heim » Hof und Garten » Das Meer ist blau und der Abendnebel hat sich gelegt. A. S. Puschkin – Das Tageslicht ist ausgegangen. A2. Das Leitthema des Gedichts ist

Das Meer ist blau und der Abendnebel hat sich gelegt. A. S. Puschkin – Das Tageslicht ist ausgegangen. A2. Das Leitthema des Gedichts ist

Turgenjew Iwan

Erste lieb e

I. S. Turgenjew

Erste lieb e

Gewidmet P. V. Annenkov

Die Gäste sind längst abgereist. Die Uhr schlug halb eins. Nur der Besitzer, Sergej Nikolajewitsch, und Wladimir Petrowitsch blieben im Raum. Der Besitzer rief an und bestellte die Reste vom Abendessen.

„Die Angelegenheit ist also entschieden“, sagte er, setzte sich tiefer in seinen Stuhl und zündete sich eine Zigarre an, „jeder von uns ist verpflichtet, die Geschichte unserer ersten Liebe zu erzählen.“ Du bist dran, Sergej Nikolajewitsch

Sergej Nikolajewitsch, ein rundlicher Mann mit rundlichem blonden Gesicht, sah zuerst den Besitzer an und hob dann den Blick zur Decke.

„Ich hatte keine erste Liebe“, sagte er schließlich, „ich habe gerade mit der zweiten angefangen.“

Wie ist das möglich?

Sehr einfach. Ich war achtzehn Jahre alt, als ich mich zum ersten Mal zu einer sehr hübschen jungen Dame hingezogen fühlte; aber ich kümmerte mich um sie, als wäre das nichts Neues für mich: so wie ich mich später auch um andere kümmerte. Tatsächlich im ersten und das letzte Mal Ich verliebte mich, ungefähr sechs Jahre alt, in mein Kindermädchen; aber das ist lange her. Die Einzelheiten unserer Beziehung sind aus meinem Gedächtnis gelöscht, und selbst wenn ich mich an sie erinnern würde, wen würde das interessieren?

Also, was sollten wir tun? - Der Besitzer begann. „An meiner ersten Liebe gibt es auch nicht viel Interessantes; Ich hatte mich noch nie in jemanden verliebt, bevor ich Anna Iwanowna, meine jetzige Frau, kennenlernte, und bei uns lief alles wie am Schnürchen: Unsere Väter passten zu uns, wir verliebten uns sehr bald ineinander und heirateten ohne zu zögern. Mein Märchen wird in zwei Worten erzählt. Ich gestehe, meine Herren, als ich die Frage nach der ersten Liebe aufgeworfen habe, habe ich auf Sie gehofft, ich sage nicht auf alte, aber auch nicht auf junge Junggesellen. Wirst du uns mit etwas unterhalten, Wladimir Petrowitsch?

„Meine erste Liebe gehört wirklich zu den nicht ganz gewöhnlichen“, antwortete Wladimir Petrowitsch, ein etwa vierzigjähriger Mann mit schwarzem Haar und ergrauendem Haar, mit leichtem Zögern.

A! - sagten der Besitzer und Sergej Nikolajewitsch einstimmig. - Umso besser... Sag es mir.

Wenn es Ihnen gefällt... oder nicht: Ich werde es Ihnen nicht sagen; Ich bin kein Meister des Geschichtenerzählens: Es kommt trocken und kurz oder langatmig und falsch daher, aber wenn Sie mir erlauben, schreibe ich alles, woran ich mich erinnere, in ein Notizbuch und lese es Ihnen vor.

Die Freunde waren zunächst nicht einverstanden, aber Wladimir Petrowitsch bestand darauf. Zwei Wochen später kamen sie wieder zusammen und Wladimir Petrowitsch hielt sein Versprechen.

Das stand in seinem Notizbuch:

Ich war damals sechzehn Jahre alt. Dies geschah im Sommer 1833.

Ich lebte mit meinen Eltern in Moskau. Sie mieteten eine Datscha in der Nähe des Außenpostens Kaluga, gegenüber von Neskuchny. Ich bereitete mich auf die Universität vor, arbeitete aber sehr wenig und hatte keine Eile.

Niemand hat meine Freiheit eingeschränkt. Ich habe getan, was ich wollte, vor allem seit ich mich von meinem letzten Französischlehrer getrennt habe, der sich nicht mit dem Gedanken anfreunden konnte, dass er in Russland „wie eine Bombe“ (comme un bombe) gefallen sei, und das mit einem grimmigen Gesichtsausdruck lag den ganzen Tag auf meinem Bett. Mein Vater behandelte mich gleichgültig und freundlich; Mutter schenkte mir fast keine Beachtung, obwohl sie außer mir keine Kinder hatte: Andere Sorgen beschäftigten sie. Mein Vater, noch ein junger und sehr gutaussehender Mann, heiratete sie aus Bequemlichkeit; sie war zehn Jahre älter als er. Meine Mutter führte trauriges Leben: ständig besorgt, eifersüchtig, wütend – aber nicht in der Gegenwart ihres Vaters; Sie hatte große Angst vor ihm, aber er verhielt sich streng, kalt und distanziert ... Ich habe noch nie einen so ruhigen, selbstbewussten und autokratischen Menschen gesehen.

Ich werde die ersten Wochen, die ich auf der Datscha verbracht habe, nie vergessen. Das Wetter war wunderbar; wir zogen am 9. Mai, am Nikolaustag, aus der Stadt aus. Ich ging – mal im Garten unserer Datscha, mal am Neskuchny entlang, mal hinter dem Außenposten; Ich nahm ein Buch mit – zum Beispiel Kaidanovs Kurs –, schlug es aber selten auf und las meistens Gedichte laut vor, die ich auswendig kannte; das Blut gärte in mir, und mein Herz schmerzte – so süß und lustig: Ich wartete weiter, fürchtete mich vor etwas und staunte über alles und war bereit; Die Fantasie spielte und raste schnell um die gleichen Ideen herum, wie Mauersegler im Morgengrauen um einen Glockenturm; Ich dachte, war traurig und weinte sogar; Aber selbst durch die Tränen und durch die Traurigkeit, inspiriert manchmal von einem melodischen Vers, manchmal von der Schönheit des Abends, entstand ein freudiges Gefühl jungen, brodelnden Lebens, wie Frühlingsgras.

Ich hatte ein Reitpferd, ich sattelte es selbst und ritt alleine irgendwo in die Ferne, fing an zu galoppieren und stellte mir vor, ich sei ein Ritter bei einem Turnier – wie wehte mir der Wind um die Ohren! - oder er wandte sein Gesicht dem Himmel zu und nahm dessen strahlendes Licht und Azurblau in seine offene Seele auf.

Ich erinnere mich damals an das Bild einer Frau, eines Geistes weibliche Liebe erschien mir fast nie in einer bestimmten Form; Aber in allem, was ich dachte, in allem, was ich fühlte, verbarg sich eine halbbewusste, schüchterne Vorahnung von etwas Neuem, unsäglich Süßem, Weiblichem ...

Diese Vorahnung, diese Erwartung durchdrang mein ganzes Wesen: Ich atmete sie ein, sie rollte in jedem Tropfen Blut durch meine Adern ... sie sollte bald wahr werden.

Unsere Datscha bestand aus einem hölzernen Herrenhaus mit Säulen und zwei niedrigen Nebengebäuden; Im Flügel links befand sich eine winzige Fabrik für billige Tapeten ... Ich war mehr als einmal dort, um zuzusehen, wie ab und zu ein Dutzend dünner und zerzauster Jungen in fettigen Morgenmänteln und mit abgenutzten Gesichtern auf die Fabrik sprangen Holzhebel, die auf die viereckigen Stümpfe der Presse drückten, und so wurden die Körper unter dem Gewicht ihrer kümmerlichen Form mit bunten Tapetenmustern geprägt. Das Nebengebäude rechts stand leer und wurde vermietet. Eines Tages, etwa drei Wochen nach dem 9. Mai, öffneten sich die Fensterläden dieses Nebengebäudes und kamen zum Vorschein Frauengesichter- Eine Familie hat sich darin niedergelassen. Ich erinnere mich, dass Mutter am selben Tag beim Abendessen den Butler fragte, wer unsere neuen Nachbarn seien, und als sie den Namen Prinzessin Zasekina hörte, sagte sie nicht ohne Respekt: „Ah! Prinzessin ...“ und fügte dann hinzu: „ Es muss irgendein armes Ding sein.

Sie kamen in drei Taxis an, Sir“, bemerkte der Butler und servierte respektvoll das Gericht, „sie haben keine eigene Kutsche, Sir, und die Möbel sind sehr leer.“

Ja“, wandte meine Mutter ein, „aber es ist immer noch besser.“ Ihr Vater sah sie kalt an: Sie verstummte.

Tatsächlich konnte es Prinzessin Zasekina nicht gewesen sein reiche Frau: Das von ihr gemietete Nebengebäude war so baufällig, klein und niedrig, dass die Leute, obwohl einigermaßen wohlhabend, nicht bereit waren, sich darin niederzulassen. Allerdings habe ich das alles dann ignoriert. Fürstlicher Titel Hatte bei mir wenig Eindruck: Kürzlich habe ich Schillers „Die Räuber“ gelesen.

Ich hatte die Angewohnheit, jeden Abend mit einer Waffe durch unseren Garten zu wandern und nach Krähen Ausschau zu halten. Ich habe schon lange einen Hass auf diese vorsichtigen, räuberischen und listigen Vögel empfunden. An dem betreffenden Tag ging ich auch in den Garten – und näherte mich, nachdem ich alle Gassen vergeblich abgelaufen war (die Krähen erkannten mich und krächzten nur aus der Ferne abrupt), versehentlich dem niedrigen Zaun, der unser Grundstück von dem schmalen Streifen trennte der Garten, der sich rechts hinter dem Nebengebäude erstreckte und ihm gehörte. Ich ging mit gesenktem Kopf. Plötzlich hörte ich Stimmen; Ich schaute über den Zaun und war wie versteinert. Mir bot sich ein seltsamer Anblick.

Ein paar Schritte von mir entfernt – auf einer Lichtung, zwischen grünen Himbeersträuchern – stand ein großes, schlankes Mädchen in einem gestreiften rosa Kleid und mit einem weißen Schal auf dem Kopf; Vier junge Männer drängten sich um sie, und sie schlug ihnen abwechselnd mit diesen Kleinen auf die Stirn graue Blüten, deren Namen ich nicht kenne, die aber Kindern gut bekannt sind: Diese Blumen bilden kleine Säcke und platzen mit einem Knall, wenn man sie auf etwas Hartes schlägt. Die jungen Leute boten so bereitwillig ihre Stirn an – und in den Bewegungen des Mädchens (ich sah sie von der Seite) lag etwas so Bezauberndes, Befehlendes, Liebkosendes, Spöttisches und Süßes, dass ich vor Überraschung und Vergnügen fast aufgeschrien hätte, und so scheint es Er hätte sofort alles in der Welt gegeben, nur damit mir diese schönen Finger auf die Stirn klopften. Meine Waffe glitt ins Gras, ich vergaß alles, ich verschlang mit meinem Blick diese schlanke Gestalt und den Hals und die schönen Hände und das leicht zerzauste blonde Haar unter einem weißen Schal und dieses halbgeschlossene intelligente Auge und diese Wimpern und die zarte Wange darunter... .

„Junger Mann, aber junger Mann“, sagte plötzlich eine Stimme neben mir, „ist es wirklich erlaubt, andere junge Damen so anzusehen?“

Ich schauderte am ganzen Körper, ich war fassungslos... Ein Mann mit kurzgeschnittenen schwarzen Haaren stand neben mir hinter dem Zaun und sah mich ironisch an. In diesem Moment drehte sich das Mädchen zu mir um ... Ich sah riesige graue Augen auf einem sich bewegenden, lebhaften Gesicht - und dieses ganze Gesicht zitterte plötzlich, lachte, weiße Zähne blitzten darauf auf, Augenbrauen hoben sich irgendwie komisch ... Ich wurde rot, Er Er nahm die Waffe vom Boden und rannte, verfolgt von lautem, aber nicht bösem Gelächter, in sein Zimmer, warf sich auf das Bett und bedeckte sein Gesicht mit den Händen. Mein Herz hüpfte in mir; Ich war sehr beschämt und glücklich: Ich verspürte eine beispiellose Aufregung.

Nachdem ich mich ausgeruht hatte, kämmte ich meine Haare, reinigte mich und ging nach unten, um Tee zu trinken. Das Bild eines jungen Mädchens schwebte vor mir, mein Herz hörte auf zu springen, zog sich aber irgendwie angenehm zusammen.

Was ist mit dir passiert? - Mein Vater fragte mich plötzlich: „Hast du eine Krähe getötet?“

I. S. Turgenev ist selbst in der goldenen Galaxie der Klassiker der russischen Prosa des 19. Jahrhunderts ein einzigartiger Name. Dies ist ein Schriftsteller, dessen tadellose literarische Fähigkeiten mit ebenso tadellosem Wissen einhergehen menschliche Seele. Turgenjew bereicherte die russische Literatur mit den faszinierendsten Frauenfiguren und entzückenden, poetischen Naturbildern. Werke von Turgenjew; umhüllend hohe Essenz in eine elegant-schlichte Handlungsform, unterliegen dennoch nicht den Gesetzen der Zeit – und lesen sich dennoch, als wären sie gestern geschrieben worden ...

Iwan Sergejewitsch Turgenjew
Erste lieb e

Gewidmet P. V. Annenkov

Die Gäste sind längst abgereist. Die Uhr schlug halb eins. Nur der Besitzer, Sergej Nikolajewitsch, und Wladimir Petrowitsch blieben im Raum.

Der Besitzer rief an und bestellte die Reste vom Abendessen.

„Die Sache ist also entschieden“, sagte er, setzte sich tiefer in seinen Stuhl und zündete sich eine Zigarre an, „jeder von uns ist verpflichtet, die Geschichte unserer ersten Liebe zu erzählen.“ Du bist dran, Sergej Nikolajewitsch.

Sergej Nikolajewitsch, ein rundlicher Mann mit rundlichem blonden Gesicht, sah zuerst den Besitzer an und hob dann den Blick zur Decke.

„Ich hatte keine erste Liebe“, sagte er schließlich, „ich habe gerade mit der zweiten angefangen.“

Wie ist das möglich?

Sehr einfach. Ich war achtzehn Jahre alt, als ich zum ersten Mal eine Beziehung zu einer sehr hübschen jungen Dame hatte; aber ich kümmerte mich um sie, als wäre das nichts Neues für mich: so wie ich mich später auch um andere kümmerte. Tatsächlich habe ich mich im Alter von etwa sechs Jahren zum ersten und letzten Mal in meine Nanny verliebt; aber das ist lange her. Die Einzelheiten unserer Beziehung sind aus meinem Gedächtnis gelöscht, und selbst wenn ich mich an sie erinnern würde, wen würde das interessieren?

Also, was sollten wir tun? - Der Besitzer begann. „An meiner ersten Liebe gibt es auch nicht viel Interessantes: Ich habe mich in niemanden verliebt, bevor ich Anna Iwanowna, meine jetzige Frau, kennengelernt habe, und bei uns lief alles wie am Schnürchen: Unsere Väter passten zu uns, wir verliebten uns sehr bald miteinander und haben geheiratet.“ ohne Verzögerung. Mein Märchen wird in zwei Worten erzählt. Ich gestehe, meine Herren, als ich die Frage nach der ersten Liebe aufgeworfen habe, habe ich auf Sie gehofft, ich sage nicht auf alte, aber auch nicht auf junge Junggesellen. Wirst du uns mit etwas unterhalten, Wladimir Petrowitsch?

A! - sagten der Besitzer und Sergej Nikolajewitsch einstimmig. - Umso besser... Sag es mir.

Wenn es Ihnen gefällt... oder nicht: Ich werde es Ihnen nicht sagen; Ich bin kein Meister des Geschichtenerzählens: Es kommt trocken und kurz oder langatmig und falsch heraus; und wenn Sie mir erlauben, werde ich alles, woran ich mich erinnere, in ein Notizbuch schreiben und es Ihnen vorlesen.

Die Freunde waren zunächst nicht einverstanden, aber Wladimir Petrowitsch bestand darauf. Zwei Wochen später kamen sie wieder zusammen und Wladimir Petrowitsch hielt sein Versprechen.

Das stand in seinem Notizbuch:

ICH

Ich war damals sechzehn Jahre alt. Dies geschah im Sommer 1833.

Niemand hat meine Freiheit eingeschränkt. Ich habe getan, was ich wollte, vor allem seit ich mich von meinem letzten Französischlehrer getrennt habe, der sich nicht mit dem Gedanken anfreunden konnte, dass er in Russland „wie eine Bombe“ (comme une bombe) abgestürzt sei, und das mit einem grimmigen Gesichtsausdruck lag den ganzen Tag auf meinem Bett. Mein Vater behandelte mich gleichgültig und freundlich; Mutter schenkte mir fast keine Beachtung, obwohl sie außer mir keine Kinder hatte: Andere Sorgen beschäftigten sie. Mein Vater, noch ein junger und sehr gutaussehender Mann, heiratete sie aus Bequemlichkeit; sie war zehn Jahre älter als er. Meine Mutter führte ein trauriges Leben: Sie war ständig besorgt, eifersüchtig, wütend – aber nicht in der Gegenwart ihres Vaters; Sie hatte große Angst vor ihm, aber er verhielt sich streng, kalt und distanziert ... Ich habe noch nie einen so ruhigen, selbstbewussten und autokratischen Menschen gesehen.

Ich werde die ersten Wochen, die ich auf der Datscha verbracht habe, nie vergessen. Das Wetter war wunderbar; Wir zogen am 9. Mai, am Tag von Nikolina, aus der Stadt aus. Ich ging – mal im Garten unserer Datscha, mal am Neskuchny entlang, mal hinter dem Außenposten; Ich nahm ein Buch mit – zum Beispiel Kaidanovs Kurs –, schlug es aber selten auf und las meistens Gedichte laut vor, die ich auswendig kannte; das Blut gärte in mir, und mein Herz schmerzte – so süß und lustig: Ich wartete weiter, fürchtete mich vor etwas und staunte über alles und war bereit; Die Fantasie spielte und raste schnell um die gleichen Ideen herum, wie Mauersegler im Morgengrauen um einen Glockenturm; Ich dachte, war traurig und weinte sogar; Aber selbst durch die Tränen und durch die Traurigkeit, inspiriert manchmal von einem melodischen Vers, manchmal von der Schönheit des Abends, entstand ein freudiges Gefühl jungen, brodelnden Lebens, wie Frühlingsgras.

Ich erinnere mich, dass das Bild einer Frau, des Geistes weiblicher Liebe, zu dieser Zeit fast nie in einer bestimmten Form in meinem Kopf auftauchte; Aber in allem, was ich dachte, in allem, was ich fühlte, verbarg sich eine halbbewusste, schüchterne Vorahnung von etwas Neuem, unsäglich Süßem, Weiblichem ...

Unsere Datscha bestand aus einem hölzernen Herrenhaus mit Säulen und zwei niedrigen Nebengebäuden; Im Flügel links befand sich eine winzige Fabrik für billige Tapeten ... Mehr als einmal war ich dort, um zuzusehen, wie ein Dutzend dünner und zerzauster Jungen in fettigen Morgenmänteln und mit abgenutzten Gesichtern ständig auf die hölzernen Hebel sprangen, die drückten die viereckigen Stümpfe der Presse und drückten so mit dem Gewicht ihrer kümmerlichen Körper bunte Tapetenmuster aus. Das Nebengebäude rechts stand leer und wurde vermietet. Eines Tages – etwa drei Wochen nach dem 9. Mai – öffneten sich die Fensterläden in den Fenstern dieses Nebengebäudes, darin erschienen Frauengesichter – eine Familie ließ sich darin nieder. Ich erinnere mich, dass meine Mutter am selben Tag beim Abendessen den Butler fragte, wer unsere neuen Nachbarn seien, und als sie den Namen Prinzessin Zasekina hörte, sagte sie nicht ohne Respekt: „Ah! Prinzessin ... – und fügte dann hinzu.“ : „Es muss irgendwie arm sein.“

„Sie kamen in drei Taxis an, Sir“, bemerkte der Butler und servierte respektvoll das Gericht, „sie haben keine eigene Kutsche, Sir, und die Möbel sind sehr leer.“

Ja“, wandte meine Mutter ein, „aber es ist immer noch besser.“

Ihr Vater sah sie kalt an: Sie verstummte.

Tatsächlich konnte Prinzessin Zasekina keine reiche Frau gewesen sein: Das von ihr gemietete Nebengebäude war so baufällig, klein und niedrig, dass die Leute, obwohl einigermaßen wohlhabend, nicht bereit waren, darin zu wohnen. Allerdings habe ich das alles dann ignoriert. Auf mich hatte der Fürstentitel wenig Einfluss: Ich hatte kürzlich Schillers „Die Räuber“ gelesen.

II

Ich hatte die Angewohnheit, jeden Abend mit einer Waffe durch unseren Garten zu wandern und nach Krähen Ausschau zu halten. Ich habe schon lange einen Hass auf diese vorsichtigen, räuberischen und listigen Vögel empfunden. An dem besagten Tag ging ich auch in den Garten – und nachdem ich alle Gassen vergeblich abgelaufen war (die Krähen erkannten mich und krächzten nur aus der Ferne abrupt), näherte ich mich versehentlich dem niedrigen Zaun, der die Gassen trennte unser Besitztümer aus einem schmalen Gartenstreifen, der sich rechts hinter dem Nebengebäude erstreckte und zu diesem gehörte. Ich ging mit gesenktem Kopf. Plötzlich hörte ich Stimmen; Ich schaute über den Zaun und war wie versteinert... Ein seltsamer Anblick bot sich mir.

Ein paar Schritte von mir entfernt – auf einer Lichtung, zwischen grünen Himbeersträuchern – stand ein großes, schlankes Mädchen in einem gestreiften rosa Kleid und mit einem weißen Schal auf dem Kopf; Vier junge Männer drängten sich um sie, und sie schlug ihnen abwechselnd diese kleinen grauen Blumen auf die Stirn, deren Namen ich nicht kenne, die aber den Kindern gut bekannt sind: Diese Blumen bilden kleine Säcke und platzen mit einem Knall wenn man sie auf etwas Hartes trifft. Die jungen Leute boten so bereitwillig ihre Stirn an – und in den Bewegungen des Mädchens (ich sah sie von der Seite) lag etwas so Bezauberndes, Befehlendes, Liebkosendes, Spöttisches und Süßes, dass ich vor Überraschung und Vergnügen fast aufgeschrien hätte, und so scheint es Er hätte sofort alles in der Welt gegeben, nur damit mir diese schönen Finger auf die Stirn klopften. Meine Waffe glitt ins Gras, ich vergaß alles, ich verschlang mit meinem Blick diese schlanke Gestalt und den Hals und die schönen Hände und das leicht zerzauste blonde Haar unter einem weißen Schal und dieses halbgeschlossene, intelligente Auge und diese Wimpern und die zarte Wange darunter...

„Junger Mann, aber junger Mann“, sagte plötzlich eine Stimme neben mir, „ist es wirklich erlaubt, andere junge Damen so anzusehen?“

Ich schauderte am ganzen Körper, ich war verblüfft... Ein Mann mit kurzgeschnittenen schwarzen Haaren stand neben mir hinter dem Zaun und sah mich ironisch an. In diesem Moment drehte sich das Mädchen zu mir um ... Ich sah riesige graue Augen auf einem sich bewegenden, lebhaften Gesicht - und dieses ganze Gesicht zitterte plötzlich, lachte, weiße Zähne blitzten darauf auf, Augenbrauen hoben sich irgendwie komisch ... Ich errötete, packte Er hob eine Waffe vom Boden und rannte, verfolgt von lautem, aber nicht bösem Gelächter, in sein Zimmer, warf sich auf das Bett und bedeckte sein Gesicht mit den Händen. Mein Herz hüpfte in mir; Ich war sehr beschämt und glücklich: Ich verspürte eine beispiellose Aufregung.

Was ist mit dir passiert? - Mein Vater fragte mich plötzlich: „Hast du eine Krähe getötet?“

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| Erste lieb e. Asya (Sammlung)
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//-- ICH --//
„Ich war damals fünfundzwanzig Jahre alt“, begann N.N., „das ist schon lange so.“ Tage vergangen, Wie du siehst. Ich war gerade ausgebrochen und ins Ausland gegangen, nicht um „meine Ausbildung zu beenden“, wie man damals sagte, sondern ich wollte einfach die Welt Gottes betrachten. Ich war gesund, jung, fröhlich, ich hatte kein Geld überwiesen, die Sorgen hatten noch nicht begonnen – ich lebte, ohne zurückzublicken, tat, was ich wollte, gedieh, mit einem Wort. Damals kam mir nie der Gedanke, dass der Mensch keine Pflanze ist und nicht lange gedeihen kann. Die Jugend isst vergoldeten Lebkuchen und denkt, das sei ihr tägliches Brot; und die Zeit wird kommen – und du wirst um etwas Brot bitten. Aber darüber muss man nicht reden.
Ich reiste ohne Ziel, ohne Plan; Ich blieb stehen, wo es mir gefiel, und ging sofort weiter, sobald ich Lust verspürte, neue Gesichter zu sehen – nämlich Gesichter. Ich war ausschließlich mit Menschen beschäftigt; Ich hasste seltsame Denkmäler, wunderbare Sammlungen, der bloße Anblick eines Lakaien löste in mir ein Gefühl der Melancholie und Wut aus; Im Dresdner Grünen Gewölbe bin ich fast verrückt geworden. Die Natur hatte eine außergewöhnliche Wirkung auf mich, aber ihre sogenannten Schönheiten, außergewöhnliche Berge, Klippen, Wasserfälle gefielen mir nicht; Ich mochte es nicht, dass sie sich mir aufdrängte, mich störte. Aber die Gesichter sind lebendig menschliche Gesichter– die Reden der Menschen, ihre Bewegungen, das Lachen – darauf könnte ich nicht verzichten. In der Menge fühlte ich mich immer besonders wohl und fröhlich; Es machte mir Spaß, dorthin zu gehen, wo andere hingingen, zu schreien, wenn andere schrien, und gleichzeitig liebte ich es, diesen anderen beim Schreien zuzusehen. Es hat mir Spaß gemacht, Menschen zu beobachten ... aber ich habe sie nicht einmal beobachtet – ich habe sie mit einer Art freudiger und unstillbarer Neugier betrachtet. Aber ich werde wieder abgelenkt.
So lebte ich vor etwa zwanzig Jahren in der deutschen Kleinstadt Z., am linken Rheinufer. Ich war auf der Suche nach Einsamkeit: Eine junge Witwe, die ich auf dem Wasser traf, hatte mich gerade ins Herz getroffen. Sie war sehr hübsch und klug, flirtete mit allen – und mit mir, einem Sünder – zuerst ermutigte sie mich sogar, und dann verletzte sie mich grausam, indem sie mich einem rotwangigen bayerischen Leutnant opferte. Ehrlich gesagt war die Wunde in meinem Herzen nicht sehr tief; aber ich hielt es für meine Pflicht, eine Zeit lang der Traurigkeit und Einsamkeit zu frönen – etwas, woran die Jugend keine Freude hat! - und ließ sich in Z nieder.
Ich mochte diese Stadt wegen ihrer Lage am Fuße zweier hoher Hügel, ihrer heruntergekommenen Mauern und Türme, ihrer jahrhundertealten Linden, einer steilen Brücke über einen hellen Fluss, der in den Rhein mündet, und vor allem wegen ihres guten Weins.

Hübsche blonde deutsche Frauen gingen abends unmittelbar nach Sonnenuntergang (es war im Juni) durch die engen Gassen und sagten mit freundlicher Stimme, als sie einen Ausländer trafen: „Guten Abend!“ - und einige von ihnen gingen nicht weg, selbst als der Mond hinter den scharfen Dächern alter Häuser aufging und kleine Steine des Bürgersteigs in seinen bewegungslosen Strahlen deutlich sichtbar waren. Damals liebte ich es, durch die Stadt zu schlendern; Der Mond schien ihn aufmerksam anzusehen blauer Himmel; und die Stadt spürte diesen Blick und stand einfühlsam und friedlich da, ganz umhüllt von seinem Licht, diesem heiteren und zugleich leise seelenrührenden Licht. Der Hahn auf dem hohen gotischen Glockenturm glänzte in blassem Gold; Die Bäche schimmerten wie Gold über dem schwarzen Glanz des Flusses; dünne Kerzen (der Deutsche ist sparsam!) glühten bescheiden in den schmalen Fenstern unter den Schieferdächern; die Weinreben streckten geheimnisvoll ihre gekräuselten Ranken hinter den Steinzäunen hervor; Etwas lief im Schatten in der Nähe des alten Brunnens auf dem dreieckigen Platz, plötzlich war das schläfrige Pfeifen des Nachtwächters zu hören, ein gutmütiger Hund murrte mit leiser Stimme und die Luft streichelte sein Gesicht und die Linden roch so süß, dass seine Brust unwillkürlich immer tiefer zu atmen begann und das Wort „Gretchen“ entweder ein Ausruf oder eine Frage war – es schrie geradezu danach, auf die Lippen gelegt zu werden.
Die Stadt Z. liegt zwei Meilen vom Rhein entfernt. Ich schaute oft auf den majestätischen Fluss und saß nicht ohne Anspannung da und träumte von einer verräterischen Witwe lange Stunden auf einer Steinbank unter einer einsamen riesigen Esche. Eine kleine Madonna-Statue mit fast kindlichem Gesicht und einem roten, von Schwertern durchbohrten Herzen auf der Brust blickte traurig aus ihren Zweigen. Am gegenüberliegenden Ufer lag die Stadt L., etwas größer als die, in der ich mich niederließ. Eines Abends saß ich auf meiner Lieblingsbank und blickte erst auf den Fluss, dann in den Himmel, dann auf die Weinberge. Vor mir kletterten weißhaarige Jungen auf die Seiten eines Bootes, das an Land gezogen und mit dem geteerten Bauch auf den Kopf gestellt worden war. Die Schiffe liefen ruhig mit leicht aufgeblähten Segeln; Grünliche Wellen glitten leicht anschwellend und grollend vorbei. Plötzlich erreichten mich die Klänge der Musik; Ich hörte. In der Stadt L. spielten sie einen Walzer; Der Kontrabass summte abrupt, die Geige sang undeutlich, die Flöte pfiff lebhaft.
- Was ist das? - Ich fragte einen alten Mann in einer Cordweste, blauen Strümpfen und Schuhen mit Schnallen, der auf mich zukam.
„Das“, antwortete er mir, nachdem er zuerst das Mundstück seiner Pfeife von einem Mundwinkel zum anderen bewegt hatte, „die Studenten kamen aus B. im Handel.“
„Lass mich mal einen Blick auf dieses Geschäft werfen“, dachte ich, „ich war übrigens noch nie in L.“ Ich fand den Träger und ging auf die andere Seite.
//-- II --//
Vielleicht weiß nicht jeder, was Handel ist. Das besondere Art ein feierliches Fest, bei dem Studenten eines Landes oder einer Landsmannschaft zusammenkommen. Fast alle Teilnehmer des Handels tragen eine altbewährte Tracht Deutsche Studierende: Ungarische Stiefel, große Stiefel und kleine Hüte mit Bändern berühmte Blumen. Die Studenten versammeln sich meist zum Abendessen unter dem Vorsitz des Seniors, also des Vorarbeiters, und schlemmen bis zum Morgen, trinken, singen Lieder, Landesvater, Gau-deamus, rauchen, schimpfen die Philister; manchmal engagieren sie ein Orchester.
Ein solcher Handel fand in der Stadt L. vor einem kleinen Hotel im Zeichen der Sonne im Garten mit Blick auf die Straße statt. Über dem Hotel selbst und über dem Garten wehten Fahnen; Studenten saßen unter abgeschnittenen Aufklebern an Tischen; unter einem der Tische lag eine riesige Bulldogge; Abseits, in einem Pavillon aus Efeu, saßen die Musiker und spielten fleißig, ab und zu erfrischten sie sich mit Bier. Auf der Straße vor dem niedrigen Gartenzaun hatten sich ziemlich viele Menschen versammelt: Die guten Bürger der Stadt L. ließen sich die Gelegenheit nicht entgehen, die besuchenden Gäste zu bestaunen. Ich habe auch in die Menge der Zuschauer eingegriffen. Es machte mir Spaß, die Gesichter der Schüler zu betrachten; ihre Umarmungen, Ausrufe, der unschuldige Flirt der Jugend, brennende Blicke, grundloses Lachen – am besten lachen in der Welt - all dieses freudige Aufbrausen jungen, frischen Lebens, dieser Vorwärtssturm - irgendwohin, nur vorwärts -, diese gutmütige Weite berührte und entzündete mich. „Sollten wir nicht zu ihnen gehen?“ - Ich habe mich selbst gefragt.
- Asya, reicht dir das? - sagte plötzlich nach mir männliche Stimme auf Russisch.
„Wir warten noch ein bisschen“, antwortete der andere, weibliche Stimme in der gleichen Sprache.
Ich drehte mich schnell um... Mein Blick fiel auf den Hübschen junger Mann in Mütze und weiter Jacke; Er hielt ein kleines Mädchen am Arm, das einen Strohhut trug, der den ganzen Arm bedeckte Oberer Teil ihr Gesicht.
-Bist du Russe? – kam es unwillkürlich aus meinem Mund.
Der junge Mann lächelte und sagte:
- Ja, Russen.
„Das hätte ich nie erwartet … an einem so abgelegenen Ort“, begann ich.
„Und damit haben wir nicht gerechnet“, unterbrach er mich, „naja?“ umso besser. Darf ich mich vorstellen: Mein Name ist Gagin und das ist meine... – er hielt einen Moment inne – meine Schwester. Darf ich deinen Namen wissen?
Ich stellte mich vor und wir begannen zu reden. Ich fand heraus, dass Gagin, der genau wie ich zu seinem eigenen Vergnügen reiste, vor einer Woche in der Stadt L. anhielt und dort feststeckte. Ehrlich gesagt zögerte ich, Russen im Ausland zu treffen. Ich erkannte sie schon aus der Ferne an ihrem Gang, dem Schnitt ihrer Kleider und vor allem an ihrem Gesichtsausdruck. Selbstgefällig und verächtlich, oft herrisch, wich plötzlich ein Ausdruck von Vorsicht und Schüchternheit ... Der Mann wurde plötzlich ganz misstrauisch, seine Augen huschten ruhelos ... „Meine Väter! „Lüge ich, lachen sie mich aus?“, schien dieser hastige Blick zu sagen ... Ein Moment verging und die Erhabenheit des Gesichts wurde wieder wiederhergestellt, gelegentlich wechselte es mit dumpfer Verwirrung. Ja, ich habe die Russen gemieden, aber Gagin hat mir sofort gefallen. Es gibt solche Dinge auf der Welt fröhliche Gesichter: Jeder liebt es, sie anzusehen, als würden sie einen wärmen oder streicheln. Gagin hatte genau so ein Gesicht, süß, liebevoll, mit großen, weichen Augen und weichem, lockigem Haar. Er sprach so, dass man, auch ohne sein Gesicht zu sehen, am Klang seiner Stimme spürte, dass er lächelte.
Das Mädchen, das er seine Schwester nannte, kam mir auf den ersten Blick sehr hübsch vor. Der Teint ihrer dunkelhäutigen Frau hatte etwas Einzigartiges, Besonderes rundes Gesicht, mit ein wenig dünne Nase, fast kindliche Wangen und schwarz, strahlende Augen. Sie war anmutig gebaut, schien aber noch nicht vollständig entwickelt zu sein. Sie war überhaupt nicht wie ihr Bruder.
– Möchten Sie zu uns kommen? „Gagin sagte mir: „Es scheint, als hätten wir genug von den Deutschen gesehen.“ Bei uns würden zwar das Glas und die Stühle zerbrechen, aber diese sind zu bescheiden. Was denkst du, Asya, sollen wir nach Hause gehen?
Das Mädchen schüttelte zustimmend den Kopf.
„Wir leben außerhalb der Stadt“, fuhr Gagin fort, „in einem Weinberg, in einem einsamen Haus, hoch oben.“ Es ist großartig hier, schau. Die Gastgeberin versprach, uns etwas Sauermilch zuzubereiten. Nun wird es bald dunkel und Sie können den Rhein besser bei Mondschein überqueren.
Wir gingen. Durch die niedrigen Tore der Stadt (eine alte Mauer aus Kopfsteinpflaster umgab sie von allen Seiten, selbst die Schießscharten waren noch nicht eingestürzt) gingen wir auf das Feld hinaus und nachdem wir hundert Schritte am Steinzaun entlang gegangen waren, blieben wir davor stehen ein schmales Tor. Gagin öffnete es und führte uns über einen steilen Pfad den Berg hinauf. Auf beiden Seiten wuchsen auf Felsvorsprüngen Weintrauben; Die Sonne war gerade untergegangen, und ein dünnes scharlachrotes Licht lag auf den grünen Weinreben, auf den hohen Staubgefäßen, auf dem trockenen Boden, der ganz mit großen und kleinen Steinplatten übersät war, und auf der weißen Wand eines kleinen Hauses mit schrägen schwarzen Balken und vier helle Fenster, ganz oben auf dem Berg, den wir bestiegen haben.
- Hier ist unser Zuhause! - rief Gagin aus, als wir uns dem Haus näherten, - hier bringt die Gastgeberin Milch. Guten Abend, Madame!.. Wir werden jetzt mit dem Essen beginnen; Aber zuerst“, fügte er hinzu, „schauen Sie sich um... wie ist die Aussicht?“
Die Aussicht war wirklich wunderbar. Der Rhein lag ganz silbern vor uns, zwischen grünen Ufern; An einer Stelle leuchtete es im purpurroten Gold des Sonnenuntergangs. Die am Ufer gelegene Stadt zeigte alle ihre Häuser und Straßen; Weit verstreute Hügel und Felder. Unten war es gut, aber oben noch besser: Besonders beeindruckt hat mich die Reinheit und Tiefe des Himmels, die strahlende Transparenz der Luft. Frisch und leicht schwankte es leise und rollte in Wellen, als ob auch er sich in der Höhe wohler fühlte.
„Sie haben sich für eine ausgezeichnete Wohnung entschieden“, sagte ich.
„Asya hat sie gefunden“, antwortete Gagin. „Komm schon, Asya“, fuhr er fort, „triff die Vorbereitungen.“ Sie sagten mir, ich solle alles hierher bringen. Wir werden im Freien speisen. Hier kann man die Musik besser hören. Ist Ihnen aufgefallen“, fügte er hinzu und drehte sich zu mir um, „aus der Nähe sind einige Walzer nicht gut – vulgäre, unhöfliche Klänge –, aber aus der Ferne ist es ein Wunder!“ es weckt alle romantischen Fäden in dir.
Asya (eigentlich hieß sie Anna, aber Gagin nannte sie Asya, und Sie erlauben mir, sie so zu nennen) – Asya ging zum Haus und kehrte bald mit der Gastgeberin zurück. Die beiden trugen ein großes Tablett mit einem Topf Milch, Tellern, Löffeln, Zucker, Beeren und Brot. Wir setzten uns und begannen zu Abend zu essen. Asya nahm ihren Hut ab; Ihr schwarzes Haar, geschnitten und gekämmt wie das eines Jungen, fiel in großen Locken über ihren Hals und ihre Ohren. Zuerst war sie mir gegenüber schüchtern; aber Gagin sagte ihr:
- Asya, ich schaudere so vor Angst! er beißt nicht.
Sie lächelte und wenig später redete sie mit mir. Ich habe noch nie ein agileres Wesen gesehen. Sie saß keinen einzigen Moment still; Sie stand auf, rannte ins Haus und kam wieder angerannt, sang mit leiser Stimme, lachte oft und auf seltsame Weise: Es schien, als würde sie nicht über das, was sie hörte, lachen, sondern über verschiedene Gedanken, die ihr in den Sinn kamen. Ihr große Augen Sie sah gerade, strahlend und kühn aus, aber manchmal kniffen ihre Augenlider leicht zusammen, und dann wurde ihr Blick plötzlich tief und zärtlich.
Wir unterhielten uns zwei Stunden lang. Der Tag war längst vorüber, und der Abend, zuerst ganz feurig, dann klar und scharlachrot, dann blass und undeutlich, schmolz leise dahin und verwandelte sich in Nacht, und unser Gespräch ging weiter, friedlich und sanft, wie die Luft, die uns umgab. Gagin ließ sich eine Flasche Rheinwein bringen; Wir haben es langsam gesägt. Die Musik drang immer noch zu uns, ihre Klänge schienen süßer und zarter; Lichter wurden in der Stadt und über dem Fluss angezündet. Asya senkte plötzlich den Kopf, so dass ihre Locken in ihre Augen fielen, verstummte und seufzte und sagte uns dann, dass sie schlafen wollte und ging ins Haus; Ich sah jedoch, wie sie lange Zeit vor dem ungeöffneten Fenster stand, ohne die Kerzen anzuzünden. Endlich ging der Mond auf und begann am Rhein zu spielen; alles erleuchtete, verdunkelte sich, veränderte sich, sogar der Wein in unseren geschliffenen Gläsern funkelte in einem geheimnisvollen Glanz. Der Wind ließ nach, als hätte er seine Flügel gefaltet und erstarrt; Nacht wehte duftende Wärme von der Erde.
- Es ist Zeit! - Rief ich aus, sonst wirst du vielleicht keinen Träger finden.
„Es ist Zeit“, wiederholte Gagin.
Wir gingen den Weg hinunter. Plötzlich fielen Steine hinter uns: Asya holte uns ein.
– Schläfst du nicht? – fragte ihr Bruder, aber sie rannte vorbei, ohne ihm ein Wort zu antworten.
Die letzten Sterbeschalen, von Studenten im Hotelgarten angezündet, beleuchteten die Blätter der Bäume von unten, was ihnen ein festliches und fantastisches Aussehen verlieh. Wir fanden Asya in Ufernähe: Sie sprach mit dem Träger. Ich sprang ins Boot und verabschiedete mich von meinen neuen Freunden. Gagin versprach, mich am nächsten Tag zu besuchen; Ich schüttelte seine Hand und streckte meine Hand Asya entgegen; aber sie sah mich nur an und schüttelte den Kopf. Das Boot setzte die Segel und raste den schnellen Fluss entlang. Der Träger, ein fröhlicher alter Mann, tauchte angespannt seine Ruder in das dunkle Wasser.
„Du bist in die Mondsäule gefahren, du hast sie zerbrochen“, rief Asya mir zu.
Ich senkte den Blick; Die Wellen wogten um das Boot herum und wurden schwarz.
- Auf Wiedersehen! – Ihre Stimme ertönte erneut.
„Bis morgen“, sagte Gagin nach ihr.
Das Boot hat festgemacht. Ich ging raus und sah mich um. Am gegenüberliegenden Ufer war niemand zu sehen. Die Mondsäule erstreckte sich wiederum wie eine goldene Brücke über den gesamten Fluss. Wie zum Abschied rauschten die Klänge des alten Lanner-Walzers vorbei. Gagin hatte Recht: Ich spürte, dass alle Saiten meines Herzens bei diesen einschmeichelnden Melodien zitterten. Ich ging durch die dunklen Felder nach Hause, atmete langsam die duftende Luft ein und kam in mein kleines Zimmer, ganz besänftigt von der süßen Trägheit sinnloser und endloser Erwartungen. Ich fühlte mich glücklich... Aber warum war ich glücklich? Ich wollte nichts, ich dachte an nichts... Ich war glücklich.
Fast lachend vor dem Übermaß an angenehmen und verspielten Gefühlen sprang ich ins Bett und wollte gerade die Augen schließen, als mir plötzlich klar wurde, dass ich mich an diesem Abend noch nie an meine grausame Schönheit erinnert hatte ... „Was bedeutet das? - Ich habe mich selbst gefragt. „Bin ich nicht verliebt?“ Aber nachdem ich mir diese Frage gestellt hatte, schien ich sofort einzuschlafen, wie ein Kind in der Wiege.
//-- III --//
Am nächsten Morgen (ich war bereits aufgewacht, aber noch nicht aufgestanden) hörte man das Klopfen eines Stocks unter meinem Fenster und eine Stimme, die ich sofort als Gagins Stimme erkannte, sang:

Schläfst du? Gitarre
Ich wecke dich...

Ich beeilte mich, ihm die Tür zu öffnen.
„Hallo“, sagte Gagin, als er hereinkam, „ich habe dich früh gestört, aber schau, was für ein Morgen es ist.“ Frische, Tau, Lerchengesang...
Mit seinem lockigen, glänzenden Haar, dem offenen Hals und den rosigen Wangen war er selbst so frisch wie der Morgen.
Ich habe mich angezogen; Wir gingen in den Kindergarten, setzten uns auf eine Bank, bestellten Kaffee und begannen zu reden. Gagin erzählte mir seine Pläne für die Zukunft: Da er ein anständiges Vermögen besaß und von niemandem abhängig war, wollte er sich der Malerei widmen und bedauerte nur, dass er spät zur Besinnung gekommen war und viel Zeit verschwendet hatte; Ich erwähnte auch meine Vermutungen und erzählte ihm nebenbei das Geheimnis meiner unglücklichen Liebe. Er hörte mir herablassend zu, aber soweit ich das beurteilen konnte, weckte ich in ihm kein starkes Mitgefühl für meine Leidenschaft. Nachdem er mir ein paar Mal aus Höflichkeit nachge seufzt hatte, lud Gagin mich ein, zu ihm zu gehen und mir seine Skizzen anzusehen. Ich stimmte sofort zu.
Wir haben Asya nicht gefunden. Nach Angaben des Besitzers ging sie in die „Ruine“. Etwa zwei Werst von der Stadt L. entfernt befanden sich die Überreste einer feudalen Burg. Gagin hat mir alle seine Kartons gezeigt. In seinen Skizzen steckte viel Leben und Wahrheit, etwas Freies und Weites; aber keines davon war fertig, und die Zeichnung kam mir nachlässig und fehlerhaft vor. Ich sagte ihm offen meine Meinung.
„Ja, ja“, sagte er seufzend, „du hast recht; Das ist alles sehr schlecht und unreif, was soll ich tun? Ich habe nicht richtig gelernt und die verdammte slawische Promiskuität fordert ihren Tribut. Während Sie von der Arbeit träumen, schweben Sie wie ein Adler: Es scheint, als würden Sie die Erde von ihrem Platz versetzen – aber bei der Ausführung werden Sie sofort schwächer und müde.
Ich wollte ihn ermutigen, aber er winkte mit der Hand, nahm die Kartons zu einem Arm zusammen und warf sie auf das Sofa.
„Wenn ich genug Geduld habe, wird etwas aus mir werden“, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen, „wenn ich nicht genug habe, bleibe ich ein Zwerg unter den Adligen.“ Lass uns Asya finden.
Wir gehen.
//-- IV --//
Der Weg zur Ruine schlängelte sich am Hang eines engen bewaldeten Tals entlang; An seinem Grund floss ein Bach und wirbelte lautstark durch die Steine, als ob er es eilig hätte, mit ihm zu verschmelzen großer Fluss, ruhig leuchtend hinter dem dunklen Rand steil zergliederter Bergkämme. Gagin machte mich auf einige fröhlich beleuchtete Orte aufmerksam; In seinen Worten konnte man, wenn nicht als Maler, so doch als Künstler hören. Bald erschien eine Ruine. Ganz oben auf dem nackten Felsen stand ein viereckiger Turm, ganz schwarz, immer noch stark, aber wie von einem Längsriss zerschnitten. Bemooste Mauern grenzten an den Turm; hier und da gab es Efeu; Verdrehte Bäume hingen an grauen Schießscharten und eingestürzten Gewölben. Ein steiniger Weg führte zum erhaltenen Tor. Wir näherten uns ihnen bereits, als plötzlich eine weibliche Gestalt vor uns aufblitzte, schnell über einen Trümmerhaufen rannte und sich auf dem Mauervorsprung direkt über dem Abgrund platzierte.
- Aber das ist Asya! - rief Gagin aus, - was für eine verrückte Frau!
Wir betraten das Tor und befanden uns in einem kleinen Innenhof, der zur Hälfte mit wilden Apfelbäumen und Brennnesseln bewachsen war. Asya saß definitiv auf dem Sims. Sie drehte sich zu uns um und lachte, rührte sich aber nicht von ihrem Platz. Gagin drohte ihr mit dem Finger und ich machte ihr lautstark Vorwürfe wegen ihrer Nachlässigkeit.
„Komm schon“, sagte Gagin flüsternd zu mir, „hänsel sie nicht; Sie kennen sie nicht: Sie wird den Turm wahrscheinlich noch besteigen. Aber staunen Sie lieber über die Intelligenz der Anwohner.
Ich habe zurückgeschaut. In einer Ecke, in einer winzigen Holzhütte versteckt, strickte eine alte Frau einen Strumpf und blickte uns durch ihre Brille von der Seite an. Sie verkaufte Bier, Lebkuchen und Selters an Touristen. Wir setzten uns auf eine Bank und begannen, ziemlich kaltes Bier aus schweren Zinnkrügen zu trinken. Asya saß weiterhin regungslos da, die Beine unter sich und den Kopf in einen Musselinschal gehüllt; Ihr schlankes Aussehen wurde klar und schön dargestellt klarer Himmel; aber ich sah sie mit einem Gefühl der Feindseligkeit an. Schon am Tag zuvor bemerkte ich etwas Angespanntes, nicht ganz Natürliches an ihr... „Sie will uns überraschen“, dachte ich, „was soll das?“ Was ist das denn für ein kindischer Trick?“ Als hätte sie meine Gedanken erraten, warf sie plötzlich ein schnelles und durchdringender Blick Er lachte erneut, sprang mit zwei Sprüngen von der Wand, ging auf die alte Frau zu und bat sie um ein Glas Wasser.
- Glaubst du, ich bin durstig? - sagte sie und wandte sich an ihren Bruder: - nein; An den Wänden hängen Blumen, die unbedingt gegossen werden müssen.
Gagin antwortete ihr nicht; und sie begann mit einem Glas in der Hand durch die Ruinen zu klettern, blieb gelegentlich stehen, bückte sich und ließ mit amüsanter Wichtigkeit ein paar Tropfen Wasser fallen, die hell in der Sonne glitzerten. Ihre Bewegungen waren sehr süß, aber ich ärgerte mich immer noch über sie, obwohl ich unwillkürlich ihre Leichtigkeit und Geschicklichkeit bewunderte. Auf eins gefährlicher Ort Sie schrie absichtlich und fing dann an zu lachen ... Ich war noch genervter.
„Ja, sie klettert wie eine Ziege“, murmelte die alte Frau leise und blickte für einen Moment von ihrem Strumpf auf.
Schließlich leerte Asya ihr gesamtes Glas und kam spielerisch schwankend zu uns zurück. Ein seltsames Lächeln zuckte leicht über ihre Augenbrauen, Nasenlöcher und Lippen; Die dunklen Augen blinzelten, halb unverschämt, halb amüsiert.
„Du findest mein Verhalten unanständig“, schien ihr Gesicht zu sagen, „Trotzdem weiß ich, dass du mich bewunderst.“
„Gekonnt, Asya, geschickt“, sagte Gagin mit leiser Stimme.
Sie schien sich plötzlich zu schämen, senkte ihre langen Wimpern und setzte sich bescheiden, als ob sie schuldig wäre, neben uns. Hier warf ich zum ersten Mal einen genauen Blick auf ihr Gesicht, das wechselhafteste Gesicht, das ich je gesehen hatte. Wenige Augenblicke später war es bereits blass geworden und hatte einen konzentrierten, fast traurigen Ausdruck angenommen; Ihre Gesichtszüge kamen mir größer, strenger und einfacher vor. Sie wurde völlig still. Wir gingen um die Ruine herum (Asya folgte uns) und bewunderten die Aussicht. Inzwischen rückte die Mittagspause näher. Während er die alte Frau bezahlte, bat Gagin um ein weiteres Glas Bier, drehte sich zu mir um und rief mit einer verschmitzten Grimasse:
– Für die Gesundheit der Dame deines Herzens!
- Hat er, - haben Sie so eine Dame? – fragte Asya plötzlich.
- Wer hat es nicht? - Gagin widersprach.
Asya dachte einen Moment nach; Ihr Gesicht veränderte sich erneut, ein trotziges, fast unverschämtes Grinsen erschien erneut darauf.
Auf dem Rückweg lachte sie und spielte noch mehr Streiche. Sie brach einen langen Ast ab, legte ihn wie eine Waffe auf ihre Schulter und band sich einen Schal um den Kopf. Ich erinnere mich, dass wir eine große Familie blonder und adretten Engländer trafen; Alle folgten Asya wie auf Befehl mit kaltem Erstaunen mit ihren Glasaugen, und sie begann, wie um sie zu ärgern, laut zu singen. Als sie nach Hause zurückkehrte, ging sie sofort in ihr Zimmer und erschien nur zur Abendessenzeit, gekleidet in ihrem besten Kleid, sorgfältig gekämmt, gefesselt und mit Handschuhen. Sie verhielt sich am Tisch sehr ruhig, fast primitiv, schmeckte das Essen kaum und trank Wasser aus einem Glas. Sie wollte vor mir eindeutig eine neue Rolle spielen – die Rolle einer anständigen und wohlerzogenen jungen Dame. Gagin störte sie nicht: Man merkte, dass er es gewohnt war, ihr alles zu gönnen. Er sah mich nur ab und zu gutmütig an und zuckte leicht mit den Schultern, als wollte er sagen: „Sie ist ein Kind; Sei nachsichtig.“ Sobald das Mittagessen vorbei war, stand Asya auf, machte einen Knicks vor uns und fragte Gagin, indem sie ihren Hut aufsetzte: Könnte sie zu Frau Louise gehen?
– Wie lange ist es her, dass Sie angefangen haben zu fragen? - antwortete er mit seinem unveränderten, diesmal etwas verlegenen Lächeln. - Ist dir bei uns langweilig?
– Nein, aber gestern habe ich Frau Louise versprochen, sie zu besuchen; Außerdem dachte ich, es wäre besser für Sie beide zusammen: Herr N. (sie zeigte auf mich) wird Ihnen noch etwas sagen.
Sie ist gegangen.
„Frau Louise“, begann Gagin und versuchte, meinem Blick auszuweichen, „ist die Witwe des ehemaligen Bürgermeisters hier, eine freundliche, aber leere alte Frau.“ Sie verliebte sich sehr in Asya. Asya hat eine Leidenschaft dafür, Leute aus dem unteren Kreis zu treffen; Mir ist aufgefallen: Der Grund dafür ist immer Stolz. Sie ist ziemlich verwöhnt, wie Sie sehen können“, fügte er nach einem kurzen Schweigen hinzu, „aber was soll ich tun?“ Ich weiß nicht, wie ich von irgendjemandem etwas kassieren soll, und schon gar nicht von ihr. Ich muss ihr gegenüber nachsichtig sein.

Ivan Sergeevich Turgenev ist ein berühmter russischer Schriftsteller, dessen Werk für Leser vieler Länder und Generationen von Interesse ist.

Dies ist berühmt geworden der größte Schriftsteller nicht nur dank Romanen und Erzählungen. Zahlreiche Erzählungen, Theaterstücke und Prosagedichte spielten eine große Rolle. Er war ein sehr vielseitiger Schriftsteller.

Der Autor ist nicht auf Quantität gejagt. Es ist bekannt, dass er seine Werke langsam schrieb und die Idee lange hegte. Trotzdem erschienen seine Werke regelmäßig auf den Seiten von Zeitschriften und als separate Bücher.

Berühmte Geschichte Turgenev schrieb „First Love“, als er bereits 42 Jahre alt war. In seiner Arbeit versuchte er, die Jahre, die er gelebt hatte, zu verstehen und seine Vergangenheit zu verstehen. Daher ist die gesamte literarische Handlung von Autobiographie durchdrungen.

Die Entstehungs- und Konzeptionsgeschichte der Geschichte „Erste Liebe“

Turgenevs Geschichte mit schönem und ungewöhnlicher Name– „Erste Liebe“ wurde vom Autor während seines Aufenthalts in der Stadt an der Newa geschrieben. Es ist bekannt, dass die Grundlage für die Handlung des Autors die Ereignisse waren, die dem Autor selbst einst widerfuhren. Und so nahm er, als er von Januar bis März 1860 in St. Petersburg war, sein neues Werk in Angriff, dessen Idee schon lange in seinem Kopf geboren war.

Entsprechend der Handlung spricht der Autor emotionale Erlebnisse, was in der Hauptfigur neue Gefühle weckte. Aus einer kleinen Kindheitsliebe wird auf den Seiten von Turgenjews Geschichte erwachsene Liebe voller Tragödien und Opfer. Es ist bekannt, dass fast jeder Held dieser Arbeit Prototypen hatte, da diese Geschichte auf der Grundlage der persönlichen emotionalen Erfahrung des Autors und der Ereignisse geschrieben wurde, die sich einst in seiner Familie ereigneten.

Wie der Autor später selbst zugab, versuchte er, alle Ereignisse so darzustellen, wie sie waren, ohne etwas zu verbergen oder zu beschönigen.

„Der tatsächliche Vorfall wird ohne die geringste Ausschmückung geschildert.“

Der Autor glaubte, dass es nichts Falsches daran sei, die Wahrheit zu sagen, dass er nichts zu verbergen habe und dass sich jemand seine Geschichte zum Vorbild nehmen würde, was dazu beitragen würde, viele Fehler und Tragödien zu vermeiden. Diese Turgenjew-Geschichte wurde erstmals in Russland veröffentlicht, das Erscheinungsjahr war 1860.

Die Handlung von Turgenjews Erzählung „Erste Liebe“ ist wie eine Memoirenstruktur aufgebaut. Die Geschichte wird aus der Perspektive eines älteren Mannes erzählt, der sich an seine erste Liebe erinnert. Als Hauptfigur seiner Geschichte wählte der Autor einen jungen Mann, Wladimir, der kaum 16 Jahre alt war.

In der Geschichte entspannen sich die Hauptfigur und ihre Familie auf einem Familienanwesen außerhalb der Stadt. In dieser ländlichen Ruhe und Gelassenheit trifft er ein junges und schönes Mädchen. Zinaida war zu diesem Zeitpunkt bereits 21 Jahre alt. Doch der Altersunterschied ist Vladimir überhaupt nicht peinlich. So erscheint die Hauptfigur in Turgenjews Geschichte weiblicher Charakter– Zinaida Alexandrowna Zasekina. Natürlich ist sie jung und schön, daher ist es schwer, sich nicht zu verlieben. Ja, Vladimir hat sich in Zina verliebt, aber es stellt sich heraus, dass er nicht der Einzige ist, der verliebt ist. Um ein hübsches Mädchen herum gibt es ständig Kandidaten für ihre Zuneigung.

Doch der Charakter des Mädchens erweist sich als nicht besonders fleißig. Zina erkennt, dass Männer sie wirklich mögen, und ist nicht abgeneigt, manchmal grausame Witze über sie zu machen. Sie mag Wladimir also überhaupt nicht, aber als sie sein Leid sieht, beschließt sie, ihm einen kleinen Streich zu spielen und damit ihre launische und verspielte Art zu zeigen. Manchmal macht sich Sinaida Alexandrowna vor allen anderen über ihn lustig, weil er zu jung ist. Aber Turgenjews Held erträgt das alles, weil er tief verliebt ist. Und erst nach einiger Zeit erfährt Wladimir unerwartet, dass Zinaida ebenfalls sehr verliebt ist und dieser Gegenstand ihrer Liebe sein Vater ist.

Eines Tages wird er Zeuge eines geheimen Treffens zwischen Sinaida Alexandrova und Pjotr Wassiljewitsch, seinem Vater. Aus allem, was er sah und sagte, verstand er, dass sein Vater das Mädchen für immer verlassen hatte, weil die ganze Familie aus dem Dorf in die Stadt zurückkehrte. Und eine Woche später erleidet Vladimirs Vater plötzlich einen Schlaganfall und stirbt. Zinaida heiratet sehr bald einen Herrn Dolsky. Vier Jahre später stirbt die junge Frau im Kindbett.

Prototypen der Helden von Turgenjews Geschichte „Erste Liebe“

Alle Helden Turgenjews in seiner Geschichte „Erste Liebe“ haben fiktive Namen, aber nach den Erinnerungen von Zeitgenossen haben sie alle Prototypen. Sobald die Geschichte herauskam, erkannte sie jeder echte Menschen: der Schriftsteller selbst, seine Mutter, sein Vater und das Mädchen, in das der Autor verliebt war. Schauen wir uns ihre Prototypen genauer an:

♦ Wladimir, Turgenjews Hauptfigur, ist der Autor selbst, Iwan Sergejewitsch Turgenjew.

♦ Zinaida Alexandrowna – Prinzessin Ekaterina Lvovna Shakhovskaya, die eine Dichterin war. Es ist bekannt, dass der junge Autor tief in sie verliebt war, doch bald wurde klar, dass sie die Geliebte seines Vaters war. Ihr Schicksal: Hochzeit und Tod nach der Geburt war in Wirklichkeit.

♦ Pjotr Wassiljewitsch, der Vater der Hauptfigur – Sergej Nikolajewitsch Turgenjew, der aus Bequemlichkeit eine Frau heiratete. Varvara Petrovna Lutovinova war viel älter als er und er liebte sie überhaupt nicht. Daher seine Affären mit anderen Frauen.

Es ist bekannt, dass Sergej Nikolajewitschs Romane aufgrund der Tatsache, dass die Ehe des Vaters des Schriftstellers nicht aus Liebe geschlossen wurde, häufig waren. Seine Frau, die Mutter des Schriftstellers, kümmerte sich um die Hausarbeit und stand fest auf den Beinen. Daher lebte das Paar alleine. In der Geschichte zeigt der Autor dies Ehepaar, unter deren Beziehung ihr Sohn, ein völlig junges Wesen, leidet. Der Autor selbst ist darin gut erkennbar. Diese ganze Geschichte spielt zu einer Zeit, als Ivan Turgenev in einem Dorf in der Region Moskau lebt, um sich auf die Prüfungen für die Zulassung zur Universität vorzubereiten.

Der junge Mann ist leidenschaftlich verliebt und das Mädchen flirtet und scherzt mit ihm. Wolodja vergisst sein Studium völlig und denkt nur an Sinochka. Aus diesem Grund widmet sich ein großer Teil von Turgenjews Geschichte der Beschreibung der Erfahrungen und Gefühle eines jungen Mannes, die sich ständig ändern und in gewisser Weise sogar einem Sturm oder Blitz ähneln. Es ist erwähnenswert, dass Volodya immer noch glücklich ist, obwohl das Mädchen ihn einfach auslacht. Dennoch nimmt die Angst allmählich zu und bald beginnt der junge Mann zu begreifen, dass Zina nicht so einfach ist: Sie hat es geheimes Leben und sie ist auch in jemanden verliebt.

Bald beginnen nicht nur der Held, sondern auch die Leser zu erraten, in wen Zinaida verliebt ist. Der Ton der gesamten Erzählung von Turgenjews Geschichte ändert sich stark und das Wort „Liebe“, das zuvor stürmisch und enthusiastisch war, wird dunkel und tragisch. Es stellt sich heraus, dass die Gefühle des Mädchens viel tiefer sind als die der Hauptfigur. Und Vladimir versteht, dass es so ist echte Liebe. Es ist so unterschiedlich, jeder hat seine eigenen, die man nicht verstehen und erklären kann. Und als Bestätigung dafür dient das Ende der Geschichte, in dem der Held Zeuge der Erklärung zweier verliebter Menschen wird, die nicht zusammen sein können.

Aber Volodya ist von ihnen nicht beleidigt, da er erkennt, dass diese Liebe real ist und er kein Recht hat, diese wahre Liebe zu verurteilen oder zu stören. Diese Liebe ist vielfältig, schön, komplex. Der Autor selbst hat sein ganzes Leben lang versucht, es zu finden.

Komposition von Turgenjews Geschichte

In seiner Zusammensetzung ist Turgenjews Geschichte „Erste Liebe“ ein eher einfaches Werk, aber tiefgründig und bedeutungsvoll. Es hat zwanzig Kapitel. Die Erzählung ist in Form von Erinnerungen aufgebaut, daher erfolgt die Darstellung sequentiell und in der Ich-Perspektive, da der Autor selbst die Hauptfigur ist, die darüber spricht, was ihm in seiner Jugend widerfahren ist. Obwohl der Name natürlich geändert wurde: Wladimir Petrowitsch.

Turgenjews Geschichte beginnt mit einem kurzen Prolog, der den Hintergrund all dieser Erinnerungen zeigt und den Leser in das einführt, was sie gleich erfahren werden. So erzählt Vladimir als alter Mann in einer der Firmen die Geschichte seiner ersten und tragischen Liebe. Er will seinen Freunden nichts von ihr erzählen oral, wie sie es getan haben, und sagt ihnen, dass er diese Geschichte auf jeden Fall schreiben und sie ihnen das nächste Mal vorlesen wird neues Treffen. Und er hält sein Wort. Danach kommt die Geschichte selbst.

Detaillierte Analyse des zwölften Kapitels von Turgenjews Geschichte

Das zwölfte Kapitel, das den Höhepunkt der gesamten Handlung darstellt, nimmt in der gesamten Turgenjew-Geschichte einen besonderen Platz ein. Hier, in diesem Kapitel, erreichen die Gefühle des Helden ihre höchste Intensität. Darin beschreibt der Autor das Gefühl, dass es ihm in seinem Leben noch nie besser gegangen sei. Die Handlung dieses Kapitels ermöglicht es uns, ein Mädchen zu verstehen, das auf den ersten Blick leichtfertig und nicht ernst erscheint, aber es stellt sich heraus, dass sie zu Leiden und tiefen und ernsten Gefühlen fähig ist. Aber nur diese „illegalen“ Gefühle werden für sie zu einer echten Tragödie, und höchstwahrscheinlich treibt dies sie dazu, unvorhersehbare und manchmal grausame Taten zu begehen.

Der Autor behauptete, dass das, was er im Alter von 16 Jahren erleben musste, schlichte Glückseligkeit war, die sich leider nie wiederholen würde. Der Autor hat viele Dinge im Leben an der Liebe gemessen und deshalb stellt er seine Helden in Turgenjews Geschichte auf die Probe der Liebe. Iwan Sergejewitsch zeigt, dass seine Helden als Individuen erfüllt werden müssen. Turgenevs Psychologismus ist immer geheim; er gibt keine offene Beschreibung davon, sondern nur allgemeine Hinweise, die den Lesern halfen, in die Tiefen der Sinnlichkeit einzutauchen. Dieses Kapitel enthält viele Erfahrungen von Wladimir, die seine innere Welt zeigen, und dies hilft, den Inhalt des gesamten Werkes zu verstehen.

Mit Hilfe seiner Arbeit gelang es Turgenev, seine jugendliche Aufregung noch einmal zu erleben und dem Leser die ganze Vielseitigkeit der Liebe zu zeigen.

IST. Turgenjew hatte eine große Wirkung Nicht nur in Bezug auf die Literatur, sondern auch auf die Wahrnehmung der Welt bei ihren Lesern hat sich der Begriff „Turgenjews Mädchen“ nicht umsonst in der Sprache fest etabliert gebildete Leute und wurde gängiges Substantiv für kanonisch weibliches Bild V Nationalkultur. Dieser Autor hat viele unterschiedliche Werke geschaffen, die jedoch durch tiefe Poesie in jedem Wort vereint werden. Auch seine „Erste Liebe“ ist davon durchdrungen.

Im Jahr 1844 wurde I.S. Turgenjew lernte die französische Sängerin Pauline Viardot kennen und verliebte sich. Wie sich herausstellte, für immer. Sie stritten sich, versöhnten sich, der Schriftsteller folgte seiner Geliebten überall hin. Aber diese Liebe war zum Scheitern verurteilt und gleichzeitig selbstlos. Es war genau dieses Gefühl, das eine Reihe lyrischer und philosophischer Geschichten mit tragischer Tragik hervorbrachte Liebesgeschichte, darunter „First Love“, veröffentlicht 1860. In diesen Werken ist das Gefühl eine Krankheit, die einen Menschen befällt und ihn seines Willens und seiner Vernunft beraubt.

Das Buch wurde im Januar-März 1860 geschrieben. Die Handlungskollision basierte auf wahre Begebenheit die Familie des Schriftstellers: eine Dreiecksbeziehung zwischen dem jungen Schriftsteller, seinem Vater und Prinzessin Ekaterina Shakhovskaya. Der Autor stellte fest, dass er nichts zu verbergen hatte und dass ihm die Verurteilung von Turgenjews Offenheit durch seine Bekannten egal war.

Genre: Kurzgeschichte oder Geschichte?

Die Geschichte ist vom Umfang her kurz Prosawerk, mit einem einzigartigen Handlung, ein Konflikt und eine separate Episode im Leben der Helden widerspiegelnd. Eine Geschichte ist ein episches Genre, das im Volumen zwischen einem Roman und einer Kurzgeschichte steht, eine komplexere und verzweigtere Handlung hat und der Konflikt eine Kette von Episoden ist.

„Erste Liebe“ kann als Geschichte bezeichnet werden, da es mehrere Hauptfiguren gibt (normalerweise eine oder zwei in einer Geschichte). Das Werk stellt keine einzelne Episode dar, sondern eine Kette von Ereignissen, die durch die Entwicklung eines Liebeskonflikts verbunden sind. Auch Genre-Feature Eine Geschichte kann als etwas bezeichnet werden, das eine Geschichte innerhalb einer Geschichte ist. Der Erzähler, der auch die Hauptfigur ist, erinnert sich an Episoden seiner Jugend, daher spricht die Einleitung von der Situation, die den Erzähler zu Erinnerungen führte: Er und seine Freunde sprachen über das Thema erste Liebe, und seine Geschichte stellte sich als richtig heraus am unterhaltsamsten.

Worum geht es in der Arbeit?

Im Kreise seiner Freunde erinnert sich der Erzähler an seine Jugend, seine erste Liebe. Als 16-jähriger Junge war Wladimir von seiner Datscha-Nachbarin, der 21-jährigen Zinaida, fasziniert. Das Mädchen genoss die Aufmerksamkeit junger Leute, nahm aber niemanden ernst, sondern verbrachte die Abende mit ihnen bei Spiel und Spaß. Die Heldin lachte über alle ihre Bewunderer, darunter auch Wladimir, und nahm das Leben überhaupt nicht ernst. Aber einmal…

Protagonist Als er eine Veränderung an seiner Geliebten bemerkte, dämmerte es ihm bald: Sie verliebte sich! Aber wer ist er, der Gegner? Die Wahrheit erwies sich als schrecklich: Der Vater der Hauptfigur, Pjotr Wassiljewitsch, der seine Mutter aus Bequemlichkeit heiratete, behandelt sie und seinen Sohn mit Verachtung. Pjotr Wassiljewitsch interessiert sich nicht für den Skandal, daher endet die Liebe schnell. Bald stirbt er an einem Schlaganfall, Zinaida heiratet und stirbt ebenfalls bei der Geburt.

Die Hauptfiguren und ihre Eigenschaften

Die Beschreibung der Charaktere in der Geschichte „First Love“ ist dramatisch und führt bereits zu einem Interessenkonflikt. In einer Familie, in der es keine Harmonie gibt, wurde die Liebe von Männern als Mittel wahrgenommen, sich selbst zu vergessen oder sich gebraucht zu fühlen. Im Streben nach persönlichem Glück tauchten sie jedoch nicht in die verborgenen Tiefen von Zinaidas Persönlichkeit ein und erkannten ihr Wesen nicht. Sie schüttete die ganze Hitze ihres Herzens in ein Eisgefäß und zerstörte sich selbst. So wurden die Hauptfiguren des Werkes Opfer ihrer eigenen, von Leidenschaft inspirierten Blindheit.

Vladimir- Ein 16-jähriger Adliger, der immer noch von der Familie betreut wird, aber nach Unabhängigkeit und Erwachsensein strebt. Er wird von Träumen von Liebe, Glück und Harmonie überwältigt, er idealisiert alle Gefühle, insbesondere die Liebe. Für die Hauptfigur selbst wurde die Liebe jedoch zur Tragödie. Wladimir vergaß alles, war bereit, Zinaida ständig zu Füßen zu liegen, war nur in sie versunken. Und nach der dramatischen Auflösung alterte er geistig, alle seine Träume von einer glänzenden Zukunft zerplatzten und nur der Geist der unerfüllten Liebe blieb zurück.
Zinaida– 21-jährige verarmte Prinzessin. Sie hatte es eilig und sehnte sich nach dem Leben, als hätte sie gespürt, dass nicht mehr viel Zeit übrig bleiben würde. Die Hauptfigur der Geschichte „First Love“ konnte trotz allem ihre innere Leidenschaft um sie herum nicht beruhigen große Auswahl Männer, es gab keinen geliebten Menschen. Und sie wählte den ungeeignetsten, für den sie alle Verbote und Anstand missachtete und für ihn nur eine weitere Unterhaltung war. Sie heiratete in Eile, um ihre Scham zu verbergen, starb bei der Geburt eines Kindes von einer ungeliebten Frau ... So endete ein Leben voller nur einer, auch unerfüllter Liebe.
Petr Wassiljewitsch- der Vater der Hauptfigur. Für Geld heiratete er eine zehn Jahre ältere Frau, regierte und schubste sie herum. Er überschüttete seinen Sohn mit kalter Verachtung. Die Familie war in seinem Leben völlig unnötig, sie verschaffte ihm dennoch keine Befriedigung. Doch die junge Nachbarin, die ihn von ganzem Herzen liebte, brachte ihn für kurze Zeit auf den Geschmack des Lebens. Allerdings konnte er seine Frau nicht verlassen, das wäre unrentabel und es gäbe auch einen Skandal. Deshalb überließ der Held seine Geliebte einfach dem Schicksal.

Thema

Das Hauptthema der Geschichte ist Liebe. Hier ist es anders. Und das selbsterniedrigende Gefühl von Vladimirs Mutter gegenüber ihrem Mann: Die Frau ist bereit, alles zu tun, nur um ihren Mann nicht zu verlieren, sie hat Angst vor ihm, Angst davor, sich einzugestehen, dass er sie nicht liebt. Und Vladimirs hoffnungslose, aufopfernde Liebe: Er stimmt jeder Rolle zu, um Zinaida nahe zu sein, sogar einem Pagen, sogar einem Narren. Und Zinaida selbst hat eine leidenschaftliche Obsession: Um Pjotr Wassiljewitsch willen wird sie dieselbe Sklavin wie sein Sohn vor ihr. Und zufällige Liebe zum Vater des Protagonisten: Frauen mochten ihn, der Nachbar war ein neues Hobby, eine einfache Angelegenheit.
Das Ergebnis der Liebe ist nächstes Thema – Einsamkeit. Und Wladimir, Zinaida und Pjotr Wassiljewitsch sind daran gebrochen Dreiecksbeziehung. Nach tragisches Ende Niemand blieb derselbe, sie alle waren für immer allein, sie starben moralisch, und dann starben die gescheiterten Liebenden körperlich.
Familienthema. Von besonderer Bedeutung in der Arbeit ist ungünstiges Klima V heim Hauptfigur. Er war es, der ihn um Liebe betteln ließ. Die Komplexe, die er durch die kalte Ablehnung seines Vaters bekam, drückten sich in seiner Haltung gegenüber Zinaida aus. Diese sklavische Anbetung zerstörte seine Erfolgschancen.

Probleme

Moralische Probleme werden in der Arbeit in mehreren Aspekten deutlich. Erstens: Verdient Zinaidas Leben, die Schar von Fans um sie herum, mit denen sie wie Schachfiguren spielt, Verständnis? Zweitens kann die Liebe, die alles übertritt, verboten werden moralische Maßstäbe, sei glücklich? Die Handlungsentwicklung der Ereignisse beantwortet diese Fragen negativ: Hauptfigur wird für ihre Verachtung gegenüber ihren Bewunderern bestraft teuflische Einstellung geliebter Mensch, und ihre Beziehung führt unweigerlich zum Bruch. Und führte indirekt zum Tod beider. Der Leser sympathisiert jedoch mit Zinaida, sie ist voller Lebensdurst, und dies ruft unfreiwilliges Mitgefühl hervor. Darüber hinaus ist sie dazu in der Lage tiefe Gefühle, Respekt einflößend.

Das Problem der Macht in der Liebe kommt am deutlichsten in der Beziehung zwischen Zinaida und Pjotr Wassiljewitsch zum Ausdruck. Das Mädchen dominierte ihre früheren Herren und fühlte sich sehr fröhlich. Doch die wahre Liebe kam und mit ihr das Leid. Und selbst unter einem geliebten Menschen zu leiden ist süß. Und es wird kein Strom benötigt. Pjotr Wassiljewitsch schlug sie mit der Peitsche, und sie führte die gerötete Stelle sanft an ihre Lippen, denn dies ist ein Mal von ihm.

Idee

Der Grundgedanke der Geschichte ist die alles verzehrende Kraft der Liebe. Was auch immer es ist, ob glücklich oder tragisch, es ist wie ein Fieber, das plötzlich zunimmt und nicht mehr loslässt, und wenn es verschwindet, hinterlässt es Verwüstung. Liebe ist kraftvoll und manchmal destruktiv, aber dieses Gefühl ist wunderbar, ohne es kann man nicht leben. Du kannst nur existieren. Die Hauptfigur erinnerte sich für immer an seine jugendlichen Gefühle; seine erste Liebe offenbarte ihm den Sinn und die Schönheit der Existenz, auch wenn sie durch Leiden verzerrt war.

Und der Schriftsteller selbst war in der Liebe unglücklich, und sein Held auch, aber selbst die tragischste Leidenschaft ist es beste Entdeckung V Menschenleben, denn für die Minuten, in denen man vor Glück im siebten Himmel ist, lohnt es sich, die Bitterkeit des Verlustes zu ertragen. Im Leiden reinigt sich der Mensch und offenbart neue Facetten seiner Seele. Unter Berücksichtigung des autobiografischen Charakters der Geschichte können wir sagen, dass der Autor ohne seine tödliche und traurige Muse sowie den von ihr verursachten Schmerz nicht so tief in das Wesen romantischer Beziehungen eindringen konnte. Der Grundgedanke der „Ersten Liebe“ wäre weit davon entfernt, aber sie muss erduldet und erlernt werden eigene Erfahrung, denn nur wer es erlebt hat, wird überzeugend über die Tragödie der Liebe schreiben.

Was lehrt die Geschichte?

Die moralischen Lehren in Turgenjews Geschichte bestehen aus mehreren Punkten:

Fazit: First Love inspiriert uns dazu, unsere Gefühle mutig auszudrücken. Vor der Liebe muss man keine Angst haben, denn die unerwiderte Zuneigung ist die schönste Erinnerung. Es ist besser, für einen Moment glücklich zu sein, als ein Leben lang unglücklich zu sein, weil man sich für Frieden statt seelischer Qual entschieden hat.
Moral: Jeder bekommt, was er verdient. Zinaida spielte mit Männern – und jetzt ist sie eine Schachfigur in den Händen von Pjotr Wassiljewitsch. Er selbst heiratete aus Bequemlichkeit, lehnte seinen Nachbarn ab – starb an einem Schlaganfall, „ausgebrannt“. Aber Wladimir erhielt trotz der Tragödie hellste Erinnerung im Leben, und gleichzeitig ist sein Gewissen ruhig, weil er niemandem geschadet hat und sich aufrichtig der zärtlichen Zuneigung hingegeben hat.

„First Love“ ist über 150 Jahre alt. Diese Arbeit verliert jedoch nicht an Aktualität. Wie vielen Menschen wurde durch ihre ersten Gefühle für immer das Herz gebrochen! Dennoch speichert jeder diese Emotionen sorgfältig in seiner Seele. Und die Schönheit, mit der dieses Buch geschrieben ist, lädt dazu ein, es viele Male erneut zu lesen.

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