihr egal.
Und die Leute gehen diesen Weg entlang
Menschen in Fesseln.
Sie sind alle Mörder oder Diebe,
Wie das Schicksal sie beurteilte.
Ich habe mich in ihre traurigen Blicke verliebt
Mit hohlen Wangen.
