Herberge der Pädagogischen Hochschule. Bewertung von Universitäten nach der Bequemlichkeit der Lage von Bildungsgebäuden und Herbergen. Kategorie. "Studentenstädte"

2008 jährte sich der Geburtstag von 70 berühmter Autor Boris Petrowitsch Jekimow. Das Thema meines Projekts ist mit einem der Hauptthemen der Arbeit des Schriftstellers verbunden: „Die lebende Seele“ von Boris Ekimov. Ziele und Ziele des Projekts: Das Thema der „lebenden Seele“ in der Geschichte von B. Ekimov zu berücksichtigen. Die lebendige Seele“; Analysieren Sie die Charaktere der Charaktere unter dem Gesichtspunkt ihrer moralischen Entscheidung; Zeigen Sie den Humanismus des Schriftstellers am Beispiel seiner Arbeit: Boris Ekimov wurde am 19. November 1938 in der Stadt Igarka geboren, aber die Stadt Kalach-on-Don, in der er seine Kindheit und Jugend verbrachte, wurde seine wahre Heimat Die ersten Geschichten des beginnenden Wolgograder Schriftstellers B. Ekimov erschienen in den frühen 70er Jahren. Jeder, der sich seiner Arbeit zuwandte, bemerkte die Treue des Schriftstellers zur "Wahrheit des Lebens", echte Aufrichtigkeit in all seinen Geschichten. Bis heute gibt es bereits eine „Welt von B. Ekimov“ oder, wie einer der Forscher es ausdrückte, „das Land Ekimiya“, das genau definierte geografische Koordinaten hat: Farmen von Vikhlyaevsky, Small und Large Sokari, Derben. Sie sind leicht auf der Karte der Wolgograder Region zu finden.Ekimovs Lieblingshelden haben nach Meinung ihres Schöpfers die Hauptwürde - eine "lebende Seele"; ihre moralische Stärke offenbart sich in konkreten Taten, in kleinen guten Taten.Mit besonderer Liebe schildert der Autor die Hauptfiguren: Alte und Kinder. Die alten Menschen von B. Ekimov sind mit Lebensweisheit, Herzenswärme, einer erinnerungswürdigen Seele und Fleiß ausgestattet.So stellt der Autor in der Geschichte „Lebende Seele“ zwei Arten von Menschen dar: einige sind Vertreter einer „lebenden Seele“. “, anderen wird diese Qualität vorenthalten. Die Helden erhalten die Aufgabe, über das Schicksal eines unerwartet geborenen Kalbes zu entscheiden. Wie machen das Erwachsene? Was ihnen wichtiger ist: lebendige Seele"oder Papiere und Befehle? Eine der Hauptfiguren, ein Gast, wird unwissentlich Zeuge dieser Ereignisse. Er ist interessiert weiteres Schicksal Kalb, wo er bestimmt sein wird.- Wo ... - der Manager grunzte und wandte die Augen ab. - Da ... Sonst weißt du es selbst nicht ... - Ich weiß, - der Besucher senkte die Augen, - aber irgendwie ...

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Präsentation der 6. Klasse zum Thema "Russische Sprache, Literatur, Lesen" zum Thema: ""Lebende Seele" von Boris Ekimov. Präsentation.". Kostenlos und ohne Anmeldung herunterladen. - Abschrift:

Ziele und Zielsetzungen Betrachten Sie das Thema „lebende Seele“ in B. Ekimovs Geschichte „Lebende Seele“ Betrachten Sie das Thema „lebende Seele“ in B. Ekimovs Geschichte „Lebende Seele“ Analysieren Sie die Charaktere der Charaktere unter dem Gesichtspunkt ihrer Moral Wahl Analysieren Sie die Charaktere der Charaktere unter dem Gesichtspunkt ihrer moralischen Entscheidung. Zeigen Sie den Humanismus des Schriftstellers am Beispiel seiner Arbeit. Zeigen Sie den Humanismus des Schriftstellers am Beispiel seiner Arbeit

BORIS EKIMOV Geboren am 19. November 1938 in der Stadt Igarka, Region Krasnojarsk; 1945 zog die Familie nach Kalach am Don; 1976 trat er dem Schriftstellerverband Russlands bei; 1999 der Sieger Staatspreis Russland und der Allrussische Literaturpreis "Stalingrad"; 2008 - Preisträger des AI ​​Solschenizyn-Preises.

„Eine lebendige Seele ... Es war ein Sprichwort der verstorbenen Frau Mani. Sie hatte Mitleid mit allen Rindern, Haustieren, Streunern, Wilden, und wenn sie ihr Vorwürfe machten, rechtfertigte sie sich: „Aber was ist mit ... einer lebendigen Seele.“ „Eine lebendige Seele ... Es war ein Sprichwort der verstorbenen Frau Mani. Sie hatte Mitleid mit allen Rindern, Haustieren, Streunern, Wilden, und wenn sie ihr Vorwürfe machten, rechtfertigte sie sich: „Aber was ist mit ... einer lebendigen Seele.“
FAZIT B. Ekimov sucht den Glauben an die „lebendige Seele“ der Menschen modernes Leben Freundlichkeit, Menschlichkeit, die Fähigkeit zu Mitgefühl, all diese Qualitäten, die jetzt sehr defizitär sind. B. Ekimov glaubt an die "lebendige Seele" der Menschen und sucht im modernen Leben nach Freundlichkeit, Menschlichkeit, der Fähigkeit zum Mitgefühl, all diesen Eigenschaften, die heute sehr defizitär sind.

Die Tebekins wohnten gegenüber dem Brigadebüro auf der anderen Straßenseite. Natalya selbst war im Büro als Heizer und Reinigungskraft aufgeführt. Es war sehr praktisch: Das Gehalt war solide und das Haus war in der Nähe. Als sich herausstellte, dass das Büro leer war, gingen die Besucher zu den Tebekins und fragten, wo sie nach einem Manager, einem Viehspezialisten oder jemand anderem suchen könnten. Ihnen wurde gesagt.

Und an diesem klaren Januartag betrat der Besucher den Hof der Tebekins, sah sich um, fürchtete den Hund, und rief vom Tor her:

- Eigentümer des Hauses?

Niemand antwortete ihm. Der Besucher ging über den Hof. Geräumig war der Tebokinsky-Hof: ein Haus unter Blech, daneben eine warme Küche eines Nebengebäudes, Schuppen, Spulen. Menschen umschwärmten die Rinderbasis. Der Besucher kam näher: Der alte Mann und der Junge räumten Mist und warfen ihn in einen Holzschlitten mit einer Kiste. In heruntergelassenen Drillingen, Steppjacken, Filzstiefeln mit Galoschen arbeiteten sie schweigend und sahen den Gast nicht.

- Hab ein gutes Leben! rief der Besucher ihnen zu.

Der alte Mann hob den Kopf.

„Die Herrin der Häuser“, sagte er und beendete das Gespräch, indem er sich wieder an die Arbeit machte.

Der Junge hob die Augen überhaupt nicht, als er mit einer Schaufel operierte.

„Ich habe dir einen Bogen von Onkel Levon, von Baba Lena, mitgebracht“, sagte der Gast.

Der Alte richtete sich auf, stützte sich auf die Heugabel, sah aus, als hätte er sich erinnert, antwortete langsam:

- Vielen Dank. Also, lebendig und gesund ... Gott sei Dank.

In diesem Moment kam die Gastgeberin auf die Veranda, und der alte Mann rief ihr zu:

- Natalya, triff den Mann!

Der Junge verließ die Schaufel, blickte auf den beladenen Schlitten und sagte zu seinem Großvater:

- Sie haben es genommen.

Er warf dem Neuankömmling nur einen gleichgültigen Blick zu und schloss sich dem Schlittengespann an. Die am Schlitten befestigte Schnur war lang genug, damit sich der Junge und der alte Mann bequem anschnallen konnten. Sie nahmen sofort und zogen den beladenen Schlitten entlang der festgefahrenen Schneefurche nach unten in den Garten. Und ich stimmte zu war der Kurs der Alten und der Kleinen.

Die Gastgeberin war freundlich und gesprächig. Im Haus, ohne auf einen Grund zu hören, setzte sie Tee und Snacks auf und erkundigte sich lebhaft nach ihren Verwandten.

„Der Schwiegervater ist nicht peinlich redselig“, sagte der Gast.

„Altgläubiger“, rechtfertigte sich die Gastgeberin. - Früher wurden sie Kuluguren genannt. Sie haben mich mitgenommen, also bin ich nicht daran gewöhnt ... - sie lachte, erinnerte sich und fügte seufzend nachdenklich hinzu: - Baba Manya ist mit uns gestorben. Großvater langweilt sich und Aljoschka.

Wir tranken Tee und unterhielten uns. Der Gast erinnerte sich ans Geschäft.

- Ich bin in Ihr Büro gekommen.

- Er ist auf der Farm. Aljoscha wird Sie führen. Essen Sie einfach bei uns. Vasily wird kommen. Er erinnert sich immer an Onkel Levon und seine Brüder. Sie sind jung ... - Die Gastgeberin rannte in den Hof, rief nach ihrem Sohn und kehrte zurück. - Schauen Sie zum Manager, kommen Sie nicht zum Abendessen, zu uns, zu uns. Und dann wird Vasily beleidigt sein.

Die Tür ging auf, der Sohn der Gastgeberin kam herein und fragte:

- Hast du angerufen, Mama?

- Bring deinen Onkel zur Farm. Du wirst Kontrolle finden. Verstanden?

„Wir nehmen noch einen Schlitten mit Großvater“, sagte der Junge.

- Huh, geschäftsmäßig ... Und dann ohne dich ... Mit Großvater ...

Der Sohn, ohne zu antworten, drehte sich um und ging. Die Mutter schüttelte den Kopf und sagte entschuldigend:

- Führt, führt. Kein Kind, aber Puder im Auge. Kulturwissenschaft... Bull. 1/2-2011

Der Gast lachte über das letzte Wort, aber als sie mit dem Jungen gingen, erkannte er, dass das Wort richtig war.

Dem Jungen tat es nicht weh zu reden: "Ja" und "Nein". Ein dicker rosafarbener Schwamm wölbte sich nach vorne, der Kopf war groß und gelappt. Und er schien zu schikanieren, schaute ungläubig, runzelte die Stirn.

- In welcher Klasse bist du?

- In dieser Sekunde.

- Wie lernst du?

- Keine Drillinge.

- Gibt es eine Schule in Vikhlyaevka? fragte der Gast und blickte auf den fernen Vikhlyaevskaya-Berg, der sich über dem Bezirk erhob und jetzt mit Schneeleinen glänzte.

- In Vikhlyaevka ...

- Zu Fuß oder tragen?

„Wann…“, antwortete der Junge ausweichend.

- Warst du im Stadtzentrum?

- Komm zu Besuch. Ich habe einen Sohn in deinem Alter.

Der Junge trug eine wattierte Jacke, abgeändert von einer Militär-Khaki-Farbe, mit durchsichtigen Knöpfen.

- Hat deine Mutter eine Steppjacke genäht?

„Baba“, antwortete der Junge knapp.

„Und Großvater hat Filzstiefel gerollt“, vermutete der Gast und bewunderte den sauberen schwarzen gerollten Draht, der sogar auf den ersten Blick weich war.

- Gut gemacht, Großvater.

Der Junge kniff die Augen zusammen und machte deutlich, dass dieses Lob überflüssig ist.

Der Hof stand abseits vom Hof, in einem weißen Feld, schwarz von Heuhaufen, Stroh, Silohügeln. Die gedrungenen Gebäude waren bis zu den Fenstern im Schnee versunken. Auf den Dächern - geschwollene hohe Hüte.

Der Herbst im Landkreis zog sich lange mit Regen hin. Erst zu Neujahr fror es, es schneite eine Woche lang. Und jetzt ist es erklärt. Die weiße Sonne schien ohne Erwärmung. Der andere Tag wurde von einem harten Ostwind angetrieben. Ich senke die Kreide. Ein fauler Treibschnee floss in rauchigen Strömen um die schneebedeckten Sastrugi.

Auf dem Hof, auf seinen Fundamenten, ertönte Vogelgezwitscher: Schwärme von Spatzen flogen von Ort zu Ort, auf der Suche nach leichter Beute: schwere Tauben stiegen auf graue Wolke, bedeckte den Himmel, machte einen Kreis und stieg hinab; schnatternde Elstern zwitscherten; eine biedere Krähe hockte in geduldiger Erwartung auf den Pfosten des Zauns.

"Belarus", ein blauer Traktor, der Rauch schnaubte, bahnte sich seinen Weg in einer tiefen Furche entlang der Basen. Aus dem Anhänger strömte durch die Hülse ein gelber Silage-Mischmasch in die Futterautomaten. Kühe eilten zum Fressen, Vögel strömten herbei.

Der Junge hielt den Traktor an und rief:

- Onkel Kolja! Die Regierung nicht gesehen?!

- Im Warmwasserbereiter! antwortete der Traktorfahrer. Und der Vater ist da.

Das letzte Vieh kam aus den dunklen Höhlen des Kuhstalls, aus dem strohgedeckten Hügel, der sich in der Mitte des Sockels erhob, unter dem Zagat, wo es ruhig war, unter dem Wind, wärmer und stiller. Jetzt eilten alle zum Silo, zum Futter, stellten sich über die Futtertröge auf.

Baz ist leer. Und dann tauchte mittendrin ein roter Stier auf. Klein, zerzaust, in Eiszapfen gehüllt, stand er im Schnee, die Beine gespreizt, der Faden des Nabels fast bis zum Boden, den Kopf gesenkt, als würde er schnüffeln.

Der Junge bemerkte ihn, rief:

- Stier, Stier ... Warum stehst du hier?

Das Kalb hob den Kopf.

- Eine Art von dir ... Mama hat es nicht geleckt, Dummkopf ... - sagte der Junge und streichelte seine zerzauste Wolle.

Der Stier sah noch nicht wie ein Vieh aus, alles an ihm war kindisch: ein weicher Körper, dünne, schilfartige Beine, weiße, nicht verhärtete Hufe.

Telok berührte die Hand des Jungen mit seiner Nase und sah ihn mit großen blauen Augen wie Federn an.

„Du wirst hier oben ersticken, Kleiner“, sagte der Junge. - Wo ist Mama?

Es war schwierig, auf eine Antwort von einer Färse zu warten, besonders von einer solchen. Der Junge sah den Besucher an und sagte:

„Wir sollten ihn wenigstens zum Zagat bringen, dort ist es wärmer.“ Lass uns gehen, - er schob die Färse und fühlte sein zerbrechliches Fleisch.

Der Telok schwankte und drohte zu fallen, aber der Junge führte ihn und stolperte über den verbrannten, schwabbeligen Boden. Er brachte einen Ochsen und einen Zagat – eine Strohwand – und hier ließ er los.

- Bleib hier. Verstanden?

Telok lehnte sich gehorsam seitwärts gegen das Stroh.

Der Junge, gefolgt von dem Besucher, ging von der Basis, die Färse folgte ihnen mit seinen Augen und schrie mit einer dünnen meckernden Stimme und streckte seinen Hals.

„Dishkanit“, sagte der Junge lächelnd.

Vor dem Basistor stand ein Viehzüchter mit einer Mistgabel.

Suchen Sie Ihren Vater? - er hat gefragt.

- Verwaltung. Hier ist es“, antwortete der Junge und zeigte auf den Gast.

Alles ist im Wasserkocher.

„Und Sie haben da eine Färse“, sagte der Gast.

– Ja… Es kam mir nicht wie gestern vor.

- Also, gekalbt. Warum definierst du es nirgendwo?

Der Viehzüchter sah den Gast aufmerksam an und sagte fröhlich:

- Lassen Sie ihn ein oder zwei Tage daran gewöhnen, er wird die Verhärtung nehmen. Und dann definieren wir es. Das ist es, hustete er.

Die Krähe, die auf den Pfosten des Zauns saß, erhob sich träge von seinem dröhnenden Husten und setzte sich wieder hin.

„Kluger Vogel“, lachte der Viehzüchter, warf eine Mistgabel über die Schulter und ging zur Scheune.

„Er wird sterben …“, sagte der Junge, ohne den Neuankömmling anzusehen.

Und der Warmwasserbereiter war warm und überfüllt. Das Feuer brummte im Ofen, Zigarettenrauch wurde blau und auf dem Tisch lagen weiß gesprenkelte Wassermelonen, Schalen von ihnen und ein paar Scheiben mit scharlachrotem Fruchtfleisch in einer Pfütze Saft.

Woher kommen die Wassermelonen? Der Besucher war überrascht. Der Abteilungsleiter stand von der Bank auf, um den Gast zu begrüßen und erklärte:

- Beim Verlegen des Silos wurden dort mehrere Lastwagen mit Wassermelonen abgeladen. Mit Melonen und Rüschen. Und jetzt haben sie die Grube geöffnet, sie sind wirklich gut. Essen.

Der Junge sah seinen Vater an, der ihn verstand und ihm ein Stück gab. Der Gast aß lobend und fragte dann den Manager:

- Wo hast du die Färsen zur Basis gebracht? Haben Sie eine Milchviehherde?

- Wir füttern die Jalowyh. Und sie sehen ... Was Gott geben wird.

- Nun, wo bringen Sie sie hin?

„Wo …“, brummte der Manager und wandte den Blick ab. - Dort. Wer wartet auf sie? Sie gelten auch als unterernährt. Versuchen Sie es erneut. Und dann weißt du nicht...

„Ich weiß“, der Besucher senkte den Blick, „ja, irgendwie … Immerhin eine lebendige Seele.

Der Manager schüttelte nur den Kopf. Der Junge aß das Stück zu Ende, sein Vater wischte sich mit der Handfläche den nassen Mund ab und sagte:

- Nun, geh nach Hause.

In der Wildnis schlug mir der Wind mit Kälte ins Gesicht. Aber es war so einfach zu atmen nach dem Rauch und Dampf! Es war mit dem faden Geist von Stroh und säuerlich reifender Silage und sogar mit dem Geruch von Wassermelonen aus dem Tagebau durchtränkt.

Der Junge ging direkt zur Straße, zum Haus. Aber plötzlich änderte er seine Meinung und eilte zur Rinderbasis. Dort, in der Stille, in der Nähe der strohgedeckten Wand des Zagat, stand die rote Färse an derselben Stelle.

Ohne nachzudenken, ging der Junge zum Heu, das sich in der Nähe stapelte. Als in den vergangenen Jahren die Hauskuh Zorka Kälber brachte, wurden diese von einem Jungen bei der verstorbenen Großmutter Manya versorgt. Und er wusste, welche Art von Senza das kleine Kalb später brauchte. Grün, mit Blättern. Sie hängten ihn mit einem Bündel auf, und die Färse schnaubte.

Es war schwieriger, solches Heu in einem großen Kolchosstapel zu finden, aber der Junge fand ein oder zwei Bündel grünblättriger Luzerne und trug die Färse.

„Iss“, sagte er, „iss, lebendige Seele …

Eine lebendige Seele… Es war ein Sprichwort der toten Frau Mani. Sie hatte Mitleid mit allen Rindern, Haustieren, Streunern, Wilden, und wenn sie ihr Vorwürfe machten, rechtfertigte sie sich: „Aber was ist mit ... einer lebendigen Seele.“

Telok griff nach einem Bündel Heu und roch geräuschvoll daran. Und der Junge ging nach Hause. Ich erinnerte mich an die Großmutter, bei der sie immer lebten, bis zu diesem Herbst. Jetzt lag sie im Boden, auf einem schneebedeckten Friedhof. Für den Jungen blieb Baba Manya noch fast am Leben, weil er sie schon lange kannte und sich kürzlich getrennt hatte und sich daher noch nicht an den Tod gewöhnen konnte.

Jetzt, auf dem Weg zum Haus, blickte er auf den Friedhof: Kreuze waren schwarz im weißen Feld.

Und zu Hause hatte der Großvater die Basis noch nicht verlassen: Er fütterte und tränkte das Vieh.

„Großvater“, fragte der Junge, „kann eine Färse nur vom Heu leben?“ Klein. Gerade geboren.

„Er braucht Milch“, sagte der Großvater. - Jetzt sollte unsere Zorka bringen. Telochka.

„Heute“, freute sich der Junge.

„Jetzt“, wiederholte der Großvater. - Du musst nachts nicht schlafen. Bewachen.

Die Kuh stand neben ihm, groß, breit und seufzte laut.

Und im Haus bereitete sich die Mutter darauf vor, den Gast zu treffen: Sie rollte den Teig für Gänsenudeln, und etwas reifte im Ofen, der süße Geist des heißen Auflaufs wurde durch die Hütte getragen.

Der Junge aß zu Abend und rannte davon, um vom Hügel zu reiten, und kam erst abends nach Hause.

Im Haus brannte das Licht. Im oberen Zimmer, am Tisch, saßen der Neuankömmling und alle seine Verwandten. Vater, Mutter, Großvater im neuen Hemd, mit gekämmtem Bart, Tante und Onkel und Schwestern. Der Junge trat leise ein, zog sich aus, setzte sich in die Küche und aß. Und erst dann bemerkten sie ihn.

„Aber es hat nicht in unsere Augen gepasst, dass du gekommen bist!“ Mutter war überrascht. - Setzen Sie sich mit uns zum Abendessen.

Der Junge schüttelte den Kopf und antwortete knapp:

„Ich habe gegessen“, und ging ins Hinterzimmer. Anderen gegenüber war er schüchtern.

- Wow, und in voller Größe, - Mutter schimpfte. - Nur ein alter Mann.

Und der Gast sah den Jungen nur an und erinnerte sich sofort an das Kalb. Er erinnerte sich und sagte in Fortsetzung des begonnenen Gesprächs:

Hier ist ein Live-Beispiel. Kalb, dieses hier, bis zur Basis. Schließlich soll sich die Kolchose über das zusätzliche Vieh freuen.

»Sie haben überlebt … Meister …« Großvater schüttelte den Kopf.

Und der Junge machte im Nebenzimmer das Licht an, legte sich mit einem Buch aufs Bett. Aber es wurde nicht gelesen. In der Nähe, auf der anderen Seite des Zimmers, saßen Verwandte, man konnte ihre Gespräche und ihr Gelächter hören. Aber es war traurig. Der Junge schaute aus dem dunklen Fenster und wartete darauf, dass sein Großvater sich an ihn erinnerte und kam. Aber der Großvater kam nicht. Oma würde kommen. Sie würde kommen und einen köstlichen Keks mitbringen, einen von denen, die auf dem Tisch lagen. Sie kam, setzte sich neben sie, und man konnte sich auf ihre Knie legen, sie streicheln und dösen.

Draußen vor dem Fenster strömte ein tiefblauer Januarabend. Nachbarhaus, Amochaevsky, leuchtete wie aus der Ferne, und dann wurde es dunkel. Kein Bauernhof, keine Nachbarschaft.

Und wieder erinnerte ich mich an Baba Manya, als wäre ich lebendig. Ich wollte unbedingt ihre Stimme hören, ihren schweren, schlurfenden Gang, ihre Hand spüren. In einer Art Benommenheit stand der Junge auf, ging zum Fenster und rief, in das trübe Blau schauend:

- Großmutter ... Großmutter ... Großmutter ...

Er hielt sich mit den Händen am Fensterbrett fest und starrte mit den Augen wartend in die Dunkelheit. Er wartete mit Tränen in den Augen. Er wartete und schien durch die Dunkelheit einen mit weißem Schnee bedeckten Friedhof zu sehen.

Oma kam nicht. Der Junge kehrte zum Bett zurück und setzte sich, ohne jetzt irgendwohin zu schauen und niemanden zu erwarten. Die Schwester betrat das Zimmer. Er befahl ihr:

- Oooh, Stier ... - warf die Schwester vor, ging aber.

Der Junge hörte sie nicht, weil er plötzlich klar verstand: Die Großmutter würde nie kommen. Die Toten kommen nicht. Sie werden nie wieder so sein, wie sie nie waren. Der Sommer wird kommen, dann wieder der Winter ... Er wird die Schule beenden, zur Armee gehen, aber seine Großmutter wird immer noch weg sein. Sie blieb drin tiefes Grab. Und nichts, um es zu heben.

Tränen versiegten. Es schien einfacher zu sein.

Und dann erinnerte ich mich an eine Färse aus einer Kolchose. Er muss heute Nacht sterben. Stirb und werde nie wieder lebendig. Andere Färsen warten auf den Frühling und warten darauf. Nachdem sie ihre Schwänze erhoben haben, werden sie entlang der geschmolzenen Basis eilen. Dann kommt der Sommer und alles ist gut: grünes Gras, Wasser, über die Weide wandern, Hintern, Spielen.

Der Junge entschied sofort alles: er würde jetzt einen Schlitten nehmen, einen Ochsen holen und sich in der Küche niederlassen, bei den Ziegen. Und lass ihn nicht sterben, denn lebendig ist besser als tot.

Er schlüpfte in die Küche, schnappte sich seine Kleider und stürzte aus dem Haus. Der Holzschlitten mit der Kiste war leicht. Und der Junge trabte direkt zu den Scheunen und dann auf der glatten, gerändelten Straße von Hof zu Hof.

Hinter ihnen waren die gelben Lichter der Häuser, vor ihnen war eine vage weiße Steppe und darüber der Himmel.

Der Mond schmolz schon, sein weißes Horn leuchtete schwach: die gewalzte Straße glänzte, der Schnee glitzerte auf den Sastrugi. Und am Himmel erstreckte sich derselbe milchige Pfad durch das Sternenfeld, aber eisige Feuer brannten heller als die Erde, von Rand zu Rand.

gelbe Laternen Scheunenhof und die ganz schüchternen, halbgeschlossenen Fenster des Bauernhauses beleuchteten nichts. Das Licht schien heller von dem warmen Heizer, wo der Mann jetzt saß.

Aber der Junge brauchte die Augen anderer Leute nicht, und er ging von unten, vom Fluss aus, um die Rinderbasis herum. Er fühlte in seinem Herzen, dass die Färse jetzt dort war, wo er sie verlassen hatte, am Tor, unter der Mauer des Zagat.

Der Körper war an Ort und Stelle. Er stand nicht mehr, sondern lag, an die Strohwand gelehnt. Und sein auskühlender Körper nahm die Kälte an, und nur sein Herz pochte noch schwach im warmen Inneren.

Der Junge öffnete seinen Mantel und umarmte das Kalb, klammerte sich an ihn und wärmte ihn. Zuerst verstand die Färse nichts, dann drehte sie sich um. Er roch seine Mutter, die herzliche Mutter, die endlich angekommen war, und sie roch nach dem süßen Parfüm, nach dem sich eine hungernde und frierende, aber lebendige Seele lange gesehnt hatte.

Nachdem der Junge Stroh auf den Schlitten gelegt hatte, warf er die Färse in eine Kiste und bedeckte sie mit Stroh, um sie warm zu halten. Und er ging auf das Haus zu. Er hatte es eilig, er hatte es eilig. Im Haus konnten sie ihn erwischen.

Er fuhr vom Sennik, aus der Dunkelheit, in die Basis und schleppte das Kalb in die Küche, zu den Kindern. Als die Kinder den Mann spürten, strömten sie herbei, meckerten, rannten auf den Jungen zu und erwarteten, dass ihre Mütter zu ihnen gebracht worden waren. Der Junge stellte das Kalb an die warme Pfeife und ging hinaus in den Hof.

- Nun, mein Lieber, komm schon, komm schon ... Komm schon Zorushka ...

- Großvater! rief der Junge.

Großvater mit einer Laterne ging zu den Basen.

- Was willst du?

- Großvater, ich habe eine Färse vom Hof ​​mitgebracht.

- Welcher Bauernhof? Großvater war überrascht. - Welches Kalb?

- Von der Kolchose. Dort würde er morgens frieren. Ich habe ihn mitgebracht.

- Wer lehrte dich? Großvater war verwirrt. - Was bist du? Oder den Verstand verloren?

Der Junge sah ihn fragend an und fragte:

- Willst du, dass er stirbt und seine Männchen über die Farm geschleift werden? Und er ist eine lebendige Seele… ja!

- Warten Sie eine Minute. Pamorki zurückerobert. Was ist das für eine Färse? Sag mir.

Der Junge erzählte den heutigen Tag und fragte erneut:

- Großvater, lass ihn leben. Ich werde mich um ihn kümmern. Ich kann damit umgehen.

„In Ordnung“, hauchte Opa. - Wir denken uns etwas aus. Oh, Vater, Vater geht es nicht gut. Wo ist er, Färse?

- In der Küche werden die Ziegen warm. Er hat heute nichts gegessen.

- In Ordnung, - der Großvater winkte mit der Hand, er schien es plötzlich zu brauchen. - Sieben Probleme ... Wenn Dawn uns nur nicht im Stich gelassen hätte. Ich werde mich hier selbst verwalten. Und halte die Klappe. Ich selbst.

- Wo waren Sie? fragte die Mutter.

„Im Hats“, antwortete er ihr und machte sich bettfertig.

Er fühlte, dass ihm kalt war, und als er sich im Bett wiederfand, richtete er sich eine enge Höhle unter der Decke ein, atmete es ein, bis es heiß war, und lehnte sich erst dann hinaus und beschloss, auf seinen Großvater zu warten.

Aber sofort überfiel ihn ein tiefer Schlaf. Zuerst schien der Junge alles zu hören und zu sehen: das Feuer im Nebenzimmer, Stimmen und das Horn des Mondes in der Spitze des Fensters leuchteten für ihn. Und dann wurde alles wolkig, nur das weiße Himmelslicht wurde heller und heller, und es roch von dort nach Wärme, so vertraut, mein Lieber, dass der Junge, ohne es zu sehen, verstand: es war Baba Manya, die kam. Immerhin hat er sie angerufen, und sie eilt zu ihrem Enkel.

Es war schwer, seine Augen zu öffnen, aber er öffnete sie, und sein helles, wie die Sonne, Baba Manis Gesicht war geblendet. Sie eilte vorwärts und streckte ihre Hände aus. Sie ging nicht, sie rannte nicht, sie schwamm im Klaren Sommertag, und neben ihr rollte sich eine rote Färse.

„Babanya… Bull…“, flüsterte der Junge und schwamm ebenfalls mit ausgestreckten Armen.

Der Großvater kehrte in die Hütte zurück, als sie noch am Tisch saßen. Er trat ein, stand an der Schwelle und sagte:

- Freut euch, Gastgeber ... Dawn brachte zwei. Kalb und Stier.

Alle strömten auf einmal hinter dem Tisch und aus der Hütte hervor. Großvater grinste ihm nach und ging zu seinem Enkel, machte das Licht an.

Der Junge schlief. Großvater wollte das Licht ausmachen, aber seine Hand blieb stehen. Er stand und schaute.

Wie hübscher ist das Gesicht eines Kindes, wenn es vom Schlaf übermannt wird. Alles, was der Tag davongeflogen ist, hinterlässt keine Spuren. Sorgen, Nöte haben Herz und Verstand noch nicht erfüllt, wenn die Nacht keine Erlösung ist und die Angst des Tages in traurigen Falten schlummert und nicht verschwindet. All dies steht bevor. Und jetzt guter Engel Mit seinem weichen Flügel vertreibt er das Ungesüßte, und goldene Träume werden geträumt, und Kindergesichter erblühen. Und sie anzusehen ist ein Trost.

Ob es hell war oder das Getrampel auf der Veranda und im Korridor, den Jungen störte, er warf und drehte sich, schmatzte, flüsterte: „Babanya ... Bull ...“ - und lachte.

Großvater schaltete den Strom ab, schloss die Tür. Lass ihn schlafen.

Boris Jekimow
LIVE-HILFSMITTEL
Geschichte

Jekimow Boris Petrowitsch wurde 1938 geboren. Gewinner vieler Literaturpreise. Regelmäßiger Mitarbeiter von Novy Mir. Lebt in Wolgograd.

Herzlichen Glückwunsch an Boris Petrowitsch zum Patriarchalischen Literaturpreis 2016.

Boris Jekimow

LIVE-HILFSMITTEL

Geschichte

Selbst abends sah er selten fern und bemitleidete seine entzündeten Augen. Aber der Empfänger auf der Welle von "Children's Radio" blieb den ganzen Tag nicht stehen.

Nach dem kürzlichen Tod seiner Frau war es trostlos, ungewöhnlich, allein zu leben, in völliger Stille, besonders abends. Hier half das Radio, "kindisch".

Wenn er sich ausruhte, hörte er ihm aufmerksam zu. Aber meistens irgendwie, in der Hektik des Hauses.

Jetzt war es Abend – Zeit der Ruhe, Ruhe für den alten Mann. Und die Zeit des üblichen Abendanrufs seines Sohnes, der spät von der Arbeit nach Hause kam. Und er hat immer angerufen.

Sie sangen etwas im Radio, nicht schmerzhaft lesbar. Und dann schnitt eine Kinderstimme durch:

Erinnere dich daran, wie wir gelebt haben

mit meiner eigenen Mutter -

Immer fröhlich und herzlich.

Aber hier ist unser Glück

In Stücke zerbrochen -

Im Land brach Krieg aus.

Heute war ein besonderes Jahr: der Jahrestag des Sieges; und sogar die Schlacht von Stalingrad - das ist ganz für sich. So sagten sie, sie schrieben überall über den Krieg und den Sieg. Auch hier, im Kinderradio.

Aber der Punkt liegt vielleicht nicht in Manyasha, sondern in diesen Worten, die er hörte. Für Kinder ist es nur ein Reim. Sagte ihnen, sie lernten, lasen. Hier ist der "Krieg" für Sie. Aber das alles war. Auf dieser Erde - Stalingrad, vor fast einem Jahrhundert, als er noch sehr klein war, wie seine jetzigen Kinder - Enkelkinder.

Es war vor langer Zeit. Ein ganzes Leben ist vergangen. Lang. Dann der kleine Junge. Nun - alt, krank, grauhaarig, mit einem Wort - Großvater. So wurde er in der Familie und im Kreis seines Nachbarn, Bekannten genannt. Diesen Namen oder Titel klebte er wie eine leere Ausrede an sich: „Was wird von mir verlangt? Ich bin Großvater. Alter Großvater. Klar?"

Großvater bedeutet Großvater. Bei den Anrufen am frühen Morgen und am späten Abend fragte der Sohn: „Großvater? Leben Sie dort?..“ Und Enkel natürlich: „Großvater … Großvater …“ Und auch – ein Kreis von Fischern und Jägern – alte Freunde, aber jetzt – ihre Söhne, der übliche Ruf: „Bist du Bereiten Sie sich auf die Jagd vor, Großvater? Nicht vergessen? Und was ist ohne dich?!“ Diese waren es nicht leere Worte, aber ein sicheres Zeichen: Mit Großvater hat man immer Beuteglück. Seine Augen und Kraft sind nicht mehr dieselben wie zuvor. Aber die Intuition und Erinnerung blieben: Melyaks, Überwinterungsgruben, für das Auge unsichtbare Bodendeponien, Mast, Passagen, Schächte, die Gewohnheiten eines Tieres, Fische - er weiß und erinnert sich an alles. Deshalb ist er Opa. Alt, grau. Aber die Erinnerung bleibt.

Also heute: Ich habe den Reim gehört und mich sofort daran erinnert und ihn immer wieder wiederholt. Guter Vers. Alles darin ist wahr.

„Ich erinnere mich, wie wir gelebt haben … in Spaß und Wärme.“ „Bei meiner Mutter“ in dem kleinen Dorf Lazur, am Stadtrand von Stalingrad, in der Nähe des Mamaev-Hügels, in seinem zuverlässigen Schutz vor den Winden.

Kleine Häuser, grüne Gärten, Obstplantagen. Ruhige Straßen, gute Nachbarn, eine Menge fröhlicher Kinder. Einige Lutoshkins - sechs; alle als ein Rotschopf, schelmisch. Shurochka Lutoshkina ist mir noch in Erinnerung; sie war seine "Braut".

Dorf Azur. Dein Haus. Milchziege Manka. Pelziger Hund Trezor. Vorgarten mit Blumen. Süße Äpfel an den Bäumen. "Yandykovsky" wurden sie genannt. Grüne Terrasse. Geräumige Kuppel des blauen Himmels.

Krieg ist weit weg. Manchmal kreiste ein kleines Flugzeug hoch am Himmel; weiße Blättchen ergossen sich daraus. Der Wind trug sie fort. Weit weg vom Dorf, mitten in der Stadt, heulten manchmal für kurze Zeit Sirenen, die Fliegeralarm ausriefen. Sie sind daran gewöhnt.

Und dann kam plötzlich, aus heiterem Himmel, eine Katastrophe. Am hellichten Tag, wie eine schwarze Wolke, deutsche Flugzeuge. Es waren viele und viele. Sie schwebten mit schwerem Grollen vom Mamaev-Hügel und bedeckten Sonne und Himmel. Als sie ihnen begegneten, heulten in der ganzen Stadt Sirenen herzzerreißend, Fabrik und Dampfer, Wolgapfeifen rissen. Die Mutter schleppte den Jungen in den Keller. Dort ist es dunkel. Der Junge wollte sich die Flugzeuge ansehen. Ihr Gebrüll kommt näher. Und das Schreckliche begann. Teuflisches Heulen und Pfeifen. Das Dröhnen von Explosionen, das Beben der Erde. Wieder und wieder. Heulen und brüllen. Sehr nahe. Die Erde bebt. Sand fällt vom niedrigen Dach. Ohrenbetäubendes Heulen. Ohrenbetäubenden Lärm. Das unzuverlässige Dach bricht. Heule immer wieder. Ohnmachtige Erwartung eines Brüllens, des Vergessens. Gebet der Mutter:

Lebendig in der Hilfe des Allerhöchsten,

Im Blut des himmlischen Gottes...

Der Anruf kam aus einer anderen Welt, der jetzigen, und wurde daher nicht sofort gehört und verstanden. Der Sohn rief wie üblich nach der Rückkehr von der Arbeit an.

— Großvater? Lebst du dort? Schlafend? Was gibt's Neues?

- Was habe ich für Neuigkeiten ... - Großvater antwortete mit einem Seufzer und kehrte nicht plötzlich zu heute zurück. „Alive in help“, und lachte, als er sich erinnerte. Ich habe sogar ein Gedicht gelernt. Ja… ich habe es im Radio gehört. Hier hören:

Ich erinnere mich, wie wir gelebt haben

Mit meiner eigenen Mutter...

Der Sohn lachte.

- Pop - sein eigener, Teufel - sein eigener. Morgen kommen und lernen.

Und ich werde lehren! - Großvater antwortete großspurig. Aber er hat sich sofort zurückgehalten. - Schläft das Baby?

- Schlafen...

„Hier bist du, Sohn, iss zu Abend und geh ins Bett“, sagte er leise und verabschiedete sich. - Bis morgen.

Er wollte seinen Sohn nicht belästigen, hatte Mitleid mit ihm. Er hat einen langen Tag harter Arbeit hinter sich. Er redete und hörte allen zu. Lass ihn ruhen. Morgen früh können Sie ihn dafür schelten, dass er sich und seine Kinder nicht bemitleidet. Blätter - sie schlafen noch, kommt - sie schlafen schon. Ist es gut? Aber dazu morgen früh mehr.

Und der heutige Tag ist Gott sei Dank vorbei. Der späte Abend rief den alten Mann zu Frieden und Ruhe.

Vor dem Fenster, auf der Straße, nicht quälend laut, gelegentlich fuhren Autos vorbei, der hohe sechste Stock störte nicht sonderlich. Die gelben Laternen eines kleinen Platzes leuchteten spärlich, erleuchteten die leeren Wege, den Fuß der Bäume, ließen aber in der Dunkelheit ihre weitläufigen Kronen in den schwarzen lebenden Trauben der dort schlafenden Krähen zurück.

Hinter den Laternen, die auf Mitternacht zueilten, verdichtete sich die tote Nacht des Wolga-Uferhangs, dann die Klippe. Dahinter liegt das Dunkelblau eines weitläufigen Flusses.

Die nächtliche Wolga ist ruhig und still, bedeckt mit einem dunstigen, sternenlosen Himmel.

Dann - vor einem Jahrhundert - war es auch Nacht. Aber es gab keine Dunkelheit. Von Ende zu Ende erhob sich das purpurrote Leuchten einer riesigen, flammenden Stadt über der Erde. Die Wohnungen der Menschen brannten, die Fabriken brannten, die Wolgaküste brannte, ihre Piers, Häfen, Lastkähne, Eisenbahngüterzüge, ihre Waggons. Tanks, Öldepots flammten auf, explodierten. Ströme von brennendem Öl flossen steile Hänge hinab. Das Wasser brannte.

Ein großer Dampfer, vollgestopft mit Menschen, loderte wie eine riesige Fackel in der Mitte des Flusses.

Es ist lange her, fast ein Jahrhundert. Aber ich erinnerte mich und stieg manchmal in die Realität und greifbare Bitterkeit, Schmerz. Wie jetzt, wenn vor dem Fenster nur Dunkelheit ist, das flüssige Licht der Laternen, hohe Pappeln, ihre weiten Kronen sind ein Paradies für Krähen. Manchmal fliegen Abendvögel und fliegen in riesigen Scharen durch die Nacht, Flügel an Flügel, wie eine schwarze Wolke. Er mochte sie immer noch nicht. Und nach dem Krieg hatte er lange Zeit Angst vor Krähenschwärmen, er rannte zu seiner Mutter, um sich zu verstecken. Denn ich konnte den ersten Tag nicht vergessen, als Flügel an Flügel, die gelbe Sonne und das weitläufige Blau des Himmels bedeckend, ein riesiger Flugzeugschwarm von Kante zu Kante langsam über die Stadt schwebte. Wie schwarze Vögel mit Krallenpfoten und weißen Kreuzen auf den Flügeln näherten sie sich langsam, mit schwerem, angestrengtem, bedrohlichem Grollen, näherten sich der Stadt, dem Dorf Lazur, dem warmen augusteischen Menschenleben.

Ich erinnere mich, wie wir gelebt haben

Mit meiner eigenen Mutter -

Immer fröhlich und warm...

So war es: ein langer warmer Sommer, fröhliche lärmende Kinder von morgens bis abends Herden auf der Straße. Wir waren bereits an Luftangriffsmeldungen gewöhnt, wir hatten keine Angst davor, weil nicht geschossen oder bombardiert wurde. Nur manchmal flogen kleine Flugzeuge mit Flugblättern ein. Wovor haben sie Angst?

Am dreiundzwanzigsten August war alles anders: das angestrengte Grollen einer Flugzeugflotte, die fehlende Sonne, schwarzer Himmel in kreuzen, dämmerung voraus, ein plötzlicher heißer wind. Die Bäume im Garten raschelten und ließen laut Früchte fallen. Der Hofhund Trezor versteckte sich quietschend in einem Erdloch neben dem Zwinger. Die eingesperrte Ziege Manka meckerte erbärmlich im Stall. Die Menschen versteckten sich in Erdspalten, Kellern und Kellern.

Der Keller war dunkel. Das Dröhnen des Flugzeugs näherte sich hörbar. Dann heulten die Flugzeugsirenen. Immer näher und lauter. Und jetzt - ein Gebrüll, ein Beben der Erde. Teuflisches Heulen und Pfeifen. Wieder rumpelt und rumpelt es. Sehr nahe. Die Erde bewegt sich. Die Ohren sind verstopft und der Atem wird durch das Dröhnen der Explosionen und das unaufhörliche Heulen der Flugzeuge, die in den "Gipfel" einfliegen, für immer neue Bombardierungen gequetscht.

Der enge Keller, seine Dunkelheit, das Beben der Wände, das Gebet der Mutter:

- Lebendig in der Hilfe des Allerhöchsten

Lassen Sie sich nieder im Blut des Gottes des Himmels.

Befehl des Sohnes:

- Sprich mir nach. Du bist mein Fürsprecher und meine Zuflucht, mein Gott, und ich vertraue auf ihn ...

„Und ich vertraue ihm“, wiederholte der Junge verängstigt, fassungslos und klammerte sich immer enger an seine Mutter – der einzige Schutz.

- Sie werden keine Angst vor der Nacht haben, vor einem fliegenden Pfeil ...

Eine große, es sieht aus wie eine Hundert-Kilo-Bombe flog bereits heulend auf den Boden zu. Der Herr hat weggenommen: Sie hat neben dem Keller geschlagen. Aber alles wurde auf einmal abgeschnitten: der warme Mutterleib, das Gebet, der dunkle Keller.

- Im Blut des himmlischen Gottes wird abgerechnet ...

Der Junge lag lebendig, aber nackt auf dem Boden, als wäre er wiedergeboren. Nur Bänder fest geschlossener Manschetten an Handgelenken und Kragen, am Hals, sind ein Zeichen früherer Kleidung, die von der Druckwelle vollständig abgerissen wurde. Er lag halbtot da, zu einer Kugel zusammengerollt und wimmerte leise.

Ringsum rumpelte es auf die gleiche Weise; die Erde brannte. Das schrille Heulen der Sirene eines Sturzkampfbombers wurde lauter und krachte schmerzhaft in den Kopf, direkt ins Gehirn. Die Erde erbebte von den Einschlägen, schwankte merklich, und es schien, als würde sie sich ganz öffnen und wahllos alles Lebende und Tote aufnehmen und begraben. Jetzt ist es für immer.

Der Hofhund Trezor, der das Jammern eines Kindes gehört hatte, überwand seine Angst und stieg aus dem Loch. Als er den Jungen fand, deckte er ihn zu, kuschelte sich an seinen warmen, pelzigen Körper und wimmerte auch vor Todesangst. So lagen sie in der Sommernacht, in den roten Reflexen der Nachbarhäuser und von Fackeln lodernden Schuppen, im purpurnen Hochglanz der brennenden Stadt, mit dem Boden zitternd von Bombenexplosionen, die kein Ende hatten und die, wie es schien Sie suchten sie, näherten sich allem, immer näher.

All dies war. Vor langer Zeit, vor einem Jahrhundert. Es war, aber mit einer anderen Vergangenheit überwuchert. Und nur manchmal, wie jetzt, stand es zufällig plötzlich auf und war so deutlich zu sehen, dass es anfing, vor Mitleid und Schmerz zu schmerzen. Es gab keine Angst, aber der Schmerz war echt. Und wirklich schade: für den Jungen, für seine Mutter, für Trezor, für die Lutoshkins ...

Und jetzt: dieser Reim: „Ich erinnere mich, wie meine Mutter und ich lebten ...“ Der Reim berührte, kratzte. An den einen erinnerte er sich bitterer als an den anderen. Und selbst eine Nacht Schlaf ist keine Erlösung: zerrissen und unsicher, wie dieselbe Vergessenheit in einem purpurroten Schein. Er wurde nur durch einen morgendlichen Anruf unterbrochen, der nicht sofort gehört wurde. Und so fragte sein Sohn:

- Lebst du dort, Opa? Langer Schlaf! Bist du krank?

Die morgendlichen Gespräche zwischen Vater und Sohn waren länger als die abendlichen.

- Scheint zu leben. Ärzte wissen um Krankheiten. Ich werde Blut spenden. Analysen. Ich muss nächste Woche zur Kontrolle zum Arzt. Das ist alles, was er sagen wird: Ich lebe oder nicht.

- Klar. Kommen Sie heute zu uns? fragte der Sohn.

- Weiß nicht. Weder Olga noch die Schwiegereltern haben bisher angerufen. Sie sagen, ich werde kommen. Nein, das heißt, ich werde den ganzen Tag in der Datscha sein. Probleme mit Sanitär. Der Bagger hat einen Graben ausgehoben. Aber es muss aufgeräumt werden. Und zum Haus und graben und den Gang mit einem Brecheisen durchbrechen.

Der Sohn seufzte nur. Vaters Affären sind ländlich, endlos. Gerade fertig mit dem Gas, dem Boiler, der Heizung, die nur die Mäuse heizt. Im Winter gingen sie nicht in die Datscha. Habe das Gas weggelassen. Jetzt Sanitär. Aber das Wasser auf dem Gelände hat sein eigenes: einen Brunnen, eine Pumpe. Was brauchst du noch? Aber es ist sinnlos, dem Vater etwas zu beweisen. Außerdem hat der Alte ein gewichtiges Argument: „Ich zwinge dich nicht. Ich selbst". Und dieser "selbst" - mit beträchtlichen Jahren, einer schweren Krankheit, einer Reihe von Operationen. Und meine Augen werden immer schlimmer.

Aber die gleiche Leidenschaft: „Du brauchst nichts, aber die Kinder werden es brauchen. Sie werden Danke sagen ... Sie werden sich an meinen Großvater erinnern ... "

Der Sohn grinste und schien seinen Vater dort am Telefon zu sehen: ein dünner, leichter Körper, ein Hut aus grauem, ewig ungeschnittenem Haar, knochige Hände mit flachen, zähen Fingern. Gesehen. Bedauernd seufzte er. Und eine Minute später lachte er über die neue Idee des alten Mannes, die er, wie sich herausstellte, nicht vergessen hatte.

„Haben Sie von Plesisty erfahren?“ Ich habe dich gefragt. Du hast versprochen…

Der Sohn lachte.

- Großvater, wann wirst du dich beruhigen? Sie schon, auf gütliche Weise, und Sie müssen die Datscha verlassen. Und du…

- Ich höre auf! Ich werde diese Datscha verkaufen, wenn ich es schaffe, Land auf Plesistovo zu nehmen! Du verstehst …“, drängte er seinen Sohn inbrünstig. - Ein halber Hektar Hof! In der Nähe - Wasser, Wald ...

Haben Sie wenig Land?

- Wenig! Ist es sechs Morgen Land? Gulkins Nase!

- Und Sie fragen Ihren Arzt, ob Sie Land brauchen, um sich zu biegen, zu graben, und wie viel Land brauchen Sie?

- Ich weiß. Für mich persönlich: zweieinhalb mal eineinhalb Meter. Nicht mehr. Ich rede nicht von mir, ich denke an die Kinder! Was für eine Freude für sie: Platz, ein großer Garten, eine grüne Wiese, Wasser, ein Wald ... Manyasha liebt es zu schwimmen.

- Alles, ich habe alles verstanden ... Die Leute sind schon zu mir gekommen. Ich werde wahrscheinlich den ganzen Tag dort sein, wenn sie mich nicht rausziehen. Bis zum Abend ... Bleiben Sie gesund. Und Olga wird dich anrufen. Die Schwiegermutter muss irgendwo zum Mittagessen gehen. Veränderung. Auf Wiedersehen, Opa.

- Bye, bye ... - Großvater murmelte unzufrieden, senkte den Hörer und fügte laut, schon für sich selbst hinzu: - Wie man über Geschäfte spricht, wedel nur mit dem Schwanz.

Er hatte eine schwache, aber immer noch Hoffnung, dass sein Sohn ihm helfen würde, dieses beneidenswerte Stück Land auf der verlassenen Plesistov-Farm zu bekommen. Er ging dorthin und versuchte bereits, sich dort umzudrehen: ein Garten, ein Weinberg, ein Gemüsegarten, sogar Melonen mit Wassermelonen, Melonen ... Um im ersten Fall zu leben, stellen Sie sich einen Wohnwagen auf. Und die Dinge werden gehen.

Und schließlich, wenn der Sohn will, kann er zustimmen. Trotzdem ein toller Anführer. Und dort - nur ein Stück Land, verlassen. So eine Kleinigkeit... Aber er will nicht. Und auch lachen...

Großvater musste nicht lange trauern. Die Schwiegertochter hat angerufen. Und der Tag war sofort festgelegt: vom Mittagessen - bis zu den Kindern; das bedeutet einen halben Tag - frei und man kann etwas unternehmen, wenn man nicht rumsitzt. Außerdem ist die Datscha nicht weit entfernt, am Stadtrand, und jetzt, wie sie sagen, innerhalb der "Stadtgrenzen", deshalb wurde das Gas installiert und jetzt - das Wasser. Das ist bequem. Aber nicht genug Land. In der Sowjetzeit wurde es sparsam zugeteilt - sechs Morgen. Nicht mehr. Deshalb ging es in den Träumen um etwas anderes: den Bauernhof Plesistov, einen halben Hektar, einen See, einen Wald.

Aber Träume sind Träume, und Taten sind in der gegenwärtigen Datscha.

Es war Herbstzeit. Die Sommerhitze ist vorbei. Aber der Garten musste bewässert werden. Tomaten gereift, spät gepflanzte Gurken geblüht und gebunden, Auberginen, Buschzucchini, duftendes Tafelgemüse - es scheint ein bisschen von allem zu sein, aber Sie müssen es gießen. Aber heute geht es vor allem um den Graben.

Der Kreiselbagger fuhr an den Parzellen vorbei und überließ die Handarbeit den Eigentümern: Reinigen für die Rohrverlegung und vor allem den Eingang zum Haus: eine kurze Grabenumleitung, aber jetzt von Hand. Schaufel, Spitzhacke, schwere Brechstange und - vorwärts. Wie sie sagen, mit dem Lied: "Oh, Club." Aber zuerst ein breiter Ledergürtel am unteren Rücken fest angezogen. Kümmere dich um das Innere. Die Krankheit gibt es schon lange.

Vorsicht, Vorsicht ... Der Sohn warnt: "Wir müssen uns hüten ..." Die Ärzte singen im Chor: "Nicht bücken ... Nicht mehr als zwei Kilogramm ... Nicht anstrengen ..." Aber wer will tun, sie schweigen darüber.

Er begann mit dem Schwierigsten: dem kurzen Graben zum Haus. Mit Schaufel, eher aber mit Brecheisen und Spitzhacke, mit Schaukel und Quacksalber. Die Erde ist hart und trocken. Er schlug und schlug, ohne anzuhalten und auszuruhen, denn die Zeit drängte. Vom Mittagessen bis zu den Kindern, wo man nicht zu spät kommen darf. Ja, er wollte nicht zu spät kommen, denn in seinem jetzt einsamen Leben waren kleine Kinder – Enkelkinder vielleicht der einzige Trost, Warmes Licht das wärmte die kühle Dämmerung des alten Mannes. Obwohl Strumpfhosen mit ihnen nicht mehr altersgerecht sind. Und ohne sie - nichts. Sie werden hineingehen und die Datscha-Opfer entladen: eines - im Kühlschrank, das andere - sofort auf dem Tisch.

Ein niedriger Tisch, weiße Tabletts und Teller, auf denen honiggelbe Pflaumen so verführerisch leuchten; sie schmecken wie honig. Späte Erdbeeren und Himbeeren - ein scharlachrot duftender Hügel, schwere Trauben, Birnen und Äpfel. Am Tisch, dem Großvater helfend, tummelt sich die kleine Hausfrau Manya: auflegen und arrangieren, und dann bewundernd und ausatmend: „Kr-beauty!“ Der lesbare Enkel Misha pickt nach und nach an beiden; gib ihm nur kernlose Trauben. „Kish-Mish ist speziell für Mischa“, lachte Großvater, aber er gab seinem Enkel nach und pflanzte und pflanzte zwei Büsche. Und die Enkelin fegt wahllos alles.

Während die Kinder essen, misst Großvater seinen Blutdruck und schluckt eine Tablette. Eine Spitzhacke und ein Brecheisen sind eindeutig keine altersgerechten Werkzeuge. Nachdem er die Medizin genommen hat, lässt er sich auf der Couch nieder und erinnert sich an das morgendliche Gespräch mit seinem Sohn und beginnt zu inspirieren:

Geh nicht in den Kindergarten, du weißt nichts. Und sie lehren Poesie. Jubiläum kommt bald Schlacht von Stalingrad. Im Radio sprach das Mädchen: „Ich erinnere mich, wie wir gelebt haben ...“ Es scheinen Gedichte über mich zu sein. Betrachten Sie Ihren Großvater als Kriegsteilnehmer. Ja, ja … Mutter sagte immer, dass ich dreimal geboren wurde. Das erste Mal ist wie alle anderen. Und dann hat Gott mich gerettet. Die Deutschen warfen Bomben auf mich. Und sie schlugen. Verstehst du? Bomben. Das erste Mal war ein ziemliches Wunder - sogar das Hemd wurde abgerissen ... Und das zweite Mal begruben sie ihn lebendig. Kaum gerettet, ausgegraben. Hörst du mir zu oder nicht? Hör zu, solange Großvater lebt. Denken Sie daran. Lernen wir einen Reim: „Ich erinnere mich, wie meine Mutter und ich gelebt haben ...“ Und Sie sollten ein Gebet lernen. „Lebenshilfe“. Denn dieses Gebet rettet immer. Ich sage es dir genau. „Lebendig in der Hilfe des Allerhöchsten …“, sagte Großvater laut.

- Lebendig in Hilfe! - die Mutter schrie herzzerreißend, kratzte sich an den Händen und kratzte den Boden, der von der Explosion der "Lücke" bedeckt war, in der sie ihren Sohn kurz in der Nähe der Eisenbahnlinie zurückließ; sie selbst kroch zu den kaputten Autos, um etwas Essbares zu finden: sei es Getreide, Melasse.

Der Beschuss begann. Schuss um Schuss. In der Nähe des Grabens zwei Explosionen gleichzeitig. Die Welle der Erde, und es gibt keine "Lücke".

- Lebendig in Hilfe! die Mutter heulte wild und harkte mit ihren blutigen Händen gelbe Lehmklumpen. - Lebendig in Hilfe!

Sie wurde gehört. Sie gruben das kleine Mädchen aus. Am Leben.

- Ja, ja ... - Großvater inspirierte seine Enkelkinder. Dieses Gebet hat allen geholfen. Sonst würde es mich nicht geben. Und du auch.

Halbherzig hörten die Kinder den Reden ihres Großvaters zu, beschäftigt mit einem süßen Essen: saftige Birnen, Honigpflaumen, Weintrauben. Schon klebriger Saft - von Ohr zu Ohr: auf die Wangen, vom Kinn fließt, tropft auf die Kleidung. Besonders Manya versuchte es. Kein Wunder, dass sie dick wurde, nicht wie die dünne Mischa.

- Ach, Kinder. Vorsichtig. Wenn du beschmiert wirst, werden sie mich schelten, - warf Großvater seinen Enkeln leise vor, die bereits dösten.

Aber er durfte kein Nickerchen machen.

- Versteck spiel! Wir spielen Verstecken! - weg vom Tisch, befahl der Enkel.

- Pjatki! wiederholte Manyasha ihm nach.

- Mit einer Dienstkatze! erklärte Mischa.

- Mit einer Katze! Enkelin bestätigt.

Ruhe ist vorbei.

„Vielleicht kann ich dir etwas vorlesen?“ Lernen wir das Gedicht. Gebet „Lebendige Hilfe“. Du hast ein gutes Gedächtnis, - Großvater versuchte sich zu wehren. - Sag es deinem Vater später, Mama ...

- Versteck spiel!

- Pjatki!

Er selbst war schuld, nachdem er einmal eine ganze Aufführung aus dem Spiel mit der Katze Trishka und Monologen arrangiert hatte. „Wo haben sie sich versteckt? … Du wirst sie überhaupt nicht finden. Trishka, du bist eine Wissenschaftlerkatze, Hilfe, sei nicht faul ... "

Den Kindern hat es gefallen. Ich musste dieses „Versteckspiel“ immer und immer wieder wiederholen. So war es heute.

- Eins - zwei - drei - vier - fünf ... Ich fange an, dich zu suchen. Ich zähle bis fünf, ich kann nicht bis zehn zählen. Trishka freut sich darauf, dich zu suchen! Eins zwei drei vier fünf! Er ist bereits auf der Spur, er hat beschlossen, Großvater zu helfen! Eine fette Katze ist ein Dummkopf, eine fette Kreatur. Suche Mischa, suche Manya – das ist deine Aufgabe!

Die Katze, im normalen Leben schläfrig, faul, ging gehorsam mit dem Großvater durch die Zimmer und fand die Kinder manchmal wirklich, hielt an den Schränken, Kleiderbügeln, wo sie sich versteckten.

Er blieb stehen, drehte den Schwanz, sah den Großvater an, konnte einfach nicht sagen: „Hier!“

Gut gemacht, Trisha! Gefunden, Spur erschnüffelt.

- Es ist nicht fair, es ist nicht fair! rief der Enkel. - Opa hat zugesehen! Und Trishka hat geguckt! Zähle wieder bis dreißig!

Ob es dir gefiel oder nicht, du musstest spielen. Wie man auf ein Kind wütend ist...

Versteck spiel…

- Eins - zwei - drei - vier - fünf ... Und wo haben sie sich versteckt? Vielleicht auf dem Balkon? Rieche, Trisha, Faulpelz, schnüffel, schau... Sonst füttern wir dich statt Whiskas mit schwarzer Kruste, mit Senf und Pfeffer. Klar?

Kindergekicher war aus versteckten Ecken zu hören. Dieses Spiel und mochte die Kinder. Großvaters Zunge war müde.

Aber dann wurde das Verstecken, statt sich auszuruhen, durch eine andere, ebenfalls großvaterische Vorstellung ersetzt.

— Tusun! erinnerte sich der Enkel. Klein, dann groß.

„Tuisun, tuisun …“, fragte Manyasha rührend.

Mit diesem Spaß versuchten die Kinder, sich hinter dem Sofa, den Stühlen, unter dem Tisch zu verstecken, und der Großvater zog sie von dort an den Armen, an den Beinen, über den Bauch. Er war natürlich vorsichtig, und die Kinder zogen sich zurück und wehrten sich ernsthaft. Die Hauptsache im "Tursun" war das Erfassen von Kinderarmen oder -beinen zum Schwingen oder Wirbeln, das Hochfliegen fast bis zur Decke. "Big Tursun" wurde es genannt. Natürlich mit herumrennen, lärmen, schreien, fröhlichem quietschen.

Nachbarn im Erdgeschoss wussten von Tursun und beklagten sich manchmal darüber, dass ihre Kronleuchter schwankten und klirrten. Sie hatten Angst um die Decke.

Der Großvater entschuldigte sich bei ihnen und erklärte: "Kinder ..."

Bei der Schwiegermutter kam es anders: Bücher, Fernsehen. Und der Großvater hat „piatki“ und „tursun“, groß und klein. Nach dem Versteckspiel kitzelte seine Kehle von ungewöhnlich langen Reden; „Tursun“ bedeutet Prellungen und Prellungen, weil der Enkel nicht schmerzhaft vorsichtig war und seine Kraft zunahm und seine Fersen wie Hufe waren. Und wie viel braucht ein alter Mann: Blutergüsse tun lange weh und sein Herz hämmert vor großer Anstrengung. Aber wie sagt man nein zu Kindern?

- Opa, noch einmal!

- Der letzte ist der letzte...

„Tuisun … ich bin der Letzte … Bitte, Großvater …“, fragte Manyasha, ihre Augen, klar und strahlend, fragten.

- Okay, Lieblinge. Der letzte Tursun ... Und dann lernen wir einen Reim?

- Wir werden! - Chor als Antwort.

Aber auch hier kam es nicht zu einem Reim oder einem anderen ruhigen Zeitvertreib.

Nachdem Großvater auf den Kuppler gewartet und sich von den Kindern verabschiedet hatte, ging er zu Fuß am Ufer entlang zu seinem Haus. Der Weg lag nicht weit über der Wolga. Manchmal ruhte er sich auf einer Bank aus. Nicht vom Laufen, vom letzten „Tursun“, der ihm immer schwerer fiel. Er ruhte sich aus, erinnerte sich an die Kinder, machte sich Vorwürfe.

Heute wollte ich mit ihnen ein Gedicht lernen, ihnen über den Krieg erzählen, ein wenig über mich selbst: wie sie bombardiert wurden, wie sie in Kellern und Höhlen überlebten, kalt und hungrig, unter dem Mamaev Kurgan, der jetzt in der ganzen Welt bekannt ist . Dann gab es nur Mamaev Hill und in der Nähe kleine Dörfer: Tyr, Lazur, Teshchino ... Dort bombardierten und feuerten sowohl die Deutschen als auch unsere Tag und Nacht. Mama war geschockt und verwundet. Viele Menschen starben. Nachbarn Lutoshkins am ersten Tag auf einmal sechs: Mutter Lyuba und Kinder ... Und seine „Braut“ Shurochka ist ein Rotfuchs. Kalimanovs - drei, Vasins, Degtyarevs ... Ich wollte den Kindern von all dem erzählen. Sie müssen es wissen.

Im gleichen Alter wie Großvater, der die Schlacht von Stalingrad durchgemacht hatte, gingen sie in Schulen, Kindergärten und sprachen über ihre Erfahrungen. Sie wurden angehört, Blumen wurden ihnen geschenkt. Großvater wollte Fremden nichts erzählen. Er antwortete: "Ich erinnere mich nicht."

Er erinnerte sich. Er erinnerte sich für den Rest seines Lebens daran. Aber ich wollte nicht... Vor Fremden. Schließlich war es dem damals noch kleinen Jungen so unverständlich. Es ist unverständlich und beängstigend. Wie jetzt, im Alter, nach einem langen Leben.

Die erste Nacht... Wie er taub und nackt auf dem Boden lag, im Widerschein der gelben und purpurroten Flammen des brennenden Hauses, der Scheune, der Bäume, der Höfe und Häuser der Nachbarn.

Im satanischen Heulen der Sirenen der "Junkers", die auf ihn zustürzen, hinter der Herde - eine neue Herde. Nach der Explosion, der Explosion. Auf der Erde und im Himmel. Näher und näher. Das Heulen des Teufels bohrte sich schmerzhaft in seinen Kopf, in sein Gehirn. Das Dröhnen der Explosionen zerreißt die Ohren, innerlich. Splitter fliegen, Erdklumpen. Finger kratzen unwillkürlich trockenen Lehm und suchen Schutz. Ein unaufhörliches Heulen, gefolgt von einem Brüllen – einem Brüllen. Erde beben. Das Knistern und die Hitze einer nahen Flamme. Lila Nacht. Der warme Körper von Trezor, der ausblutet. Und schon – kein Schmerz, keine Angst, kein Zeitfluss. Eingefroren in halbtoter Benommenheit, ein zerbrechlicher Kinderkörper.

Die Mutter fand sie: einen Hund, bereits leblos, und einen Sohn - im Blut eines anderen, aber lebendig.

Und die Stadt brannte. Unter einem Hagel von Brandbomben flammten die ganze Nacht lang Holzhäuser und andere Gebäude weit verstreuter Industriesiedlungen, Vororte und Siedlungen wie Fackeln auf und brannten bis auf die Grundmauern nieder: von Akatovka, Latoshinka, Seleznev bis zum Balkan, Dargora, Beketovka , Elschanka. Schwere Landminen höhlten und höhlten die Fabrikgebäude von Traktorny, Barrikades, Krasny Oktyabr, die zentralen Straßen der Stadt aus und verwandelten sie in Steinruinen und Massengräber, in Rauch, Staub und eine schwere, unlöschbare Flamme. Und dann fielen „Feuerzeuge“ herein, Kisten, in loser Schüttung. Feuern und Feuern ...

Über viele Kilometer der neu belebten Stadt schlossen sich himmlisches Feuer und irdisches Feuer in eine feurige Hölle, die mit jeder Stunde wuchs, heiß atmete, mit Zungenfackeln, Wirbelstürmen, Funkenbündeln, flammenden Feuerbränden explodierte. Feuerströme flossen über den Boden; Feuerwolken wirbelten am völlig ausgebrannten schwarzen Himmel.

Die Bombardierung hörte im Morgengrauen auf. Aber die Sonne ging an diesem Tag nicht auf. Die schreckliche purpurrote Nacht wurde durch eine andere Dunkelheit ersetzt. Ein Schleier aus dichtem schwarzem Rauch hing tief über dem Boden. Es war eine brennende Stadt: Häuser, Straßen, Bäume, Erde. Es war das alte menschliche Leben, das brannte und nur eine Erinnerung hinterließ: „Ich erinnere mich, wie wir gelebt haben ... in Spaß und Wärme ...“ In der Nähe des Mamaev-Hügels gab es in der Morgendämmerung das Dorf Lazur nicht mehr Straßen, Häuser, Schuppen, Zäune, Palisaden mit Blumen, Gärten, üppige Gemüsegärten. Nur die schwarze, verkohlte Erde rauchte taubstumm, verlassen und schrecklich.

"Von einem fliegenden Pfeil ... von einem Ding in der Dunkelheit, das kommt ... werden tausend aus deinem Land fallen und die Dunkelheit zu deiner Rechten ... es wird dir nicht nahe kommen."

Ob Gebet oder Schicksal halfen, er blieb, um in der Nähe der verwundeten und schockierten Mutter zu leben, die ihn wie eine zähe Katze in einer kurzen Pause, neue Schwierigkeiten spürend, wie sie dachte, zur Erlösung schleppte; zur Banny-Schlucht, die zur Wolga führte, zu den Übergängen auf die andere Seite.

Hier saß er jetzt, ein Jahrhundert später, auf einer Bank – ein alter grauhaariger Großvater. In der Nähe, unter einem steilen Uferhang, lag eine weitläufige Wasserfläche, in der Neuzeit menschenleer: keine Motorschiffe, keine Lastkähne. Nur ein Motorboot summt manchmal in Ufernähe und schwimmt selten, selten, wie eine Pfauhenne, eine schwere selbstfahrende Waffe in eleganter Farbe - „Ölfrau“.

Dann, im August zweiundvierzig, war diese weitläufige Wolga - von Küste zu Küste, von Rand zu Rand - wie ein kochender Kessel. Fähren, Lastkähne, weiße Flussstraßenbahnen, Boote, Holzflöße brachten Hilfe in die brennende Stadt: Soldaten, Ausrüstung, Munition. Und um und in der Nähe stiegen hohe Spritzer, Gischtfontänen, Geysire von Bomben und Granaten, die ins Wasser fielen. In der Himmelsspitze, ein Durcheinander von Flugzeugen: unsere und deutsche, die mit einem Gebrüll in den "Gipfel" tauchen, um genau zu bombardieren, oder in niedriger Höhe, tief über dem Wasser, für Kanonen- und Maschinengewehrfeuer.

Der fettige Ruß von brennendem Öl, die wackeligen Wände von Nebelwänden um die Fähren mit Ausrüstung, die "Kappen" von Schrapnellen, Schrapnellbrüche. Militärboote, Kanonenboote, die auf Flugzeuge schießen. Brennende, sinkende Schiffe, Boote, Flöße, Menschen, Menschen... In Rauch und Flammen.

Und daneben eine brennende Stadt. Immer wieder da - eine Razzia. Deutsche Armadas schweben über den Himmel. Einer nach dem anderen. Schwimme nach oben. Und mit einem Gebrüll - runter: eine Bombenladung zu Boden schicken. Rauch- und Staubwolken, lodernde Flammen. Feuer und Rauch, Feuer und Tod allem Lebendigen. Und zu den Toten - auch Feuer, zur Zerstörung zu Staub.

Es war beängstigend, sich tagsüber in die Überfahrt einzumischen. Auf die Nacht warten.

In der tiefen Banny-Schlucht, in ihren Höhlen und Höhlen, versteckten sich Frauen, Alte und Kinder und warteten auf den Tag, um nachts auf die andere Seite der Wolga hinüberzugehen, auf der Flucht vor dem unvermeidlichen Tod.

Es war lange her, vor einem Jahrhundert. Und jetzt - ein ruhiger warmer Herbst, blau Flusswasser, weiße Möwen am Himmel.

In der Nähe befindet sich das Museum der Verteidigung von Stalingrad. hohe Kuppel Panoramen, geräumige Hallen mit Waffen, Granaten, Bomben - die Überreste des Krieges. In freier Wildbahn - Blumenbeete, Blaufichte, Birke mit grünes Blatt und zwei schicke Apfelbäume - "chinesisch", mit scharlachroten Früchten übersät, klein, aber attraktiv, verlockend für Kinder. Und auch - wie es sich für ein Militärmuseum gehört - Panzer: KV, IS, T-34, zwei Flugzeuge u ganze Linie Artillerie: Flugabwehrgeschütze, Panzerabwehrgeschütze, Haubitzen, Selbstfahrlafetten. Die meisten sind von uns, aber es gibt auch deutsche mit Kreuzen.

In der Nähe der Panzer und Kanonen sind immer viele Kinder: Sie sehen sie an, berühren sie, klettern auf die Türme und Lafetten, klettern sogar auf die Baumstämme. Kinder haben keine Angst vor stillem Eisen, dem von jemand anderem und unserem. Für Kinder sind sie einfach tolle Spielzeuge. Scharfe Panzer und Kanonen sind nur auf Fernsehbildschirmen, Tablets und Computern zu sehen. Aber es gibt auch ein Spiel oder einen Film. Es gibt nichts zu befürchten. Auch während des Abends.

Vor einem Jahrhundert erwies sich die nächtliche Überfahrt auf der Wolga als schlimmer als die tagsüber. Die Stadt stand in Flammen, brennendes Öl floss an den Ufern entlang und trieb mit der Strömung. Deutsche hellweiße Lichtbomben - "Lampen" hingen über dem Wasser, teilten das purpurrote Zwielicht und halfen den Piloten, ihr Ziel zu finden.

Überall am Ufer brodelte ein menschlicher Ameisenhaufen: Verwundete, Frauen mit Kindern, Alte. Schreien und weinen. Zunächst wurden die Verwundeten auf Lastkähne, auf Boote und Langboote, auf Dampfschiffe verladen: sei es auf einer Trage oder alleine. Und erst dann der Rest: Wer Glück hat, wer kommt durch, zwängt sich durch die Leitern, entlang der Promenaden, im Menschengewühl, überfüllt. Und das alles im Flugzeuggepolter und Heulen, in nahen Explosionen von Granaten und Bomben, Granatsplittern, hochexplosiv, in Maschinengewehrsalven.

Für Mutter und Sohn war dies die zweite Nacht des Wartens, der vergeblichen Versuche, auf einen Lastkahn, ein Langboot, einen Kutter, sogar ein Boot, ein Floß zu steigen und die Wolga zu überqueren, auf der Flucht vor Krieg und Tod.

Ein großer Doppeldeckdampfer versprach, alle aufzunehmen, und brauchte lange zum Beladen. Zuerst - die verwundeten Kämpfer, dann strömten der Rest in einer Menge hinein. Entlang der Gänge, entlang der Gänge, entlang der Bretter, direkt durch die Seiten, füllen die Decks und Laderäume bis zum Rand.

Die Mutter und der Junge waren bereits auf der Leiter und kletterten in die beengte Wohnung der gleichen armen Kerle.

Zwei Schritte blieben bis zum ersehnten Lieblingsbrett. Die Mutter bat unter Tränen: „Mit dem Kind, um Himmels willen … Lass das Kind gehen … Er ist auch verwundet“, klagte sie und schob ihren Sohn nach vorne: „Nimm den Sohn, ihn allein. - Nur über ihn dachte sie: - Lass ihn gerettet werden.

Aber plötzlich summte der Dampfer und begann, sich vom Pier zu entfernen, Leitern, Gangways, Decks und Menschen in das dunkle Wasser fallen zu lassen.

Die Stadt stand in Flammen. Die Häfen standen in Flammen. Flugzeuge summten. Hier und da gab es Bombenexplosionen. Langsam sinkend leuchteten Raketen und halfen den deutschen Piloten, ihr Ziel zu finden: Boote, Lastkähne, Langboote, selbstgebaute Flöße mit Menschen und Menschen.

Es war schwierig, mit Würgen und Weinen aus dem Wasser zu kommen. Irgendwie wrangen sie ihre Kleider am Ufer aus. Mutter weinte, hielt sich nicht mehr zurück:

- Herr, warum haben wir so viel Pech ... Ich dachte, bring dich wenigstens durch. Und sie selbst ...

Sie klagte und rieb ihren kalten, tauben Sohn. Und dann verstummte sie plötzlich. Bereits weit vom Ufer entfernt fing der Doppeldeckerdampfer plötzlich Feuer und explodierte zweimal durch direkte Bombentreffer. Es brannte mit einer hellen Fackel vom Heck bis zum Bug. Und deutsche Flugzeuge bombardierten es immer wieder.

Die Mutter schaute und weinte und drückte ihren Sohn an sich, als würde sie nicht glauben, dass er lebendig in der Nähe war. Dann sagte sie: "Es ist besser, zu Hause auf der Erde zu sterben."

In derselben Nacht kehrten sie durch die Bathing-Schlucht an ihren Ort, nach Lazur, zurück. Und sie verbrachten dort ein halbes Jahr in Grabgruben, Erdspalten in der Nähe der abgebrannten Häuser. Zuerst war es Herbst. Aber bald, vorzeitig, kam der Winter, ungewöhnlich kalt, grausam zu Freund und Feind. Außerdem musste ich unter Beschuss und Bombardierung in der Feuersbrunst und den Ruinen überleben, in dem Erdspalt, den meine Mutter in ihrem Hof ​​ausgehoben hatte; schleppte einige Lumpen dorthin; Ziegel und ein Eisenblech darauf - ein Ofen, um Wasser zu erwärmen und sogar Kuchen zu backen, aus den Resten des Mehls, sich um seinen Sohn zu kümmern, der in den ersten Tagen wie verrückt war.

In der Dunkelheit der Erde lag er zusammengekauert, wie leblos, mit geschlossenen Augen. Er hat nicht geschlafen, aber er wollte die ganze Zeit einschlafen, damit er später nicht hier im Keller schnell aufwacht, sondern im ehemaligen, wahres Leben in einem schrecklichen Traum all diesen unbegreiflichen, unanwendbaren Schrecken für den Verstand des Kindes zurücklassen. Manchmal döste er kurz ein und öffnete beim Erwachen die Augen. Aber es gab kein Licht, keine Sonne, kein altes Leben. Immer die gleiche unterirdische Dunkelheit, Kälte, Geräusche von Granaten, Bomben, Beben der Erde. Also musste man versuchen, fest einzuschlafen, lange zu schlafen, damit man später in sein früheres Leben zurückkehren konnte, wie es manchmal nach der Kindheit passierte, manchmal schreckliche Träume.

Er schlief ein, wachte auf, roch die Dunkelheit des Kerkers. Und oben war alles gleich.

Seine Mutter gab ihm warmes Wasser zu trinken, versuchte ihn zu füttern, las ein Gebet:

Yako Toy wird Sie vor dem Netzwerk der Jäger retten

und widerspenstig vom Wort,

Pleschma wird Sie mit seinem eigenen und darunter überschatten

ihm vertrauen…

Zwei oder drei Tage lang aß der Junge nichts, sprach nicht, lag da, versunken in Nichtexistenz, in vergeblicher Erwartung. Erst dann kam er irgendwie zur Besinnung und erkannte eine einfache Sache: dies Albtraum wird lang sein. Und das ist überhaupt kein Traum, aber neues Leben Krieg genannt.

Vor ihm – in der Tat – lagen lange Tage, Nächte, Monate des Lebens mitten im Krieg, in seinem eigentlichen Inferno. Die Schlacht von Stalingrad... Mamaev Kurgan ist sehr nah, Tag und Nacht, in Rauch und Feuer. Es gibt einen ewigen Kampf, Schießen und Bombardieren. Dahinter ist eine tiefe Badeschlucht mit ihren Höhlen, Höhlen, mit Zugang zur Wolga, zu den Übergängen. Die Deutschen bügeln ihn ohne Pause: Artillerie, Flugzeuge.

Und zwischen Mamaev und Banny gibt es eine „neutrale Linie“: schwarz, vom Feuer verbrannt, mit Trichtern übersät, das leere Land der ehemaligen Siedlungen Lazur und Tir. Es gibt eine unscheinbare Lücke in der Erde, in der noch Leben schimmert.

Manchmal kommt unsere Intelligenz hierher, sie sind überrascht: „Leben Sie?“ Manchmal schießen sie nachts sogar auf Soldaten mit Mörsern. Als Reaktion darauf begannen deutsche Granaten und Bombenangriffe. Pfadfinder sagen manchmal: „Geh weg. Heute Abend wird es hier ein großes Durcheinander geben." Und dann, in der Abenddämmerung, gehen Mutter und Sohn und machen sich auf den Weg, nicht zur Wolga, sondern näher Mamaev Kurgan, zur Eisenbahn, wo früher das Dorf Tyrus war, und jetzt gibt es Ruinen. Aber es gibt Menschen, es gibt einen Keller, in dem man sich verstecken kann.

Sie gehen. Doch dann kehren sie in ihr altes, etabliertes Leben zurück. Dein eigenes Erdloch. Dort - Lumpen, dort - ein Herd, dort - Wasser und Krümel von Lebensmitteln, die die Mutter bekommt: verbrannter Weizen aus kaputten Autos, Kartoffeln aus Gemüsegärten. Die Spitzen wurden verbrannt, aber Kartoffeln können gefunden werden. Bis der Frost kam. Ob Raritätenbrot, Kräcker. Ihre Mutter bettelt in der Banny-Schlucht von unseren Kämpfern für sie. Oder auf der Suche nach toten Soldaten, von denen es viele gibt.

Es dauerte eine Weile, sich an die Toten zu gewöhnen. Blut, ein Durcheinander aus zerrissenen Kleidern und Körpern. Krumme Finger. Die Augen sind manchmal offen und starren.

Habe mich mit der Zeit daran gewöhnt. Und zuerst wurde es schrecklich, als der Junge zum ersten Mal unter der Erde frei kam und um sich herum nur schwarze Erde sah, die von Trichtern ausgegraben wurde. Es gab kein Dorf Lazur. Es gab keine Häuser, Schuppen, grüne Gärten, Obstgärten. Nur schwarze Asche Heimat, nachbarlich, Lutoshkins. Und an derselben Stelle - ein riesiger tiefer Trichter einer Bombe. Und rote Haare, Strähnen, halb begraben, mit Erde vermischt.

Er erkannte sie und rief:

- Lass uns graben! Mutter! Holen wir es raus! Holen wir sie raus! Mama!

Seine Mutter zog ihn mit Mühe weg. Er schrie und schrie: "Lasst sie uns rausholen!"

Er erinnerte sich noch heute daran: schwarze, verbrannte Erde, ein tiefer Bombenkrater an seinem Hang – rote Haarsträhnen mit Erde vermischt. Das waren die Lutoshkins. Sie alle blieben dort für immer zusammen.

Das Alter ist vergangen. Und es ist bitter, sich daran zu erinnern: Shura, ihre Mutter, Großmutter Klava, Vaska, Pavlik, Tolik, Olya und die sehr kleine Lyubushka, sie erhielt für kurze Zeit den Namen ihrer Mutter.

Deshalb weigerte er sich, in Schulen zu gehen, Fremden etwas zu erzählen, besonders Kindern. Werden sie es verstehen? Kann man das verstehen? Nicht gesehen, nicht erlebt. Nur seine Mutter verstand. Und auch - eine Frau, die auch ein Stalingrad war, vom Dar-Berg. Gleich am ersten Tag der Bombardierung brannten die Deutschen Dargora mit seinen Holzhäusern, Schuppen, Vieh und Menschen mit Brandbomben nieder. Alles ist abgebrannt. Die Familie der Frau war zu fünft und sie wurden mit ihrer Großmutter allein gelassen.

Dann trieben die Deutschen sie, alle, die am Leben blieben: Alte, Kinder, Frauen. Unter Maschinengewehren, mit Hunden, Kolonnen, zuerst nach Kalach, in die Steppe, dann über den Don, nach Chir, nach Belaya Kalitva. Hungrig, zerlumpt, durch den Schlamm und dann durch den Schnee. Die Kranken und die Nachzügler wurden auf Anhieb erledigt.

Die Frau erinnerte sich an alles. Deshalb starb sie vorzeitig. Wie kann man es vergessen? Aber man kann es auch nicht sagen. Das kann man nicht in Worte fassen.

- Sitzt du? Dösen? - Großvater genannt unmerklich näherte sich Bekanntschaft. - Und Ihre Enkelkinder haben den Tank bereits gestartet! Sie werden es stehlen. Du wirst antworten.

Wir lachten zusammen. Ein alter Kamerad, ein Hausgenosse, bewachte seine Enkel im Museum, die mit einem Flugabwehrgeschütz gesattelt einen ernsthaften Kampf führten.

– Ta-ta-ta-ta-ta! sie feuerten.

„Meine Enkel sitzen zu Hause“, rechtfertigte sich der Großvater.

- Und mein Gebrüll-Gebrüll: Lasst uns zu den Geschützen gehen.

„Kinder …“ Großvater seufzte.

- Lassen Sie es hier besser sein als im Computer diese Schützen. Hier ist der Wille frische Luft atmen. Wind, Wolga, die Seele freut sich ...

„Natürlich“, stimmte Opa zu. Der Herbst ist warm. Spielen und spielen.

Der weitläufige Fluss im noch sommerlichen, grünen Schutz der Ufer wurde hellblau und spiegelte das gleiche reine Blau wider. hoher Himmel. Der Herbst hat gerade Einzug gehalten und Pappelkronen sorgfältig vergilbt. Am anderen Ufer, im Blau des Flusses, waren die Sandzungen deutlich weiß, leer, menschenleer von dem kalten Wasser. Die blaue Weite des Flusses, die mit dem Himmel verschmolz, faszinierte, evozierte helle Gedanken, zu deren Hilfe Kinderstimmen in der Nähe ertönten.

Die alten Männer saßen nicht lange auf der Bank. Die Kinder teilten nichts in der Nähe der Flugabwehrgeschütze: Weinen und Weinen. Ein Großvater beeilte sich, seinen Enkelkindern zu helfen. Ein anderer neigte sich zum Haus und ging langsam an der Kinderschar vorbei, die besonders morgens und abends auf diesem Platz, dem einzigen im Viertel, üblich war. Hier - "Sandkasten", "Kinderstadt" mit Treppen und "Zähltischen" und vor allem - weitläufige Wege und Spielplätze abseits von Autos. Kutschen, kleine Fahrräder, Bälle, Spielzeug, grüne Büsche und Bäume, Blumen. Für Kinder ist es eine Freude.

In der Wohnung rief der Großvater nach kurzer Überlegung sein Eigen. Der Bräutigam antwortete.

„Das Wetter ist gut“, sagte er. - Ich bin den Damm entlang gegangen, da sind so viele Kinder. Im Museum und in der Nähe. Vielleicht kannst du unsere Kinder ausführen. Lass sie winden.

„Und sie schlafen“, antwortete der Heiratsvermittler. - Zusammen auf der Couch, wie Kätzchen. Wahrscheinlich hat ihr Großvater sie eingelullt, - lachte sie.

„Wer hat wen herabgesetzt“, brummte Großvater. Aber schlafen tut gut. Schlaf dient der Gesundheit.

Nachdem er das Gespräch beendet hatte, legte er sich selbst auf das Sofa und schaltete den Empfänger auf der üblichen Welle von "Children's Radio" ein. Sie sangen dort etwas: Der lautstarke Junge versuchte, freundlicher Chor half ihm.

Großvater lauschte, döste und schloss die Augen. Und er sah seine eigenen Kinder, die jetzt auf der Couch schlafen. Es ist wahr, dass - wie Kutyats, an Ort und Stelle, sich gegenseitig erwärmen. Klein, niedlich ... Der Traum der Kinder ist ganz schön. Schwämme lösen sich auf wie Ihre Blütenblätter: zart, rosa. Auf den Gesichtern - leichter Frieden.

Großvater döste und schlief dann ein. Aber anscheinend nicht zum richtigen Zeitpunkt. Denn er hatte einen bösen Traum: als würden dunkle Wolken aufziehen, drohendes Unglück; und auch - ein Krähenschrei, Krächzen - auch eine Beschwörung von Ärger. Und ein undeutliches schweres Grollen eines Panzers oder Flugzeugs. Es war hart und beängstigend. Es ist nicht beängstigend für ihn selbst, für die Kinder, was er gespürt hat! - etwas droht. Für seine Kinder und für alle anderen, neben denen er heute auf einer Bank gesessen hat und dann durch eine fröhliche Menschenmenge gelaufen ist: Herumrennen, Getuschel im "Sandkasten".

Aber jetzt, in einem schweren Traum, störten die Gegenwart und die Vergangenheit, an die er sich heute den ganzen Tag erinnerte, die Verwirrung. Es war eine spürbare Angst. All diese Kanonen, unsere deutschen, all diese Panzer, neben denen die Kinder spielten ... Sie hatten etwas Beunruhigendes an sich: Es war, als ob totes Eisen zum Leben erwachte und Unheil drohte. Flugzeuge ... Gott sei Dank gibt es dort keine Deutschen: "Junkers", "Heinkels", die bombardieren und bombardieren. Aber das Grollen, aber dieses störende, schwere Grollen, das immer näher kommt, es ist um so schrecklicher; aber die Kinder verstehen es nicht. Schließlich verstand er auch damals im dunklen Keller nicht. Die Mutter verstand sofort und betete: „Lebendig in der Hilfe des Allerhöchsten, im Schutz des Gottes des Himmels ...“ Die Mutter rettete ihn. Jetzt muss er retten: "Lebendig in der Hilfe des Allerhöchsten ... Unser Fürsprecher ..."

Der Großvater wachte in Angst und kaltem Schweiß auf, mit einem Gebet auf den Lippen, und setzte es, schon in Wirklichkeit, laut, laut fort, weil er gehört werden wollte.

- Als ob der Jäger ihn aus dem Netz retten würde ... Er wird mit seinen Spritzern überschattet und unter den Krill genommen. Du, Herr, bist meine Hoffnung! rief er laut. - Und Ich werde ihn verherrlichen mit der Länge der Tage, Ich werde ihn erfüllen und ihm Mein Heil zeigen!

Ohne es zu ahnen, erinnerte er sich, wie sich herausstellte, bis zur letzten Zeile, bis zum letzten Wort an dieses Gebet und trug es durch das Leben, das außerhalb der Kirche und der Kirche stattfand: in den Pionieren, der Komsomol-Partei. Aber die Seele erinnerte, bewahrte und öffnete die Erinnerung zur rechten Zeit.

Mit den letzten Worten des Gebets wich das Schreckliche zurück. Er erkannte, dass es nur ein böser Traum war.

Es war nur der Abend eines langen, vagen, von Angst erfüllten Tages. Aber jetzt, nach einer Pause oder einem Gebet, wurde alles anders, nüchterner verstanden.

Er suchte keine Vergeltung, kein Mitgefühl, aber er hatte Angst um die Kinder.

Und stören Sie sie nicht, besonders die kleinen. Wenn sie erwachsen sind, werden sie es vielleicht wissen, sie werden es verstehen. Oder vielleicht haben sie keine Zeit zu verstehen: Großvater wird zuerst sterben. Also noch besser…

Weil es unmöglich zu verstehen ist. „Ich erinnere mich, wie wir gelebt haben ...“ Warmer Sommer, Garten, Gemüsegarten, Ziege Manka, Hund Trezor.

Und plötzlich - ein dunkler Keller. Flugzeug dröhnen. Das Gebet der Mutter. Es gab noch keine Angst. Sogar eine knabenhafte Neugier: Ich wollte hinausschauen, nachsehen.

Die Angst kam mit der ersten Bombe, mit ihrem schrillen Pfeifen, mit dem teuflischen Heulen von Flugzeugsirenen, die immer näher kommen, beim ersten Einschlag den Boden erzittern lassen. Dann verschmolz alles zu einem ohrenbetäubenden, ununterbrochenen Gebrüll und Heulen, das den Kopf spaltete, drückte, nicht atmen ließ.

Und dann - Vergessen. Erde. Die knisternde Flamme ist in der Nähe. Bittere heiße Luft. Jammern eines Hundes. Ihr warmer Körper, wie der einer Mutter, Schutz und Erlösung. Und das gleiche ohrenbetäubende teuflische Pfeifen und Heulen, jetzt ganz nah. Und nach der Explosion, der Explosion. Immer näher die schwere Gehirnerschütterung. Ob Bruchstücke, Erdklumpen - Hagel. Wieder und wieder.

Im purpurroten Halbdunkel der brennenden Stadt suchten die Flugzeuge nach ihm. Genau, seine. Mit einem Heulen stiegen sie hinab, stürzten "auf den Gipfel", um eine Bombe genauer zu werfen, den kleinen Jungen zu töten und mit dem Boden zu vermischen, versteinert vor Schmerz und Angst, aber noch am Leben.

Es war.

Nicht weit vom heutigen Haus entfernt, am Wolga-Damm, steht ein Denkmal, das Großvater umgeht.

Eine riesige Fliegerbombe hing einen Meter über dem Boden; in einem knurrenden Raubmaul und schon in ihrem Leib - Kinder. Es gibt vier von ihnen, fünf für einen Moment vor dem Tod. Die dünnen Arme des Mädchens werfen sich in einen Versuch, sich zu schützen. Als nächstes bedeckte das Baby sein Gesicht mit seinen Händen. Augenblicke vor Explosion und Tod.

Es gibt vier von ihnen, fünf in Stein gemeißelt unter einer Bombe, die nur ein Denkmal ist.

Vierzigtausend ... Kinder, Frauen, alte Menschen starben am ersten Tag des Überfalls an hochexplosiven Splitter-Brandbomben. Oder vielleicht mehr? Wer hat sie gezählt? Getötet auf den Straßen, in Höfen, manchmal durch Explosionen in Fetzen gerissen, lebendig begraben in Erdgräben und "Spalten", in den Ruinen von Hochhäusern und am selben Ort - in tauben, überfüllten Kellern. Wer hat sie gezählt?... Dann gab es zwei weitere Tage ununterbrochener Bombenangriffe. Einhunderttausend echte Bomben. Und jeder fand sein Opfer: töten, verbrennen, lebendig begraben.

Und für diejenigen, die überlebten, ging der Krieg weiter: Tage und Nächte, Monate mit immer neuen Bombenangriffen, Beschuss. Erdhöhlen und -spalten, Keller zerstörter Häuser. Kalte Dunkelheit. Nahrung: Verbranntes Bitterkorn, das in den Ruinen des Fahrstuhls abgebaut wurde. Unter Beschuss, aber sie machten sich auf den Weg, krochen, starben. Stinkendes Aas - Mahan: Pferd, Kamel, manchmal - Hund, Katze. Rinderhäute aus den Pökelgruben der Gerberei; Sie müssen gebrannt, eingeweicht, dann fein gehackt und lange gekocht werden. Eine seltene Delikatesse – Roggencracker oder ein Stück altbackenes Brot, das von den Toten gesucht werden muss, aus tote Soldaten, es gibt viele davon. Zuerst stanken sie und schwollen an. Dann - sie erstarrten. Gebleckte Zähne, krallenbewehrte Finger, schrecklich hervorquellende Augen. Sie hatten schnell keine Angst mehr. Gewöhnt an. Gestöbert. Ein Stück Brot ist Erlösung.

Und auch - Wasser, für das Sie sich auf den Weg zur Wolga oder zu Quellen in Schluchten machen müssen. Auch unter Beschuss. Grausamer Winter. Schon im November - Frost, fünfundzwanzig Grad. Dann überhaupt - dreißig und vierzig, mit einem eisigen Wind. Bittere Kuchen aus eingeweichtem Senf. Kasha Li, Pferdehufsuppe.

Die alten Leute starben ruhig. Die Kinder verlernten zu weinen: es fehlte die Kraft. Geschwollene Beine, Blasen und eitriger Schorf am Körper, am Kopf und unter dem Schorf - Läuse.

Wie darüber reden? Und warum sollten die Kinder von heute das wissen? Eine aufgeweckte Kinderseele wird solche Angst und diesen Schmerz nicht verstehen oder akzeptieren können. Und Gott sei Dank.

Er blieb am Leben. "Lebendig in Hilfe ..." Jetzt ist er Großvater. Alt, grauhaarig, in einer Kappe aus ewig ungeschnittenem Haar. Niemals einen Haarschnitt bekommen. Taten und Taten...

Lassen Sie die Kinder sich so an ihn erinnern: „Wir hatten einen Großvater ...“ Er baute süße Trauben auf dem Land an. Er verwöhnte die Kinder früh mit Erdbeeren und überraschte sie später bis zum Frost. Er wärmte sie, bedeckte sie. Frührosa Kirschen und spät - gelb, wie Honig. Die gleiche Pflaume, aber groß, voller Saft. Und natürlich Äpfel, die reichten für den ganzen Winter. Himbeeren, Johannisbeeren ... Frisch und im Kühlschrank, im "Freeze". Getrocknete Kräuter: Oregano, Thymian, Johanniskraut - von allen Krankheiten. Hagebutte, Weißdorn ... Großvater hat alles.

Großvater wusste, wie man hausgemachte, sehr schmackhafte Wurst macht. Er sagte, dass es für eine lange Zeit schwierig war, dies zu tun. Aber er tat es, besonders wenn Manyasha fragte: „Koibaski, Großvater ...“

Großvater kochte Marmelade, bereitete Apfelsaft für den Winter in großen Drei-Liter-Gläsern zu. Es war interessant, mit Großvater Verstecken zu spielen. Spaß. Und natürlich - ein lauter "Tursun", von dem sogar die Nachbarn wussten.

Also sollen sie sich an Großvater erinnern. Bis die Jahre vergessen sind. Aber dann erinnern sie sich wieder, wenn sie siebzehn Jahre alt sind. Zuerst - Mischa und dann - Manet. Und dann, an ihrem ersten Jahrestag, wird jeder von ihnen sein personalisiertes Fünf-Liter-Eichenfass mit gereiftem Cognac öffnen. Großvater hat sie letztes Jahr mit seinem eigenen Destillat aus Traubenweißwein gefüllt. Alles so, wie es laut Technik sein soll. Die Arbeit ist nicht einfach. Aber tat. Versiegelt und für eine lange Belichtung in den Keller gestellt. Ein Fass ist für Misha, das andere für Mani. Und natürlich für alle Angehörigen und Gäste, die zum Gratulieren kommen. Und dann wird wieder Großvater in Erinnerung bleiben, der dachte: „Wir hatten einen Großvater ...“

Der Sohn seufzt meist, manchmal kichert er: „Großvater, warum quälst du dich? Es ist notwendig, ich werde Ihnen diesen Cognac kaufen ... "

Bei Wurst ist es genauso: „Warum quälst du dich? ..“

In der Tat ist nicht alles einfach. Gleiche Wurst. Wählen Sie gutes Fleisch auf dem Markt: Rind- und Schweinefleisch. Normalerweise nimmt er fünf Kilogramm. Dann wird das Hackfleisch gekocht, das Fleisch in einem Fleischwolf destilliert, umgerührt und Gewürze hinzugefügt. Die Eingeweide sind essfertig. Die Wurst füllen, reifen lassen, dann kochen, zum Trocknen auf den Balkon hängen. Und erst dann kommt das Braten in den Ofen.

Natürlich viel Arbeit. Wenn du nicht abkommst, dann zwölf Stunden. Sie beginnen um 6 Uhr morgens und enden um 6 Uhr abends. Die Kinder lieben diese „Coybaska“. Sogar der wählerische Mischa. Und ihr Sohn liebt sie. Das Frühstück wird normalerweise frittiert. Aber er grummelt: „Warum … Ja, warum …“

Er grummelt oder lacht: „Du, Großvater, suchst dir eine Strumpfhose.“ Hör auf deinen Sohn, also ist es Zeit, die Datscha zu verlassen. Und überhaupt über die Plesistov-Farm: „Was erfindest du, Großvater? Welche andere Farm wollen Sie?“

"Aber dieser ..." - ob zu seinem Sohn, antwortete Großvater selbst, und als ob er den kleinen Bauernhof von Plesistov sah - ein ganzes Anwesen, das er betreute: zwei Hektar Land in der Nähe eines Sees, daneben - a Wald. Für Kinder kann man es nicht besser machen. Den ganzen Sommer im Freien. Manyasha liebt es zu schwimmen und Mischa wird es lernen. Für ihn ist das notwendig: Abhärtung, im Winter wird es keine Sauer geben.

Plesists sollten nicht verpasst werden. Es wird einen Garten, einen Weinberg, einen Gemüsegarten und sogar Melonen mit Wassermelonen und Melonen geben. See, Boot, Misha wird fischen gehen. Lustige Kinder. Und mein Sohn liebte das Angeln.

Der goldene Ort ist die Plesistov-Farm. Erstens, eine Art Anhänger, um die Nacht zu verbringen und nicht hin und her zu hüpfen. Vor allem am Anfang gibt es viel Arbeit. Und dann muss man ein Haus bauen. Aber das ist schon ... ohne ihn. Sie werden ein Haus bauen, sie werden leben. Vielleicht erinnern sie sich dann. Sie werden sagen: "Wir hatten einen Großvater ... Lebenshilfe ..."

A. Gorlowski

Ich erinnere mich, dass auf den Seiten der literarischen Wochenzeitung nur ein langes Gespräch verklang, dessen Teilnehmer sich ausführlich und ausführlich erklärten, warum sie versetzt wurden gute Geschichten: und sie sind nicht prestigeträchtig (Kritiker bemerken es nicht), und Sie können nicht viel in der Geschichte sagen (der Raum ist klein), und schließlich zahlen sie wenig für sie ... "Literary Review", was war von Kritikern und Essayisten und Prosaschriftstellern und Ökonomen und Soziologen besucht. Der „kleine Raum“ der Geschichte erwies sich als so geräumig.

Was zieht Jekimow an? Was zeichnet seine Geschichten im Strom der modernen Prosa aus? Kürzlich erschienene Bücher nacheinander haben neuen Stoff zum Nachdenken und über den Autor selbst geliefert.

Er schreibt hauptsächlich über das Landleben, das er bis ins kleinste Detail kennt und das er liebt, „Wurzeln“ für sie. Aber über das Dorf und seine Probleme wurde in den letzten zwei Jahrzehnten so viel talentiertes, helles, tiefgründiges geschrieben, dass man den Erfolg des Autors kaum mit dem Thema allein erklären kann. Darüber hinaus bedeutet das Thema selbst in der Literatur, wie Sie wissen, wenig, außer dass es zunächst anziehend sein kann. Nein, offenbar nicht im Thema das "Geheimnis" von Boris Ekimov.

Dann liegt der Punkt vielleicht in den Charakteren, die entweder auf ihre eigene Weise gesehen oder dem Leser zum ersten Mal präsentiert werden, wie zum Beispiel diejenigen, denen für immer die Definition zugewiesen wurde - Shukshin?

Ja, Ekimov hat Helden dieser Art. Zum Beispiel der Fahrer Fedor Chinegin, der zum ersten Mal in einem Krankenhausbett über dieses „einfache“ und „offensichtliche“ Leben nachdachte: Warum aus winzigen und scheinbar identischen Samen verschiedene Bäume erwachsen werden? Und am Ende die Entscheidung, mit einem Touristenpaket ins Ausland zu gehen, damit man ein gewisses durchdrungen hat Internationale Konferenz Sagen dort „ein paar Liebende“: „Ich verstehe, dass die Zustände unterschiedlich sind. Wir scheinen im Sozialismus zu sein. Andere haben Kapitalismus. Nun, was ist damit? Krieg, warum Krieg? Wem sollen wir was beweisen?...“ („Krankheit“). So erklingt die Intonation des unvergesslichen Yegor Prokudin!

Aber auch Matvey Yashkin aus der Geschichte "Stenkin Kurgan" und Fyodor Chinegin und Mitka Amochaev, der sich seiner eigenen Unehrlichkeit schämte und den Bauern des Gehöfts kostenlos Wodka zu trinken gab, der für Spekulationen bestimmt war ("Business"), und Nikolai Kanichev, die zwei Tage lang nicht vom Dach stiegen, um genau zu berechnen, wie viele leere Autos gefahren werden ("Experiment"), werden eher als Variationen derselben Shukshin-"Freaks" wahrgenommen und nicht als Entdeckung Ekimov selbst. Es sind vielmehr Spuren einer literarischen Lehre, erfolgreich, interessant, notwendig; einen guten Meister haben, aber trotzdem eine Lehre.

Die wahren Helden von Ekimov sind Varfolomey Maksimovich Vikhlyantsev, der mühsam mit seinem Haushalt beschäftigt ist - Kholusha; der schweigsame, fleißige und fürsorgliche Traktorfahrer Tarasov; störungsfreier Schwerarbeiter Nikolai Skuridin ... Oder - ganz gegensätzlich dazu - der Ex-Fahrer Nikolai, der zunehmend von "Wodka" angezogen wird ...

Sie sind zwar auch Bekannte, so viel wurde in der russischen Literatur über sie geschrieben und umgeschrieben. Aber B. Ekimov hat es geschafft, diese Charaktere zu zeigen modernen Bedingungen und sie bleiben in Erinnerung. Nicht durch ihre Besonderheiten, sondern durch die Manifestation dieser Eigenschaften, ihre Erklärung, die Situation, in der sie dargestellt werden.

Vielleicht liegt also in der Situation der Schlüssel zu Ekimovs "Geheimnis"? In der Faszination der Handlung, in der Unerwartetheit der Handlung ...

Leider, und diese Annahme klärt wenig. Was ist eigentlich interessant an der Geschichte eines ungehorsamen Fünftklässlers, der seine Mappe aus dem Fenster warf, damit sein Vater Onkel Kolya sein Tagebuch nicht mit Zweien zeigen konnte („Was wird Patin Nikolai sagen“)? Oder wie Pyotr Gureev mit einem schlechten Zahn ins Krankenhaus kam und mit dem Patienten ging, weil er nicht zur vereinbarten Zeit auf den Arzt wartete (die Geschichte "The Tooth")? Und was wird den Leser an den völlig handlungslosen Geschichten von drei alten Frauen interessieren, von denen eine in keiner Weise verstehen kann, dass sie keinen Anspruch auf Rente hat, da sie nicht die notwendige Berufserfahrung gesammelt hat, aber sie läuft herum und stört Personen; der andere - im Alter verteilt er alles Gute an alle, auch grüne Äpfel, noch nicht „reif, er bewässert seinen Garten wie gewohnt; und die dritte wurde im Gegenteil mit zunehmendem Alter geizig, bedauert sogar Sauerrahm für Borschtsch für ihren eigenen Sohn und Enkel? .. ("Alte Leute").

Ja, es gibt wahrscheinlich viele ähnliche Geschichten im Gedächtnis eines jeden Lesers. Und hier werden sie gelesen. Interessanter als der faszinierendste Detektiv, während die Detektivepisoden der Geschichte "Private Investigation" ehrlich gesagt uninteressant sind.

Eindeutige Antworten in der Kunst wie im Leben sind meistens trügerisch: Es ist unwahrscheinlich, dass ein ernstes Phänomen durch einen einzigen Grund erklärt werden kann.

Es ist sehr wichtig, dass der Schriftsteller den Alltag liebt, einfaches Leben mit all seinen Kleinigkeiten, Details, manchmal sogar Absurditäten, von sich aus und knausert nicht daran, im Gegensatz zu anderen Autoren, die, wenn sie sich diese oder jene ideologische und thematische Aufgabe stellen, den schmalen Handlungspfad keinen Millimeter abbiegen auf die Seite. Ekimov erzählt von dem Traktorfahrer Tarasov, der, wie man sagt, auf frischer Tat ertappt wurde, als er Stroh von den Feldern der Kolchose stahl. Erst später werden wir herausfinden, dass er das Stroh überhaupt nicht gestohlen hat, sondern die hungernden Jungen auf der interkollektiven Farm ("Tarasov", in der Zeitschriftenversion - "Hay-Straw") gefüttert hat, aber vorerst - fast a Detektiv schneller Start.

Wie wird sich die Aktion entwickeln? Was wird aus dem Helden? Aber der Autor, als würde er die Handlung vergessen, beginnt detailliert Tarasovs Haushalt zu beschreiben und wie seine Frau Neugeborene ernährt, und erzählt buchstäblich ihre Geschichte darüber, wie Zigeunerfrauen heute „mit gutem Tüll und Vorhängen“ auf die Farm kamen. Sie verlangten dreißig Rubel pro Meter. Raisa bedauerte das Geld - ein unglaublicher Preis, aber die Frau des Managers tauschte sie gegen einen Schal. Teurer natürlich, aber wo sonst zu bekommen.

Nun, sagen Sie mir, warum gibt es Zigeuner in dieser Geschichte und sogar diese Preise für Tüll? Das Mittel eines geschickten Geschichtenerzählers, um unser Interesse weiter zu wecken, indem er es absichtlich verlangsamt? Gar nicht. Dies ist das eigentliche Leben, in dem der Held lebt, das unmerklich allmählich seine Lebensumstände und sein Verhalten bestimmt. So fließen unmerklich solche Details und Details in die Erzählung ein, die nicht nur Stoff zum Nachdenken über das Verhalten der Figuren liefern, sondern auch die Geschichte übersetzen Detektiv-Genre zu einer philosophischen Betrachtung des Lebens.

Worum geht es eigentlich in der Geschichte - um ein aufgeklärtes Verbrechen? Über die Gründe, die manchmal drängen ein ehrlicher Mann wegen Gesetzesbruch? Nein, es ist tiefer - über die Unvereinbarkeit von zwei grundsätzlich unterschiedliche Ansätze zum Leben: Arbeit, menschlich, für die die lebende Seele am wichtigsten und teuersten ist,- reines Gewissen vor sich selbst - und einem anderen, unmenschlichen, für den es weder Leben noch Tod gibt, sondern nur Abstraktionen, sei es in Form von Zahlen, oder in Form von demonstrativem Wohlstand, oder einfach der Befriedigung der eigenen Machtgier und des eigenen Stolzes. Früher oder später müssen sie aufeinanderprallen.

Nachdem der Vorsitzende Tarasov die Schlüssel für den Traktor weggenommen hat, lacht er triumphierend über seinen Rücken: "Der Besitzer-ain ...". Dieses Wort ist für ihn vor allem mit Macht verbunden: Wer Macht hat, ist der Herr. Aber der Leser fühlt und versteht, dass es in dieser Geschichte nur einen Meister gibt - Tarasov. Leider hat er keine Kraft. Und doch ist er der wahre Meister. Durch das Recht seiner Arbeit. Durch das Recht der Liebe zu allen Lebewesen, seien es Kinder, stumme Färsen oder nur eine Weide. Leben ist heilig.

"The Living Soul" - so nannte Yekimov eine der letzten Geschichten, die im Juni-Buch von "Our Contemporary" veröffentlicht wurden, und dieser Titel definiert ziemlich genau die Position des Schriftstellers selbst, dessen gesamtes Werk die Verteidigung der Lebenden ist. zur Verteidigung des Lebens.

Geschmackvoll vermittelt er diese „Details“ des Lebens, denn er möchte den Leser mit seiner Liebe zu ihr anstecken. Und in dieser Hinsicht dürften ihm die Worte von L. Tolstoi über die Aufgabe der Kunst, „das Leben lieben“ zu lehren, wohl sehr nahe liegen. Und obwohl es in seinen Geschichten jede Menge verlässliche Kleinigkeiten des Alltags gibt, kann man ihn keineswegs den sogenannten „Lebensschreibern“ zuordnen.

Es ist merkwürdig: In Ekimovs Geschichten gibt es viele harte, schwierige, mit einem Wort, alle Arten von Bösem im Leben, aber es gibt böse Menschen, so dass der Hass des Schriftstellers auf sie spritzte, lesen Sie das nicht. Auch der allgemein unsympathische, zur Gemeinheit fähige „Onkel Shura“, Redakteur Lokalzeitung(die Geschichte „Private Investigation“) oder der selbstzufriedene und selbstsüchtige Nikolai, der immer mehr auf den Grund sinkt („Mein Kamerad Nikolai“), erregen eher Mitleid als Hass: „Lebende Seelen“ sind es schließlich auch . Aber die Hauptsache ist vielleicht etwas anderes: Das Böse in diesen Menschen ist anorganisch, es existiert in etwas anderem, das geschwächten Menschen eine Art Virus einflößt, für eine Weile, für eine bestimmte Situation. Und der Autor will den Hass des Lesers nicht auf diese temporären „Bazillusträger“ richten – auf das Böse selbst.

Die Geschichte "Chapurin und Sapov" ist in diesem Sinne bezeichnend. Die darin stattfindenden Ereignisse würden einem anderen Autor für mehr als eine Geschichte reichen: Zuerst sind am helllichten Tag Schüsse auf der Farm zu hören - es stellt sich heraus, dass die 25-jährige Yurka Sapov mit der Taubenjagd begonnen hat; Am Ende der Geschichte schlugen er und sein Freund die Fohlenstute zu Tode. Aber für Ekimov sind diese Ereignisse nur zusätzliche Episoden, die den Hauptinhalt der Geschichte einrahmen – ein Gespräch zwischen den Charakteren.

Ist es nicht seltsam - in einem so dynamischen Genre wie einer Geschichte können expressive Handlungen in einen "Rahmen" verwandelt werden, der nur ein Gespräch in den Mittelpunkt rückt? Es ist nicht seltsam für Ekimov. Wenn in der Geschichte "Chapurin und Sapov" Anfang und Ende, also die Handlung, abgeschnitten werden, denke ich, dass die Geschichte selbst wenig leiden wird: Die Hauptsache bleibt unberührt. Was ist diese Hauptsache?

Yurka Sapov hat Tauben geschossen, weil "es nichts zu essen gibt": Die Kolchose hat ihm weder Fleisch noch Hühner gegeben ... Es ist jedoch nicht die Kolchose - es ist nur so, dass Sapov selbst ein Drückeberger ist. Zecken haben seine Hühner überwunden, aber Sapov will keine Zecken bekämpfen, er hält selbst keine Ziegen und keine Kuh: „Nun, sie. Mit ihrem Aufwand: mähen und fahren. Heu und Stroh. Ja, aufräumen. Du wirst keine Milch wollen"... Zu Hause - "Rauchender Ofen, schwarze Wände" und Decke, ungeputzte Fenster...

Und jetzt kommt der Leiter der Kollektivwirtschaftsabteilung, Tschapurin, zu einem Gespräch nach Sapow. Und derartige gute Unterhaltung Es stellt sich heraus, dass Chapurin selbst sogar so etwas wie Emotionen empfindet: "Es war Licht und Licht in meiner Seele, als wäre eine unerwartete Freude gekommen." Und alles, was gesagt wurde, war, dass ein solches Leben beendet werden sollte: Waschen Sie den Hühnerstall mit Dieselkraftstoff und streichen Sie ihn erneut, und die Kolchose schreibt Hühner aus und hilft bei der Kuh - legen Sie einfach ein wenig von Ihrer Arbeit ab. Eine solche gute Laune in Tschapurin nach einem Gespräch, dass er, nach Hause gekommen, seiner Frau sagt, sie solle Schmalz und Marmeladengläser für die Sapows aus ihren Vorräten beiseite legen.

Und Sapov, der die Tauben inzwischen zum Kochen gebracht hat, denkt auch: „Was braucht der Manager? Er spinnt etwas ... Er kam, er hat keinen Lärm gemacht ... Yurka und Yurka ...' Und da war, da war etwas Herzliches in dem Gespräch. Und das ist auch unverständlich, ungewöhnlich. Vielleicht hat er getrunken und ist auf den Markt gekommen, wie man sagt. Aber es scheint nicht zu riechen." Darüber haben wir gesprochen! Als ob an verschiedene Sprachen.

Worum geht es also in der Geschichte? Darüber, dass Menschen verschiedene Sprachen sprechen und nur sich selbst hören? Schließlich ist Chapurin überzeugt, dass sich Yurka nach diesem Gespräch sicherlich ändern wird; schrie sogar seine Frau an, als sie daran zweifelte.

Nun, Sie können die Geschichte lesen und so. Sie können sogar hinzufügen, dass der Autor für eine aufmerksame und freundliche Haltung gegenüber den Verlorenen ist, dass, wenn derselbe Chapurin Yurka aufmerksamer gewesen wäre, als er siebzehn oder achtzehn Jahre alt war, er vielleicht wirklich ein anderer Mensch geworden wäre. Und ein herzliches Gespräch würde bei ihm keinen Verdacht erregen ... Man kann, man kann die Geschichte so verstehen.

Aber werden wir uns mit dieser Argumentation nicht wie die von unserer Satire verspotteten und immer wieder verspotteten „gutmütigen Onkel“ wiederfinden, die alle danach streben, die Schuld abzuwälzen? notorische Schurken auf die Teams, die sie zu ihrer Zeit „untergebildet“ haben? Und werfen wir durch eine solche „Lektüre“ nicht einen Schatten auf den Schriftsteller selbst, als ob er Menschen gleichstellte, die sich überhaupt nicht ähnlich waren?

Nein, Ekimov ist in seinen Eigenschaften ziemlich eindeutig: Sapov und sein Freund Petro sind wirklich völlig zersetzte „Lumpen“, denen außer Saufen und Fohlenunterhaltung nichts heilig ist, und der Manager Chapurin, wenn auch kein sehr subtiler Psychologe, ist aufgezogen der Punkt der Verblüffung wirtschaftlicher Bedenken, aber ein Mann der Pflicht und ein aufrichtiger ...

Es ist wie es ist. Aber warum hat der Autor kein Feuilleton über Lumpen geschrieben, die einen Spaziergang machten, bevor sie ein Pferd töteten? Kein journalistischer, wütender und leidenschaftlicher Artikel? Warum zeigt seine Geschichte den Wunsch, Yurka Sapov zu verstehen (ja, ja, zu verstehen!)? Ja, denn es ist wichtig zu verstehen, welche Art von Lebensunglück ihn zu einem müßigen, zerzausten, unglücklichen Leben geführt hat?

Im Mittelpunkt der Geschichte steht deshalb nicht das von Sapov begangene Verbrechen, sondern sein Gespräch mit dem Manager. Es gibt etwas Wichtiges in diesem Gespräch, das erklärt, was als nächstes geschah.

Lassen Sie uns dieses Gespräch zurückspulen. Wie und wovon überzeugt der vierzigblättrige Manager seinen jungen Gesprächspartner?

„Yurka, Yurka …“, wiederholte Chapurin. - Warum lebst du so - obdachlos. Schauen Sie sich uns an, keine einzige Großmutter lebt so ... Witwen, alte Frauen - und sie bemühen sich, ihre Wirtschaft zu entwickeln ...

Schau dir an, wie sie leben, geh in die Hütte: Tischdecken, dreireihige Vorhänge, Kühlschränke, polierte Schränke, Teppiche, Läufer ... Und deshalb: Menschen arbeiten ... Und sieh dir Menschen in ihren Höfen an. Kotuh auf Kotuhe, Basen auf der Basis. Kühe, Karren, Stiere, Ziegen, Schafe, Gänse, anderthalbhundert, Puten. Und du hast Wüsten. Wieso den? Wahrheit beantworten“.

Und Yurka antwortet ihm ehrlich: "Jagd, um zu leben." Wie? Schließlich redet Chapurin mit ihm darüber! Das ist die Tragödie, dass sie über dasselbe reden. Nur das Verständnis dieses „Lebens“ ist etwas anders: zum einen ein Auto und ein Kühlschrank, zum anderen „Freiheit“ und Musik. Ist es ein Argument für Yurka, dass die Leute kein Geld haben, dass sie zu Hause Teppiche und Vorhänge in drei Reihen haben? Yurka kam einmal in Chapurins Haus, beneidete ihn aber nicht um seine Teppiche, sondern nur um den Radiokombinat ...

Und sein Freund Petro ist derselbe: Nachdem er seiner Frau und ihren Eltern entkommen ist, erklärt er kurz: Alte Menschen, die ihr ganzes Leben lang dumm bucklig waren, sie haben die Welt nicht gesehen. Und wir sind Mist ... Wir sind selbst gebildet. Du musst leben..."

„Für sich selbst zu leben“ macht Ekimov Angst. Mit Wohlstand, ohne Wohlstand, aber Leben „für sich selbst“ bedeutet Trennung von anderen, erst fern, dann nah und schließlich von sich selbst, von dem Menschen, der in einem war oder sein könnte.

Ist das nicht auch dem einst talentierten Fahrer Nikolai passiert, der Schritt für Schritt zuerst seine Kameraden im Hostel, dann seine Frau und schließlich sich selbst verriet („Mein Kamerad Nikolai“)? Und war das nicht auch bei „Onkel Shura“ passiert – dem einstmals herzlichen und sympathischen Redakteur der Kreiszeitung („Privatermittlung“)? Und jetzt – jetzt hat er „zuallererst seine Position geschätzt. Und er wollte nicht, dass jemandes Unsinn sich in Ruhe in sein Leben einmischte und sich um seine Lieblingsblumen kümmerte.

Was ist jedoch „Onkel Shura“, wenn sogar die Frau des Helden, ein ehrlicher Journalist Semyon Laptev, eine kluge, verständnisvolle Frau ist, und sie bittet ihren Ehemann, sich vom Schutz einer Person in Schwierigkeiten zurückzuziehen, weil vor allem Sie müssen Sie an Ihre Familie denken: „Wenn sie Sie nehmen, werden sie anfangen, Sie zu behaaren - niemand wird einen Finger rühren, keine einzige Seele wird eingreifen. Alle werden schweigen. Verlassen Sie sich nicht auf Menschen …“

Diese Trennung, manchmal Entfremdung voneinander, eine stillschweigende Einigung, dass es im modernen Leben keinen Platz für einfache menschliche Brüderlichkeit gibt und dass der Kragen eines anderen nicht an seinem Hals reiben sollte, macht Ekimov am meisten Sorgen. Tatsächlich entstehen die Kollisionen fast aller seiner Geschichten aus dieser Diskrepanz zwischen menschlicher Anfang und unmenschliche Gleichgültigkeit gegenüber Schwierigkeiten, gegenüber den Lebenden.

Der Grund dafür, so glaubt der Autor, ist die weit verbreitete Meinung, dass das Ziel des Lebens eines jeden Menschen das Erreichen des persönlichen Glücks ist und dieses vollständig sichergestellt werden kann. Vermögen, und nicht gewissenhaft arbeiten, nicht brüderlich mit anderen Menschen, mit allem Leben auf dieser Erde.

Nein, Ekimov ist überhaupt kein Anhänger der Askese. Er ist zu Tränen gerührt von menschlicher Not, besonders wenn sie vor dem Hintergrund allgemeiner Zufriedenheit geschieht. Ist es nicht das, worum es in seinen verstörenden Geschichten geht: „Für warmes Brot“, „Alte Menschen“, „Woran erkennt man das?“?

Es muss unbedingt Wohlstand für die Menschen geben. Nur bestimmen sie nicht das Glück. Der Held der Geschichte „Music in the Next Yard“ wollte gerade für einen „langen Rubel“ in die Arktis gehen, als ihm plötzlich klar wurde, dass kein Schaffellmantel ihm die Freude am lebenden Arbeiten ersetzen konnte. Heimatland, neben seiner Familie. Sie werden ihm nicht das Glück geben, das er jeden Tag von dieser unendlich teuren Welt empfängt.

Wo andere Themen in die Erzählung einfließen, etwa „neo-russische“ Motive, scheint der Autor den Boden unter den Füßen und sein Gesicht als offen gesagt sozialer Autor zu verlieren. Auch dort hört Ekimovs ausdrucksstarke Phrase auf, plastisch zu sein, und verliert die Genauigkeit des Wortes. Wie zum Beispiel in der Erzählung „Big Brother“, wo der publizistische Druck, nachdem er das Bildprinzip verschoben hatte, in eine sehr instabile Konstruktion zum Thema einer „bösen“ Stadt und eines „guten“ Dorfes umschlug; Leerstellen von Vorgaben, "geschweißte" Nähte von Substitutionen und Substitutionen und steigen in die Augen. Die Gegenüberstellung von Stadt und Land, die für den Helden verzeihlich ist, kann für den Autor kaum produktiv sein, der mehr als einmal gezeigt hat, dass bestimmte negative Phänomene überhaupt nicht vom Wohnort der Menschen ausgehen, sondern davon, wie sie leben, wie sie leben Arbeit, was sie sind.

Aber wo Ekimov ein Künstler ist, gibt es Bilder von "holografischer" Wölbung und Ausdruckskraft. In solchen bis zur Skizze akkuraten Geschichten erscheint das Leben wie von selbst und verwickelt den Leser nicht nur in Gedanken an sich, das Leben, sondern auch an sich selbst.

Es scheint, dass die Geschichte genau das Genre ist, in das Ekimov in der Natur seines Talents passt. Ich musste Ratschläge lesen, damit er „große Flächen“ bewältigt. Aber was hält ein echter Schriftsteller von imaginären Gattungsrängen, wenn ohne diese seine Geschichten nicht nur durch eine Gemeinsamkeit der Probleme, sondern auch durch eine Art „Einheit von Ort und Zeit“ (sie enthalten mitunter die Namen von Dörfern und Heldennamen!, die uns bereits aus anderen Geschichten bekannt sind), ergeben ein großes, episches Bild des modernen Lebens!

Das Wichtigste in Ekimovs Prosa ist die Wahrheitssuche, die der Autor in seinen besten Geschichten betreibt und die die einzige wirkliche Literatur ist, die weiterlebt.

L-ra: Literarische Rezension. - 1985. - Nr. 3. - S. 44-47.

Kunstwerke

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Unter den Helden des Schriftstellers gibt es diejenigen, die nicht über den Sinn des Lebens nachdenken, darüber, was moralisch und was unmoralisch ist. Moral manifestiert sich in ihren Handlungen, praktischen Handlungen. Sie leben einfach, geben ihre Liebe und ihr Mitgefühl anderen Menschen, ihrem Heimatland, während sie Gewissenhaftigkeit, unauffällige Freundlichkeit und menschliche Zuverlässigkeit bewahren. (14, S.211)

Laut Boris Ekimov ist das Wichtigste in einem Menschen seine Seele.

„In der Geschichte „Ein Junge auf dem Fahrrad“ kommt eine der Figuren, die über den Sinn des Lebens nachdenkt, zu folgendem Schluss: „Ein Mensch braucht im Allgemeinen ein Stück Brot und einen Becher Wasser. Der Rest ist überflüssig. Brot und Wasser. Hier lebt er. Und eine lebendige Seele." Eine der Geschichten von B. Yekimov heißt „Living Soul“ und dieser Titel hat mehrere Bedeutungen. „Lebende Seele“ ist das Lieblingssprichwort von Baba Mani, dessen Tod für den achtjährigen Jungen Aljoscha so schwer zu verarbeiten ist. Eine lebendige Seele ist auch ein in der Kälte ausgesetztes Kalb, niemand braucht es. Sein Leben muss verblassen, bevor es beginnt: Auf der Kolchose gibt es keine Bedingungen für die Aufzucht „ungeplanter“ Kälber, sie sind alle nur lästig. Das Glück, dass der kleine Aljoscha keine Zeit hatte, die komplizierte Logik der Erwachsenen zu verstehen, er weiß, fühlt mit seinem Herzen nur eines: Das Kalb sollte nicht frieren, sterben, weil es niemals zum Leben erweckt wird. „Die Toten kommen nicht. Sie werden nie wieder so sein, wie sie nie waren.“ Eine lebendige Seele ist Aljoscha selbst, und am Ende ist dies das Wertvollste in jedem Menschen, dem sein Leben und seine Taten anvertraut werden sollten.

Die Helden von B. Ekimov sind meist gewöhnliche, äußerlich unauffällige Menschen, die in gezeigt werden Alltagsleben. In einer bestimmten Situation tun sie jedoch Dinge, die nicht von persönlichem Gewinn oder praktischen Erwägungen bestimmt werden, sondern von Mitgefühl für eine andere Person, der Fähigkeit, den Schmerz einer anderen Person zu verstehen. (6, S.211)

Kinder sind für Ekimov „lebende Seelen“ (so sagt Solonich, der Held der gleichnamigen Geschichte), dh sensible Wesen, die in der Lage sind, das Leben in der Fülle seiner Freuden und Sorgen angemessen wahrzunehmen, ohne manchmal grausame Konventionen zu akzeptieren durch menschliche Erfahrung erzeugt.

Ein Kind - "eine lebendige Seele" in Yekimov ist zu einer echten Leistung und fast einem Wunder fähig. Der zehnjährige Seryozhka ("Junge auf dem Fahrrad"), der sich in einer schwierigen Alltagssituation befand, erfüllt die Pflichten der Eltern für seine Schwester und Besitzerin auf einem großen Bauernhof.

Der Held einer der unserer Meinung nach besten Geschichten, „Die Nacht der Heilung“, Teenager Grisha heilt seine Großmutter, Großmutter Dunya, deren „grauer Kopf zitterte und in ihren Augen bereits etwas Unirdisches sichtbar war“. Erkrankung alte Frau der Verfasser wertet nicht aus medizinischer, sondern aus allgemein humanistischer Sicht. Die von Ärzten verschriebenen Medikamente halfen nicht und konnten nach der Logik des Autors nicht helfen, weil sie machtlos waren, das bereits gelebte Leben voller Widrigkeiten zu ändern, - so schrie die alte Frau in ihrem Traum weiter entweder über Eicheln oder über verlorene Brotkarten oder über das Krankenhaus.

Die Autorin zeichnet nach, wie sich die Einstellung des jungen Helden zu diesem Drama ändert: von Angst und Gereiztheit zu Mitleid und Mitgefühl. Das Kind nutzte die von seinen Eltern erprobten Mittel nicht - um die schlafende Großmutter im allerletzten Moment anzuschreien: „Das Herz des Jungen war voller Mitleid und Schmerz, und er begann unerwartet, Baba Dunya zu beruhigen. Die Teilnahme am Leiden eines Nachbarn hebt das Beste in der Seele eines Kindes hervor, das ihm von Natur aus innewohnt und das ihn seinen Eltern gegenüberstellt, die unter dem Einfluss des eitlen Seins die Schärfe verloren haben, die Trauer eines anderen zu fühlen .

Das hohe Wort „Heilung“, das für Ekimovs Wörterbuch untypisch ist, erklingt erst ganz am Ende und verbindet sowohl die Hoffnung, die alte Frau aus der Einsamkeit zu befreien, als auch den Glauben an den Triumph des Guten in der Seele des Kindes als ein Garantie für den Sieg des Guten über das Böse im Allgemeinen: „Und die Heilung wird kommen.“ (9, S.203-204)

„Manchmal Licht und Wärme menschlichen Beziehungen als strahle es den Text selbst aus, in dem das lebendige Element der Volkssprache zu hören ist.

„Großmutter, Großmutter“, ruft die Enkelin der Stadt, Olyushka, erschrocken von einer nahen Kuh (die Geschichte „Auf dem Kosakenhof“). „Ayushki, meine Liebe, ich bin hier, hier“, antwortet Natalya. Und als Olya, an die Seite der heißen Kuh gelehnt, durch ihren Schlaf murmelt: „Oma, sie liebt mich. “, flüstert Natalya als Antwort: „Er liebt, meine Liebe, wie man dich nicht liebt.“

Diese bedingungslose, ursprüngliche Liebe, diese Zärtlichkeit ist viel wert. Sie sinken in die Seele ein und formen sie, und in reifen Jahren, in schwierigen Momenten des Lebens, bewahren sie vor Bitterkeit und Verzweiflung, mildern die Bitterkeit von Enttäuschungen. (21, S.230)